Diario

Extraño el fenómeno religioso puro, como el de los antiguos…hoy ya no lo tenemos…ha sido institucionalizado y por supuesto, prostituido. Escucho una vez más el disco “Astral Weeks” de Van Morrison y siento que nada ha sido en vano, que en el están las reminiscencias claras de esa pureza religiosa perdida en los primeros tiempos de la humanidad …Me ha acompañado siempre y creo que, respetando todo el arte del mundo, sólo me basta con escucharlo una vez mas y sentir que simplemente eso es el arte que necesito (no pretendo que salga y discuta con las demás artes)…sólo digo que es uno de los más grandes momentos de arte que ha pasado por mí y sé que muchos lo sienten así…y en los momentos de absoluto dolor, como imagino los de Van Morrison al escribirlo, se abre de pronto una extraña brecha de luz…por esto no puedo ver a ese hombre sino sumido en un éxtasis tenebroso, convirtiéndose un canal para los miles de solitarios hombres modernos que buscan luz … No se trata de que sea un disco que simplemente “me guste”, es que me imagino totalmente dentro una religión personal y absoluta cuando estoy nuevamente con Astral Weeks… 

 "Mi vida fue sólo una serie de dulces locuras, es lamentable…" (Rimbaud. “Noche del infierno”) 

 Veo el documental de Blur cuando Damon Albarn se pone a llorar desconsoladamente en pleno concierto sentado solitario en un rincón (no es de emoción, es de tristeza infinita)…una escena que me impacta- he ahí el rock and roll -me digo …el héroe de la tragedia clásica que salió a bailar desde el coro anónimo, para padecer las penas del mundo y sublimarlas a través del arte, pero no lo logra , la vida humilla al arte , entonces el hombre vuelve al coro de sus emociones como un traidor ,…La tragedia no se baila en tiempos modernos …ya no cura al hombre, lo hunde … Barthes dice: “El drama se sufre; la tragedia, en cambio, se merece, como todo lo grande….” 

 "Entonces esto es el infierno. Nunca lo hubiera creído… Ya os acordareis: el azufre, la hoguera, las parrillas… Qué tontería todo eso… ¿Para que las parrillas? El infierno son los demás...." (Jean Paul Sartre. "A puerta cerrada") 

 Estoy sintiendo el mundo con una potencia desmesurada…las cosas, los colores, los sonidos…las palabras… como si el viejo mito de la esencia fuese real y conectara cada pequeño detalle, y ya que el sufrir, como lo dijo el viejo buda, no es nada más que el producto de las uniones, del acto ciego de la individualidad desbocada (tan adictiva por lo demás) ver todo conectado es una bendición… ojala todo esto sea algo poético y no una enfermedad… Increíblemente me doy cuenta de cómo las leyes lógicas en vez de esclarecer, asumieron un mundo de fenómenos y arruinaron nuestra vida que solo quería brindarse al sentimiento… Holderlin al final de su vida balbuceaba palabras que no tenían sentido para nosotros …pero quizás para él era el big bang de otro universo ...…”Pallaksch, Pallaksch” repetía incesantemente inmerso en el temible lenguaje de la locura ….. La poesía es una religión sin esperanza

 "No me haría una casa (¡y tengo la suerte de no poseerla!). Pero si no tuviera mas remedio, me la haría, como algunos romanos, a la orilla del mar.Es probable que tenga afinidades secretas con ese hermoso monstruo...." (F. Nietzsche. La gaya ciencia) 

 No entienden lo que verdaderamente es el dolor....(lo asocian a momentos de dolor, que se pasan con paracetamol) así...no están por lo tanto, aptos para vivir.... ...



llegado un momento los paraísos se suspenderán cuando los dioses vean que los hombres lo único que hacen es recordar...quizás la memoria es el dios mismo...






 "He visto demasiado. He visto tantas cosas que ahora, la sensación ya no es la de ver sino la de almacenar. Cada nuevo paisaje es un objeto más que se entrega y se deposita en los bordes de mis ojos y, en seguida, se traslada cerebro arriba y se amontona en alguna recámara junto a tantas otras cosas. Todas las noches rezo porque se acabe el espacio disponible, porque ya no entre nada más allí..." (Rodrigo Fresán. "Al fondo del cielo")





 Sólo dos ejemplos de que la gente está loca, (sucedieron 10 en el camino a casa) , un joven se pega una línea en el baño del GAM (me pregunto por qué ahí) y luego sale y me dice …”me gustaría escribir un libro que se llame ¿mamá por que no fui un rockero?” (silencio sepulcral de mi parte), segundo; barrio República un tarotista me pregunta “¿deseas verte las cartas?” , me doy cuenta que utiliza las mesas del McDonald's como centro de operaciones de su magia…me río , a él no le causa gracia, todo el sector está lleno de jóvenes que juegan a estudiar y salen a la noche con su inexistente individualidad hecha a caballos de fuerza … a las 10 de la noche toda esta ciudad ya está consumida….una época que pide Rock and Roll pero sin Rock And Roll…no se lo merece , sólo se merece el futuro leído entre hamburguesas grasientas….¿Y dónde están ahora esos valientes jóvenes que ponían este tema en su peligrosa pieza con el cigarrillo en la boca y movían el cuello lentamente al ritmo del Groove? …y creían que- como un amigo un día me dijo…salir en la noche era un acto sublime, era como salir a pintar un cuadro…crear una historia personal que sirviera de alimento para sobrellevar los innumerables momentos tediosos del futuro matadero de la adultez… 

 No sé ver la belleza de las fotografías antiguas, sólo sé reconocer cual punza más...no veo otro arte más ligado al dolor (al tiempo que toma conciencia) que este... 

 Un crítico sobre Chejov : “En el transcurso de casi veinte años de actividad literaria, Chéjov, de modo tenaz, atribulado, no ha hecho otra cosa que matar la esperanza humana..."

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Diario

"Cuando veo una mujer atractiva, hago lo que mejor sé hacer, fotografiarla…” (Garry Winogrand) 

 Quiero volver a la fotografía, es el único arte en el que creí de joven , que me recibió y me trato bien…sólo el shock facilista de la llegada de la fotografía digital me inhibió, ahora sé que no tiene importancia , hoy cuando tengo ganas , hago fotografías con una cámara de bolsillo que me pasó mi mamá , la más barata del mercado , después de haber tenido una Mamiya C330 , la cámara que usaba Diane Arbus. La nitidez ,la composición, el equilibrio y todo lo demás es lo que menos me importa , en realidad no me importa nada , siempre tuve curiosidad de saber qué sentido tendrían mis fotos cuando llegase a este estado, el de no importarme nada…ahora es mi oportunidad de saberlo. 

 Camino del trabajo a casa para observar el pasaje social como le llamaban los fotógrafos de la agencia Magnum ..El único inconveniente es que gracias a mi dieta de té verde mi organismo entra en un colapso diurético que debe obligarse a eliminar (es decir me dan muchas ganas de mear) paso siempre a la Universidad Católica específicamente a su centro de extensión (antes pasaba a ver exposiciones de arte ahora exclusivamente a mear, eso refleja mi estado actual) , pero noto que hay un cóctel , es del banco Santander , voy bien vestido, con mi mejor chaqueta así que no les temo a esos tiburones , no me siento como Chaplin, es mi oportunidad para hacer experimentos psicológicos ,(pero si soy honesto es el momento de comer muchas galletas de cóctel gratis) entro al baño sin problemas y adentro ya planeo mi actuación , me peino y trato de ser lo más parecido a un ejecutivo , gracias a dios mi chaqueta esta a la altura , salgo y voy a la primera mesa , una niña banquetera me recibe, saco la galleta con indiferencia, como el mejor espía infiltrado en plena guerra fría , ella no nota que no pertenezco al curso del banco (como lo iba a hacer si son muchos ) es un pequeño triunfo , me alejo y ella hace un gesto como diciendo : “¿no va a tomar café o algo más? Es su día, es su celebración “…, mi entusiasmo crece , me esperan más bandejas de cóctel …Voy por la segunda, en el momento que tomo la exquisita galleta de chocolate, la cual ahora ya ocupa todo el espacio de mi mente, la segunda niña me dice: “las galletas son sólo para los del curso” , sonrío y le doy la mirada noble del payaso desenmascarado que no tiene argumentos como diciéndole : “hiciste un buen trabajo niña ¿Pero cómo lo supiste?” . Pero eso debe hacer una buena banquetera, detectar impostores, observar quien se merece una galleta y descubrir con un olfato canino quien arremete del exterior sólo para comer gratis (que era mi caso) ¿Qué error cometí? salgo preguntándome , es imposible que ella conociera a todos los integrantes del famoso curso del banco Santander , además no iba mal vestido , de lo contrario me hubiese censurado yo solo, mi flamante chaqueta me dio el ánimo para mi empresa ….Seguramente ella me observo en la primera galleta , supo mi ansiedad, pensé que si pasaba el cerco de la galleta número dos no tendría límites, me iría de mesa en mesa no sólo comiendo galletas , sino tomando café , panecillos , y todo lo que había en ese calórico evento financiero , y quizás incluso hubiese interactuado con algún ejecutivo sobre las normas contables básicas y el funcionamiento del Mercado de Capitales…Les hubiese preguntado por ejemplo ¿cuánto le costara al banco un fuga de galletas por comensales que no pertenecen a esta ceremonia? ¿Cómo cubrirían esas fugas? ¿Está respaldada una fuga semejante de capitales? Pensaba en esa excelente charla que hubiese tenido si no fuera por esa perspicaz banquetera que arruino todo…pero hay que reconocer que hizo un trabajo impecable, me detectó…eso es algo no tan fácil de hacer…Salí del edificio y tuve que comprar mis propias galletas , y caminando solitario como la última etapa del ciudadano Kane pensé : tuve el mundo financiero en mis manos y por mi falta de talento especulativo lo perdí…. ¡ay bendito té verde tú que me llevas de la mano , tal como Virgilio a Dante, por las profundidades del abismo humano! 

 "Un fracaso en amor es, para el hombre, como una misión cumplida. Los corazones están hechos para ser rotos..." (Oscar Wilde) 

 Jamás preguntarle a un pez sobre que es el agua…aplíquese también al enamorado. Paradoja …los espectadores que yacen solitarios y entumecidos a la orilla de todo, son los que aprecian, analizan, se retuercen de amor, pero para eso deben estar “afuera” …y no se explican que los que están adentro no sepan , no padezcan…y eso es lo maravilloso y a su vez lo temible del amor . Un amigo una vez me dijo casi con rabia…"¿crees que volverás a amar como antes?, no seas iluso, jamás volverás a amar como antes, y lo sabes” …(y me recordó enseguida la película Jesús de Nazaret de Franco Zeffirelli, cuando, en medio de la noche , en ese triste monte de olivos, Pedro sin poder dormir, se auto convence y le dice a Mateo que ese retiro con el maestro “será un tiempo, que después volverá con su familia”- que ya estaba extrañándolo . No te engañes -le dice Mateo, “no volverás con tu familia, ni volverás a emborracharte nunca más y lo sabes”…Siguiente plano: una toma de Jesús durmiendo apaciblemente a la orilla del fuego. Pedro con una cara de angustia infinita quiere entender quien es Jesús para llevarlo a ese drama (Cuando mi amigo me dijo eso del amor lo mire como a Mateo y mi cara de angustia debió de ser como la de Pedro, sólo queda intentar comprender y mirar al maestro que duerme tranquilamente junto al fuego, y ese maestro debe ser uno mismo) 

 Una crítica sobre la película Shame…si se lee como la historia de un adicto al sexo anda lejos…es un hombre que no quiere espejos y le aparece uno (su hermana), además el sexo lo puede llevar, el jefe no , porque actúa de juez de su vida sexual (como lo harían todos) pero no tarda en ser infiel a sus esposa cuando se le antoja , el jefe representa la ley y en esto se debe caminar en un terreno sin ley, eso es lo sano. "Goza y haz gozar sin causar daño ni a ti ni a nadie, he aquí toda moral" como dice Chamfort …El que juzga no goza.. ¿Una lección?: no la hay…ah quizás una: Ser promiscuo es caro. 

 He visto demasiadas veces King Kong...es fácil identificarse con el gorila ¿pero con ese dramaturgo poco viril con quien el director nos identificó como raza humana? ese con quien baja la mujer de la mano a regañadientes de la cima del edificio y que cree que la salva pero no la salva,… ¿es todo una gran metáfora de un orgasmo mediocre con el cual tendremos que conformarnos de por vida…? La fuerza de la pasión es breve y debe morir grandilocuentemente, (de preferencia caer más de cien pisos...) 

 Llevó a su pequeño niño a todos los talleres de arte posible…compro todos los utensilios necesarios para pintar y lo lleno de pequeños cuentos para fomentar la lectura…su imagen del arte era la creatividad , los colores , la posibilidad de alejar a su hijo lo más posible de la imagen del hombre superficial , del banquero , del empresario y pensarlo como un triunfal artista ….poco a poco fue conociendo “en serio” al arte y la vida de los verdaderos artistas (los grandes), investigo e investigo , y llego a la conclusión de que el arte había convertido a sus autores en miserables animales sangrantes vagando en un mundo que los apuñalaba a cada minuto , por fin dejo a su hijito en paz (una vez una profesora le dijo que no se preocupara que existía “un arte sano” que esos demonios eran la excepción, pero ella ya sabía la temible verdad y solo atino a sonreír burlesca de semejante idiotez, pero sirve para subrayar su sensibilidad insiste la profesora , ah claro piensa ella , sirve como también sirven los delfines cuando se juega con ellos , la marihuana o la iglesia ) …ya no le importaba si su hijito crecía y se hacía un honorable hombre de negocios, con tal que no se acercara a ese viciado mundo que acababa de conocer y que estaba lejos de los colores , la creatividad , las sonrisas y la sensibilidad …su hijo libre de todo ese circo miserable iba en camino a estar “sano”, fuese lo que fuese lo que ella entendía por sano… Conservaba los tercetos escritos por Miguel Ángel que alguien le había regalado por ahí que confirmaban su burlesca sonrisa a la profesora, guardaba en su memoria con fuego lo que decía el pobre Miguel Ángel : 

 “En uno de mis oídos habita una araña; en el otro, una cantárida, cuyos movimientos me vedan el sueño. El amor, las Musas, las grutas floridas, todo ha naufragado en el fango. ¿De qué sirve haber hecho tantas "muñecas", si uno termina como aquel que quiso atravesar el océano y se hundió en una ciénaga? El arte tan celebrado cuyos secretos conocía me ha conducido a este extremo. Viejo, pobre, dependiente de otros, me descompondré si no muero pronto….” 

 “…Robert me da un codazo y me señala a dos mujeres que pasan ante nosotros: -¿No le ha llamado la atención el desprecio con que nos han mirado, como si fuéramos delincuentes? -O beatos que divagan sobre cualquier cosa –prosigo yo, y Robert se ríe: -Sí, para las mujeres somos artículos defectuosos. Tenemos que conformarnos con eso, queramos o no….” (Carl Seeling “Paseos con Robert Walser”) 

 Debería dedicarme a la publicidad, me encanta, tomar productos, independiente de los mediocre que sean, moldearlos, dirigirlos, darle un lema , posicionarlos, darle valor agregado, hacerlo entrañable, asociarlo a un modo de vida ... (me refiero a la publicidad de sí mismo)

 “Estoy en la oficina sentado frente a la puerta del director. El director no está, pero no me asombraría nada que entrara por esa puerta y me dijera: ‘Tampoco a mí me gusta usted, por tanto queda despedido’. ‘Gracias’, le diría yo, ‘necesitaba tanto este despido para poder viajar hacia ella’. ‘Ajá’, diría él, ‘ahora vuelve a gustarme y retiro lo dicho’. ‘Ah’, diría yo, ‘entonces me quedo como antes, sin poder viajar’. ‘Ah, sí’, diría él, ‘porque ahora vuelve a no gustarme y lo despido’. Y así seguiría infinitamente...” (Franz Kafka, Cartas a Milena) 

 El éxito fija una meta ..Se detectan los que van a el cegados... dan poca importancia al recuerdo, por ende no son poéticos...aunque no es nada reprochable no ser poético, sino no habría tal cantidad de gente en dirección al éxito... 

 “Lo siento, la escritura es mucho más interesante que la vida” dice Banville (y otros muchos escritores, por lo demás los mejores ) ...pobre vida la hemos llevado a este lugar secundario sin darnos cuenta, por la filosofa, la industria , la comodidad y los placeres idiotas...






 No hay otra realidad hoy que el oficinista, son los nuevos monjes, su Jesús: Kafka , su reino: una sonrisa del jefe, quien quiera que sea… 

 "De las universidades sale lo que tiene que salir: o funcionarios que le resultan cómodos al gobierno, o funcionarios profesores, o funcionarios literatos que le resultan cómodos a la sociedad, o bien hombres inútilmente arrancados de su antiguo medio, cuya juventud ha sido destrozada y que no encuentran su lugar en la vida: liberales irritables, enfermizos..." (Tolstoi)

 Uno debería vivir un tiempo oscuramente como Joy Division pero, tomando el mismo ejemplo musical, luego debería renacer y vivir como New Order. Siempre New Order ha significado la esperanza y la luz, que no siendo ingenua, ya que aún poseeel sufrimiento justo y noble, su arte está por encima del duelo de la máscara…En medio del dolor de la muerte del amigo no se repitieron y fueron a escuchar la música bailable de Chicago y la electrónica negra …hicieron algo extraordinario…un caso único , que aún no se dimensiona totalmente ¡decidieron vivir!… La gran metáfora de la vida… Deleuze dijo: “La tristeza no vuelve inteligente. En la tristeza estamos perdidos. Por eso los poderes tienen necesidad de que los sujetos estén tristes…”

 "Esta es mi primera experiencia con oficinistas: ¿tú sabes que todos ellos pueden pasarse cinco minutos hablando de la posición de un papel secante?..." (James Joyce en una carta a Stanislaus Joyce .1906)

 Compro un libro , hace tiempo que no lo hacía, quizás porque está la vendedora , esa mujer inolvidable e inaccesible que de vez en cuando lanza una sonrisa , pero hoy no la lanza, esta triste – (que alguien me explique la misteriosa tristeza de las mujeres bellas-) … Me hace comprender que no hay voluntad detrás de sus sonrisas , estas son meros accidentes y si te grabas bien esto, en el futuro no sucumbirás frente a ellas , una sonrisa es igual a un choque de automóviles o un golpe en la cabeza , ella no sabe mi rostro ni sabe el libro que vendió, todo lo ha hecho como un inmenso e inevitable accidente cósmico , me gustaría decirle que el libro es de Philip Roth se llama “Engaño” y en una parte dice: “Con el amante la vida cotidiana retrocede” , yo jamás llegaría a la amante, no podría …solo pediría un ligero arreglo a esta frase , no mucho : “Con una sonrisa la vida cotidiana retrocede”…pero todos sabemos que no retrocederá... 

 Se murió el amor para mí como se murió dios...si retorna será de otra forma...sentiré nostalgia por la antigua forma... una forma que, si se puede decir así, se podría llevar a carcajadas arriba de una bicicleta...






 En la sección de yahoo preguntas encuentro esta: "¿Como se llaman los perros de Paris Hilton?"... me enorgullezco de la complejidad humana...en esta no hay espacio para la estupidez, la complejidad lo abarca todo , no emite juicios... 

 "Ella piensa: "Le estoy diciendo quién soy. Le interesa saber quién soy". Eso es cierto, pero siento curiosidad por su manera de ser porque quiero follármela. No necesito todo este gran interés por Kafka y Velázquez. Mientras converso así con ella, me pregunto cuánto más voy a tener que aguantar. ¿Tres horas? ¿Cuatro? ¿Llegaré a ocho horas? Cuando llevamos veinte minutos cubiertos con el velo, me pregunto ya: ¿Qué tiene esto que ver con sus tetas, su piel y su porte? El arte francés del coqueteo no me interesa, al contrario que el impulso salvaje. No, esto no es seducción. Esto es comedia. Es la comedia de crear un enlace que no es tal, que no puede competir con el enlace creado sin artificio por la lujuria..." (Philip Roth. "El animal moribundo" ) 

 La hermosa frase de Paulo Coelho: “Cuando deseas algo, el universo entero conspira para que lo realices”…pegarla en el diario mural del edificio de oncología de tu ciudad… y darse cuenta que es una mierda básica, superficial irrespetuosa y una visión que no debería vender ni un libro (y vende millones…)

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Diario

“Ahora sé que sólo haré una cosa; nada. No quiero ni posesiones, ni recuerdos, ni amigos, ni ataduras. Todo son trampas...” (Julie en Blue de Krzysztof Kieślowski) 

 “En realidad, las sucesivas experiencias sexuales acumuladas en el curso de la adolescencia minan y destruyen con toda rapidez cualquier posibilidad de proyección de orden sentimental y novelesca; poco a poco, y de hecho bastante deprisa, se vuelve uno tan capaz de amar como una criada vieja. Y desde ese momento uno lleva, claro, una vida de criada; al envejecer se vuelve menos seductor, y por lo tanto amargado. Uno envidia a los jóvenes, y por lo tanto los odia. Este odio, condenado a ser inconfesable, se envenena y se vuelve cada vez más ardiente; luego se mitiga y se extingue, como se extingue todo. Y solo quedan la amargura y el asco, la enfermedad y esperar la muerte….” (Michel Houellebecq. "Ampliación del campo De batalla") 

 En este negocio no caiga en el error de los conceptos eternos como Spinoza … la literatura no es lo que usted ha creído…es sólo lo que la cultura de su momento le ordena que es…Debe pasar por el cedazo del gusto industrial…es decir habrá que editarlo y divulgarlo fuera de su fábrica…y una vez depositado en un mercado seguro y esperando la reacción de este mercado, podrá decir que realmente usted “está en la literatura” (no importa que la reacción del mercado en un principio sea negativa, eso se puede manejar, pero ojo, sólo una vez “dentro” del mercado) …Estos son procesos severamente estudiados y así surgen las definiciones , arte, filosofía , ciencia … si usted quiere creer que la literatura es ese algo inmenso, misterioso y doloroso (eso que Kafka invento y lo hizo correr como rumor) , se equivoca , lo que usted quizás quiere es inventarse una religión, la antigua expiro y usted sólo quiere salvaciones en la simple expresión…pero para eso no necesita desvelos solo necesita dormir… Pero ¿por qué no lo intenta y se somete al proceso?….mire a su alrededor todos necesitan certificación, los cazadores, los buzos, los pilotos del avión más sencillo, incluso los jardineros, ¿por qué piensa que usted va a romper las reglas intentando que algo tremendamente popular, ensayado y divertido se vuelva una religión? Pero mire, no somos estrechos de mente, si esa religión suya tiene éxito en los corazones de los solitarios jóvenes actuales y que estos voluntariamente, y ojo, sin ningún tipo de coacción, (ya que nos gusta la libertad), forman un mercado, claro que aceptaremos entonces con gusto su religión…

 Mire ya que nos acordamos de Kafka , él era un religioso de la literatura hasta que un amigo suyo salvo sus escritos de las llamas , las llamas era el mercado al cual aspiraba Kafka , ¡que idiota!, por suerte vino un visionario que merece mucho más atención que él…Vino su amigo Brod y salvó sus manuscritos para popularizarlos, ¿se da cuenta de ese gesto artístico?…preséntenme toda la obra de Kafka y no le llegará al tobillo al gesto traidor de su amigo Brod… frente a eso ¿qué importa el concepto religioso que tenia Kafka de la literatura? … 

 Entienda este ejemplo : para el fabricante de esos colchones inflables, esos que por muchos años han vuelto cientos de actos suicidas en rebotes fallidos y ridículos frente al público callejero ¿Qué importa si la decisión del suicida sea filosóficamente rusa?, … ¡Eso es! Un editor no es más que eso…es ese fabricante de colchones inflables para evitar los suicidios (¿Alguien los ha premiado alguna vez?…pues deberían)…Mire no piense en la decisión de saltar, incluso ni siquiera piense en el fabricante del colchón inflable, piense en ese público que vuelve tras el salto fallido con una sonrisa nerviosa nuevamente a su trabajo, a ellos no les importa que usted viva, solo les gusta le emoción de la “posibilidad” de que usted se haya reventado en el pavimento, sólo ser testigos de esa posibilidad , ¡que placer más grande! ¿No lo entiende?. Si usted entiendiera esto será artista…, pero se nota que usted nunca lo será, no valora ni el salto, ni al colchón inflable, ni menos al público de la calle…    

"Todo escritor lleva un estafador dentro. La estafa como el violín requiere perfección..." (Amélie Nothomb. "Una forma de vida")

 -¿Y las mujeres? 

 -Seres absolutamente adictas a la veneración 

 -¿Los hombres no?

 -Por supuesto, pero muchas veces más burda y patéticamente. La historia humana por ejemplo, es el registro escrito de este patetismo. El patriarcado surge en el momento que los jinetes Indoeurpeos se volvieron guerreros de tanto mirar el panteón del cielo…la tierra era sólo para las pezuñas de sus caballos, estos hombres sólo los guiaba un deseo de devoción natural, rústico, sin planificación ni lógica… el mismo hombre se aburrió de su historia…En cambio las mujeres son fantásticas porque su deseo de veneración es sutil y artístico, un hilo de Ariadna , por supuesto que muy pocos lo detectan y ese es su triunfo.

 -¿pero y ese cliché de que las mujeres apuestan por los hombres que las ignoran? 

 -claro usted lo ha dicho, ¡y con esto suman otro placer de veneración! apuestan lo que les da ínfulas a su vida, son realmente valientes, ya que igual a ese rey antiguo que se dio cuenta que se sentía horrible cuando se percató que gobernar sobre esclavos volvía su poder ridículo, ellas no hacen uso de la devoción de sus esclavos, que le restan brillo a su poder , por eso, y esto es la cumbre de su genialidad, lo apuestan , lo juegan.. 

 -¿Con los hombres pasa lo mismo?… 

 -claro que no…los hombres jamás apostarían su burda necesidad vital, son animalitos, no saben administrar por desesperación la devoción que reciben, recuerde son hordas de guerreros mirando el cielo, engáñeles sobre la programación de su siguiente guerra , irán inocentes y fuertes al reto sin pensarlo …y como pequeñas ratitas se sacrificarán felices, incluso a la melodía más horrible de su flautista femenino … 

Has descubierto que la literatura no es un arte, ni es belleza, ni siquiera un oficio….es “otra cosa” que puebla la vida de tal forma que llega a reemplazarla…pocos se atrevieron a ver esto , porque reemplazar la vida por “otra cosa” no es un juego recomendable… Es ese tipo de definición que no te empuja a precisarla más, porque simplemente sabes que es inútil encausarla, entonces finges que te quedas tranquilo con esa definición: ¿qué es la literatura? –“Es otra cosa” , y con eso lidias todos los días, y piensas: “esto es tan inútil cómo tratar de explicar el mar", buscas un biólogo , un geógrafo, un físico, piensas incluso una conversación imaginaria con un poeta y terminarías siempre mas confundido con su definición del mar …Incluso si vinieran viajeros de otros mundos, podríamos empezar a explicarles con cierta claridad el nuestro, por los avances civilizatorios o políticos, quizás por los vaivenes de la cultura y la tecnología, pero tendríamos que dejar para el final la explicación del mar, porque sabríamos que esa explicación no tendría éxito…Cuando Michelet el historiador, escribió : “Si nosotros necesitamos del mar… el mar no nos necesita para nada” ….es imposible que no piense enseguida lo mismo de la literatura… 

 “Yo nunca voy a ser escritor ni cineasta famoso, lo único que yo quiero es dejar un testimonio, primero a mí de mí, luego a dos o tres personas que me hayan conocido y que quieran divertirse con las historias que yo cuento….” (Carta de Andrés Caicedo a Carlos Mayolo)

 -Eso pasa al final con las personas que quieren aportillar su “Yo” , no crean nada y eso es lo que pasa contigo , repites como un loro… -Pobres loros, usados siempre en el peor ejemplo de inutilidad de la raza humana…Haría algo por ellos, les ayudaría a mostrar alguna característica positiva, su lado amable…lo haría si pudiera crear algo…Pero ni siquiera puedo crear una simple defensa honorífica a esos pobres repetidores…siempre termino uniéndome a ellos… 

 "Cuanto más el hombre cultiva las artes, menos folla. Entre el espíritu y la bestia se produce un divorcio cada vez más sensible. Sólo la bestia folla bien y la fornicación es el lirismo del pueblo. Follar es aspirar a entrar en otro, y el artista jamás sale de sí..." (Charles Baudelaire. Mi corazón al desnudo)

 El “Yo” aburre decía un antiguo escritor francés, al menos puedo diseccionarlo, se cuando el “Yo” se hiere , se cuando está feliz, se aburre o triunfa , mi trabajo es observar y documentar todos sus ridículos movimientos, sus sueños , sus caídas …y el otro “Yo”, el honesto, el humilde y conectado pensador, no puede hacer nada frente a esa fiera , a la cual no puede desatarse ni inmolar sin inmolarse uno mismo: el virtuoso , el reflexivo , el moral….Moriremos abrazados a ese inmenso monstruo que destruye todas las relaciones humanas….Quizás eso monstruoso es lo sublime, es lo único que nos brindo el buen dios… El paraíso inocente no avanzaba…. entonces nos regalo un demonio eterno atado a nuestros oídos…

 "En el deporte, ver al ganador puede resultar emocionante, en el mundo del arte, su imagen es repulsiva..." (Peter Handke. Historia del lápiz)

 Le doy la misma importancia a las entrevistas de los rockeros inteligentes, como Bobby Gillespie, tanto como las opiniones de los filósofos ...(Walter Benjamin en su tiempo escribía hasta sobre el ratón Mickey, por supuesto que sus colegas deben haberse reído mucho)… Bobby Gillespie en una entrevista dijo : “nunca, nunca, he destrozado una habitación de hotel…Luego lo ha de limpiar la madre de alguien.."

 "Las citas tienen un interés especial, ya que uno es incapaz de citar algo que no sean sus propias palabras, quienquiera que las haya escrito...." (Wallace Stevens. "Sur Plusieurs Beaux Sujects") 

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Diario

La imponente hermosura de la mujer de Camus , la mujer de su vida, María Casares … sentir con ello la necesidad de una gran mujer, donde los tópicos comunes como el abandono, el miedo al amor, el egoísmo, sean irrelevantes (Camus llamaba a María “Guerra y Paz”)… La oscuridad perpetua de la vida liberada con un fugitivo relámpago que nos haga confundir el amor y la literatura, la más noble confusión,…No temer a la brevedad del amor...Implorarla, para que la vida siga nutriéndose… mientras leo algo fascinante de ambos: “La noche del 6 de junio de 1944, mientras los aliados desembarcaban en Normandía ellos se unían físicamente…” 

 “No quiero más "significar algo" para una mujer; es una idea horrenda pensar que una mujer dice que fui importante para ella, que aprendió de mí…” (Peter Handke . El peso del mundo)  

Al que pide educación…lea cualquier trozo de las memorias de Albert Speer en la cárcel de Spandau…he ahí un hombre educado de sobremanera, ahora indague quien era …No creo en ese grito neurótico exigiendo educación, está atrasado trescientos años , es el proyecto fracasado de la Ilustración …hay que pedir algo mas …pero no hay que pedírselo a nadie más que a si mismo…a esa voz que se desdobla y se hace otro con el cual dialogamos en nuestro interior, cuando “pensamos”… 

 "A quien no esté en condiciones de provocar horror hay que rogarle que deje en paz las cuestiones pedagógicas..." (Friedrich Nietzsche. "Sobre el porvenir de nuestras escuelas") 

 La gente entusiasmada me aterra, pero pensar esto es tan absurdo como creer arriba de un avión de combate que abre sus portones para que salten sus soldados, que los que llevan paracaídas no sirven de nada para atacar al enemigo…! que pasa contigo hijo! ¡Te volviste loco! me diría el general, estamos en un avión ¡como mierda quieres llegar a tierra si no es con uno! El ataque al entusiasmo es similar… el avión es indiscutible…(pero sigo pensando que no han detectado bien al enemigo)

 “El amor, en medio de la malicia humana, es un vínculo muy pobre, que se rompe por simples motivos de ambición personal….” (Nicolás Maquiavelo. El Príncipe, XVII)

 Subo corriendo el cerro San Cristóbal , se huele en el aire el afán de competencia , sé de inmediato a quien quiero y puedo pasar y también se los que me pasarán , es el espíritu griego que llevamos dentro , el de la lucha, de la competencia, el “agon” , pero no es esa hueca competencia económica de la que se habla hoy en día , es la guerra por la guerra , donde el botín pasa a segundo orden o directamente el botín es espiritual…El agon es democrático porque compites con un igual…los egipcios, por ejemplo, no conocían ese espíritu, ni el deporte, porque no se les hubiese ocurrido nunca echar una corrida con el faraón…Ortega dice en “El origen deportivo del Estado” : “La actividad original y primera de la vida es siempre espontánea, lujosa, de intención superflua, es libre de expansión de una energía preexistente ...esto nos llevará a transmutar la inveterada jerarquía y considerar la actividad deportiva como la primaria y creadora, como la más elevada, seria e importante en la vida... Es más, vida propiamente hablando es sólo la de cariz deportivo, lo otro es relativamente mecanización y mero funcionamiento…" Arriba converso con un corredor de esos buenos que nunca pasaras , él me da consejos (tiene siglas en ingles para llamar a los entrenamientos) , “debes hacer ascenso una vez a la semana luego , en una cancha pegarte piques cronometrados cada una vuelta a la mayor velocidad que puedas” , etc y se va poniendo más complejo el asunto …los verdaderos corredores no se les ve ni un gesto de triunfo cuando triunfan y te pasan y los que tu pasas te miran resignados y uno debe devolver ese gesto de no- triunfo..En la cima los ciclistas y corredores de tanto liberar endorfinas, les aparece un humor tremendo…no puedo dejar de reírme con las tonteras que hablan…es quizás la risa del superhombre del que hablaba Nietzsche… (el superhombre de la gente común)

 "Me paso la vida sin hacer nada útil, cultivando unos pocos amigos, admirando a unas pocas mujeres y levantando con eso un castillo de naipes que se me derrumba cada dos por tres. ¡Plaf!, todo al suelo. Pero recomienzo, sabe usted, recomienzo..." (Julio Cortázar. "Los premios")

 Permaneció encerrado días en su departamento y de pronto decidió que era hora de abrir la ventana para refrescar el aire interior…luego pensó que si esa necesidad surgía desde el encierro de un pequeño departamento , porque no podría ocurrir ese mismo encierro en un departamento más grande pero con similares características físicas, por ejemplo el mundo…pero en el mundo no tendría la opción de ventanas, la sensación de ahogo no sería calmada…entonces cerro la ventana de su departamento previendo que el ahogo se iba a producir en cualquier espacio y que era inútil darle ventilación….Ni su alma tiene ventanas , ya que si creyéramos en primera instancia que la escritura la ventila, sería un profundo error, ya que su escritura no iba camino hacia fuera sino hacia dentro, a gastar el poco oxígeno que le queda a su espíritu…No hay posibilidad de comunicación entre el alma y el mundo…son compartimentos cerrados que sin embargo lo alojan…pero no sabe en cuál de los dos realmente habita y a veces se equivoca de ventanas…finalmente se pregunta: " ¿donde se está cuando se piensa?..." 

 "Hombres de ciencia, disculpen a estos pobres artistas que se han quedado en la infancia, si no por piedad, al menos por amor a las flores y a los perfumes embriagadores ya que, con frecuencia, se les parecen...” (Paul Gauguin. "Escritos de un salvaje")

 Kafka me esta enseñando a pensar de forma extraña y potente ... cuando creo que lo absurdo llega a niveles gloriosos en sus escritos, leo un cuento donde su mano derecha se pelea con su mano izquierda y el hace de árbitro... termina el cuento y no sonrío ni medito, simplemente me pongo un poco tenso y me miro automáticamente las manos...

 Veo nuevamente “La lista de Schindler”, el capitán Amon Göth aturdido por el coñac y sentado en la terraza tras una fiesta de nazis, le dice a Schindler: “usted bebe pero no se emborracha ..Eso es control y el control es poder” … Schindler le contesta “el poder es perdonar…” 

 Vive en el "Gran teatro natural de Oklahoma" , como todos los actores de ahí haciendo de si mismo…los evaluadores de la compañía han dispuesto que aún no ingrese a escena, no han determinado con absoluta seguridad cual es su rol , quien es…y él, esperando en las bambalinas ve la obra de los demás…incluso se hizo pasar por evaluador de sí mismo para conseguir rápido el puesto de actor y entrar a escena , pero ni el mismo pudo determinar de que actuaría…Se ha conformado con esperar y a esa espera llamarle mundo…la felicidad depende de su posición de actor en ese teatro….al mismo tiempo la felicidad depende de los evaluadores, que determinen y permitan su inclusión en el…Ha desconfiado de los métodos de evaluación y se ha puesto impaciente…necesita la felicidad a toda costa…”-paciencia”- le dice el evaluador de mayor experiencia -,…”la desesperación que estas mostrando ya nos está dando luces de quien puedes ser en ese escenario…la desesperación te dará un rol y te hará finalmente feliz…”

 Fue necesario transcribir este relato de Kafka, que lamentablemente no me dejara dormir mucho…ya que encierra cosas gigantes y revuelca el pobre inventario de imágenes que tenemos para corresponderle. El hombre siempre esta necesitando explicaciones grandiosas, casi siempre de la ciencia, para entender el universo, la vida humana, la muerte , el dolor, etc …Acá hay una aparentemente pequeña peroque no dejara de roer en su delicadeza literaria por mucho tiempo…… Kafka seguramente pensó “depositaré estas pequeñas bombas que inquietaran debido a su profundidad el corazón humano,, pero no con la explosión, sino solamente con su tic tac, así comenzara por dentro, su propia polución silenciosa, aunque por fuera ellos estarán a salvo ya que sólo parecen palabras y como nadie se va muy adentro…no habrá daño aparente…”

 …El texto es el siguiente: 

 “Debido a mi naturaleza, sólo puedo asumir un mandato que nadie me ha dado. En esta contradicción, y sólo en esta contradicción, puedo vivir. Y lo mismo le pasa a cualquiera, sin duda, pues nos morimos viviendo y vivimos muriendo. Igual que , por ejemplo, el circo está cubierto por una lona, de manera que quien no se halla en su interior no puede ver nada .Pero he aquí que alguien encuentra un pequeño agujero en la lona y puede mirar, a pesar de todo, desde afuera. Para ello, no obstante, su presencia debe ser tolerada en aquel lugar. Todos nosotros somos tolerados por un momento de tal modo. No obstante-segundo no obstante-, el agujero sólo permite ver, en general, las espaldas de los espectadores de las localidades de pie. No obstante- tercer no obstante- , al menos se oye la música, así como los bramidos de los animales. Hasta que por último cae uno de espaldas, desmayado de susto, en brazos del policía que, en cumplimiento de su deber, da vuelta alrededor del circo, y que sólo te ha dado una suave palmadita en el hombro para llamarte la atención sobre lo impropio del hecho de contemplar atentamente un espectáculo por el que no has pagado nada...”

 Un mal entendido. La creencia de que los artistas crean algo de la nada ... “Ex nihilo” es errada …no saben que sólo son poseedores de un espejo y ellos solo estarían encargados de ajustar el ángulo de sus reflejos, generando un estilo dependiendo de donde quieran depositar, según el ajuste angular, dicho reflejo… en algunos casos los ángulos del espejo son otro tipo de arte contemplado por otro tipo de espectadores que ya han olvidado donde se deposita el reflejo, sino que sólo observan y disfrutan el arte del control de angulación generado por los artistas …y ahora cabe la pregunta, la más misteriosa, tenemos el reflejo y los ángulos, entonces ¿qué es lo que se refleja? ¿Cuál es la imagen primigenia?…esto es lo temible, no la hay...

 Nunca alcanzamos a ver todo el mundo planificado en la cabeza de Kafka, leo un pequeño relato llamado "Mandato"...termino y no se que quiso decir pero a su vez es como que lo entendiera una parte de mi , pero que no es de mi sino de una especie de naturaleza de Kafka que todos llevamos dentro y se conecta automáticamente ...es como si estuviera en otra dimensión y uno sólo por esa naturaleza pudiese sentirlo (pero no comprenderlo) ya que esa naturaleza actúa como parásito de nosotros y no la controlamos, dicha naturaleza se mueve a placer en los recintos donde se aloja nuestra potencial locura... es un recinto que es nuestro pero que no podemos entrar, es lo que podríamos llamar "la genialidad absoluta"...

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Diario

“Sé malvada, sé valiente, emborráchate, sé imprudente, sé disoluta, sé despótica, sé anarquista, sé una fanática religiosa, sé una sufragista, sé lo que quieras, pero por piedad te pido que lo seas hasta el límite.Vive, vive plenamente, vive apasionadamente, vive desastrosamente. Vive toda la gama de experiencias humanas, construye, destruye, vuelve a construir.¡Vive, vivamos tú y yo, como no ha vivido nadie hasta ahora, exploremos e investiguemos, avancemos sin miedo por donde hasta los más intrépidos han titubeado y se han detenido!...” (Carta de Violet Trefusis a Vita Sackville-West, 1920) 

 Me veo y no creo todo lo que he recorrido…y sin embargo siento que no he recorrido nada, estoy igual en el punto de partida…no sé nada de nada y estoy a la intemperie intelectual y moral..

 "Creo como ellos en la causa. Como ellos, quiero sacrificarme. Yo también puedo ser hábil, taciturno, disimulado, eficaz. Sólo que la vida sigue pareciéndome maravillosa. Amo la belleza y la felicidad. Por eso es por lo que odio el despotismo. ¿Cómo explicarles esto? ¡La revolución, claro! Pero la revolución por la vida, para dar una posibilidad a la vida, ¿comprendes?...” (Albert Camus. "Los justos") 

 Uno al ver tanto descontento en la gente del metro se hace la pregunta obvia, la misma que se hizo en el siglo XVI Étienne de La Boétie, que de tan obvia resulto genial… ¿porque no se rebelan? ¿Si son tantos y el poder tan solitario? ...El capitalismo , como maquinaria mental nos ha educado "el deseo" …que nunca es natural sino siempre guiado, artificial, plástico …que comienza a moldearse en lasescuelas, que además de educar para funcionario público medio con su moral y respeto con las jerarquías, educa eficientemente el deseo. “Es demasiado tarde. No podemos ganar. Se han hecho demasiado poderosos…” escribía Abbie Hoffman en su nota de suicidio….Sí, los capitales poseen una fuerza casi inafrontable…pero mucho más fuerte es el deseo injertado en los espíritus medios de la gente, y no saldrá de ahí ni a cañonazos.. .En su “Discurso sobre la servidumbre voluntaria” Étienne de La Boétie ¡¡Qué lo escribió a los 18 años!!! dice : “El teatro, los juegos, las chanzas, los espectáculos, los gladiadores, los animales extraños, las medallas, los cuadros y otras drogas de esa calaña eran para los pueblos antiguos los señuelos de la servidumbre, el precio de su libertad raptada, las herramientas de la tiranía. Aquel medio, aquella práctica, aquellos halagos eran los que empleaban los antiguos tiranos para adormecer a sus súbditos bajo el yugo. Así los pueblos embrutecidos, por parecérseles bellos todos esos pasatiempos, divertidos por un vano placer que les deslumbraba, se acostumbraban a servir tan neciamente y peor que los nenes que no aprenden a leer sino con imágenes brillantes….” Me inquieta saber qué tipo de deseo se está germinando en los nuevos , en los niños…¿la misma mierda pero más compleja aún?…¿especies de circos romanos en 3D? 

Rechazo de someter el pensamiento "a resultados"...esto nos hace islas fuertes...fuerzas nuevas de reflexión... choques... 

 "Esta es la única de mis novelas cuya moraleja conozco. No digo que la moraleja sea ingeniosa, simplemente que la conozco: somos lo que pretendemos ser, así que, mejor ser cuidadoso con lo que uno pretende ser...Ahora que lo pienso, hay otra moraleja: cuando estás muerto, estás muerto. Y se me ocurre una tercera: haz el amor cuando puedas. Es bueno..." (Kurt Vonnegut en la introducción a “Mother Night”)

 Por Ovidio conocemos al personaje de Tiresias, una especie de turista masculino en la vida de las mujeres, castigado a transformarse por siete años en mujer por haber separado en el bosque a dos serpientes mientras se unían para saber la única verdad: el placer de las mujeres es nueve veces más fuerte que el de los hombres...no hay esperanza... la batalla está perdida de antemano ...

 "Jamás en vida vi mujeres tan hermosas reunidas; su belleza obliga a bajar la mirada..." (Stendhal . "Paseos por Roma") 

 “Creí comprender que existía una especie de vínculo (de nudo) entre la Fotografía, la Locura y algo cuyo nombre yo desconocía. Empecé llamándolo sufrimiento de amor… ¿No estamos enamorados de ciertas fotos? …” (Roland Barthes. “La Cámara lúcida”) 

 El peligro de la adultez, caen progresivamente, dios, el amor y el conocimiento…y hay que sostenerse en la nada, adulto que se vea equilibrado (exceptuando a los que lo hacen por la vulgaridad del dinero ) es porque aun cree un poco en cualquiera de los tres tótem del hombre…no hay que despertarle, hay que respetar su ilusión (como cuando el niño empieza a sospechar de la veracidad de los cuentos , hay que tomar partido por los cuentos) …Pero dentro de todo algo queda de soporte, algo se eleva para el deleite eterno de la humanidad desesperada …eso es el arte …lo que queda libre del fuego… 

 “No soy más que un niño que se divierte... y un pastor protestante que le aburre...” (André Gide. Diario)

 Consuelo : ver como las mujeres humillaban también a los grandes hombres, por ejemplo a Diderot…La clave de la felicidad actual, los consuelos para que hagan efecto deben ser cada día más complejos y estar lleno de ingenio… así ha sido desde el origen de la humanidad , lo único que progresa es el consuelo…

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Diario

“Lo peligroso es fumar para superar un trastorno moral. Entonces es difícil acercarse a la droga como es preciso, como hay que acercarse a las fieras: sin miedo...” (Jean Cocteau. "Opio")

   La gente me toma un tremendo cariño…despierto una ternura perdida…las mujeres no pueden amarme por esa misma causa, pero a no engañarse, no pasa esto porque soy buena persona, sino simplemente por mi gigantesca indolencia hacia el mundo que me aleja de cualquier negocio…la gente no se ve entonces amenazada, ve a un niño y sonríe con sus gracias inocentes , la ternura que se creía como sentimiento sublime no es más que la indefensión de un contemplador… Me quedo hasta tarde por el insomnio, preocupaciones varias y calculo en google maps la distancia que corrí la ultima vez, con el mouse recorro el trayecto, pienso en las zonas donde vuelve el oxígeno , donde cuesta más y saco conclusiones…(me creo también kinesiólogo), todo esto a las dos de la madrugada , afuera hombres recogen la basura y me miran por la ventana con una cara de soldado como diciendo “deberías estar acá ocioso de mierda , donde las papas queman, para que sepas como es la vida realmente” y otros andan en sus modernas bicicletas aparejados como felices pájaros en primavera, con sus lucecitas y trajes marcianos ¡que excéntricos! ¿Tendré derecho a decir eso yo?…En suma todo esto es para recordar que hace cinco años en la cama con una mujer mirando el techo (ya empezaba el aburrimiento por eso comenzábamos a filosofar) empezamos a conjeturar que estaríamos haciendo nosotros en 5 años más…aquí está la respuesta, fácil…yo, haciendo rutas en google maps—(que no es muy distinto a hacer castillitos en la arena) la vida no es tan difícil…. “La burla de la historia” me diría Hegel si estuviera aquí haciendo su propio mapita en google… 

 Cuando Robert Walser sea Best Seller el mundo mejorará... 

 “¿Quién no se sentó temeroso ante el telón de su corazón?...” (Rilke. Elegías del Duino)

 Después de entrar a un sitio web de un banco , de un restaurante italiano, de las atractivas ofertas de sushi , con un click pasamos a un poema de Rilke, nuestro infierno...nuestra falsa movilidad...la rapidez cerebral de un insecto que sólo vive un día...que sólo se consagra al viejo arte de polucionar… 

 “A la gente le gusta sentir… sea lo que sea...” (Virginia Woolf. Diarios) 

“Anoche bebí demasiado porque comí con unos idiotas, unos arquitectos-con sus mujercitas- que hablaban de aviones y del servicio militar en todos los países del mundo. Eran muchachos de veinticuatro a treinta años. (Odio a la gente joven-seria y estudiosa-con su Porvenir abierto y sus miserables deseos de automóviles y departamentos. Los únicos jóvenes que acepto son los bizcos, los cojos, los poetas, los homosexuales, los viudos inconsolables, los frustrados, los obsesionados, sean condes o mendigos, comunistas o monárquicos, mujeres, hombres, andróginos o castrados.)...” (Alejandra Pizarnik. Diarios) 

 En el internet comunitario del edificio siempre anoto la primera frase con la cual uno comienza una conversación con alguien que no conoce (hasta creo que soy considerado simpático ya que me interesan mucho estas conversaciones nocturnas) …las hay utilitarias , y se sabe que de ellas no se desprende nada, también interesadas , curiosas….que surgen del afán de los seres humanos en reunirnos…pero esta mujer que tengo al frente esta tan enamorada que no ha notado mi presencia (al hablar por teléfono con su novio no temió al ridículo de su frases y sus entonaciones, es decir pensó “me importa un pito si crees que soy ridícula porque para mí tu no existes”) …eso me desborda, me alegra…aunque el amor no existiese …ese sentimiento de separación con el mundo es una bomba de neutrones…¿y qué es el mundo? yo hace tiempo que tampoco lo sé, hace tanto tiempo que no pongo la tetera, que no enciendo un fósforo…que no encero, que no silbo…que no temo al ridículo de mis entonaciones .. Eso si al salir de la habitación ella es amable, se despide, abre la puerta y gira elásticamente su cuerpo para que yo no le mire el culo…sabe que “yo sí que en ese momento estoy en el mundo”… Godard dijo una vez : “El travelling es una cuestión moral” muchos críticos de cine no entendieron la frase…pero si estuviesen acá conmigo y viesen la toma que grabe en mi mente , con esa mujer girando sutilmente su cuerpo para ocultar el ángulo preciso donde yo hubiese podido ver su culo claramente y en paz (con algún cierto derecho ya que soy un trabajador cansado e inofensivo ) la hubiese comprendido enseguida, hubiese comprendido en ese instante la esencia del cine… 

 “Te escribo como siempre para quejarme y decirte que la vida es estúpida, el mundo injusto, el destino ciego, la sociedad idiota y nada más…tengo casi todo lo que puedo tener; una cosa me molesta: la inteligencia...” (Victoria Ocampo carta a Delfina Bunge)

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Diario

“Te quiero más que a las palabras. Y eso que soy un auténtico fan de las palabras..." (Joe Dunthorne. "Submarino") 

 Hombres de estudio, su entusiasmo y éxito en la selva del saber se debe exclusivamente a que "no han visto suficientemente morir"... 

 “En Filosofía lo que no sea fragmento es estafa…” (Nicolás Gómez Dávila. Espolios) 

 Encontró dentro del libro un boleto de bus de un viaje feliz que realizo con ella...el libro pierde en ese instante de toda relevancia , aunque hable de Hegel, los estados de la materia o la toma de Constantinopla...¿se puede seguir pensando la posibilidad de ser profesor así? 

 "Esa banda ¿cómo se llama? la del baterista que se agarro a tu mina"...y desde ahora en adelante en los pocos conciertos que coincidían no dejaba de fijar la vista con infinita ira en ese simio golpeando los tambores...sonaba espantosamente magnífico... 

 Cuando ya no estoy enamorado no me siento yo…me siento instrumentalizado, atento, dinámico, “político”, por ejemplo me siento como cuando a Catón , campesino humilde, los romanos le pedían que volviese a la República a ordenar el caos de la ciudad que se había vuelto ostentosa y políticamente ciega , o cuando el político desterrado en Atenas volvía del ostracismo a la ciudadanía, por ende se volvía “real” .Pero me engaño así es donde únicamente se puede ser humano, entre y con los otros …el mundo quemado de los hombres enamorados se apaga y florece la relación con los demás …volver del relegamiento del corazón al mundo “verdadero” … matar el dios del amor a lo menos por un tiempo, recordar que los antiguos republicanos eran llamados, ordenaban los asuntos públicos y volvían a su agricultura…el amor debe ser esa agricultura… 

 Siente ese enamoramiento a lo romántico del “Sturm und Drang”...no se enamora por alguna capacidad intelectual, ni voluntad, ni carácter de la amada, sino por su tono de voz, de cómo se desplaza, como mueve una ceja , como se encoje de hombros , siente el amor como lo sentía Novalis y ese es el más peligroso…no hay ningún acto apriorismo racional, sólo pura y brusca presencia…y de la presencia nunca se debe confiar

 “Es extraño cómo las cosas te van abandonando una a una, ¿no es así? Como los viejos amigos. El entusiasmo. La energía... Ahora mismo, escribir me mantiene cuerdo…” (Douglas Coupland. El ladrón de chicles)

 Lees puros escritores enfermos dice ella… ¿y cuáles son los sanos? le debería haber preguntado , pero como era tan obvio me callé … seguramente ella conocía escritores “sanos”… un pequeño suspiro y una sonrisa amable, casi como agradeciéndole, y pienso para mí (ya que no le hablo mas) …mmm escritores sanos , escritores sanos, trato de imaginármelos sentados en un banco de un parque.. .en un desayuno familiar, cobrando alguna jubilación, o grabando el parto de su mujer… totalmente “sanos” y no puedo sacarme esa palabra de la cabeza seguramente aquella mujer sí , por eso ella duerme ahora y yo no…… ¡ay pequeño mundo moderno ya no eres gracioso…!

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Diario

Una mujer en el metro me sonríe…no sube absolutamente en nada mi ego ¿si no lo sube eso que lo hará? ¿Un teatro municipal repleto aplaudiéndome?... creencia que el ego no se supero sino más bien se eternizó, como un vampiro comprensivo que sólo devora un poquito de sangre cada día… y con eso le basta para apropiarse de toda nuestra vida… 

 "La cuestión -continuó ella- es que sólo cambiaste un poco y sólo por una temporada. Te faltó el coraje para llevar a cabo la promesa criminal de tu adolescencia. Estabas demasiado loco como para convertirte en una buena persona. Te preguntas que por qué te miro con esta cara; bueno, pues ya puedes imaginarte el porqué...." ( Douglas Coupland. "El Ladrón De Chicles")

 Como me gustaría un estudio histórico cuantitativo por ejemplo sobre “el nivel de sufrimiento de los poetas medievales por mujeres”, con gráficos, tablas, conclusiones, (de preferencia en Excel...)…cuanto ayudaría en este momento… 

“Encuentro que la vida es aburrida y estúpida por falta de imaginación. Demasiada razón, demasiada disciplina en todo. Y he pensado que en cualquier rincón hay media docena de hombres interesantes, con fantasía y sin sentido, que se están pudriendo entre los demás. Pues bien; yo voy a reunirlos en mi casa, libres y disparatados. A inventar una vida nueva, a soñar imposibles. Y todos conmigo, en esta casa: un asilo para huérfanos de sentido común...” (Alejandro Casona en “La sirena Varada”.) 

Caminé sin alma desde el puente del Arzobispo a Plaza Italia, luego frente al telepizza reapareció (por suerte)

 Un amigo escribe: “Bataille estaba más solo que la chucha” lo que viene después, los análisis más técnicos, psicoanálisis, marxismo, etc, parecen ser nada frente a esa brillante primera frase…ya con ella entendí todo… 

"Olvida todas las experiencias que impliquen muecas de dolor. Y cualquier cosa que tenga que ver con música de cámara...museos en tardes lluviosas de domingo, etcétera. Los viejos maestros. Todo eso. Olvida a las jóvenes. Trata de olvidarlas. A las jóvenes. Y a todo eso..." (Raymond Carver. "Un sendero nuevo a la cascada") 

 Te haces el exclusivo sufridor…abre un poquito las pestañas ¿y a las mujeres que has hecho sufrir? ¿ qué has destrozado mientras en tu olvido ríes con tus amigos?…pero más vale que ya no pienses en eso , tu sufridor interno virara las cosas y te ubicara nuevamente en el hotel de las víctimas… 

 En la noche ¿para qué salir? ¿emborracharse? ¿conquistar? Solamente salir como lo hacían los viejos fotógrafos parisinos, a capturar con su lente el paisaje humano de su ciudad, si no es así no , entonces no salir…leo esto en el diario de Gide y me rio de la coincidencia : ” Uno no sale; es un error. Por otra parte, uno no puede salir, pero es porque no sale. Uno no sale porque cree que ya está fuera. Si uno supiera que está encerrado, tendría al menos deseos de salir…”

 "Si yo no hubiera cedido a mis pasiones, tal vez hubiera podido intervenir en el mundo y cambiar algo. Pero cedí y es por eso que soy un artista, y únicamente eso..."(Camus . Carnets) 

 Se ha adentrado al peligroso mundo de las mujeres a padecer, a saber, a vivir….y de ahí: ¡que tesis filosófica se atreverá a sacarlo de ahí! 

 Vivo en un octavo piso , soledad absoluta , ni arañas ni hormigas , pero hoy desde que vivo acá por primera vez entro un ser vivo : una polilla, y giró enfrente de la luz ....hacía un círculo perfecto sin quererlo en torno a la ampolleta , se que da Vinci no sólo hubiese anotado eso, sino lo hubiese calculado y después de compararlo con la sección áurea de los griegos hubiese entendido el universo y todo en la más completa soledad... Lo triste , no soy da Vinci, no sé calcular ...lo bueno: no saber nada del universo me hace una persona profunda y agobiada, es decir un ser humano verdadero, existente y confuso....

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Diario

la hora de colación: donde los jóvenes oficinistas con corbatas salen en su modernas bicicletas a pedalear lentito por el parque en busca de las sonrisas de las mujeres (al parecer por la hora sonrisas mas tiernas y más fáciles) olvidando por un momento su pequeña isla burocrática… pareciera que lo único que quisieran tener es eso (un buen negocio no se compara a una sonrisa honesta e interesada de una mujer dirigida como misil directo a nuestros ojos ) ¿por qué nadie hace una película sobre ellos?...

 “Como notaréis, no conozco el amor. Decir "te amo", es algo que me rompería los dientes. Digo esto para mostraros que soy cualquier cosa menos un poeta. ¡Un poeta sin amor! Las mujeres, que son astutas, adivinan esto, y por esa razón las ahuyento…” (Paul Gauguin. Diario Íntimo) 

 Tal como los escritos de Peter Handke: todo esto no es más que un reportaje en directo de una conciencia... (Un reportaje de bajo presupuesto) 

 “Tienes que pasar por un montón de sexo para obtener el anti-sexo…” (De la película “I shot Andy Warhol")

 Enlazar ideas, enlazar ideas , establecer nexos puentes , el conocimiento debe estar al servicio de la fiestas , fiestas mentales , a eso se debería ir al colegio, "enseñar", "aprender" son verbos vulgares...(corrijo , ni siquiera un colegio sirve para ese arte de la comunión ) los colegios divorcian separan , restringen... todo debería seguir el ritmo de una música... pero no hay nada menos musical que una institución.. 

 La escusa del amor , para vivir en otro lugar ..un lugar tremendamente más peligroso...(a veces lo odio)

 "Amar duele. Es como entregarse a ser desollado y saber que en cualquier momento la otra persona podría irse llevándose tu piel..." (Susan Sontag) 

 Me veo como un gran reponedor del caótico supermercado de la cultura, los productos: su sabor ,textura, forma y diseño en nada me pertenecen, yo solo tengo que llenar las estanterías , en eso consiste mi trabajo, no pretendo ni exijo mérito en ello aunque el trabajo es fatigoso , detrás de cada producto hay “creadores” y los consumidores les aman como aman la palabra “creación” , “producción”, “innovación” “novedad”, “inteligencia”, etc , para mi es irrelevante. Cuando a ellos, los creadores (los últimos engañados de la humanidad), les estén aplaudiendo (ya que extrañamente viven de ello) yo estaré en mi casa durmiendo…trabajamos en distintos turnos… 

 Hable con una señora que estudió teología y ahora estudia Prevención de Riesgos …me recordó el aforismo de Lichtenberg : “Por más que se predique las iglesias siguen necesitando pararrayos…” que chistosa es la vida me encanta… 

 Ahora descubrí la ley de la vida, dejo que otros lean los libros por mí ya que el tiempo es muy valioso y ya he leído lo suficiente ( no se saca nada) y con sus reseñas y frases iluminen a lo mejor, un pequeña idea propia (“idea propia” lo más estúpido que se puede decir)… Tal como en la ciclovía cuando dejo pasar (con cara de resignado) siempre a un ciclista delante mío y lo sigo de cerca como faro , el abre paso de la gente que se cruza y si atropellan a alguien lógicamente será a él primero …(ojala nunca se entere que lo dejo pasar ya que le mataría ese orgullo juvenil cuando me supera con facilidad) ...¿las ratas no mandan a la más débil y vieja a que pruebe la comida primero por si esta envenenada? Y las ratas son sabias… aspiro a ser como ellas… 

 "A decir verdad, hace ya mucho que deberíamos estar desesperados...." (Robert Musil. "Las tribulaciones del estudiante Törless")

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Diario

"Creo que, en cierta manera, veo la vida como la ven las mujeres, es decir, todas las actividades humanas me parecen ridículas, irrisorias, la ambición me parece una cosa estúpida, sin sentido y sin interés. Por tanto, en estos aspectos tengo una mirada un poco de mujer. Pero a las mujeres yo las conozco como hombre, y lo que pasa conmigo es que, sin ponerme a defender a la mujer, mis películas están casi siempre en contra de los hombres, y a los hombres no les gustan. 'Jules et Jim' en América del Sur es casi una revolución. Cuando se proyecta, quieren destrozar el cine porque la detestan. Los hombres detestan también 'La piel suave' y 'La sirena del Mississipi' porque dicen que la mujer es mucho más fuerte que el hombre y creen un error mostrar a Belmondo tan débil. Son hombres que tienen miedo, que son cobardes, que son más débiles que las mujeres. Yo veo así a los hombres, y los hombres lo detestan. Quieren ver a alguien que se les parezca, pero que sea mejor que ellos. ...La mujer domina siempre la situación; domina antes, durante y después. Y también cuando una mujer cambia de amor, su reacción es muy bonita, porque la mujer que ha dejado de amar detesta su vida anterior, y aunque él se tire por la ventana es igual; ya no tiene corazón, no siente nada. Si el otro la quiere, ella hace sus maletas y se va con él. Una mujer sabe partir. El hombre no. Tiene todavía un pie dentro, otro fuera, está preocupado, se pasea... ¿Por qué? Porque es social..." (François Truffaut. 'Film Ideal')

 El cerebro humano pareciera que está programado para el progreso (de ahí la existencia del entusiasmo, pareciera un fenómeno fisiológico tal como el pestañeo). Si lo llevamos al mundo del dominio técnico y al usufructo del ente claro que los hombres del progreso sienten tener razón, ¿de cuantos juguetes útiles nos han llenado? ¿ Cuánto dolor “físico” nos han ahorrado? , pero en torno a lo esencial creo que no se avanza, solo se “escucha” en distintas modalidades, o no se escucha, (al ser, al logos, a la inmensidad, a lo que no se puede llegar), Entonces nos damos cuenta que somos tan poco con respecto a los primeros pensadores, esos de la intemperie intelectual, cuando no había hombros donde apoyarse. En el colegio se enseñaba historia con flechas hacia un lugar, hacia adelante (a mi me angustiaba cuando niño que en una asignatura donde se daba por sentado todo, con una seguridad profética de académico, que esa flecha no tuviera un final , y principalmente que no tuviese un retorno , esto es algo esotérico, inconcebible (los profesores son esotéricos ), debería enseñarse historia en una escalera caracol y llegar al último piso para mostrar el sin sentido de la vida (y precisamente ahí en ese lugar intentar no aflojar). Sólo vale el movimiento…lo primero que debería tratar de comunicarse, es el peso de la existencia (como en las antiguas fiestas egipcias que en medio del jolgorio los sacerdotes hacían pasar camillas con esqueletos, para que los bailarines no olvidaran la muerte), esto es lo fundamental…quizás lo único… ¿pero cómo hacerlo si eso no se deja esquematizar, planificar, sistematizar? ...Uno puede hacer pasar esas camillas con esqueletos constantemente en la fiesta de su mente… 

 "Para triunfar, se necesita ambición, y la ambición me parece absurda..." (Vincent Van Gogh Carta a Théo)

 La edad en que se cree cambiar todo, la edad en que se cree que no se puede cambiar nada…para finalmente la edad en donde uno se pregunta inseguro ¿qué es el cambio? ¿Hacia dónde va todo?, ¿cuál es la finalidad?, ¿hay finalidad? ¿Cuál? …¿los estómagos? ¡que poco!, pero no hay más que eso… el ser agente de cambio es la droga misma, la educación como factor de asenso social solo da una libertad necesaria pero no suficiente (ese no es el fin de la educación) , una vez que las necesidades vitales son satisfechas se da el gran salto hacia la libertad suficiente, es decir despreocuparse de la economía para radicarse en la palabra, en la libertad, en el pensar (lamentablemente han confundido gracias a la ciencia histórica, la economía con la política, son indisolubles como la garganta de la palabra dicen, la materia , la materia que para teclear esto hay que movilizar millones de átomos, ¡¡bah!! )…pero ese salto lo dan tan pocos…el pensar es lo único que nos hace libres , la preocupación de la economía es sobre las condiciones necesarias para que actúe ese pensar, nada más y nada menos, el argumento que sin glucosa no hay cerebro es sumamente vulgar y estrecho aunque cierto… 

 "Alrededor de la persona que escribe libros siempre debe haber una separación de los demás.... [Escribir] es siempre la puerta abierta hacia el abandono...Uno está solo incluso en su propia soledad. Siempre inconcebible. Siempre peligrosa. Sí. Un precio que hay que pagar por haber osado salir y gritar..." (Marguerite Duras. "Escribir") 

 No soporta que las grandes palabras, las grandes historias de los escritores se queden ahí en silencio, en un vacío ...no lo soporta...(pondría sus frases en los anuncios de neón , en los comerciales de televisión, en los tatuajes de las espaldas de las adolescentes, en los collares de los perros...)

 "Siempre me vas a querer. Yo represento para ti todos los pecados que nunca has tenido el coraje de cometer..." (Oscar Wilde."El retrato de Dorian Gray") 

 ¿Por qué la creación tiene que melancolizar todo? ¿No puede uno crear en una fiesta? la felicidad no habla... No busquen hoy a esos escritores de guerra como Homero, que ni siquiera creía en la escritura si no que cantaba a viva voz la épica de la fuerza y las conquistas del pueblo que “descubrió la vida”, o el escritor agrícola como Hesiodo que cantaba al humilde estómago de Grecia, ni inventores de Patria como Virgilio o Tito Livio en la ciudad que se adueñaba del mundo, ni en ingenuos adoradores del “animal hombre” como Petrarca que nunca comprendieron al suicida, ni en locos de absenta como Byron o Verlaine enfrentándose a la perturbadora maquinaria industrial. Busquen a los “escritores oficinistas”, claustrofóbicos, en su eterno círculo de repetición, son ellos los que están terminando de armar la maquinaria, el bicho que Kafka diseñó…sin alma, sin dios, explotando en sus sillas nucleares, dueños solamente de sus tendones, despellejándose el espíritu en sus ratoneras. Están creando una especie de nueva religión que nadie sigue ni seguirá ("I would prefer not to” rezan por la noches) Es el triste y definitivo capítulo final de la humanidad , donde todo se acabará no con una gran y ridícula hecatombe cristiana, si no con un simple e intrascendente bostezo…

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