“Paso por un mal momento. Todos los libros me hastían. No hago nada. Advierto, más que nunca, que no sirvo para nada, que no llegaré a nada, y estas líneas que escribo me parecen pueriles, ridículas e incluso, y sobre todo, absolutamente inútiles. ¿Cómo salir de esto? Tengo un recurso: la hipocresía. Permanezco horas encerrado y creen que trabajo. Quizá me compadecen, algunos me admiran, y yo me aburro y bostezo, el ojo anegado en tristeza, en los reflejos de ictericia de mi biblioteca….” (Jules Renard Diarios)
“La mía ha sido una vida feliz, teñida de desesperación”.
¡Posteridad! ¿Por qué la gente habría de ser mañana menos estúpida de lo que es hoy?”.
Para un escritor que viene a trabajar, leer, es en coche después de caminar doloroso.
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Estudio a mi aldea como si fuese historia*
“La mía ha sido una vida feliz, teñida de desesperación”.
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Adquirir el talento de decir , sin bostezar: “Es interesante”*
Muy humildemente , confieso mi orgullo*
¡Posteridad! ¿Por qué la gente habría de ser mañana menos estúpida de lo que es hoy?”.
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Para un escritor que viene a trabajar, leer, es en coche después de caminar doloroso.
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Existen narradores y escritores. Se narra lo que se ve ; no se escribe lo que se ve : se escribe lo que se es.
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