lunes, 24 de diciembre de 2012

Diario




"Cuando se ama a una persona se desea siempre que se vaya para poder soñar con ella..." (Marina Tsvetáieva carta a Rilke) 





 Cristo - como dice Rimbaud , "el gran ladrón de las energías" pero ya no hay energías que robar ... estoy en mi África personal , con mi soledad y mi ambición ...únicas patrias...




 Amanecer feliz: se ha escrito mucho, páginas y páginas , ganas de contarlo en la comida familiar..Pero no lo hace…que tristeza contar sólo la felicidad que se puede explicar , la felicidad que está aprobada… No la felicidad absurda … señal de que no está orgulloso de su espíritu, que nunca lo ha estado …Condenado a hacer fiestas gigantes... pero sólo en su interior… 



 Eres una máquina de hacer daño…guárdate un tiempo hasta que quedes obsoleto y puedas por lo menos salir afuera, y te observen al menos como una reliquia inofensiva…





 "No puede poseerla durante un año. Y luego la huida. Ella llora y eso lo desencadena todo.Todo proviene de mi imposibilidad congénita de ser un burgués y un burgués contento. La más mínima apariencia de estabilidad en mi vida me da terror..." (Camus . Carnets) 





 Un amigo me cuenta detalles de la vida cotidiana en Cuba, quiero ir , ¿pero lo soportaría? quizás ya estoy enfermamente contaminado con el verdadero demonio del liberalismo: la necesidad ciega y compulsiva de variedad... 






 El desprecio a la vida de los griegos a pesar de ser tan vitales, el amor por la vida proviene de los judíos y posteriormente de los cristianos...ahora la vida es sagrada, por ende aburrida... 






 "De ahora en adelante solitario, he tomado partido contra mí mismo y a favor de todo aquello que, precisamente, me era contrario y me hacía sufrir..." (Nietzsche. "Humano demasiado humano")





 La insuficiencia de la realidad...quiero más...la realidad totalmente sitiada y avasallada por la imaginación...




 Encuentro una fotografía en mi cajón, es muy antigua , la hice en el campo, un paisaje bellamente normal , atrás escrito con lápiz pasta decía "antes que nos volviésemos locos" 




 "El artista es un prisionero en una especie de país de haschisch por sus sueños estéticos, no se inquieta por el alcance inmediato de su obra..." dice el gran Paul Bourget, hoy los artistas están muy despiertos, quieren disfrutar de su triunfo, quieren compañía inmediata (que ellos llaman público)..han destrozado todo, son los principales culpables del amansamiento de la industria, quieren ser amados como niños , nadie les dice que hay lugares especiales para eso sin necesidad de hacer arte 
 ¿El futuro? El futuro, ya muerto el arte , será el de los funcionarios ocultos del espíritu... tejiendo mundo para abrigar a nadie... 





 Y si uno, en un ejercicio de profunda honestidad, se aceptara mediocre , y sintiera esto como el gran paso de su vida..mas que la graduación, el matrimonio o la paternidad, como el paso necesario para una libertad profunda , una libertad de otra categoría, inaudita a la mayoría...suspendiera la lucha histórica, suspendiera el carácter ridículo del escenario constante , de la comedia aristocrática, de la vida forzada... 





 En el bus de vuelta a casa , el obrero sentado a mi lado (sin mediar palabra y eso es lo mágico) saco lentamente de su pequeño bolso dos cervezas en lata, me pasó una y me miró como diciendo : "un día pesado amigo lo sé" y lo más increíble siguió en silencio...



uno está lleno de ideas 
no de amor 
el amor uno no lo conocerá nunca
ya que debe ocupar el puesto de las ideas 
pero estas no se van a ir ni con la policía de nuestra cabeza... 





 “Hoy fui a la peluquería y me corté el pelo”. anota Kakfa en su diario, ¿Pero porque anota eso?. ¿Es belleza? ¿es estilo? No. Él lo anota , lo escribe , porque aún vive. Y sólo concibe vivir en el acto escrito. Como si creyera que el escribir fuese mas real que el vivir. Y lo es. 






 De Lord Byron decía una amante , "es loco, malo, peligroso de conocer" , aspirar a que nunca digan de uno eso... (Parece que no estoy lográndolo) 





 Un amigo ..."te observe desde dos metros, estabas bien vestido una que otra mujer te hablaba (demostraba un poco de  interés en ti) pero en el fondo, en el tiempo que te observe (diez minutos) cuando ponías música ,... sentí que eres un hombre destruido.." (y me lo dijo en la cara) 




 "Al cabo de una semana de soledad, vuelve el sentimiento agudo de mi ineptitud para la obra que emprendí con la más loca de las ambiciones. Tentación de renunciar a ella. Esta larga lucha con una verdad más fuerte que yo exigía un corazón más desprendido, una inteligencia más amplia y más vigorosa. Pero qué le voy a hacer. Sin esto moriría..." (Camus. Carnets)



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jueves, 20 de diciembre de 2012

Diario




Si quieres inspirar amor sé desdeñoso hasta el orgullo; se arrojarán a tus pies desmedándote amor como limosna. Y si quieres ser triste objeto de la burla, da a conocer con todas sus manifestaciones irrisorias esa gran debilidad, demencia e imbecilidad que se llama amor. Has la travesía de la vida con el brazo armado. El mundo es un campo de batalla en que todos combaten, sólo los imbéciles descansan…” (Gabriela Mistral. Diarios)




 Mi verdadero mundo: después del trabajo (ojala con horas extras) es salir a tomar una copa, no asistir a fiestas electrónicas, ni a lanzamientos de libros, ni a ferias veganas, sólo salir del trabajo y tomar una copa...he ahí el paraíso...estoy "ad portas" de ser aceptado en la clase media y ser una mierda feliz...




 “El mundo es un banquete de hombres solos...” (Teresa de la Parra) 



 En el metro ella sube a mi lado por la escalera tradicional yo por la eléctrica, me mira y sonríe un poco avergonzada como diciendo: “tu entiendes viene el verano y hay que hacer ejercicio” , ¿pero para qué si es perfecta?, lo peor es que no va ni más rápido ni más lento que yo, si no al mismo ritmo de la escala mecánica , y mientras subimos me hace sentir un camarógrafo italiano haciendo un dolly en una película de Antonioni (en blanco y negro) 





 "...pero le pasó (a Kafka) lo que a mí: se separó fue demasiado lejos en la soledad y supo –tuvo que saber- que de allí no se vuelve..." (Alejandra Pizarnik. "Sala de psicopatología") 




 En el metro terminando de leer Revolutionary Road con un final que me devasta, no requiere, como por ejemplo “Crimen y Castigo”, encontrar tesis filosóficas a su tragedia , simplemente es la vida moderna de mierda en persona , que mejor que terminar ese libro entre miles de hombres que no saben qué hacer apretados en el metro…(La importancia del lugar donde se lee, Petrarca leyendo en la cima del monte Ventoux a San Agustín , yo leyendo en el metro a Yates entre las secretarias tristes y los maletines de los oficinistas con su horrendo perfume, en el fondo no hay diferencia)






 "Pocas veces me visita el aburrimiento, pero lo recibo con alegría. Siempre anuncia la llegada de una gran energía intelectual..." (Tolstoi. Correspondencia) 




En la contraportada una crítica del libro Snuff de Chuck Palahniuk dice "Un Chernobil de tabúes"...me voy a dormir pensando en esa genial frase...lógicamente esa frase se usara en la siguiente fiesta donde irrumpiré y diré: "a ver, miren lo que pasa acá es que para solucionar este asunto es necesario un Chernobil de tabúes"... y seguramente más de alguien que leyó el libro mirara sonriendo desde el fondo y yo le devolveré la sonrisa como diciendo "guarda el secreto y déjame saborear esta victoria absurda ..."



 Los días repetitivos encierran un encanto misterioso...cuando se distancian echo de menos la repetición... ¡Oh pobre Frank Wheeler! Mi héroe oficinista...como te engañan en ese estacionamiento con tu vecino...ya ni soporto seguir leyendo...me da frío.



 En un programa de radio le preguntan a un adiestrador de caballos , ¿son tan inteligentes por ejemplo como los perros ? sí le contesta -"pero el caballo no perdona". Esa frase me quedó grabada a fuego...jamás volveré a mirar a un caballo igual... 



 Antes siempre terminaba todo pensamiento con un "como se reirían los griegos de este pequeño sentimiento moderno"...hoy no percibir ningún sentimiento ni siquiera moderno...la risa de los griegos me es irrelevante...  




“Soy como un jugador de tercera división -se queja Luder-. Mis mejores goles los metí en una cancha polvorienta de los suburbios, ante cuatro hinchas borrachos que no se acuerdan de nada....” (Julio Ramón Ribeyro. Los dichos de Luder)



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domingo, 16 de diciembre de 2012

Diario






"Tengo que dormir pronto con alguien...si no, me pierdo y ya no sé quien soy..." (Peter Handke. El Peso del Mundo)




No puede soportar que nos juntemos sólo por el placer del sexo…quiere un poco de cariño de por medio ,si no “todo es muy aburrido” dice …pero cariño hay en todos lados…en los hijos, la familia , en la vendedora que le ofrece el seguro, en los comerciales de televisión, en las premiaciones de la oficina , en el gato cuando se abalanza en la noche a la cama…pero buen sexo, verdadero sexo , no hay en cualquier parte le contesto… 




 ‎"Los ratés, los intelectuales fracasados (escritores, artistas, falsos doctores). La gente como Sam Wolfenstein (matemático), con su cojera, su portafolio, sus días vacíos, su adicción a ver películas, su tacañería y su vida de vagabundo de la calle, su inhóspito domicilio familiar, del que huye, esa gente me aterroriza..." (Susan Sontag. Diarios) 


 Rate , a no olvidar esa palabra , por si en el futuro nos piden una descripción de nosotros mismos…




 Conocer a alguien que no quiere "hacer" arte simplemente por flojera , tal como los niños en el colegio no quieren hacer su tarea...un verdadero independiente ... 




 "A veces, al despertar, descubrimos que la lente de aumento que magnifica la excelencia del mundo y sus habitantes está rota..." (John Cheever. Diarios) 




 En una reunión donde todos hablaban entre tragos y cigarros sobre Heidegger, la mujer que me mira del otro lado de la mesa ansiosa como diciendo: "no importa que no sepas nada, opina algo" 



 "La belleza está en el accidente, el mal balance, el tropiezo, la sensibilidad transtornada..." (Erwin Blumenfeld) 




 "a veces cuando estamos haciendo el amor suena tu celular y por supuesto no lo contestas pienso esto ahora que te llamo y tampoco lo contestas.." (Claudio Bertoni. Ley Pareja) 





 En la fiesta ella le dice: "eres un saco de weas ¿lo tienes claro no?" con un tono honesto y objetivo, tratando de dar a entender que no es una ofensa arbitraria si no un juicio certero después de mucha observación... 




 El momento mas bello de la humanidad: cuando todos reconocen su desesperación oculta, la ponen encima de la mesa formando una gigante y honesta exposición artística de todas ellas, que por fin así, se liberan y se subliman… 




 En la conversación de anoche: “te lo digo sin ironía, no pensé nunca conocer en persona a un auténtico triunfador” (no pensé que ese “te lo digo sin ironía” le tranquilizara, pero curiosamente lo hizo)



Afuera, en la calle, escuchar los sonidos de los golpes que hacen los skates de los jóvenes contra el pavimento, pensar: "están haciendo algo mucho más interesante que uno"




 “Soy como un jugador de tercera división -se queja Luder-. Mis mejores goles los metí en una cancha polvorienta de los suburbios, ante cuatro hinchas borrachos que no se acuerdan de nada....” (Julio Ramón Ribeyro. Los dichos de Luder)




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viernes, 14 de diciembre de 2012

Diario






 “… a Mayol le parecía estar accediendo, con alegría y sin disciplina, a la cultura, a una cultura libre y pensada exclusivamente por él y para él...” (Enrique Vila-Matas. El viaje vertical)



 Anoche intente “filosofar”, en el sentido académico del término (el que te enseñan) para ver en que condición estaba y sólo pensé una sola cosa : “las camisas blancas se me ven bien”



 Me siento débil frente al resto de los oficinistas , mi ignorancia total con respecto al programa Excel me hace sentir inferior (algunos lo dominan a tal nivel que podrían ser dueños del mundo solo aplicando fórmulas en esos ficheros ) yo sólo sé mover el cursor por los cuadritos como si fuera un automóvil en un juego de video y llenarlos de números , siento que si lo dominara tendría las puertas abiertas para entrar por fin al mundo de los negocios…



 "No pretendas convencerme de que no sufro"....le dije esa frase de Alan Pauls...y se rió sin parar un minuto ...se rió tanto que terminó haciéndome reír a mí...me convenció entonces de que ya no sufro...




 Ver como se desintegran las parejas con el mismo análisis, serenidad y belleza de las películas de National Geographic, cuando muestran los animales que se devoran, aparean, descansan y mueren en la selva en un ciclo idéntico y milenario...




 Palabra que no entiendo : "inteligente" ...sólo puedo poner en su lugar, para entender mi concepción de pensar el mundo, la palabra "valiente"...



 "El problema con el sexo es el mismo que con cualquier otra adicción. Uno siempre se está recuperando. Uno siempre está recayendo. Portándose mal. Hasta que uno encuentra algo por lo que luchar o se decide por algo contra lo cual luchar. Toda esa gente que dice que quiere una vida libre de compulsiones sexuales, o sea, olvídalo. O sea, ¿qué puede haber que sea mejor que el sexo? Está claro, la peor mamada es mejor que, digamos, oler la mejor rosa o ver la mejor de las puestas de sol. Mejor que oír reír a los niños...." ( Chuck Palahniuk. Asfixia)




Gente bonita saliendo de la función de cine en el festival in edit, no niego que quiero ser uno de ellos, pero sólo paso por fuera comiendo un galletón de avena, tan cansado que ni siquiera me encerraría a ver la mejor película de la historia comentada por su propio director a mi lado , luego en el bus a casa leyendo "La via revolucionaria" de Yates, y justo cuando retrata a Shep Campbell (un fiel reflejo de quien les habla) exactamente en la pagina 159, encuentro extrañamente depositada en el fondo de la hoja una pestaña de una mujer .Me descoloca tanto pensar a quien pertenecería que no pude seguir leyendo, ¿De quien era esa pestaña atrapada en el libro mas triste de la historia?, ¿de una de esas guapas mujeres que salían de la función de cine sonriendo con su novios creyendo que pertenecen un poco más al clima del rock? ¿Por que no? al final como siempre me quedo dormido y me paso de largo en el bus , debo devolverme caminando, culpo a la pestaña de todo, (que la había dejado intacta en la página) y al llegar la boto a la basura ...un karma poco heroico el de hoy...


 Busco en la fotografía mi vida, nada más, y si mi vida está desenfocada bueno así será mi fotografía. Recuerdo una frase de la fotógrafa Nan Goldin. “Yo quería hacer foco, pero casi siempre estaba demasiado borracha”



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martes, 11 de diciembre de 2012

Diario





"Para curar un amor platónico, una follada homérica..." (leído en Twitter ) 



 Un día muy tarde se da cuenta que se siente libre de toda teoría, y las que se atreven a deambular por su cabeza sólo lo hacen como esos viejos programas de televisión nocturnos, en los cuales nadie pone mucha atención y sólo suenan como ruido ambiental…Hay demasiada vida en la madrugada como para perderla poniendo atención a otra cosa distinta que la belleza del latido propio que se va quedando dormido …. 




 Con mi papá en Youtube viendo un gol de Ibrahimovic donde se pasa a medio equipo, cuando se iba pasando uno a uno mi papá movía el cuerpo en su misma dirección... neuronas espejo le digo : ¿ah? - me pregunta...-no nada golazo... 



 Esperó todo el día su correo precisamente para darse cuenta de lo único: que le esperaba, cuando llegó no supo qué hacer… El tiempo, la espera y la conclusión de esa espera…¿será todo eso el atractivo de las nuevas formas de amor?…ahora la impaciencia y la necesidad que tiene ella de recibir su respuesta abre nuevamente el ciclo…de espera en espera … ¿cómo poder medirlas? ¿Cómo saber quién será el verdugo de quien? Ya no hay amor como cuando se vivía en la inocencia: o hay espera oscura y enferma o anticipación de la masacre…no piensa nada y no cree en nada…La nuevas formas de amor, tan cansadoras.



 “I Know You Love One Person So Why Can't You Love Two?...” (Morrissey) 



 Extraña sensación: se me olvida Cristo por meses , muchos.. Ahora me lo van a recordar…de todas formas no me sirve de nada. La utilidad, una palabra tan irrelevante de vital que es… 



 "Mi pena no es la escrita, eres tú; y lo sabía muy bien quien así nos alejó. No escribo ternuras. El por qué, ya lo sabemos..." (Cesare Pavese carta a Tina)


Nuestra venganza es el amor...


 "De acuerdo con mi experiencia, nada se opone tanto a la poesía como los negocios, ni siquiera el crimen..." (Thoreau . Diarios)




"...¿Qué es lo necesario? ¿Qué es lo indispensable de saberse? Los niños escudriñan bellas cuevas plateadas…¿Quiénes somos para aleccionar?..." (Kenneth Patchen. "El manto de la tempestad")




Risa al pensar que alguna vez enseñé algo…no enseñé nada a nadie.. ni a mí mismo…me gustaría ser recordado como una triste canción de soul que el adolescente pone en su habitación para cambiar de estilo…pero en el fondo descubre que es el tipo de música que no abandonará jamás ..





“Yo no vine aquí a resolver nada. / Vine a cantar / y para que cantéis conmigo” dice Ginsberg … yo no sirvo para nada sólo vine a quejarme aquí, a este blog…




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domingo, 9 de diciembre de 2012

Diario

 




Cuando Harrison canta en esa parte "Cuidado con la tristeza...que te golpea, que te hiere...te llena de dolor y lo que es mas...Tú no estás aquí para esto" siempre se me llenan los ojos de lágrimas Tanto tiempo triste…¿entonces para que se está aquí? Desaprendiendo como si no supiera nada de nada, y efectivamente no sé nada, ni que soy ni a donde voy…ojala no pudiera dañar a nadie nunca…. Incluso que todo sea ilusión como en el budismo…igual se quiere una iluminación personal.. Desconfianza y rechazo a la totalidad, pero también sé que el ego y el deseo traen los dolores. ¿Una formula intermedia? No quiero fundirme en nada pero cada día soporto menos el yo… Cansado de lo que he construido como personalidad…¿porque no dejarse fluir de una vez por todas?… No debería escuchar esa canción de Harrison por las noches…




 A pesar de lo que creía Heráclito : el mismo sándwich , el mismo tono del canto del gorrión al despertar, el mismo café, el mismo metro ,la misma ropa , el mismo buenos días , el mismo timbre del microondas sonando , el mismo humor vulgar de barrio, la misma sonrisa que surge al leer el libro matutino, la misma cara de desprecio de la mujer oficinista , el mismo volumen de voz después de la cerveza, el mismo ruido de la tarjetita en el bus, el mismo cansancio... pero hay algo distinto: los colores que irradia mi imaginación cuando se inmola en el mundo...eso es lo maravilloso...



 "Yo escribí para que me quisieran; en parte para sobornar y, también en parte, para ser víctima de un modo interesante; para levantar un monumento a mi dolor y para convertirlo, por medio de la escritura, en un reclamo persuasivo...” (Bioy Casares) 





 Me visto cada día mejor, subo los escalones del metro de dos en dos feliz como un ciervo , me he convertido en un oficinista, es más, mi aspiración es ser una "oficina en si misma" ...soy Frank Wheeler...



 “He dicho que estoy vencida: sí, he salido, visto muchachas hermosas. No hay excusa posible. Una mujer tiene que ser hermosa. Y yo soy fea. Esto me duele más de lo que yo creo. Tal vez por eso piense que jamás me amarán. ¿Estoy errada? No...” (Alejandra Pizarnik. Diarios)



Ojala fuese mas fácil la posibilidad del amor.....¿acaso se merece?



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lunes, 3 de diciembre de 2012

Diario


“Esta fotografía es mi prueba. Existió aquella tarde, cuando las cosas aún iban bien entre nosotros, y ella me abrazaba, y éramos tan felices. Ocurrió realmente, ella me amó, ¡Mira, ve por tí mismo!...” (Duane Michals) 



 El peor error de muchos hombres es que esperan a la mujer para mostrarle el gran imperio que han acumulado durante su vida como déspotas emperadores del conocimiento y la sensibilidad. Y si te digo que hay hombres que han enmendado el asunto y ahora les apasiona contemplar los imperios que les conquistan, entregarse a su sorprendente mundo, llegar a no poder dormir de la curiosidad de saber lo que ellas están imaginando precisamente en este instante…Dejarse avasallar por otro imperio no en son de sometimiento, sino porque el imperio propio crece a su vez cuando le conquistan. Se dan cuenta que ambos han sido prisioneros de sus asedios, pierden la peligrosa noción de territorio…la materialidad se vuelve irrelevante …hay un sentimiento de entrega y fuerza …ambiguo como el amor ¿y cuando el imperio definitivamente caiga? ¿Les entraran ganas de conquistarse nuevamente? 




 "Pasé gran parte de mi vida siendo ignorado. Siempre he sido muy feliz de esta forma. Ser ignorado es un gran privilegio. Así es como pienso que he aprendido a ver lo que otros no ven, y a reaccionar a las cosas de una manera diferente. Simplemente contemplaba el mundo, sin esperar nada en concreto...." (Del fotógrafo Saul Leiter ) 





 He descubierto algo obvio, como todos mis descubrimientos…mientras se lee no se observa , mientras se escribe ni se lee ni se observa…hay entonces que tomar decisiones, he ahí lo peligroso…pero cuando se observa detenidamente se puede llegar a escribir y a leer conjuntamente …la mirada va adquiriendo un poder extraño. Que nuestra mirada sea lo más noble que tengamos. No es arte, cine, fotografía o poesía ni pretende serlo,  incluso he notado a ciertos hombres en la calle que van más allá del conocimiento y la creación, simplemente están enamorados de su mirada… 




 "Imagíname: no puedo existir si no me imaginas. Trata de discernir a la liebre en mí, temblando en el bosque de mi propia iniquidad; y hasta sonríe un poco. Después de todo, no hay nada malo en sonreír..." (Vladimir Nabokov .Lolita) 




 Y el debate de esos extraños hombres sobre que es arte o no , suena tan lejos desde mi cama…que no me impulsa ni a pensar ni a levantarme…¿Por qué molestarlo con ridículas palabras?… el arte duerme y punto…y yo veo maravillado las fotografías de Eva Besnyo.





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sábado, 1 de diciembre de 2012

Diario


"¿Dónde estuvimos juntos? ¿Quién eres tú que estuviste a mi lado? ¿Quién caminó conmigo? El hermano, el amigo. La oscuridad tras la luz, el conflicto tras el amor, ¿son el producto de una sola mente o las facciones de un mismo rostro? Oh, alma mía, déjame entrar en ti. Mira a través de mis ojos, contempla las cosas que has creado. Mira como brillan...."(Terrence Malick. "The thin red line")




 "Separados, se escriben y él encuentra el tono justo y conserva su amor. Triunfo de la palabra y del saber escribir..." (Camus. Carnets) 


Cuando leí esa cita me acorde de ti….en algunas frases ya te he extrañado, siempre guardo la esperanza de que una mujer pudiese aliviar la tristeza eterna del hombre que ha perdido toda fe…pero no proyecto nada, ni siquiera sé si te veré algún día (lo más probable es que no) …sino aliviarnos solo con palabras, como si tú estuvieras en un continente y yo en otro en medio de una guerra… ¿puede uno acordarse de alguien que no conoce? Me gustaría tener una mujer que me cuidase sólo con palabras… No temo a ser rechazado, no temo a que no me amen (es más, casi lo exijo) ¡Cuánto amo las palabras cuando nacen de un corazón que se creía inexistente! No te asustes no creas que me ilusiono sólo hago estallar los entusiasmos ..Siempre fugaces… (no sé si vivo gracias al amor o sólo del espectáculo de esas explosiones) 




 Lo que salva, el amor, ..no lo entendía, por ende cuando quisieron rescatarme no lo sabía, y lo veía todo como una gran confusión, ahora que lo entiendo un poco más lo veo desde un cristal de museo, embalsamado y artificial… 




 Al otro día de la fiesta disuelto sin saber siquiera quien es uno…cada pequeño ruido del universo es tan ajeno… crisis de soledad como lo han vivido todos los que han tenido un poco de lucidez…¿Se soluciona con compañía? No al contrario se agrava…



Hay hombres que necesitan estar solos y bien retirados de todo ruido para poder pensar y meditar; yo pensaba, reflexionaba y meditaba en medio de la sociedad, de los placeres, del ruido y de las balas..." (Simón Bolivar)




 Esa fascinación por el amor, que sin embargo, mientras más se le hurga e investiga más se está fuera de él…

 Sin dejarme contaminar por el ansia de éxito social, la temible soledad que desde siempre  soñé se ha realizado completamente….he pasado lista a cada ilusión del mundo sin destruirlas, ya que aún cobijan  la sonrisa de los hombres,   luego me retire , me retire al mundo verdadero, al mundo que vi como un reino desde niño…la lucidez total…





miércoles, 28 de noviembre de 2012

Diario




Mientras sonaba un disco (“I know you're dying, baby And I know you know it, too” ) el cielo se puso azul y se volvió a nublar : le dio la razón a Van Morrison …” (Peter Handke . El Peso del Mundo)



 La frase de autoayuda que la señora del metro le dice a su amiga : “yo como de todo y no engordo” , al darse cuenta de mi mirada escéptica le entra una extraña inseguridad y tristeza , pero mi mirada estaba escéptica desde antes de la frase... (que ganas de aclararle eso) 




 "Los mejores aposentos de mi corazón están vacíos, porque esperan huéspedes a los cuales no se puede tratar de cualquier manera..." (Nietzsche . El crepúsculo de los ídolos)



 En mi corazón la marginalidad que mi educación no alcanzo a corregir , sentir cierto orgullo de ella que imposibilita sacar provecho de algún "conocimiento"... así no se puede enseñar nada , es más, es nefasto enseñar algo...(conocimiento y enseñanza; hoy dos palabras huecas)




 "Me dejó cerca de casa. Parecía contento. Antes de marcharse me dijo:Amigo, reza por algo que te libre de esta mierda..." (Ray Loriga .Héroes)



 La gente se empuja como cordero salvajemente en el metro…yo a salvo, leo a Richard Yates y el naufragio de la pequeña vida actual (ya que conozco los rincones de los vagones donde la masa de tristes trabajadores no ejerce tanta presión y me instalo ahí con mi libro). Observo con curiosidad que en todo ese ambiente de humillación, una mujer leyendo mensajes de teléfono es inmune a la cloaca moderna (pero no por eso menos aplastada) ella sonríe sola… ¿se habrá enamorado?¿Que será ese maravilloso opio que protege de la miseria?…(sensación de querer probarlo, aunque sea para sobrellevar el aplastamiento matutino, idéntica a la que sentía cuando chico al ver documentales de hippies bailando y quería salir igual que ellos corriendo a probar el ácido, ¿pero cuanto duró el hippismo? ¿del 67 al 69? , ¿tres años al igual que el amor?) 





 "El presente autor de ningún modo es un filósofo; es «poetice et eleganter», un escritor aficionado, que no escribe sistemas ni promesas de sistema; no ha caído en el exceso de sistema ni se ha consagrado al sistema. Para él, escribir es un lujo; y tanto más gana en evidencia y en placer cuanto menos compradores y lectores tienen sus producciones … El autor prevé su suerte: pasará completamente inadvertido..." (Sören Kierkegaard. Prólogo de "Temor y temblor")





 “Nunca he leído a los filósofos, excepto, en estos últimos años a Schopenahuer: algunas páginas..." (R. M. Rilke carta a Herman Pongs)




 Un día entero sin pensar en el amor...pero faltan algunos minutos



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miércoles, 21 de noviembre de 2012

Diario




"Fenómeno raro, artificial y tardío, el amor sólo puede nacer en condiciones mentales especiales, que pocas veces se reúnen, y que son de todo punto opuestas a la libertad de costumbres que caracteriza la época moderna. Véronique había conocido demasiadas discotecas y demasiados amantes; semejante modo de vida empobrece al ser humano, infligiéndole daños a veces graves y siempre irreversibles. El amor como inocencia y como capacidad de ilusión, como aptitud para resumir el conjunto del otro sexo en un solo ser amado, rara vez resiste un año de vagabundeo sexual, y nunca dos..." (M. Houellebecq. Ampliación del campo de batalla) 



 En su imaginación irá a Troya, en la “realidad” irá a su trabajo (en metro) …la grotesca distancia de ambos escenarios define al hombre moderno…(Los antiguos no tenían imaginación, iban a Troya realmente ¡qué maravilla de vida!)



 "La destrucción sistemática de mí mismo en el curso de los años es sorprendente ; ha sido como el quiebre lento de una represa , una acción premeditada. El espíritu que llevó a cabo esto tiene que estar celebrando su victoria ahora ; ¿por qué no me deja participar en ella?..." (Kafka. Diarios)



 La máquina del pensar banalizada para ser valorada, así se le quita todo rigor aristocrático, se le deja en paz, se reconoce que el pensar es condición no gesta, por ende ella antes de acostarse le advierte: “duerme bien y no pienses tanto”, como si le dijera: no comas tanto chocolate…




 "Aunque el clima benigno y claro vuelva a sonreír en el condado de tu estima y regresen sus colores, la tormenta te ha cambiado: nunca olvidarás la oscuridad que enturbia tu esperanza, el vendaval que profetiza tu caída..." (W. H. Auden. "Nunca habrá paz")



 Ya había vivido demasiado y muy rápido, por ende ahora con todo el rigor del destino merecía aburrirse y tener poca vida…una vida aventurera desgastaría su imaginación…la quietud la sublimaba… ¿El arte de la acción o el arte de la inmovilidad? ¿Salir a cazar leones como Hemingway o recluirse en un aislado manicomio como Walser?….algo mejor : salir a cazar manicomios … 





 "Quiero esforzarme en mirar de frente la certeza de que no hay nada, nada para ninguno de nosotros. Trabajar, leer, escribir son sólo disfraces; así mismo, las relaciones con la gente. Sí, incluso tener hijos no serviría de nada..." (Virginia Woolf. Diario)



 Bueno es hora de escribir en serio me digo , y anoto frases en mi cuaderno oculto , después de un tiempo me doy cuenta que todo lo que escribo es una soberana estupidez y para consolarme abajo pongo la sentencia de Flaubert : “la literatura es la mística de los que no creen en nada”… no creer en nada incluye lo propio…eso me tranquiliza y guardo mi cuaderno de las notas “en serio” hasta el próximo mes…




 Un ser castigado a no deleitarse en ninguna presencia y sólo conformarse con huellas, miles de ellas, tantas que ya no pudo mas saber la diferencia entre vida y recuerdo.... 



 Anoto una frase de cierto libro, una idea que remece, genera conflicto, obliga a cambiar de piel, expande nuestro mundo que no se atreve a hacerlo por temor a olvidar sus dimensiones …que exista un autor detrás es tan irrelevante como la vanidad de una montaña…. Y si en un momento nos fijamos en el autor y nos fascina, es porque la idea de su vida nos empuja hacia el abismo y no por la calidad de monumento estático al que desean llegar todos los autores que buscan un público borrego que les aplauda indefinidamente… y así se avanza hasta desmembrar el “Yo” y dejarlo tirado en el piso… como ropa sucia tras una orgía exitosa… 



 Mi derecho , quizás el único que tengo, es subirme al bus y encontrar mi asiento y no cedérselo ni al más cansado de los obreros, ni a la más necesitada de las viejas para leer mis tristes novelitas en el largo camino a casa.... hoy noté por ejemplo la ingenuidad de la búsqueda del éxito en John Fante, pero él se da cuenta y le saca partido...¡qué importa ser escritor! lo divertido es creerse "en camino a ser"... ese ridículo deseo que es más bello que los deseos comunes, le da brillo a la vida y se amarga cuando el camino se afloja en el supuesto éxito...¡qué encantadores son esos "deseos payasos" de todos los perdedores!... 




 "Sin duda, nada es más natural hoy día que ver a las gentes trabajar de la mañana a la noche y en seguida elegir, entre el café, el juego y la charla, el modo de perder el tiempo que les queda por vivir. Pero hay ciudades y países donde las gentes tienen, de cuando en cuando, la sospecha de que existe otra cosa..." (Albert Camus . La peste)



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domingo, 11 de noviembre de 2012

Diario




"Llegará el día en que, exultante, te vas a saludar a ti mismo al llegar a tu propia puerta, en tu propio espejo, y cada uno sonreirá a la bienvenida del otro, y dirá, siéntate aquí. Come. Otra vez amarás al extraño que fuiste para ti. Dale vino. Dale pan. Deja que tu corazón regrese a sí mismo, a ese extraño que te ha amado toda tu vida, a quien ignoraste por otro, y que te conoce de memoria. Recoge las cartas de amor de los estantes, las fotos, las notas desesperadas, arranca tu propia imagen del espejo. Siéntate. Festeja tu vida...." (Derek Walcott. El amor después del amor) 




 El vagabundo culto que en la noche me dice : la vida es dolor y yo no saldré nunca de esto , pero tú puedes salir de cualquier foso, ahí esta la puerta, debes salir pronto, tienes que encontrar los mecanismos...y yo escuchándolo asombrado y pensando por que usó la palabra "mecanismo"... 




 "Poco tiempo después caí enfermo, más que enfermo, cansado por la continua desilusión que me causaba todo lo que nos entusiasmaba a nosotros los modernos..." (Nietzsche . Humano, demasiado humano) 




 Sin ninguna idea que valga la pena ...sólo presiente que viene la lluvia, no se exige nada ... esa intensa expectación climática la siente superior a cualquier excelencia intelectual , que nunca tuvo ni le interesa...




 "Después pensé en un cuento sobre un hombre que siempre ha buscado lo bueno de la vida en la ciencia y en la familia, y en el monasterio, y en el trabajo y en la simpleza de espíritu, y que muere con la conciencia de una vida perdida, vacía, fracasada. Él sí es un santo...." (Tolstoi. Diarios) 





 El mundo de las pasiones, del carácter, del amor, en suma de la vida...es un mundo que riñe con el mundo del "conocimiento" que lo debilita hasta anularlo , la impersonalidad del conocimiento es absolutamente vulgar, desechable, débil, absurda...oculta lo humano hasta convertirlo en una especie de aberración gastronómica...un sutil disfraz orgánico... 




 "Sí, puede ser que tenga talento, pero me falta vida, entusiasmo… algo que sea como un sueño extraordinario…una mentira grande que empuje la realización…" (Roberto Arlt. Los siete locos)




 En el metro leyendo el pequeño cuento de Hawthorne “Wakefield”, idea genial: el hombre que se despide de su mujer por un viaje de algunos días y no regresa en 20 años, lo curioso es que no se va lejos sino que arrienda una pieza a dos calles de la casa de su mujer donde la observa hasta que después de cumplido esos largos años vuelve un día como si nada… lo curioso, uno siente lo mismo pero aún no vuelve…



 "Desde siempre hay alguien dentro de mí que ha tratado, con todas sus fuerzas, de no ser nadie...." (A. Camus . Carnets) 



 Un cierto tipo de utopía: que las relaciones entre hombres y mujeres sólo causen emoción y por ningún motivo algún tipo de deber...

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martes, 30 de octubre de 2012

Diario




La evidente contradicción entre ser humilde, es decir bajo los demás, calmo…. y creativo, ingenioso, destacar sobre los demás… la figura del ingenioso humilde es falsa...ocultar el ingenio y la creatividad bajo la humildad es más razonable en algunos (como estrategia)…ni humilde ni ingenioso creativo…sólo devenir, devenir , devenir… a veces con los demás, a pesar de los demás, sin los demás ….como una luz parpadeante y sin control… todos tienen su potencia que atrae, repele, absorbe… y ese es el juego




 "El costo de la libertad es la infelicidad. Debo distorsionar mi alma para escribir , para ser libre..." (Susan Sontag . Diarios) 



 Caminando con un poco fiebre por el centro me parece extremadamente misteriosa la necesidad de aquellos hombres , los artistas, de poner sus fotografías y nombres en los frontis de los museos o en las portadas de los libros creyendo que habrá un público que los venerará como a un dios sumerio , y que eso les quitara de la mente que en el fondo, como todos, morirán tristes y solos . Esa extraña necesidad me parece incluso más misteriosa que la existencia de dios o los problemas cuánticos del universo….




 “No escribo para todo el mundo... Escribo para la gente que no encaja en él. Para los que no están satisfechos y sienten vergüenza. Escribo para los misfits. Y pertenecen a todas las clases, a todas las razas y sexos y edades. No es una minoría insustancial, quizá llegan al 5% de la población, puede que más. Son esas personas que leen y que quizá visitan las tumbas de sus escritores preferidos, porque se sienten menos solos haciéndolo. Esa es la gente que realmente me preocupa...” (Jonathan Franzen) 




 En la madrugada el taxista, que era igual a Coetzee, me dice: "Usted quiere la perfección y eso no se puede querer"... (pensar en los taxistas como si fueran oráculos)




 “No era Monsieur Teste filósofo ni nada por el estilo. Ni siquiera era literato. Y, gracias a eso, pensaba mucho. Cuanto más se escribe, menos se piensa”. (Paul Valéry. Monsieur Teste)



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domingo, 14 de octubre de 2012

Diario





El problema de la denuncia de la conquista española en América, radica quizás, porque amamos al indígena por nuestra sobredosis de civilización , aprendimos gracias a la antropología poética y visionaria de algunos pensadores desde Montaigne a Levi- Strauss que el “salvaje” es apasionante en sí mismo como mundo y como espejo, y por eso en su debilidad tecnológica denunciamos la conquista blanca de la “razón” y la técnica, olvidamos que la historia es una sucesión ininterrumpida de conquistas , de voluntades de poder (¿el indígena pre-conquista no conquistaba?)…que la nación que domine es irrelevante frente a la puntualidad con que llega a su conquista, sino hubiesen sido los españoles, ¿serian los musulmanes, los chinos? ( ¿conquistarían con flores, con dialéctica?) La sed (de la peor) compasión disuelve el análisis, y es un extraño egoísmo moderno. El ideal cosmopolita de Kant solucionaría esto , no negando la guerra que se debe librar para ese camino pero adecuando al mundo para la paz perpetua , ¿pero la razón de Kant no es también tiránica?… el hombre aún no se libera de catalogar el mundo entre malos y buenos (creo que jamás lo hará)… En suma quizás lo que irrita de esta conquista, como siempre, más que la conquista misma , es su estilo y motivo , la cruz, el oro, etc… 





 "Yo creí, durante mucho tiempo, al ver sus abandonos, que éramos cómplices en el deseo. Y me hicieron falta muchos años para comprender que ella, y la mayor parte de las mujeres, jamás tienen otra complicidad que no sea el amor..." (Camus . Carnets) 



 No sólo esta frase es genial sino que da cuenta que no hay “un abandono” ( que se puede fechar detalladamente y llorar) sino que son miles de abandonos , porque el gran amor no se va un solo día , se va todos los días un poco más , y quizás en el día de nuestra muerte, más que sufrir un día más su abandono , nosotros nos convertiremos en el abandono mismo, del cual nos fuimos construyendo día a día … así al muerto jamás se le podrá llamar solitario… 




 ‎"Las adorables niñas en el patio de la escuela, y los hombres, por quienes más tarde serán destruidas..." (Peter Handke . El Peso del Mundo) 




 Me piden explicaciones sobre el amor, intenciones, proyectos, es decir no saben lo que es (¿quién lo sabe?), quieren solucionarlo todo con una descripción…esta sólo puede calmar un momento ¡pero qué irrelevante es la calma para el corazón!, (el órgano que no descansa jamás, ni en la tumba )





 "Nunca en mi vida he 'amado' a ningún pueblo ni colectivo, ni al pueblo alemán, ni al francés, ni al norteamericano, ni a la clase obrera, ni a nada semejante. En efecto, sólo 'amo' a mis amigos y el único género de amor que conozco y en el que creo es el amor a las personas..." (Hannah Arendt carta a Gershom Scholem)





 El único tema político hoy parece ser la economía (cuando en los orígenes de sus términos eran antinomias) y es comprensible ya que el estómago es la verdadera alma humana… …acostumbrar al hombre tanto a esa “verdad” que si es que triunfara la lógica histórica , es decir su conclusión, (cristiana o socialista), el hombre no sabría qué hacer cuando este ya no sea el problema… ese es el origen del aburrimiento de todo paraíso, el deseo neurótico de costumbres extintas … 






 "Cuanto más entienda alguien de una cosa, cuanto más al corriente esté de la cantidad de cosas hermosas que hay en una determinada categoría –sean flores, libros, prendas de vestir o juguetes-, tanto más podrá complacerse en el conocimiento y observación de esas cosas, y tanto menos se empeñará en poseerlas...” (Walter Benjamin. “Charlas para niños”) 




 La majestuosidad de la naturaleza nunca se ha medido en los litros de sangre que despacha al universo, la belleza del canto de la ballena no es menor que el parricidio territorial del león al cachorro, por eso mismo es que desconfío en el hombre de los que boicotean el narcisismo ajeno…son peligrosos al orden poético…




 El proceso de conquista tan complejo como el proceso de pérdida, asombrarse frente al poder de ambos por igual …



 Palabras escuchadas constantemente en el metro: reunión, proyecto, terrible... (palabra nunca escuchada: caricia) 




 "Tontamente, no le di ninguna pista decente y humana de que el noventa y ocho por ciento de mi vida, gracias a Dios, no tiene nada que ver con la dudosa búsqueda del conocimiento..." (J. D. Salinger, Hapworth 16, 1924) 





 En la librería la incomodidad del vendedor cuando nunca se le consulta por un libro y sólo se deambula por todos lados, y su castigo: seguirlo a uno por todo el recorrido de las estanterías convirtiéndolo de inmediato en un potencial ladrón, en cambio se relajan cuando las señoras les consultan : recomiéndeme un libro de regalo para un amigo que viaja, para alguien que se está separando , un libro para la amiga que le gusta lo oriental, etc …el libro en si es irrelevante , se venden libros “para”…. (ganas de decirle al final ¿tiene un libro para que me deje de seguir?)



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domingo, 7 de octubre de 2012

Diario




Abandono mi espíritu a todo su libertinaje … Mis pensamientos son mis putas…” (Diderot .El sobrino de Rameau) 



 ¿Un día como hoy nacio Diderot ? lo ignoraba...justo leía su escrito “Sobre las mujeres” en el banco y me sentía salvo...hermosísima coincidencia...




¿Cómo? Un astrónomo pasa treinta años de su vida en lo alto de un observatorio, con el ojo aplicado día y noche al extremo de un telescopio para determinar el movimiento de un astro, ¿y nadie va a estudiarse a sí mismo, nadie tendrá el valor de llevar un registro exacto de todos los pensamientos de su espíritu?...” (Denis Diderot carta a su amante Sophie Volland)





 Un clonazepam para calmar el día y experimentar algo , y al contrario de la creencia de su dependencia este genera total independencia con el mundo , se observa todo tan intensamente que se es incapaz de registrar, guardar...es una observación profundamente innarrable...todo sucede en la mirada, detenida mucho tiempo en todo objeto con la misma frialdad de un pájaro sobre una rama que solo actúa de base , así la realidad es como un soporte y no como un teatro vivo (no como Aldous Huxley que en las puertas de la percepción hizo trampa y narro la alucinación de mescalina detalladamente, es decir comparaba en cada momento la mesa real con la mesa alucinada, hacía antropología y no chamanismo ) pero aquí no se alucina sino que todo el mundo pierde peso, en suma no se mira para recordar o atrapar , el ojo se transforma en una especie de oído preocupado enteramente por su sensación pasajera como la música (no hay registro de nada por que se vive en una tranquilidad no diseñada para el hombre…no hay hazañas ) 





 "Keats no entiende a la mujer como un ‘género’, al modo romántico habitual; sólo ve a ésta o a aquella mujer, y frente a cada una reaccionará según su confianza, su admiración o su temor..." (Julio Cortazar .Imagen de John Keats)





 Mi náusea personal ya debe estar de aniversario ...¡cuantos años con mi gastada conciencia inspeccionando, como perro con hambre, todo el mundo que me rodea, (que también tiene hambre), por y para nada ..!!!




 “Un artista, es un hombre capaz de soportar que la gente ...cuanto más próxima mejor, se vaya al infierno, siempre que el olor a carne quemada no le impida continuar realizando su obra. Y un hombre que, en el fondo, en la última profundidad, no le dé importancia a su obra...” (Juan Carlos Onetti. “Réquiem por Faulkner”) 



 En el metro de vuelta a casa me di cuenta que una mujer leía “Los ejércitos de la noche!” de Norman Mailer, lo hacía tan expresivamente ,movía una ceja , fruncía el labio, giraba  la cabeza, tomaba aire para luego suspirar , subía el mentón , una lectura totalmente facial que le producía ansiedad …llegue a casa a saber todo de lo que trataba ese libro ya que quiero un libro así , que me ponga ansioso, pero no sé si ame mas el contenido del libro o las mujeres que leen así y observarlas placenteramente para hacer menos horribles los minutos de regreso a casa en el metro, donde la gente no acostumbra a hacer nada "facialmente".. 




 "Una persona feliz nunca desarrollará un trabajo creativo, una persona feliz es simplemente eso: una persona feliz..." (Sandor Marai. "Confesiones de un burgués")


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martes, 25 de septiembre de 2012

Diario



Estoy habituada a no considerar peligroso pensar. Pienso y no me impresiono. Pero no soy intelectual, ni racional. Eso es usar sobre todo la inteligencia, y yo no hago eso: lo que uso es la intuición, el instinto. Voy a ver una película y no entiendo, pero siento. ¿Voy a verla de vuelta? No, no quiero arriesgarme a entender y no sentir…” (Clarice Lispector. Jornal do Brasil.) 



 Y el impacto del joven filósofo cuando nota (ya lo había notado pero no aceptado seguramente) que la filosofía que estudia (y admira, porque comprende ) hiere su vida…que se precipita en otra dirección a su carácter …que lo nulifica y que la aceptación del dominio de ella es a costa de sepultarse a si mismo…al parecer un momento fatal…sin embargo es el único momento , el instante fundamental, la oportunidad de elegirse a sí mismo que es más fuerte que el error, el reconocimiento y el anonimato consagrado que exige esa iluminación... Aristóteles como griego, incluso aún no amando la vida como nosotros los modernos la amamos casi con pasión, ya pedía mantenerse en las idea sin necesariamente aceptarla, quizás la virtud es esa mantención de trapecista y no lo adscripción devota...todo el pensar como un juego... 



 Relación inocente y puro con el saber , tal como cuando uno está cenado una magnifica comida en un restaurant lejano y se acuerda de la amada o del amigo y piensa : cuanto me gustaría que probaran esto…con una especial delicadeza de aceptar que a ellos no les guste…(y también de fantasear y imaginar lo que ellos disfrutan en ese momento) y en eso consiste todo: el azar que nos lleva a lo magnifico del conocimiento, que no es de nadie ni va para ningún lado, que sólo se le desea al otro y también uno desea que el otro le muestre también lo que esta probando en otro lugar ..En ese palacio del placer no hay espacio ni para el especialismo, la dominancia ni los celos…es sólo una experiencia vital sin propiedad, que uno no se resiste a disfrutar sólo… 



 "El sufrimiento y el dolor son siempre obligatorios para una mente amplia y un corazón profundo..." (Fiódor Dostoievski. Crimen y Castigo) 



La “Allgemeinheit” de Hegel incomprensible (o inaceptable) para mí... pensar en la universalidad es una ejercicio cultural...sin embargo así funcionaría lo que llaman espíritu..en Rusia extrañamente surgió una especie de socialismo individualista ¿?. La tensión entre el individuo y la totalidad, el único gran problema ...¿qué truco hizo el cristianismo para armonizar ese caos? Estilizar el miedo...En todo puedo estar equivocado pero sólo acepto que la única ley en el mundo es la pluralidad...(y ya en esta declaración me sumo en el lodo de una generalización)...no se puede saber nada y en esto definitivamente descanso... 



"No quiero que la sabiduría se convierta en un hospital y en un asilo para malos poetas..." (F. Nietzsche . Fragmentos Póstumos) 



Enseñanza matutina de Schopenahuer : la experiencia objetiva de las cosas, su representación, es siempre agradable , la subjetiva, el querer, encierra siempre dolor.¿Se podrá vivir siempre en la primera? No... La sensación analgésica del arte le ofende y lo vuelve vulgar... 



 pequeños e inocentes pensamientos cotidianos, mi único patrimonio...y la mayoría de las veces tan incomunicables.. 



 Ya no soporto la enseñanza porque el espectáculo de dar instrucciones y oírlas me deprime…y la educación es eso hoy en día… en realidad ya no soporto nada pero siempre en silencio…no puedo ser otra cosa que moderno, la estantería de la historia donde los hombres no saben otra cosa que percibirse a sí mismos…incluso a la salvación personal , ese báculo ordinario de la religión, no se llega mas que siguiendo instrucciones... 




Siempre he vivido como en esas viejas películas que cada cinco minutos se preguntaban sobre la muerte...


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martes, 18 de septiembre de 2012

Diario




Horrible realidad: darse cuenta de que muy pocos saben amar, y los que "saben", en su rol de espectadores de un tipo de "conocimiento", les está impedido participar , ¡no están amando...! y a estos, en el preciso momento cuando se les invita a participar del fuego del amor , su "saber" de inmediato se les vuelve ridículo..



 "Mi padre decía que era una mujer fuerte, y creo que una mujer fuerte puede serlo más que un hombre, particularmente si está dominada por el amor. Creo que una mujer enamorada es casi indestructible..." (John Steinbeck. Al este del Edén.) 




 En los suburbios se vive la rabia y yo soy de uno...¿tienen derecho a cortar la luz? ¿a romper todo? .. quizás ...pero no el derecho sino el impulso, algo más fuerte que el derecho , ellos están fuera del derecho , están en estado de excepción, son homo sacer ......y yo debo aprender a vivir sin luz , y debería aprender a balbucear mis impulsos como ellos y no asentarme tanto en mi cómoda y aburrida civilidad... 




 “..me enamorare al estilo de este siglo, puesto que los jóvenes de ahora estamos de vuelta de los amores tan enfermizos, trascendentales y ridículos…” (Felisberto Hernández. Los libros sin tapas) 




 El problema del tirano no es que lo haga mal (en materia estrictamente económica) es que lo haga suficientemente bien… Pinochet para muchos economistas equilibró el debacle económico de los setenta (cosa discutible ya que el modelo neoliberal a mediano plazo es insano por naturaleza) pero generó una falsa sensación de progreso al abrir las fronteras a bienes y sistemas de represión que generaban una “seguridad social” enferma (la gente que apoya la dictadura, que es un porcentaje no muy variable, aduce casi siempre a la seguridad y economía como razones de este apoyo). Pero el problema mayor es cortar la libertad, la posibilidad política y eso es la herida más grande de un pueblo, ya que infantiliza en tal grado a los hombres, que los relega definitivamente a sus casas y el espacio público se desertifica. Un pueblo así queda convaleciente por años, incluso cuando llegó la “democracia” estos hombres no supieron qué hacer con ella, siguieron imbuidos en la seguridad del hogar familiar, demandando abastecimiento ,entretención y bienes, entonces se dieron cuenta, sumidos en la fiesta novedosa del capital, que el terreno público les incomodaba y se lo cedieron íntegramente a sus dirigentes y gobernantes a los cuales detestan pero obedecen fielmente a cambio de que no les quiten su fiesta …Ese es el peligro real de una tiranía , no estrictamente el debacle económico que a veces no es tal, sino infantilizar totalmente a los hombres en el ámbito político, arrebatándoles su libertad, es decir la posibilidad misma de ser hombres…



 "No podría decir quién soy. No tengo la menor idea. Soy alguien sin orígenes, sin historia, sin país; y me gusta así. Aquí estoy, libre. Puedo imaginármelo todo. Todo es posible. Basta que alce la mirada y vuelvo a hacer el mundo. Ahora en este sitio, un sentimiento de felicidad que podría tener siempre...." (Peter Handke. Der Himmel über Berlin) 



 En estos días no se hace política sino religión , se cree en la peste de los contrarios, a los cuales se debe exterminar no sintetizar y en vez de estudiar su punto de vista (por muy pobre que sea ) para comprender un poco más el mundo, se le mandan blasfemias al más puro estilo de la peor biblia...ya Homero sabía que el punto de vista múltiple es la grandeza del hombre de acción y por eso Héctor vencido no se le siente exterminado...y no es necesario que su derrota nos haga mas nobles ...eso es simplemente resentimiento del peor cristianismo... 




 " Hace veinte años que ya no tengo libros. También he quemado mis papeles. Tacho lo vivo...Me quedo con lo que quiero. Pero lo difícil no es eso. Es retener aquello que deseare mañana..." (Paul Valéry . El señor Teste) 



 Que increíble es no pensar durante meses en dios...el misterio ya no lo abordo , me da sueño...



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martes, 28 de agosto de 2012

Diario





 El amor de las teleseries nocturnas , tan burguesamente inmóvil , todos esperando el amor como si fuesen buses que llegan, ansiosos y esperanzados ...y el amor es un inmenso accidente, hermoso u horrible, pero un choque letal... 

 “Solamente en la libertad del conversar surge en su objetividad visible desde todos lados el mundo del que se habla. Vivir en un mundo real y hablar sobre él con otros son en el fondo lo mismo, y a los griegos, la vida privada les parecía “idiota” porque le faltaba esta diversidad de hablar sobre algo y, consiguientemente, la experiencia de cómo van verdaderamente las cosas en el mundo…” (Hannah Arendt . ¿Qué es la política?)




 La urgencia de fortalecer el sentido común, que es el verdadero sentido político, también es un tipo de cruzada pública, todo medio es noble para ese efecto...no se debe separar la palabra de la acción (no confundir a la acción con la conducta)...el actuar siempre es deudor de la palabra ... ya que sin ella el agente se disolvería de inmediato ...¿que sería de Aquiles sin Homero? 




 "¿Será cierto que uno puede atar a una muchacha con la escritura?..." (Carta de F. Kafka a Max Brod) 




 "nirvanizado" no se puede ayudar a nadie , en el budismo se inventó entonces la figura del Bodhisattva. No se pude pensar en un estado despersonalizado simplemente por que es "monstruoso..." 



 "¡Alegrarse alguna vez por el día que comienza sin tener que enderezarlo con el pensamiento!..." (Peter Handke. El Peso del Mundo) 





 No tener la necesidad exclusiva de ver una película en el cine o en la televisión a la orden de los movimientos del director, ver pequeñas películas en la calle , de dos segundos, un pestañeo, una cara fatal, una carcajada o un gesto indiferente , y donde uno con un giro, con una mirada enfocada o con un movimiento de cuello hiciese el montaje...debe haber sido muy difícil para los primeros espectadores de cine asumir que la magia consiste en fijar la mirada en la pantalla, ser reo de esa inmovilidad de la mirada y no poder mirar hacia el lado, hacia atrás, hacia arriba, como uno lo hace en la calle ...Asumir la realidad cotidiana como una película donde uno toma las decisiones artísticas de la mirada, un placer al que no se le saca aún todo el partido que debiese..( Nada más bello que esa imagen del gran fotógrafo Robert Doisneau que ya en su vejez y con su mujer enferma, salía a las calles de París a fotografiar sin cámara, sólo con su mirada) 




 "El filósofo tiene que tener (a diferencia del artista, que necesita una infancia infeliz) una infancia feliz y no resignarse nunca a que ésta se ha perdido; tiene que estar convencido de que antes de él no se ha pensado realmente nunca y que todos los sistemas anteriores surgen de charlatanes; tiene que sentirse a gusto en el infierno..." (Peter Sloterdijk)




 “Un escritor o cualquiera que ya no soportara estar solo no podría interesarme...” (Peter Handke . El peso del Mundo)


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