Diario

Una mujer en el metro me sonríe…no sube absolutamente en nada mi ego ¿si no lo sube eso que lo hará? ¿Un teatro municipal repleto aplaudiéndome?... creencia que el ego no se supero sino más bien se eternizó, como un vampiro comprensivo que sólo devora un poquito de sangre cada día… y con eso le basta para apropiarse de toda nuestra vida… 

 "La cuestión -continuó ella- es que sólo cambiaste un poco y sólo por una temporada. Te faltó el coraje para llevar a cabo la promesa criminal de tu adolescencia. Estabas demasiado loco como para convertirte en una buena persona. Te preguntas que por qué te miro con esta cara; bueno, pues ya puedes imaginarte el porqué...." ( Douglas Coupland. "El Ladrón De Chicles")

 Como me gustaría un estudio histórico cuantitativo por ejemplo sobre “el nivel de sufrimiento de los poetas medievales por mujeres”, con gráficos, tablas, conclusiones, (de preferencia en Excel...)…cuanto ayudaría en este momento… 

“Encuentro que la vida es aburrida y estúpida por falta de imaginación. Demasiada razón, demasiada disciplina en todo. Y he pensado que en cualquier rincón hay media docena de hombres interesantes, con fantasía y sin sentido, que se están pudriendo entre los demás. Pues bien; yo voy a reunirlos en mi casa, libres y disparatados. A inventar una vida nueva, a soñar imposibles. Y todos conmigo, en esta casa: un asilo para huérfanos de sentido común...” (Alejandro Casona en “La sirena Varada”.) 

Caminé sin alma desde el puente del Arzobispo a Plaza Italia, luego frente al telepizza reapareció (por suerte)

 Un amigo escribe: “Bataille estaba más solo que la chucha” lo que viene después, los análisis más técnicos, psicoanálisis, marxismo, etc, parecen ser nada frente a esa brillante primera frase…ya con ella entendí todo… 

"Olvida todas las experiencias que impliquen muecas de dolor. Y cualquier cosa que tenga que ver con música de cámara...museos en tardes lluviosas de domingo, etcétera. Los viejos maestros. Todo eso. Olvida a las jóvenes. Trata de olvidarlas. A las jóvenes. Y a todo eso..." (Raymond Carver. "Un sendero nuevo a la cascada") 

 Te haces el exclusivo sufridor…abre un poquito las pestañas ¿y a las mujeres que has hecho sufrir? ¿ qué has destrozado mientras en tu olvido ríes con tus amigos?…pero más vale que ya no pienses en eso , tu sufridor interno virara las cosas y te ubicara nuevamente en el hotel de las víctimas… 

 En la noche ¿para qué salir? ¿emborracharse? ¿conquistar? Solamente salir como lo hacían los viejos fotógrafos parisinos, a capturar con su lente el paisaje humano de su ciudad, si no es así no , entonces no salir…leo esto en el diario de Gide y me rio de la coincidencia : ” Uno no sale; es un error. Por otra parte, uno no puede salir, pero es porque no sale. Uno no sale porque cree que ya está fuera. Si uno supiera que está encerrado, tendría al menos deseos de salir…”

 "Si yo no hubiera cedido a mis pasiones, tal vez hubiera podido intervenir en el mundo y cambiar algo. Pero cedí y es por eso que soy un artista, y únicamente eso..."(Camus . Carnets) 

 Se ha adentrado al peligroso mundo de las mujeres a padecer, a saber, a vivir….y de ahí: ¡que tesis filosófica se atreverá a sacarlo de ahí! 

 Vivo en un octavo piso , soledad absoluta , ni arañas ni hormigas , pero hoy desde que vivo acá por primera vez entro un ser vivo : una polilla, y giró enfrente de la luz ....hacía un círculo perfecto sin quererlo en torno a la ampolleta , se que da Vinci no sólo hubiese anotado eso, sino lo hubiese calculado y después de compararlo con la sección áurea de los griegos hubiese entendido el universo y todo en la más completa soledad... Lo triste , no soy da Vinci, no sé calcular ...lo bueno: no saber nada del universo me hace una persona profunda y agobiada, es decir un ser humano verdadero, existente y confuso....

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Diario

la hora de colación: donde los jóvenes oficinistas con corbatas salen en su modernas bicicletas a pedalear lentito por el parque en busca de las sonrisas de las mujeres (al parecer por la hora sonrisas mas tiernas y más fáciles) olvidando por un momento su pequeña isla burocrática… pareciera que lo único que quisieran tener es eso (un buen negocio no se compara a una sonrisa honesta e interesada de una mujer dirigida como misil directo a nuestros ojos ) ¿por qué nadie hace una película sobre ellos?...

 “Como notaréis, no conozco el amor. Decir "te amo", es algo que me rompería los dientes. Digo esto para mostraros que soy cualquier cosa menos un poeta. ¡Un poeta sin amor! Las mujeres, que son astutas, adivinan esto, y por esa razón las ahuyento…” (Paul Gauguin. Diario Íntimo) 

 Tal como los escritos de Peter Handke: todo esto no es más que un reportaje en directo de una conciencia... (Un reportaje de bajo presupuesto) 

 “Tienes que pasar por un montón de sexo para obtener el anti-sexo…” (De la película “I shot Andy Warhol")

 Enlazar ideas, enlazar ideas , establecer nexos puentes , el conocimiento debe estar al servicio de la fiestas , fiestas mentales , a eso se debería ir al colegio, "enseñar", "aprender" son verbos vulgares...(corrijo , ni siquiera un colegio sirve para ese arte de la comunión ) los colegios divorcian separan , restringen... todo debería seguir el ritmo de una música... pero no hay nada menos musical que una institución.. 

 La escusa del amor , para vivir en otro lugar ..un lugar tremendamente más peligroso...(a veces lo odio)

 "Amar duele. Es como entregarse a ser desollado y saber que en cualquier momento la otra persona podría irse llevándose tu piel..." (Susan Sontag) 

 Me veo como un gran reponedor del caótico supermercado de la cultura, los productos: su sabor ,textura, forma y diseño en nada me pertenecen, yo solo tengo que llenar las estanterías , en eso consiste mi trabajo, no pretendo ni exijo mérito en ello aunque el trabajo es fatigoso , detrás de cada producto hay “creadores” y los consumidores les aman como aman la palabra “creación” , “producción”, “innovación” “novedad”, “inteligencia”, etc , para mi es irrelevante. Cuando a ellos, los creadores (los últimos engañados de la humanidad), les estén aplaudiendo (ya que extrañamente viven de ello) yo estaré en mi casa durmiendo…trabajamos en distintos turnos… 

 Hable con una señora que estudió teología y ahora estudia Prevención de Riesgos …me recordó el aforismo de Lichtenberg : “Por más que se predique las iglesias siguen necesitando pararrayos…” que chistosa es la vida me encanta… 

 Ahora descubrí la ley de la vida, dejo que otros lean los libros por mí ya que el tiempo es muy valioso y ya he leído lo suficiente ( no se saca nada) y con sus reseñas y frases iluminen a lo mejor, un pequeña idea propia (“idea propia” lo más estúpido que se puede decir)… Tal como en la ciclovía cuando dejo pasar (con cara de resignado) siempre a un ciclista delante mío y lo sigo de cerca como faro , el abre paso de la gente que se cruza y si atropellan a alguien lógicamente será a él primero …(ojala nunca se entere que lo dejo pasar ya que le mataría ese orgullo juvenil cuando me supera con facilidad) ...¿las ratas no mandan a la más débil y vieja a que pruebe la comida primero por si esta envenenada? Y las ratas son sabias… aspiro a ser como ellas… 

 "A decir verdad, hace ya mucho que deberíamos estar desesperados...." (Robert Musil. "Las tribulaciones del estudiante Törless")

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Diario

"Creo que, en cierta manera, veo la vida como la ven las mujeres, es decir, todas las actividades humanas me parecen ridículas, irrisorias, la ambición me parece una cosa estúpida, sin sentido y sin interés. Por tanto, en estos aspectos tengo una mirada un poco de mujer. Pero a las mujeres yo las conozco como hombre, y lo que pasa conmigo es que, sin ponerme a defender a la mujer, mis películas están casi siempre en contra de los hombres, y a los hombres no les gustan. 'Jules et Jim' en América del Sur es casi una revolución. Cuando se proyecta, quieren destrozar el cine porque la detestan. Los hombres detestan también 'La piel suave' y 'La sirena del Mississipi' porque dicen que la mujer es mucho más fuerte que el hombre y creen un error mostrar a Belmondo tan débil. Son hombres que tienen miedo, que son cobardes, que son más débiles que las mujeres. Yo veo así a los hombres, y los hombres lo detestan. Quieren ver a alguien que se les parezca, pero que sea mejor que ellos. ...La mujer domina siempre la situación; domina antes, durante y después. Y también cuando una mujer cambia de amor, su reacción es muy bonita, porque la mujer que ha dejado de amar detesta su vida anterior, y aunque él se tire por la ventana es igual; ya no tiene corazón, no siente nada. Si el otro la quiere, ella hace sus maletas y se va con él. Una mujer sabe partir. El hombre no. Tiene todavía un pie dentro, otro fuera, está preocupado, se pasea... ¿Por qué? Porque es social..." (François Truffaut. 'Film Ideal')

 El cerebro humano pareciera que está programado para el progreso (de ahí la existencia del entusiasmo, pareciera un fenómeno fisiológico tal como el pestañeo). Si lo llevamos al mundo del dominio técnico y al usufructo del ente claro que los hombres del progreso sienten tener razón, ¿de cuantos juguetes útiles nos han llenado? ¿ Cuánto dolor “físico” nos han ahorrado? , pero en torno a lo esencial creo que no se avanza, solo se “escucha” en distintas modalidades, o no se escucha, (al ser, al logos, a la inmensidad, a lo que no se puede llegar), Entonces nos damos cuenta que somos tan poco con respecto a los primeros pensadores, esos de la intemperie intelectual, cuando no había hombros donde apoyarse. En el colegio se enseñaba historia con flechas hacia un lugar, hacia adelante (a mi me angustiaba cuando niño que en una asignatura donde se daba por sentado todo, con una seguridad profética de académico, que esa flecha no tuviera un final , y principalmente que no tuviese un retorno , esto es algo esotérico, inconcebible (los profesores son esotéricos ), debería enseñarse historia en una escalera caracol y llegar al último piso para mostrar el sin sentido de la vida (y precisamente ahí en ese lugar intentar no aflojar). Sólo vale el movimiento…lo primero que debería tratar de comunicarse, es el peso de la existencia (como en las antiguas fiestas egipcias que en medio del jolgorio los sacerdotes hacían pasar camillas con esqueletos, para que los bailarines no olvidaran la muerte), esto es lo fundamental…quizás lo único… ¿pero cómo hacerlo si eso no se deja esquematizar, planificar, sistematizar? ...Uno puede hacer pasar esas camillas con esqueletos constantemente en la fiesta de su mente… 

 "Para triunfar, se necesita ambición, y la ambición me parece absurda..." (Vincent Van Gogh Carta a Théo)

 La edad en que se cree cambiar todo, la edad en que se cree que no se puede cambiar nada…para finalmente la edad en donde uno se pregunta inseguro ¿qué es el cambio? ¿Hacia dónde va todo?, ¿cuál es la finalidad?, ¿hay finalidad? ¿Cuál? …¿los estómagos? ¡que poco!, pero no hay más que eso… el ser agente de cambio es la droga misma, la educación como factor de asenso social solo da una libertad necesaria pero no suficiente (ese no es el fin de la educación) , una vez que las necesidades vitales son satisfechas se da el gran salto hacia la libertad suficiente, es decir despreocuparse de la economía para radicarse en la palabra, en la libertad, en el pensar (lamentablemente han confundido gracias a la ciencia histórica, la economía con la política, son indisolubles como la garganta de la palabra dicen, la materia , la materia que para teclear esto hay que movilizar millones de átomos, ¡¡bah!! )…pero ese salto lo dan tan pocos…el pensar es lo único que nos hace libres , la preocupación de la economía es sobre las condiciones necesarias para que actúe ese pensar, nada más y nada menos, el argumento que sin glucosa no hay cerebro es sumamente vulgar y estrecho aunque cierto… 

 "Alrededor de la persona que escribe libros siempre debe haber una separación de los demás.... [Escribir] es siempre la puerta abierta hacia el abandono...Uno está solo incluso en su propia soledad. Siempre inconcebible. Siempre peligrosa. Sí. Un precio que hay que pagar por haber osado salir y gritar..." (Marguerite Duras. "Escribir") 

 No soporta que las grandes palabras, las grandes historias de los escritores se queden ahí en silencio, en un vacío ...no lo soporta...(pondría sus frases en los anuncios de neón , en los comerciales de televisión, en los tatuajes de las espaldas de las adolescentes, en los collares de los perros...)

 "Siempre me vas a querer. Yo represento para ti todos los pecados que nunca has tenido el coraje de cometer..." (Oscar Wilde."El retrato de Dorian Gray") 

 ¿Por qué la creación tiene que melancolizar todo? ¿No puede uno crear en una fiesta? la felicidad no habla... No busquen hoy a esos escritores de guerra como Homero, que ni siquiera creía en la escritura si no que cantaba a viva voz la épica de la fuerza y las conquistas del pueblo que “descubrió la vida”, o el escritor agrícola como Hesiodo que cantaba al humilde estómago de Grecia, ni inventores de Patria como Virgilio o Tito Livio en la ciudad que se adueñaba del mundo, ni en ingenuos adoradores del “animal hombre” como Petrarca que nunca comprendieron al suicida, ni en locos de absenta como Byron o Verlaine enfrentándose a la perturbadora maquinaria industrial. Busquen a los “escritores oficinistas”, claustrofóbicos, en su eterno círculo de repetición, son ellos los que están terminando de armar la maquinaria, el bicho que Kafka diseñó…sin alma, sin dios, explotando en sus sillas nucleares, dueños solamente de sus tendones, despellejándose el espíritu en sus ratoneras. Están creando una especie de nueva religión que nadie sigue ni seguirá ("I would prefer not to” rezan por la noches) Es el triste y definitivo capítulo final de la humanidad , donde todo se acabará no con una gran y ridícula hecatombe cristiana, si no con un simple e intrascendente bostezo…

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"Tantos años de libertad: ¡Tengo que haber tenido un par de momentos geniales!..." (Peter Handke . El Peso del Mundo) 

 Ella me dice : Es imposible, jamás me enamoraría con lo que tú sabes, además sabes tan poco...un día te engañaron, pensaste que el saber era parte de las fascinaciones humanas, cuando en realidad es la fuente misma de la maldición…los que amamos “no sabemos” y así nos mantendremos siempre, enormemente más felices viéndolos a ustedes desde las puertas de nuestro paraíso, a los que pretender olfatear el universo pero sólo piden a gritos un abrazo… 

 "Es posible no pensar en las mujeres, exactamente igual que es posible no pensar en la muerte..." (Cesare Pavese . El Oficio de vivir) 

 No más ideas que me aten a la cama, sí a exigir al cuerpo …salir a correr antes que quedarse en cama leyendo los fatídicos designios de los filósofos (escuchar al cuerpo cuando se le exige es la música mas perfecta que podemos producir ) …Solo leo un poco a Michel Onfray por casualidad esta mañana, algo que se ajusta a esto : "la fisiología manda, la cultura sigue…" 

 "Qué difícil es, aunque se tomen muchas precauciones, no hacer sufrir..." (Marguerite Yourcenar . "Alexis o el tratado del inútil combate") 

 Voy a casa de mis padres, como algo , veo un par de películas que me destrozan y vuelvo a mi casa solitario …Primero: Siempre vuelvo a esas imágenes (ahora retocadas a color digitalmente) de Hitler en la camaradería de su chalet de Baviera , recibe invitados, acaricia a su perro, sonríe con las mujeres, luego la guerra: el Afrika Korps, la Blitzkrieg y la batalla Stalingrado ….toda esa historiografía masculinizada que solo quiere poseer me es tan ajena como un parásito silencioso , yo quiero ver que tienen en sus corazones los hombres y que los hiere, sean de la ideología que sean, alemanes, rusos, ingleses, (por eso amo a Truffaut cuando dijo que no le gustaban las películas de guerra y que solo le interesaban cuando un soldado sacaba una foto de su mujer, soñé que en esta guerra diaria que vivimos actualmente todos deberíamos andar con la foto de nuestra amada y sacarla diariamente) , pero después de observar mucho tiempo no entiendo la honesta y tierna caricia de Hitler a su perro , aunque esa imagen es absolutamente fascinante. Luego de eso para completar todo el cuadro, veo una vez los Puentes de Madison y lloro en las partes no tradicionales, la observo milimétricamente, ¿cuál fue el momento exacto cuando Francesca se enamoro de Robert?¿Cuando le cuenta lo del poema que le escribió o cuando la hizo reír?….el amor esa cosa misteriosa pura y absoluta… que no todos logran, otros buscan de por vida sin encontrarlo y la mayoría ni sospecha que existe… Por último para segur la debacle la tele me obliga a ver algo que evitaba: “Control” y justo cuando Ian Curtis canta Dead Souls y colapsa, mi papá pasa , lo observa y me dice: “estaba cagao ese hombre…” (lo conozco y quiso decir “eso si que estar cagado no como tú que juegas a estar cagado”) Hiltler acariciando el perro, Robert diciéndole a Francesca con la pena infinita de no verla más “nunca había tenido esta certeza” , y al final Ian Curtis llorando toda la película “cagado infinitamente”, siento como un diamante en la frente (como Kurtz de Apocalipsis Now) que todo está conectado, destrozos , destrozos, destrozos por todos lados pero igual la belleza sigue intacta, eso es lo único misterioso … el peso del mundo, mis amigos, que es inversamente proporcional al peso del amor…

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Diario

 “Hay un éxtasis que señala la cúspide de la vida, más allá de la cual la vida no puede elevarse. Pero la paradoja de la vida es tal que ese éxtasis se presenta cuando uno está vivo, y se presenta como un olvido total de que se está vivo….” (Jack London .” La llamada de lo salvaje”) 

 Ni se imagina ni sospecha cuanto la pienso y si lo supiese le causaría repulsión...pero este estado es extraño , es misterioso y me encanta, y lo terrible de la vida: si la tuviese totalmente conmigo esta posesión no le llegaría ni a los talones a la imposibilidad de no tenerla ...Supongo que los románticos alemanes , tan tendientes a las ideas, se enamoraron de las imposibilidades de sus amadas más que las amadas mismas (¡¡¡han un creado un movimiento artístico de sus penas de amor!!!!) ... Que se mantenga en la ignorancia total de mi pasión .... eso es arte, filosofía y vida unidos en un relámpago fulminante... 

 "Digo frases de hombre; sin tocarlas, sé decir cosas 'por encima de mi edad'. Estas cosas son poemas; la receta es sencilla: hay que fiarse del diablo, de la casualidad, del vacío, tomar frases enteras de los adultos, juntarlas y repetirlas sin comprenderlas..." (Jean-Paul Sartre."Las palabras") 

 Atrapado en una oficina me río de mi mismo, de lo cobarde que puedo llegar a ser…porque he planificado el gran viaje hace mucho tiempo. Pero la ligazón umbilical con los que amo es de hierro, los compadezco por compadecerme…quiero el mundo, quiero todo…pero siempre debo mirar hacia atrás si hay uno de los míos sufriendo…(y aunque los haya, ¿qué puedo hacer por ellos? Siempre llego tarde)…y actúo de María Magdalena. Es una prueba lo sé…pero no estoy a la altura de tener un espacio en las páginas cristianas… quiero convertirme en un animal… 

 “Todo poeta de verdad aunque sea experimentador y analítico por momentos, todo poeta conoce esa impresión rara: de golpe y totalmente despedirse de la humanidad y entrar en un mundo que no debe nada a nadie. Esta eterna virginidad y estos espejismos…” (Henri Michaux) 

 Es como si hubiese ido a una guerra, gente querida muriéndose a mi lado,  donde el miserable es el que queda vivo para contarlo….pero contar, narrar , no hubiese querido ese papel , lógicamente que si se está en una guerra el gusto del sobreviviente siempre se amarga por la responsabilidad del recuerdo… estoy listo para irme al fin del mundo …si hubiese uno…

 Siempre busco la palabra perfecta como si estuviera dirigiendo alguna órbita de la cual depende el equilibrio de un sistema...de pronto la palabra aparece , la recojo y estabilizo ...¿y si fuese este un trabajo real en otro tipo de universo? (pero acá en la tierra una soberana estupidez...) 

 “Mientras nos quisimos nos entendíamos sin la necesidad de las palabras. Pero el amor no es eterno. Llegó el momento en que yo debí encontrar las palabras que la hubiesen retenido, pero no pude...” (Albert Camus. La Peste)

 "Tú quisieras un mundo; por eso lo tienes todo y no tienes nada..." (Hölderlin. Hiperión)

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Diario

Ella, la joven de 23 años que me enloqueció, y que fingía que yo le enloquecía también me dice-¿Y si yo nunca te necesite? Lo asumiría con la hidalguía del abandonado eterno si no fuera por esos malditos signos de interrogación que le puso a la frase…y que me deterioran…el amor como una tormenta de incertidumbres.

 "Los mismos amantes confiesan que su espíritu está enfermo y que carecen de buen sentido. Saben bien, dicen ellos, que están fuera de sí mismos y que no pueden dominarse. Y entonces si llegan a entrar en sí mismos, ¿cómo pueden aprobar las resoluciones que han tomado en un estado de delirio?..." (Platón. "Fedro o de la belleza") 

 Ay querido Platón , estoy adicto a ese delirio idiota...

 Por la noche leyendo a todos los malditos artistas sufrientes del universo ..¿pero qué artista ha sido feliz?

 Anoche soñé con Los Miserables de Víctor Hugo , se que será el libro de mi vida,….aún no lo leo, Dostoievski lo leyó a los 42 …yo quiero leerlo a los 60….no quiero libros que se que me cambiarán , quiero libros que me golpeen de improviso …como las mujeres… 

 “Lo que confieso no tiene importancia, pues nada en verdad la tiene…” (Fernando Pessoa.-'Libro del desasosiego' )

 "Los escritores somos seres heridos. Por eso creamos otra realidad..." (Paul Auster)

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Diario

“Imaginemos, por ejemplo, a un griego ante este tipo de cultura ; pensaría que para el hombre moderno «ser culto» y «tener una cultura histórica» son expresiones tan afines que prácticamente significan la misma cosa y solo difieren por el número de palabras. Si él dijera que uno puede ser muy culto y, sin embargo, carecer de formación histórica, el hombre moderno pensaría no haber oído bien y movería la cabeza. Es que ese conocido pueblo de un pasado no demasiado lejano, me estoy refiriendo, por supuesto, a los griegos, durante el periodo de su apogeo supo conservar tenazmente un sentido ahistórico. Si, como por efecto de una varita mágica, un hombre actual volviese a aquella época, es probable que encontrase a los griegos muy «incultos» pero esta observación revelaría cómicamente el secreto tan celosamente guardado de la cultura moderna: que nosotros, los modernos, no poseemos absolutamente nada ; que sólo atiborrándonos hasta la indigestión de las épocas ajenas , de las costumbres, artes, filosofías, religiones y conocimientos extraños, somos objetos dignos de consideración, es decir, enciclopedias ambulantes, que es como, tal vez, nos consideraría un antiguo griego transportado a nuestros días…” (F. Nietzsche. "De la utilidad y de los inconvenientes de los estudios históricos para la vida") 

 Y eso es lo que nos hace sentir a nosotros los modernos (o pos o ultramodernos o como quieran llamarles a estas sombras que somos) , despojados, vacíos e idiotas frente a una ceremonia religiosa universal, la fiesta papal , y es que no tenemos nada… y sin embargo esa nada nos manda…y le oponemos una rebeldía infantil, un berrinche liberal, un juguete moral que creemos de nuestra confección, y que nos pertenece , como por ejemplo: el progreso … 

 "No Dios, sino un esvástica tan negra, que por ella no hay cielo que se abra paso. Cada mujer adora a un fascista, con la bota en la cara; el bruto, el bruto corazón de un bruto como tú..." (Sylvia Plath. “Daddy”)

 Con las pasiones uno no se aburre jamás dice Stendhal , pero yo siento un poco de hastío hacia ellas , y comienzo a estudiar nuevamente “La vida del espíritu” de Hannah Arendt , ese hombre que piensa y que parece que no soy yo, que no le preocupa ni divertirse, ni amar, ser solo un devenir sin nombre, aparece pidiendo atención en la profunda soledad de su noche …ahí solamente parece que puedo ser yo, cuando muto en otra cosa ... el teórico no se divierte de los juegos olímpicos, no sufre amoríos de niños …va y viene, comunica a los pueblos lo que ve , es el Hermes poderoso que acompaña al extranjero a los límites de la ciudad , ese espectador también soy yo …y no debo volver a negarlo jamás … 

 "Hasta cierta edad -no sé cuál-, por más que nos esforcemos, no se siente ninguna satisfacción al conversar con una mujer que no puede llegar a ser nuestra amante..." (Jules Renard . Diarios)

 "No tienen ni idea de cómo contextualizar las cosas...son yonkis del fragmento..." (Bret Easton Ellis. Lunar Park)

Follar , lo mismo que comer, o ver televisión...(a veces peor) no soporto la vanidad artificial, la natural la acepto

 En la sala de internet del edificio , podría escribir un libro desde aquí , entro y me recibe una mujer simpática y extrovertida, y que no siente ninguna vergüenza de estar sola , (¿porque tendría que tenerlo?) luego del momento de estudio y cuando ya sabe que soy inofensivo me pregunta ¿te has dado cuenta que estamos todos locos?...

 "A lo largo de los últimos dos años, aquellas fotos mías de cuando era niño, las fotos que nunca quise que vieran mis novias, han empezado a producirme una punzada de no sé qué, porque no es exactamente infelicidad, pero sí un pesar a la vez llevadero y profundo. Hay una en la que salgo con un sombrero de vaquero, apuntando con un revólver a la cámara, empeñado en parecer un perfecto vaquero pero sin conseguirlo... Quiero pedirle disculpas a ese pequeño, decirle que lo siento, que le he decepcionado. Yo era el que presuntamente tenía que cuidar de él, pero la he jodido: me equivoqué en los momentos malos, y ese crío ha terminado por convertirse en mí..." (Nick Hornby . Alta Fidelidad) 

 La misma mujer en la sala de wifi gratis del edificio , hoy se le ve más triste , si nos ven detenidamente desde afuera , cosa que la gente que pasa por la calle hace, (casi exclusivamente trabajadores de horas extras o borrachos) parecemos un cuadro de Edward Hopper o una escena de una película de Jim Jarmusch... Pagaría por saber por que esta triste...en serio pagaría por esas cosas...pero como la gente de esos cuadros o esas películas, somos maniquíes, apenas parecemos vivos... somos los últimos modernos... 



La gente que se queda como niño, que no se negocia…que intenta ingresar al mundo…pero se queda…y la infancia como gran compañera lo hace recordar en vez de respirar … sufre y no triunfa…¿pero qué mierda es ese triunfo? dejé de asociar un paraíso a un logro…¿y que quedó? la infancia con árboles… amo ser como soy…no me he convertido en nada …

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Diario

“Miro el ojo azul y amoratado de Kerouac e interpreto su melancolía como la mirada de un hombre necesitado de amor porque, entre otras cosas, tengo 21 años. Creo en el poder curativo del amor, igual que los ingleses creen en el té y los católicos en los milagros de Lourdes. Me cuenta que ha pasado sesenta y tres días en lo alto de una montaña completamente solo. Comía sopa de guisantes y escribía un diario y cantaba canciones de Sinatra para sentirse acompañado. No sé si me estará lanzando una advertencia. -¿Y le gustaba de verdad estar así de solo? -Ojalá estuviera ahí ahora. Tendría que haberme quedado ahí arriba. Era capaz de anularte completamente y a la vez hacer que le tuvieras lástima. Pero estoy segura de que cualquier cima sería mejor que donde está ahora: el Marlton Hotel de la calle Ocho, el de las persianas sucias en las ventanas y los borrachos acampados en las escaleras….” (Fragmento de "Personajes secundarios", de Joyce Johnson. En la foto Jack y Joyce)





 Gombrowicz se quejaba de todas las cosas que podía hacer Gide durante el día y que relataba con todo lujo en sus diarios… reclamaba que él apenas podía comerse un “sandwichito y escribir cuatro pequeños párrafos”…efectivamente yo ya llevo el sándwich y me queda todo el día (que lo utilizaré en pensar en otros tipos de sándwich)






 “Tiene que sentarse y escribir, es la única manera. Es muy consciente de que su fracaso como escritor y su fracaso como amante van tan estrechamente ligados, que muy bien podrían ser la misma cosa. Hay otra manera más brutal de decir lo mismo. De hecho, hay mil maneras: podría pasarse el resto de la vida escribiendo una lista. Pero la más brutal es decir que tiene miedo: miedo de escribir, miedo de las mujeres...” (J.M. Coetzee. "Juventud")






 Nunca me ha gustado que mis vecinos del barrio me vean leer, así que cuando vi a uno en el metro guarde el libro…lo que parece una estupidez y me molesta, se sana con el odioso "saber"…mi aparente estupidez puede ser justificada por Freud en su escrito “Una perturbación del recuerdo en la Acrópolis”…me gusta que la teoría cubra mis estupideces, la uso sólo para eso…






 El consumidor de cultura, al igual que todos los consumidores, no es mas que otro sonámbulo en una sala del supermercado poco conocida...pero climatizada con la misma mierda del recinto...






 Nunca pensé que los libros me estorbaran quiero venderlos (o quemarlos) todos...





 Le dice a su amigo: “¡ven a verme! ¡compruébalo! ¡Estoy herido nuevamente por una mujer! , existo y tengo corazón… ¡Hay que celebrar!..”





 “No cortejar a nadie ni aguardar que nos cortejen. Dulce condición, edad de oro, el estado más natural del hombre…” (Jean de la Bruyère. "Los carácteres o las costumbres de este siglo" )





 Dejar a las mujeres en paz y escribir sobre las piedras, los incendios, las bicicletas…





 "Entre las muchas maneras de combatir la nada, una de las mejores es sacar fotografías"...dice Cortázar en su cuento las Babas del Diablo... y claro está cuando uno está aburrido de sacar tanta fotografía lo mejor es volver a la nada , lo que es mi caso...






 Werner Herzog en su diario personal mientras rodaba Fitzcarraldo anota: "A la noche terminé de leer un libro, y como me sentía muy solo, enterré el libro al borde de la selva con una pala prestada..." , yo a falta de selva los tiro debajo de la cama...



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Diario

"Enamorado de la melancolía de los otros..." (Peter Handke. El Peso del mundo) 

 Te ocultas tras las citas, y mientras otros ven en eso una falta de voluntad, un talento frustrado, un robo burdo…yo te contemplo en ese ocultamiento…los hombres, esos otros que posibilitan ese juego artístico, son vagas comparsas del escondite majestuoso… 

 "Tanto en negocios como en amor, el secreto del éxito es el disimulo. Hay que disimular el deseo que se siente, hay que disimular el deseo que no se siente. Hay que mentir...." (René Girard. "Mentira romántica y verdad novelesca")

 Y pasará la noche tomando notas de otros y escribiendo sin descanso…y probará con esto que la estupidez no sólo es compatible con la cultura si no que es su fuerza y su motor…





 "Tendré más cosas que decir musicalmente si vivo con los perros...; siendo menos que un perro... tendré más que contar..." (Charles Mingus. Menos que un perro)






 No tener ni una sola idea y sin embargo escribir , sin fondo, en el vacío , por la pura musicalidad de las palabras...



 “Nunca he dejado a nadie en quien haya creído...” ( Marilyn Monroe)




 Un cuento que me trastoca "El hombre de la multitud" de Edgar Allan Poe que escribe en una parte : "Sentía un interés sereno, pero inquisitivo, hacia todo lo que me rodeaba...." así me sentí hoy en el supermercado Tottus que conocí por primera vez y que observé como marciano... ¿por qué no encontré este cuento antes? por la sencilla razón de que tenía que suceder hoy, ya que he caminado por horas por la calle Santa Isabel y la he bautizado como mi nueva calle favorita (asombrado con toda la raza humana y haciendo de doblar las esquinas una elección artística), Walter Benjamin y Baudelaire se fascinaron con el cuento, el primero escribió al respecto: "Poe fijó para siempre el caso del flaneur que se separa por completo del tipo del paseante filosófico y que adquiere los rasgos del hombre lobo que merodea inquieto en la selva social..." (Que bonito sería aspirar a ser ese hombre lobo)





 "Sí te dieran dos opciones: ser profesor de literatura, o friega platos, elige friega platos. Quizá no para salvar el mundo sino para hacerle menos daño..." (Charles Bukowski. "Fragmentos de un cuaderno manchado de vino".)




 Poder ver decenas de coqueteos en el metro entre seres solitarios que a su vez quieren y necesitan coquetear... para mi esa fiesta de miradas me hace feliz y creo que en eso consiste el mundo real , frente a eso los estudios históricos , la conferencia de Yalta, el tratado de Westfalia, la guerra de los cien años, etc.. parecen fábulas, no son reales para mí...



 ¡Ahora si que empieza la vida!...lo anterior era sólo ensayo (aunque la vida aún no empezada era exquisita...)




 Peter Handke no lo siento ni como pensador ni como escritor si no como un amigo...¿que literato puede darse ese lujo? ¿Camus, Montaigne , Séneca y quien más?





 "Una muchacha hermosa : al escuchar frunce el ceño como sólo lo hacen los conocedores del mundo..." (Peter Handke. El Peso del Mundo)



 Amanecer filosófico, no leer nada para no contaminarse, luego ponerlo bajo frases para volver al mundo... reticencia a la filosofía, no ahondar en ella, temerle como a un viaje alucinógeno , en el mundo práctico sentirse orgánico y tibio nuevamente, en el vaivén del metro por ejemplo , ...(hay filósofos que han hecho un gran daño, como una bomba atómica, pero nadie lo nota)




Llegue a un mundo fascinante… como el primer hombre que pisa un planeta lejano que sólo ha visto en fotografías, y siente el poder del universo en pequeños gestos , menor gravedad, mayor temperatura, soledad absoluta, un silencio extraño, colores majestuosos, todo un festín que el cuerpo no conocía , llegué al recinto de la ternura….y lo curioso en realidad, no era un planeta tan extraño y lejano siempre estuvo ahí… me hace feliz rearmar mi universo a tiempo... durará poco me dice mi demonio (no lo escucho)





 Las noches de nuestros abuelos en el campo eran todas iguales pero no tan iguales como las de nosotros que hemos profundizado en la monotonía...en el fondo somos héroes ... "sólo es moderno el que se enorgullece de ser moderno"

“Si supiera historia, os demostraría que el mal siempre ha llegado al mundo por culpa de algún hombre genial. Pero no sé historia, porque no sé nada. ¡Que el diablo me lleve si alguna vez he aprendido algo, y si por no haber aprendido nada me encuentro peor!..” (Denis Diderot, El sobrino de Rameau)

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Diario

Han dedicado una vida la especialismo , que como todo recorre un camino trazado , incluso en su máxima creatividad no pueden dejar de tener en cuenta ese camino como un parámetro, en suma esa enfermiza dedicación responde a un solo objetivo , ejercer una autoridad, si el fin estuviese bien reconocido notarían que su especialización en una pequeña partícula del universo sólo se movió por vanidad, el conocimiento jamás fue en función de ampliar esa pequeña parcela ya que al ampliarla sucede un fenómeno curioso e inverso: se pierde autoridad…por ende al universo no se le vive como parte de el sino como propietario interesado de un reducto que entre más complejo y pequeño, más autoridad genera frente a los otros reductos simples y baldíos…

 “Somos anormales, eso es todo… Somos la Dama Tatuada, y no vamos a tener un solo minuto de paz en todas nuestras vidas hasta que todos los demás también estén tatuados…” (J. D. Salinger . “Franny y Zooey”)

 ¡Que increíble sensación rejuvenecedora! : dejarle el placer de ser poderosa... (como la creativa y natural marihuana adolescente) 

Último día de mi pequeña misantropía estival... pronto volveré a amarlos a todos...





 "Te podría hacer daño" una declaración sexy que no cumple el objetivo disuasivo que se le pensó (la repulsión surge con el futuro, con la esperanza, con la seguridad de una puesta de sol) 

 Hace mucho que no leía algo de historia, los cartaginenses en el ataque a Roma, como se sabe montados en impresionantes elefantes que dejaron a los romanos deslumbrados, iban con un cincel y un martillo , tenían órdenes de que si se les desbocaba el elefante romperles el cráneo en el acto... si fuese profesor de historia les diría a los alumnos: mañana traer un cincel y un martillo... 

 Un balneario , sentirse ajeno, como en un insectario... sensación de total separación, no sacar ninguna lección... sin embargo caben grandes posibilidades de que el insecto (o proyecto de insecto) sea yo... 

 “Nos damos ánimos para alcanzar aquel moderno y secular cielo llamado ‘felicidad’: el desarrollo de una personalidad, las relaciones que nos definen, el trabajo que nos provee de estatus social, los bienes materiales, la adquisición de propiedades, las vacaciones en el exterior, los ahorros, la acumulación de proezas sexuales, las visitas al gimnasio, el consumo de bienes culturales. Todo eso nos hará felices, ¿no? ¿No es así? Éste es el mito que hemos elegido....” (Julian Barnes. Nada que temer) 

 Como Kerouac escribió en su libreta a los tres días de su llegada a la cabaña de Big Sur para recuperarse del alcohol : "¿Aburrido ya?..." , a pesar de que soy de esos mismos espíritus que denuncian a cada momento su aburrimiento crónico, sentir que alguien te piensa en la lejanía aunque sea sólo una corta temporada genera una pequeña pasión... ahora comprendo como sobrellevan la vida los marinos... 

 ¿Es necesario señalar que no quiero viajar? , más bien lo hago como un compromiso político. Se viaja por vivencias, las cuales para mí son eclipsadas por el deseo de “vivenciar controladamente”, se supone que estas estimulan la imaginación, para mí el exceso de vivencias mata la imaginación… Personas que no pueden vivir sin el viaje…yo lo veo como algo más, como pintar la casa o ir a la pizzería . No quiero saber que comen los tibetanos en la mañana , o que virgen adoran los chilotes, o la milenaria evolución de la comida quechua o tocar los muros de Machu Picchu, son engaños (dejémosle eso a los antropólogos que cazan lo exótico y lo llevan entusiastas en un vidrio cerrado a la universidad, donde termina de pudrirse) , así no se amplía un mundo , lo que sucede es que el mundo interior se transforma en una feria…Uno mismo debe recrear lugares donde los demás los han abandonado, un paso nivel que nadie ocupa, una calle sin salida, un parque descuidado por la municipalidad, la horrible terraza del amigo, la cancha de fútbol del barrio que se transformó en un fumadero de droga barata . Flaubert cuando escalo Keops la pirámide de Egipto, allí en la máxima majestuosidad de la civilización antigua, encontró tirada en la cima una tarjeta de visita y quedo asombrado con ella, a un amigo le sucedió algo parecido, cuando subió a lo alto de la Torre Eiffel le vino el recuerdo irrefrenable de las torres de alta atención de los suburbios de su niñez, donde jugaba feliz con el eterno zumbido de la electricidad , es decir en la majestuosidad de lo exótico uno debe refugiarse siempre en lo propio…. De tres colores se forman todos los demás…(no olvidar esos tres colores propios, no entusiasmarse tanto por los millones de matices que solo son sus deudores… ) demás está decir que no me interesa Keops o la torre Eiffel y me muero por saber el porqué de la tarjeta de presentación, o estar junto a la torre de alta tensión de la niñez escuchando el monótono zumbido del paso de la corriente eléctrica pensando en la ilusión de la amistad …A las siete maravillas del mundo les opongo mi cotidianidad y las derroto.. 

 En la esquina del metro una señora evangélica con los parlantes (y garganta) más potentes del mundo grita: “Satanás le dice a los jóvenes que la discoteca es la verdadera vida…” , quiero anotar esa frasecita en mi libreta y justo en ese preciso instante bajando las escaleras del metro(en el momento cuando la señora dice marcadamente la palabra “discoteca”) un hombre me pasa una tarjeta con prostitutas , me echo a reír con tal evangélica coincidencia y le digo gracias (siempre le digo gracias a esos ofrecimientos) No puedo creer que el azar junte esos momentos brillantes, debe haber un guionista comediante detrás. Entonces sonriente subo al metro pero descuidado lo tomo hacia el oriente (yo iba en dirección contraria), totalmente irritado por toda esa bíblica escena, tengo que devolverme tres estaciones refunfuñando...En suma pienso, si Satanás existe no nos tortura con fuego ni pestes, simplemente nos genera pequeñas distracciones (tal como Lutero sin encontrarle un sentido a la existencia de las moscas concluyó que eran obra del diablo para distraerlo cuando escribía), entonces la señora no estaba tan mal, el diablo efectivamente podría decirle a los jóvenes que en la discoteca esta la verdadera vida, los quiere distraer… 

 Ayer: ver en la noche a dos políticos socialistas comiendo en un restauran caro de providencia y pensar : tengo todo el derecho al prejuicio...(¡como disfruto el prejuicio!) 

 “Debo tener siempre presente esto, que a menudo tiendo a olvidar: lo que quedará de mí será lo que escriba y todo lo demás –eficacia en mi trabajo oficinesco, brillantez en las reuniones sociales, etc.– carece completamente de importancia. Debo hacer lo único que sé hacer más o menos bien, lo que me agrada hacer y lo que otros no pueden hacer en mi lugar: escribir mis historias boludas o sutiles, hasta reventar...” (Julio Ramón Ribeyro, La tentación del fracaso.)

 Sentirse indiferente frente al mar ...una nueva derrota

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Diario

Siempre encantándome nuevamente con la estupidez, quien la rechaza totalmente no la ha comprendido en su profundidad e historia, el que se acerca a escuchar sus gruñidos y saca partido de la fuerza de su despliegue en el mundo, puede soportar un poco mejor la vida moderna. Y viviendo como un gran secretario del monótono desplazamiento humano diario me siento realizado en la estupidez, quizás frente a una cascada o un valle caluroso me aburro rápidamente , es lo que me llama la atención de mi querido Thoreau: cuanto se esfuerza en comunicar su soledad a la muchedumbre…(como esa necesidad traiciona a la naturaleza) 

 “El verdadero amor es excepcional, hay dos o tres por siglo aproximadamente. El resto del tiempo hay vanidad o aburrimiento...” (Albert Camus. La caída)

 Que odioso es saber de amor porque cuando se va al encuentro de el ya se esta tan corrupto por el conocimiento que el estudio priva del espectáculo… Como el geólogo que corre al volcán en erupción e intenta sin éxito, anteponer su frialdad teórica frente a la belleza de la explosión impredecible…y así han muerto muchos, en su laboratorio natural…. 

 “No soy hombre de ideas. Soy un hombre de estilo. El estilo, caramba, todo el mundo se detiene delante de él, pero nadie va a su encuentro. Porque es un trabajo muy difícil. Consiste en tomar las oraciones, como les decía, sacándolas de sus casillas...” (Celine) 

 El otro día conocí una persona que se había terminado "La Broma infinita" de David Foster Wallace, lo vi con extrañeza, como si hubiese conocido al cuidador del oso polar del zoológico o al vecino que se le ahorco la esposa...un lector de pequeñas frases ve así, como una mosca que le está por llegar la muerte al final del día, las empresas lectoras monumentales...(no quiere la grandeza, sólo minucias , lo que sobra del plato en la cena de un matrimonio a punto de separarse ) 

 “Los escritores se dividen en dos grandes categorías: los que quieren llegar a ser escritores y los que quieren escribir. A los primeros les aconsejaría que se apuren, porque un boom se caracteriza por su breve duración relativa. Los segundos no necesitan ningún consejo...” (Juan Carlos Onetti)

 Ver las lecturas de Best Sellers que se hacen en el metro, son tantas y sé que seguirán con la saga entera, no los diferencio de un masaje en un spa ¿pero es su derecho no? claro, es como si alguien reprochara que sus vacaciones debería pasarlas escalando riscos en vez de estar tirados al sol de la playa…Pero hay espíritus que necesitan los libros precisos…hay siempre por ahí un par de jóvenes esperando a la decadencia como si fuera el matrimonio soñado ¿le han prestado por ejemplo “Memorias de Subsuelo” a un joven que necesitaba endemoniarse? Yo lo he hecho, es una situación fantástica, cuando lo devuelve lo hace con una sonrisa enferma, como si el daño ya estuviese hecho…. comienza la vida irreparable… 

 "Si por amor entiendes tener una preocupación exclusiva por el ser amado, no vivir más que por él, no ver más que a él de todo cuanto hay en el mundo, estar lleno de su idea, tener el corazón colmado de él… sentir, en una palabra, que tu vida está ligada a esa vida y que ésta se ha convertido en un órgano particular de tu alma: no..." (Flaubert carta a Louise Colet) 

 Releyendo el manifiesto comunista noto que ya no me asombra tanto el contenido, ni me moviliza el discurso, quedo enamorado de la pequeña y simple frase de Marx : “las aguas heladas del cálculo egoísta”... esto parece bello pero es grave … 

 "Si la ley de la pasión establece que no podemos empezar a amar de nuevo hasta que encontramos un amor mayor que el anterior, la ley del narcisismo debe establecer que no podemos continuar adorándonos a nosotros mismos hasta que lo que mostramos sea más extraordinario que antes...." (Norman Mailer / Bert Stern. "Marilyn Monroe") 

 La fuerza de los lugares en los niños...recordar cuando chico que las noches previas a un paseo no se podía dormir...(darse cuenta de cuantas cosas maravillosas se han ido perdiendo, ese nerviosismo por ejemplo)

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Diario

El bombardeo de palabras propio del hombre que pasó por la universidad sólo jugando…no pudo aprender método , sistema, control, ni mesura  (no diferencia las palabras de, por ejemplo, la comida o la ropa) 

 "Ella dijo: Estás tan metido en la vida que te puedo decir todo. (También eso me puso orgulloso)..." (Peter Handke . El Peso del Mundo) 

 Realismo ingenuo , la vida de allá afuera tan poco interesante , sin ningún peso si uno no le agrega la máquina de dar sentido...como un foco..¿Pero cuando esa máquina está destrozada?

 "El cansancio les da el compás a los solitarios distraídos...Ulises, cansado, ganó el amor de Nausica. El cansancio te rejuvenece, te da una juventud que nunca has tenido..." (Peter Handke. Ensayo sobre el cansancio) 

 Añade otra piedra al camino de su existencia: el no herir a las personas…cuando entabla nuevas relaciones pierde una posibilidad de creatividad nueva, la creatividad es la belleza sin juicio…

 "Tener hijos es el opio del pueblo..." (Chuck Palahniuk. "Asfixia") 

 Una cita sexual...los nervios propios que genera lo absurdo...la responsabilidad para con su propio cuerpo…el placer así le agobia. Pero agobia más darse cuenta que a regañadientes va, llega y goza, todo en un enjambre frío de objetos que se abrazan…¿Se quedaría mejor y “más sano” en casa divagando sobre el amor como esas idiotas aristócratas del pasado? No hay escapatoria, las decisiones en estos asuntos no las tomo “yo” si no una oscura y solitaria oficina que está en mi interior y a la cual yo no tengo acceso. 

 "El estilo perfecto…nace de la total indiferencia. Por eso amamos siempre locamente a quien nos trata con indiferencia: la indiferencia es estilo, fascinación de clase y amabilidad..." (Cesare Pavese. El Oficio de Vivir)

 ¿Si viviese solo cambiaría sus sábanas, lavaría sus platos, compraría comida…? La vida del espíritu no se pierde en abstracciones cotidianas…pero yo no formo parte del “espíritu” soy una cosa que quiere llenarse de carácter…nada más

 “¿Qué añade el amor al deseo? Algo inestimable: la amistad. Yo no seduzco, cedo. ¿Por qué las mujeres? No puedo soportar el trato de los hombres. Halagan o juzgan. No soporto ninguna de las dos cosas…” (Camus . Carnets) 

 Como todo hombre alguna vez sentí el halago y lo encontré temible y la parte de mi que se sentía orgullosa y agradecida la aborrecí con toda mi fuerza… ¿y sin halago como nos enteramos de nosotros, de nuestra virtud?, pues bien no nos enteramos nunca… Ojala existiese otra forma de comunión con los humanos que son maravillosos, pues la hay, es la conversación cálida y desinteresada donde los hombres aparecen, por lo tanto “hacen mundo”) 

 Estar en mi mismo, repudiar la calle que ni ya para folclore me sirve…todas las pasiones ocultan la falsedad de las personas…pero la falsedad no me perturba , es necesaria…la verdad no se conoce…lo fastidioso es que la gente no disfruta su falsedad, la expone como su ser formal , como su escudo inviolable… la gente no sabe que a cada instante hace literatura, pero prefiere la figura de “la verdad”

 Esa hermosa niña que se encanta conmigo y cambia su faz…y yo que debería deleitarme por el influjo de ese encanto que irradie casualmente en ella…pero no, repudio ser testigo y responsable de la pérdida de su autonomía…me siento su asesino… el peligro de quitar vida, de envilecer y de ahí se está a un paso de lo que los mortales llaman amor… Horrible y triste..Yo sólo amo con todo mi corazón la libertad, cuando no le contribuyo me aferro a lo fatal… 

 En lo cotidiano nos salvamos de dios..por suerte...Buscar en la biblia cotidianidades y arrancarle su molesta simbología. 

 Sin amor , igual sus sentidos se siguen enfiestando por alguien , se mandan solos, y frente a esa fiesta todos los juicios y sentencias sobre su vida pierden  peso...(descubrir que uno tiene muchos gobiernos dentro de si mismo)

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Diario

"Me preguntaba de qué soy profesor. Bien, yo profeso la oscuridad. Esa noche disfrazada de día. Y ahora, le deseo lo mejor pero debo irme..." (Cormac McCarthy."The Sunset Limited") 

 La banalización de las redes sociales y símiles por parte de los viejos responde al instinto conservador del conocimiento..Recordemos la desconfianza casi repulsiva que Heidegger tenía del cine y luego veamos la idolatría de Deleuze por el mismo… Facebook es como leer nuestra mentirosa mente en primera fila. Se sabe más de “la verdad” no yendo directamente a ella, sino viendo como se finge otra verdad paralela para ocultarla, una especie de “cuarto yo”. A facebook por el momento lo usamos indiscriminadamente, aunque aún no lo amamos… en el futuro un filósofo de renombre lo hará…

 “La juventud era el tiempo de la felicidad, su estación única, llevando una vida ociosa y exenta de preocupaciones, parcialmente ocupada por estudios poco absorbentes, los jóvenes podían dedicarse sin límites a la libre exultación de sus cuerpos. Podían jugar, bailar, amar, multiplicar los placeres. Podían salir de madrugada a una fiesta, en compañía de las parejas sexuales que se hubieran buscado, para contemplar la tétrica fila de empleados que acudían al trabajo…Más adelante, cuando fundaran una familia, cuando entraran al mundo de los adultos, conocerían las preocupaciones, el trabajo duro, las responsabilidades, las dificultades de la existencia; tendrían que pagar impuestos, someterse a trámites administrativos sin dejar de presenciar, avergonzados e impotentes, el deterioro irremediable, de su propio cuerpo; sobre todo, tendrían que mantener hijos, como enemigos mortales, en su propia casa; tendrían que mimarlos, alimentarlos, desvelarse por sus enfermedades, garantizar los medios de su instrucción y sus placeres, y, a diferencia de lo que ocurre entre los animales, todo eso no duraría una sola estación, sino que seguirían siendo esclavos de su progenitura hasta el final; el tiempo de la alegría habría terminado para ellos de una vez por todas, tendrían que seguir pensando hasta el final, en el dolor y los problemas crecientes de salud, hasta que ya no sirvieran para nada y los arrojaran directamente al cubo de basura, como viejos molestos e inútiles. A cambio, sus hijos no les estarían en modo alguno agradecidos, al contrario, sus esfuerzos, por encarnizados que fueran, nunca se considerarían suficientes, y hasta el final y por el mero hecho de ser padres los tendrían por culpables. De esa vida dolorosa, marcada por la vergüenza, quedaría despiadadamente desterrada toda felicidad. …Ése era el verdadero significado de la solidaridad entre generaciones: consistía en un puro y simple holocausto de cada generación en beneficio de la siguiente, un holocausto cruel, prolongado, y que no iba acompañado de ningún consuelo, ningún alivio, ninguna compensación material o afectiva…” (Michel Houellebecq “La posibilidad de una isla”)

 Ya no se acostumbra por las noches a estudiar decentemente una disciplina para llenarse de virtud o de mundo, se sale directamente a saquear las mentes de los otros... de esos ingenuos otros que creían que sus mentes eran de ellos, que tenían un título de propiedad en caso de que alguien les reclamase y que el pueblo debía respetar, y con eso creían asegurarse una especie de "inmortalidad" (palabra que entre el círculo social de los muertos causa confusión )

 “Vosotros necesitáis una vida natural; yo, una vida artificial…” (Edgar Degas) 

 No es exageración que la canción "Franky Teardrop" de Suicide se escucha sólo una vez y cuando se hable de ella en el futuro no habrá necesidad de escucharla de nuevo con el recuerdo basta...Si tienen la oportunidad de leer el capítulo que le dedica a este tema Nick Hornby en su libro “31 canciones” háganlo. (Claro como pretexto para abordar un tema de más profundidad, es decir, la capacidad heroica que da la madurez de ignorar la idiotez de los jóvenes)

 "Tu pasión por las frases te ha secado el corazón..." (Madame Flaubert a su hijo Gustave) 

 El tiempo pre-internet era el de la autoridad del texto , los viejos profesores no sólo sabían mucho, sino además ellos tenían los textos que debíamos leer, incluso más, ellos mismos traducían de la fuente lo que nosotros recibíamos como la ostia divina…Ahora no sirve la intención de ejercer autoridad, todo está disponible (o casi todo o pronto lo estará, el problema de los alumnos copiando sus trabajos de google jamás será solucionado) , hoy no se premia al viejo profesor por su eficacia en traer las tablas de la ley desde la montaña como un elegido…(¿para las humanidades se necesita un profesor? creo que no, para las humanidades se necesitan buenos humanos alrededor). Lo que se premia o se disfruta es el buen gusto del otro (el gusto es político), no hay autoridad en los textos por que los textos sobrevuelan, son de todos y los ocupamos a nuestro antojo, lo que se disfruta es la elegancia del gusto de los demás…la autoría se relaja, la autoridad se diluye, ¡todo se convierte en una genial y horizontal fiesta de gustos! Elegante es que elige bien y de ahí deriva la ética, que es el arte del buen “eligidor”…

 "El juego misterioso que va del amor a un cuerpo al amor de una persona me ha parecido lo bastante bello como para consagrarle parte de mi vida..." (Marguerite Yourcenar. “Memorias de Adriano”)

 Algo que muy pocos han pensado en profundidad (salvo Kundera) "la extinción de las miradas" , (las mujeres intuyen ese infierno, los hombres no) cuando ya no nos miren tierna , encantada o lascivamente en la calle ¿quién nos devolverá al mundo?, ¿el amante? pero el amante no puede hacer eso, el apresa, encierra, quema el mundo ... Las gentes que han pensado mucho el amor , imposibilitados para sentirlo...preso, como el historiador, con un objeto de estudio que nunca vivirán... 

 "..yo de repente me debí haber quedado en Chile comiendo pan con mantequilla..." (Roberto Bolaño en un mail a un amigo) 

Lamentablemente Roberto, pocos logramos tu gran deseo...aquí estoy yo, en Chile y comiendo pan con mantequilla y tu allá tan sólo y frío en el aburrido panteón de la inmortalidad…

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Diario

“He trabajado mucho con desnudos por esa fascinación que me produce el cuerpo de la mujer. A los hombres no la gustan las mujeres, las necesitan pero no gustan verdaderamente de ellas, quizás le gusten a Bataille y a Breton y quizás me gusten a mí. Pero los hombres en general no pasan del nivel de “mijita rica”…” (Claudio Bertoni. Entrevista de Enrique Symns) 

 Leyendo el manual del amor para oficinistas...(5º edición) 

 "Incluso cuando redacto lo más terrible noto a veces una sonrisita en mí, y eso es el humor producto de haber reconocido, de haberme dado cuenta ... y recién cuando este humor tan profundo ya se me haya perdido, será la catástrofe del alma..." (Peter Handke . "El Peso del Mundo") 

 Que una mujer bonita me sonría en el metro ya salva mi oscura alma por un día… y pensar que el hombre antes lo salvaba la filosofía, el amor a dios, al oro, a la industria, a la naturaleza...en época superficial y narcisista, hay que estar a la altura de los tiempos…. 

 "Siempre me fascina la abnegación con la que nosotros los humanos somos capaces de dedicar una gran energía a la búsqueda de la nada y a la combinación de ideas inútiles y absurdas. Charlé sobre patrística griega con un joven que estaba redactando una tesis doctoral y me pregunté cómo tanta juventud podía malograrse de esa manera al servicio de la nada..." (Muriel Barbery. La elegancia del erizo) 

 Todo en la vida está en función de nuestra vanidad , se lamentaba ya de eso el rey Salomón, sin embargo no hacemos nada por remediarlo...¿porque? porque no tiene remedio...los orientales denunciaron más fuerte la causa, tenían razón, eso hace daño , así que para evitar el dolor se volvieron piedras, así ya no nos interesan...¿qué se puede hacer? encumbremos nuestra vanidad evitando dañar a los demás, que esta sea como una estrella absurda que se muestra desesperadamente solitaria en un cielo inofensivo... 

 "Al enamorarme perdía a un amigo y lo reemplazaba por una tragedia. Nunca tuve tino en el amor..." (María Luisa Bombal)

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