Diario

“Estoy habituada a no considerar peligroso pensar. Pienso y no me impresiono. Pero no soy intelectual, ni racional. Eso es usar sobre todo la inteligencia, y yo no hago eso: lo que uso es la intuición, el instinto. Voy a ver una película y no entiendo, pero siento. ¿Voy a verla de vuelta? No, no quiero arriesgarme a entender y no sentir…” (Clarice Lispector. Jornal do Brasil.) 

 Y el impacto del joven filósofo cuando nota (ya lo había notado pero no aceptado seguramente) que la filosofía que estudia (y admira, porque comprende ) hiere su vida…que se precipita en otra dirección a su carácter …que lo nulifica y que la aceptación del dominio de ella es a costa de sepultarse a si mismo…al parecer un momento fatal…sin embargo es el único momento , el instante fundamental, la oportunidad de elegirse a sí mismo que es más fuerte que el error, el reconocimiento y el anonimato consagrado que exige esa iluminación... Aristóteles como griego, incluso aún no amando la vida como nosotros los modernos la amamos casi con pasión, ya pedía mantenerse en las idea sin necesariamente aceptarla, quizás la virtud es esa mantención de trapecista y no lo adscripción devota...todo el pensar como un juego... 

 Relación inocente y puro con el saber , tal como cuando uno está cenado una magnifica comida en un restaurant lejano y se acuerda de la amada o del amigo y piensa : cuanto me gustaría que probaran esto…con una especial delicadeza de aceptar que a ellos no les guste…(y también de fantasear y imaginar lo que ellos disfrutan en ese momento) y en eso consiste todo: el azar que nos lleva a lo magnifico del conocimiento, que no es de nadie ni va para ningún lado, que sólo se le desea al otro y también uno desea que el otro le muestre también lo que esta probando en otro lugar ..En ese palacio del placer no hay espacio ni para el especialismo, la dominancia ni los celos…es sólo una experiencia vital sin propiedad, que uno no se resiste a disfrutar sólo… 

 "El sufrimiento y el dolor son siempre obligatorios para una mente amplia y un corazón profundo..." (Fiódor Dostoievski. Crimen y Castigo) 

La “Allgemeinheit” de Hegel incomprensible (o inaceptable) para mí... pensar en la universalidad es una ejercicio cultural...sin embargo así funcionaría lo que llaman espíritu..en Rusia extrañamente surgió una especie de socialismo individualista ¿?. La tensión entre el individuo y la totalidad, el único gran problema ...¿qué truco hizo el cristianismo para armonizar ese caos? Estilizar el miedo...En todo puedo estar equivocado pero sólo acepto que la única ley en el mundo es la pluralidad...(y ya en esta declaración me sumo en el lodo de una generalización)...no se puede saber nada y en esto definitivamente descanso... 

"No quiero que la sabiduría se convierta en un hospital y en un asilo para malos poetas..." (F. Nietzsche . Fragmentos Póstumos) 

Enseñanza matutina de Schopenahuer : la experiencia objetiva de las cosas, su representación, es siempre agradable , la subjetiva, el querer, encierra siempre dolor.¿Se podrá vivir siempre en la primera? No... La sensación analgésica del arte le ofende y lo vuelve vulgar... 

 pequeños e inocentes pensamientos cotidianos, mi único patrimonio...y la mayoría de las veces tan incomunicables.. 

 Ya no soporto la enseñanza porque el espectáculo de dar instrucciones y oírlas me deprime…y la educación es eso hoy en día… en realidad ya no soporto nada pero siempre en silencio…no puedo ser otra cosa que moderno, la estantería de la historia donde los hombres no saben otra cosa que percibirse a sí mismos…incluso a la salvación personal , ese báculo ordinario de la religión, no se llega mas que siguiendo instrucciones... 

Siempre he vivido como en esas viejas películas que cada cinco minutos se preguntaban sobre la muerte...

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Horrible realidad: darse cuenta de que muy pocos saben amar, y los que "saben", en su rol de espectadores de un tipo de "conocimiento", les está impedido participar , ¡no están amando...! y a estos, en el preciso momento cuando se les invita a participar del fuego del amor , su "saber" de inmediato se les vuelve ridículo..

 "Mi padre decía que era una mujer fuerte, y creo que una mujer fuerte puede serlo más que un hombre, particularmente si está dominada por el amor. Creo que una mujer enamorada es casi indestructible..." (John Steinbeck. Al este del Edén.) 

 En los suburbios se vive la rabia y yo soy de uno...¿tienen derecho a cortar la luz? ¿a romper todo? .. quizás ...pero no el derecho sino el impulso, algo más fuerte que el derecho , ellos están fuera del derecho , están en estado de excepción, son homo sacer ......y yo debo aprender a vivir sin luz , y debería aprender a balbucear mis impulsos como ellos y no asentarme tanto en mi cómoda y aburrida civilidad... 

 “..me enamorare al estilo de este siglo, puesto que los jóvenes de ahora estamos de vuelta de los amores tan enfermizos, trascendentales y ridículos…” (Felisberto Hernández. Los libros sin tapas) 

 El problema del tirano no es que lo haga mal (en materia estrictamente económica) es que lo haga suficientemente bien… Pinochet para muchos economistas equilibró el debacle económico de los setenta (cosa discutible ya que el modelo neoliberal a mediano plazo es insano por naturaleza) pero generó una falsa sensación de progreso al abrir las fronteras a bienes y sistemas de represión que generaban una “seguridad social” enferma (la gente que apoya la dictadura, que es un porcentaje no muy variable, aduce casi siempre a la seguridad y economía como razones de este apoyo). Pero el problema mayor es cortar la libertad, la posibilidad política y eso es la herida más grande de un pueblo, ya que infantiliza en tal grado a los hombres, que los relega definitivamente a sus casas y el espacio público se desertifica. Un pueblo así queda convaleciente por años, incluso cuando llegó la “democracia” estos hombres no supieron qué hacer con ella, siguieron imbuidos en la seguridad del hogar familiar, demandando abastecimiento ,entretención y bienes, entonces se dieron cuenta, sumidos en la fiesta novedosa del capital, que el terreno público les incomodaba y se lo cedieron íntegramente a sus dirigentes y gobernantes a los cuales detestan pero obedecen fielmente a cambio de que no les quiten su fiesta …Ese es el peligro real de una tiranía , no estrictamente el debacle económico que a veces no es tal, sino infantilizar totalmente a los hombres en el ámbito político, arrebatándoles su libertad, es decir la posibilidad misma de ser hombres…

 "No podría decir quién soy. No tengo la menor idea. Soy alguien sin orígenes, sin historia, sin país; y me gusta así. Aquí estoy, libre. Puedo imaginármelo todo. Todo es posible. Basta que alce la mirada y vuelvo a hacer el mundo. Ahora en este sitio, un sentimiento de felicidad que podría tener siempre...." (Peter Handke. Der Himmel über Berlin) 

 En estos días no se hace política sino religión , se cree en la peste de los contrarios, a los cuales se debe exterminar no sintetizar y en vez de estudiar su punto de vista (por muy pobre que sea ) para comprender un poco más el mundo, se le mandan blasfemias al más puro estilo de la peor biblia...ya Homero sabía que el punto de vista múltiple es la grandeza del hombre de acción y por eso Héctor vencido no se le siente exterminado...y no es necesario que su derrota nos haga mas nobles ...eso es simplemente resentimiento del peor cristianismo... 

 " Hace veinte años que ya no tengo libros. También he quemado mis papeles. Tacho lo vivo...Me quedo con lo que quiero. Pero lo difícil no es eso. Es retener aquello que deseare mañana..." (Paul Valéry . El señor Teste) 

 Que increíble es no pensar durante meses en dios...el misterio ya no lo abordo , me da sueño...

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Diario

 El amor de las teleseries nocturnas , tan burguesamente inmóvil , todos esperando el amor como si fuesen buses que llegan, ansiosos y esperanzados ...y el amor es un inmenso accidente, hermoso u horrible, pero un choque letal... 

 “Solamente en la libertad del conversar surge en su objetividad visible desde todos lados el mundo del que se habla. Vivir en un mundo real y hablar sobre él con otros son en el fondo lo mismo, y a los griegos, la vida privada les parecía “idiota” porque le faltaba esta diversidad de hablar sobre algo y, consiguientemente, la experiencia de cómo van verdaderamente las cosas en el mundo…” (Hannah Arendt . ¿Qué es la política?)

 La urgencia de fortalecer el sentido común, que es el verdadero sentido político, también es un tipo de cruzada pública, todo medio es noble para ese efecto...no se debe separar la palabra de la acción (no confundir a la acción con la conducta)...el actuar siempre es deudor de la palabra ... ya que sin ella el agente se disolvería de inmediato ...¿que sería de Aquiles sin Homero? 

 "¿Será cierto que uno puede atar a una muchacha con la escritura?..." (Carta de F. Kafka a Max Brod) 

 "nirvanizado" no se puede ayudar a nadie , en el budismo se inventó entonces la figura del Bodhisattva. No se pude pensar en un estado despersonalizado simplemente por que es "monstruoso..." 

 "¡Alegrarse alguna vez por el día que comienza sin tener que enderezarlo con el pensamiento!..." (Peter Handke. El Peso del Mundo) 

 No tener la necesidad exclusiva de ver una película en el cine o en la televisión a la orden de los movimientos del director, ver pequeñas películas en la calle , de dos segundos, un pestañeo, una cara fatal, una carcajada o un gesto indiferente , y donde uno con un giro, con una mirada enfocada o con un movimiento de cuello hiciese el montaje...debe haber sido muy difícil para los primeros espectadores de cine asumir que la magia consiste en fijar la mirada en la pantalla, ser reo de esa inmovilidad de la mirada y no poder mirar hacia el lado, hacia atrás, hacia arriba, como uno lo hace en la calle ...Asumir la realidad cotidiana como una película donde uno toma las decisiones artísticas de la mirada, un placer al que no se le saca aún todo el partido que debiese..( Nada más bello que esa imagen del gran fotógrafo Robert Doisneau que ya en su vejez y con su mujer enferma, salía a las calles de París a fotografiar sin cámara, sólo con su mirada) 

 "El filósofo tiene que tener (a diferencia del artista, que necesita una infancia infeliz) una infancia feliz y no resignarse nunca a que ésta se ha perdido; tiene que estar convencido de que antes de él no se ha pensado realmente nunca y que todos los sistemas anteriores surgen de charlatanes; tiene que sentirse a gusto en el infierno..." (Peter Sloterdijk)

 “Un escritor o cualquiera que ya no soportara estar solo no podría interesarme...” (Peter Handke . El peso del Mundo)

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 "y ahora ya estoy sudando y pienso en apoyarme contra la puerta del baño... mientras ella susurra una canción a Mal Waldron sobre el teclado y todos incluso yo mismo dejamos de respirar..." (Frank O’Hara. El día en que murió Lady) 

 demasiado soñador ...pero insomne... 

 “Conviene, en todo caso, estudiar filosofía después de los cincuenta. Y más, si cabe, edificar modelos de una sociedad. Antes debemos aprender a cocinar un caldo y freír, no digo ya pescar, pescado, hacer un café como es debido. De lo contrario, las leyes éticas huelen a cinturón paterno o bien a traducción del alemán. Hay que aprender primero a perder las cosas, más que a adquirirlas, odiarse más que a un tirano, apartar años enteros la mitad de tu exigua paga para la habitación, y luego razonar sobre la victoria final de la justicia. Que llega siempre con retraso..." (Joseph Brodsky, Intervención en la Sorbona)

 La sensación , de que lo que en un momento se pensaba como liberador (la filosofía) termina, con todas sus legislaciones correspondientes, por esclavizar...igual que un operario fabril... no quiero más reglas que las que solicita la encantada observación del mundo..

 Comienza la lluvia , los gatos corren a refugiarse, nunca podrán disfrutarla ...(No es un Haiku si no lo que realmente está pasando)

 “Pero la dureza del hombre que soy, la horrible desnudez de mi corazón, ese don que posee de inspirar odio y de crear un desierto en torno suyo, nada de esto puede hacer prevalecer la esperanza… Acaso tu Dios no vino por vosotros, los justos, sino por los que son como yo…" (François Mauriac: “Nudo de Víboras”)

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 La gran vida en la carretera que era presagiada, ahogada por la placenta de la vida cobarde…pero porque no poder construir mi propia carretera , que de círculos, que cruce países , que importa donde vaya …esa vieja diatriba entusiasta de Jack Kerouac diciendo que los únicos que en la vida le interesaban eran los locos…y yo estoy loco siempre…pero no genero ni las mas cuota de admiración y tampoco me interesa …soy una fábrica generadora de compasión …genero lástima como un gran dinamo genera energía …se podría iluminar una ciudad completa con ella …

 Sucede que de pronto, sin necesidad de mediación, sin ciencia, ni filosofía o historia, me enamore de las palabras… 

 "No son las catástrofes, los asesinatos, las muertes, las enfermedades las que nos envejecen y nos matan; es la manera como los demás miran y ríen y suben las escalinatas del bus..." (Virginia Woolf, El cuarto de Jacobo) 

 Los exámenes debe ser consigo mismo…uno debe encerrarse y preguntarse, ¿quieres figurar?, ¿quieres surgir como una personalidad que se da un oficio un nombre una actividad?…y me digo fuertemente …no quiero nada ni me interesa figurar como algo …ni escritor, ni poeta ni filósofo (idioteces de quien no comprende la vida)…..eliminar cualquier responsabilidad, juguetear como niño con las palabras

 "Hay una soledad del mar, una soledad del espacio, una soledad de la muerte. Y no obstante parecen compañía comparadas con ésa más profunda intimidad polar, infinitud finita: la del alma consigo misma..." (Emily Dickinson. 1695) 

 Compadecerle, despreciarle, ignorarle…no hay muchas posibilidades…. no saber qué hacer con él… 

 El veneno del escorpión azul de Cuba que Gonzalo Millan probó como última esperanza para sanar de su desahuciado cáncer al pulmón, no le sirvió de nada aparte de un nombre para titular su diario...y es tan fuerte que no puedo dejar de repetirlo en mi mente: el veneno del escorpión azul, la desesperación que hace que las esperanzas se vuelvan exóticas...."No consigo conmover al almendro florido con mis toses" dice... 

 A veces con la música se me cae una lágrima, no es emoción ni felicidad ni tristeza, es la fuerza de la escenificación del teatro de mi mundo que se profundiza hasta hacer que los actores se pierdan en el… 

 La felicidad , tan personal que hace olvidar los hospitales y sus huéspedes , y en seguida nos damos cuenta que no es felicidad , es olvido... 

 Yo paseo siempre mentalmente por los hospitales… como un responsable y moral doctor… 

 "Todos los que escriben pensamientos o máximas son charlatanes que pretenden deslumbrar: nada más sencillo que escribir un libro de tal manera. Quiero intentarlo...." (Charles-Joseph de Ligne, "Extravíos o mis ideas al vuelo") 

 E incluso esos monjes tibetanos que no les interesa en demasía el mundo..trabajan y se mueven más que uno... 

 Creo que el diario de Gonzalo Millán me hizo mal…

 Me niego a someterme a la realidad de Hegel, no hay más existencia que la mía… no hago certámenes mentales con la lógica, dejaría que la tortuga y Aquiles hicieran cada uno lo suyo..No los echaría a correr para ridiculizar el sentido común …este sentido es el garante de la amistad y es en ella en la que deposito toda la fe….

 G y P llevan a su pequeño hijo en su visita…me tiene cariño y me abraza …como si supiera la forma de generarme una esperanza…alzo en brazos al conquistador de un futuro que yo no veré , ahora esa esperanza genera energía para iluminar un universo…

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Todos los días le doy de comer a tu nostalgia… mi literatura es tu secreto… 

 Hay una vanidad aún no muy bien estudiada: la vanidad de no dejar ser vanidosos a los otros... 

 Día de semana 11: 30 de la noche, está lloviendo, una peluquería abierta ¿? … “ah deben vender cocaína ahí” me digo con ese típico prejuicio del que nació en un barrio marginal… 

 Una mujer me dice : "No escribas tanto sobre mujeres , te vas a quemar"...yo moví la cabeza como haciendo que entendía la frase, pero en realidad no la entendí... 

 El vagón del metro se llena tanto que tengo que dejar de leer el libro (tampoco puedo guardarlo así que me quedo en una posición estúpida ) la mujer de enfrente muestra una pequeña sonrisa burlesca como diciendo ,"que idiota pretender leer aquí” , luego de unas estaciones el vagón se desocupa, levanto el libro y le devuelvo a la mujer una sonrisa triunfante… 

 La vida mental ....tan poco asoleada.. 

 "En mi secreto corazón yo me justifico y ensalzo: He atestiguado el mundo; he confesado la rareza del mundo...Siento el pavor de la belleza; ¿quién se atreverá a condenarme si esta gran luna de mi soledad me perdona?..." (Jorge Luis Borges. Luna de enfrente) 

 En el campo de la teoría ...desde donde salgo más humillado.. 

 La creencia de la gente de asociar el pensar a preocupación y complejidad...y no asociarlo a la belleza simple de dar un paseo por los demás ... 

 Mi papá en la calle saluda a todos los famosos que se encuentra , como reconociéndole algún mérito oculto (que quizás poseen) yo a su lado me veo obligado a saludarlos también, por no ser maleducado más que por algún mérito, pero el famoso nos percibe igual a ambos, los típicos lacayos públicos del "rating" (ese es efectivamente su mérito: "lacayizar") 

 El evangélico que ahora predica por parlantes en la plaza ocupa desenfrenadamente la palabra "mundo" (quizás mas veces que la palabra dios) ... él lo odia, yo lo amo, pero somos colegas en nuestra obsesión por el "mundo"... 

 “!Pero he perdido toda la alegría; no creo saber nada con sentido, ni supongo poder enseñar nada, ni a nadie mejorar ni convertir…Me he dedicado, entonces, a la magia, a ver si por palabra y poderío del espíritu entiendo algún misterio; a ver si ya no tengo que decir, con amargo sudor, lo que no sé; ¡Si pudiera saber lo que contiene el mundo en sus entrañas, asistir al espectáculo de toda actividad, sorprender el secreto de la fecundación, y no hacer tráfico de palabras huecas!..." (J. W. Goethe . Fausto) 

 El vagón del metro que me llevará al trabajo mañana esta ahora guardado en la oscuridad , soy quizás el único pasajero potencial que se acordó de el ahora...¿y si hubiese alguien mas haciéndolo también? ...¡que vida mas linda sería...!!!

 El sonidito al lado de mi ventana del segundo piso, que indica que cayó un volantín , que el viento moverá su papel rasgado y hará ese típico ruido que yo , por no tener ninguna intención de sacarlo , tendré que escucharlo hasta por lo menos Octubre ... 

 "No conozco un solo hombre feliz que lea. Y tengo amigos de todas las edades. Todos los individuos de existencia más o menos complicada que he conocido habían leído. Leído, desgraciadamente, mucho..." ( Roberto Arlt. Aguafuertes porteñas )

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“Acabo de ver brillar a Orión en el cielo, en medio de nubarrones negros y de un viento tempestuoso. He pensado primero en mi vanidad, en comparación con esos mundos en suspenso; después he pensado en la justicia, en la amistad, en los sentimientos divinos que se hallan grabados en el corazón del hombre, y sólo he encontrado grande en el universo a él y a su creador. Esta idea me llama la atención. ¿Es posible que no exista? ¡Qué!, el azar, combinando los elementos, ¿habría hecho que naciesen las virtudes, reflejos de una grandeza desconocida? Si el azar hubiese construido el universo, ¿qué significarían conciencia, remordimiento y abnegación?”.(Eugène Delacroix. Diarios)

 La tranquilidad que debiera tener el filósofo para meditar…ese es todo el objetivo de la teoría política de Platón…pero no la tenemos así que hay que hacer una filosofía simple, hay que hacer cosas…se medita entonces sobre la escoba, el supermercado, de cómo sonamos los mocos a nuestros hijos…la tranquilidad, la "scholé" griega, se perdió para siempre…. se medita (mal) cabalgando en las cosas , pero al menos se medita...

 "Antes de escribir una novela, trataré de hacer en mí la oscuridad durante años..." (A. Camus. Carnets) 

 Sainte-Beuve: "Siempre he creído que si llegáramos a decir un solo minuto lo que pensamos, la sociedad se derrumbaría." Que atractivo es entonces, observar la multitud y ver como portan en silencio cada uno, sus temibles bombas (que nunca explotarán) La tarea: intentar "radiografiar" todas esas bombas... 

 “Solo escribo versos para llorar unos amores sin esperanza, de juventud. Desde que perdí aquel paraíso de amor, esta pasión no es para mí más que un pasatiempo...” ( Heinrich Heine)

 El rigor metafísico siempre ¡que cansancio!, nací para la vida simple y le traicione...no con complejidad ni sabiduría, sino con adormecimiento... 

 Absolutamente ningún logro "exterior" , y por lo "exterior" vive el hombre , es su pan... 

 “Esta mañana debo escribir con mucha urgencia una carta “importante” –de la que depende el éxito de cierto negocio-; pero escribo en su lugar una carta de amor –que no envío....” (R.Barthes, Fragmentos de un discurso amoroso) 

 Podría convertirme en un experto pasajero del metro de cualquier ciudad del mundo...dedicarme a eso

 "Cuantas veces tuve la sensación de que las mujeres son enemigos...pero aún asi me siento honrado de moverme en la calle entre ellas, las que no conozco" (Peter Handke. El peso del mundo) 

 Una joven que lee un libro en el metro se da cuenta de reojo que me esfuerzo en ver el título, entonces lo ladea muy sutilmente para que me entere de el... 

 "El amor como incorporación, ser incorporada. Tengo que resistir eso...." (Susan Sontag . Diarios) 

 Un amigo me dice : "Tranquilo piensa que vamos en las carabelas de Colón, somos delincuentes en busca de algo grandioso ... sin saberlo...."

 “No hay nada menos erótico que una conversación sobre el futuro...” (Sören Kierkegaard. "Diario de un Seductor")

 Hoy compre el peso del mundo de Handke, como estaba tan alto en la librería me subí a la escalera y lo tome (ya lo había visto antes) la vendedora , la mujer más hermosa del mundo se acerco y de abajo me dijo tíralo yo te lo recibo, con una sonrisa tan sincera , que le hubiese pedido matrimonio enseguida, pero después dude , ¿sonrió por que aceptaría mi propuesta matrimonial o solamente por que debe ser simpática para vender más libros?…sería un milagro que ella antes de dormir, recordando, le causara risa la misma escena…nunca lo sabré…

 "La próxima vez, se prometió, no llegaré herido a la playa de nadie, llegaré en pie y enarbolando mi propia bandera, y mi amor será tan bueno como el de cualquiera y será uno de esos amores que hace cosas, que joden alegremente, que disfrutan, que se divierten, que viven..." (Ray Loriga ."Ya sólo habla de amor")

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“El matrimonio es una suerte de tácita cacería en pareja. Todo el mundo en parejas , cada cual en su propia casa, atentos a sus propios y mínimos intereses, cociéndose en su propia y minúscula privacidad es lo más repugnante del mundo . Hay que librarse de la exclusividad del amor conyugal…” (Susan Sontag.Diarios)

 Las entradas del diario de Susan Sontag ( que hoy compre) donde habla sobre los más grandes pensadores de su época son tan relevantes para mí como la entrada en que pone "bebí un vaso de leche"... 

 "¿Por que a veces consigo tranqulidad, confianza sólo cuando ataco a otros, cuando penetro en ellos con palabras que los desnudan, los corrigen, los destruyen?" (P. Handke. El peso del mundo) 

 Llegar del trabajo sentarse a escribir y leer hasta las dos de la mañana gruñendo como un ratón de campo con las impresiones del pequeño mundo diurno, que sólo se aboca a la alimentación y la reproducción de sí mismo , ¿qué mujer soportaría tan mediocre desempeño? Y peor aún ¿qué mujer se seduciría con ese erróneo modo de vida? (olvido que los ratones no tienen mujeres) 

 "Rechazar la filosofía es ya filosofar..." (Pascal)

 En el metro un papá joven con su esposa y su pequeño hijito, abrazándose los tres al mismo tiempo…no hay mas verdad y alegría en eso (me alegro profundamente y nadie lo nota) y ese abrazo me importa mas que cualquier pleitesía libresca o la devoción que debo obligadamente rendir a diario a todos los Aristóteles…pero en seguida boicoteo mi sentir y creo también que acobardarse exclusivamente en el privado seno familiar puede ser la ruina de nuestro mundo… 

 "Traté, en mis tiempos, de ser un filósofo pero no sé por qué, siempre era interrumpido por la alegría..." (J. Boswell. Vida de Samuel Johnson) 

 Decir de mi: “esta igual , está en la misma” , como si la vara de medida fuera mi conducta, floja sombra de los continentes interiores que voy conquistando…Colon murió ignorante del destino de su marcha y solo…pero orgulloso y nunca ignorante de que marchó donde no todos lo hacían… 

 "El amor es la más barata de las religiones..." (Cesare Pavese. El Oficio de Vivir) 

 En el Tíbet hacen hermosas y gigantes esculturas de manteca y luego rezan para que suba la temperatura, el arte no es la forma de la escultura del Buda si no su “impermanecia”, entonces acá tenemos manteca y calor (aunque sea de estufas)… ¿para qué dejar huella, gastar tinta y papel? ¿Para qué editar los pensamientos? teclearlos y dejarlos que floten por ahí en las cloacas del espacio eléctrico, como cuando vamos al baño y el destino de nuestro interior se retira misterioso hacia el universo sin dar explicaciones… No estoy en la ciudad…no puedo ser “flaneur” …vivo en el anillo marginal donde nada pasa, les dicen poblaciones tal como los biólogos catalogan los grupos de pelicanos o lobos marinos …pero estoy con los míos…no puedo hacer nada en el casco histórico porque yo no soy histórico …mi linaje llego a la ciudad tarde ubicándose en las galerías baratas…por ende no puedo fingir que tengo que ir al teatro al museo , a la galería de arte, a la opera , operaciones geográficamente imposibles para mí (y necias)…pero eso no me causa molestia…hay algo dantesco que me atrae de la marginalidad….tendré que recrear mi Paris de pólvora….y dejar que la cultura (lo que la burguesía utiliza como valor de cambio) se abra paso por sí sola. …Y yo que debería estar en la humareda del bar fingiendo ser un correcto burgués, escuchando jazz entre las piernas de las mujeres (que están ávidas de que el jazz pase entre sus piernas)…me contento sólo con escuchar y dormirme con los ladridos de los perros de mi población, ¿Cuánto tardó el buda de manteca en derretirse? No importa, lo que importa es que el tiempo del arte ya paso…

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“La dificultad es que no basta exactamente con vivir según una norma. De hecho consigues (a veces por los pelos, por los mismos pelos, pero en conjunto lo consigues) vivir según la norma. Tus impuestos están al día. Las facturas pagadas en su fecha. Nunca te mueves sin el carnet de identidad (¡y el bolsillito especial para la tarjeta VISA!…). Sin embargo, no tienes amigos. La norma es compleja, multiforme. Aparte de las horas de trabajo hay que hacer las compras, sacar dinero de los cajeros automáticos (donde tienes que esperar muy a menudo). Además, están los diferentes papeles que hay que hacer llegar a los organismos que rigen los diferentes aspectos de tu vida. Y encima puedes ponerte enfermo, lo cual conlleva gastos y nuevas formalidades. No obstante, queda tiempo libre. ¿Qué hacer? ¿Cómo emplearlo? ¿Dedicarse a servir al prójimo? Pero, en el fondo, el prójimo apenas te interesa. ¿Escuchar discos? Era una solución, pero con el paso de los años tienes que aceptar que la música te emociona cada vez menos. Y, sin embargo, todavía no tienes ganas de morir. Has tenido una vida. Ha habido momentos en que tenias una vida. Cierto, ya no te acuerdas muy bien; pero hay fotografías que lo atestiguan. Probablemente era en la época de tu adolescencia, o poco después. ¡Qué ganas de vivir tenías entonces!…”(Michel Houellebecq "Ampliación del campo de batalla") 

 Y este era el libro que iban leyendo esos dos jóvenes de la bella historia de amor que se hizo famosa por los diarios…ella arriba del tren del metro que por unos segundos mira al hombre que está en el andén, y él al darse cuenta que ella tiene el mismo libro en su manos, sólo atina a levantarlo y señalárselo con una sonrisa impotente mientras el tren se iba , luego él inicia una campaña mediática para encontrar a esa mujer por twitter que enterneció al país …pero y el libro que leían ¿cuál era? ¿Era de amor? ¿De esperanza? se preguntaban los curiosos y enternecidos conciudadanos… 

 "Vivió toda su edad solo y salvaje..." (Ariosto)

 Ver un libro de un escritor chileno importante a 2000 pesos y verlo nuevamente al mismo precio meses después en la misma caja, razones importantes para confirmarme que toda escritura debe depositarse en la virtualidad…(donde no hay cajas , no hay precios, no hay tiempo y la humillación es mas llevadera) 

 "Sin embargo, era yo un pésimo poeta que no sabía ir hasta el fondo. Tenía hambre y todos los días y todas las mujeres en los cafés y todos los vasos Hubiera querido beberlos y romperlos..." (Blaise Cendrars. Prosa del Transiberiano) 

 Desde que leí que Stendhal se preguntaba inseguro antes de dormir si era tonto o inteligente bueno o malo y no encontraba la respuesta angustiándose más, evito ese lapsus… junto sueño , tanto sueño, que me tiro en la cama y me duermo en menos tiempo del que tarda en formarse esa pregunta… 

 “De noche, mientras estaba encogida en mi litera... pensaba: «Vamos,déjate ser el corazón pensante de esta barraca»…” (Etty Hillesum, Diario de su cautiverio en Auschwitz) 

 “Tener un libro de Philip Roth bajo el brazo, es una garantía en estos tiempos” leo en un blog …y lo sentí cuando por la mañana en el metro una mujer leía “El profesor del deseo” , por ende se ilumino entera para mí…que conversación descarnada hubiese llevado con ella pensé , lejos de todos los clichés aterradores en que suelen caer las conversaciones convencionales…la moral inevitablemente se disipa con la honestidad de Roth…disipar la moral en pos del arte ese es el objetivo…(y llorar esas posibles conversaciones perdidas con esas mujeres que siempre se van) 

 Branding, Dafo, Stakeholders...lindas palabras empresariales aprendidas hoy...(sólo que no se como utilizarlas) 

 "Comprenderá usted ahora mi extravío y mi angustia. Donde creía hallar la perfección sublime de lo racional no he hallado más que un desgaste inútil..." (Giovanni Papini. “El Libro Negro” ) 

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“La desesperación es preferible, echado sobre una vieja maleta debajo de un árbol, una botella en la mano, mirando hacia arriba mucho …mucho tiempo…” (Wols) 

En el bar G. me dice: “ese loco que está ahí es un tremendo escritor …no tiene facebook…” como si fuera esto una condición (y parece que lo es) ..Teillier ironiza con algo parecido: “Ese poeta es demasiado perfecto es un poeta de computadora…” pero la miseria del escritor como dice Pavese es que está condenado sólo a tener un público, nosotros buscamos almas gemelas… 

 "He vivido tiempos locos, y no me ha faltado ocasión de enloquecerme también, como los tiempos me ordenaban..." (J. W. Goethe. Epigramas venecianos) 

 El arte no viene a moralizar, solo a comprender un poco el caos , (sin éxito), hay muchos lugares para moralizarse, tener “buenos sentimientos” y derrochar fraternidad… pero la literatura es un circo romano… 

“Una tertulia de ocho o diez personas, en la cual todas las mujeres presentes han tenido amantes, en la que se mantiene una conversación divertida y salpicada de anécdotas, y en la que a las doce y media se sirve un ponche liviano, es el lugar de la tierra donde me siento más a gusto…” (Stendhal. "Vida de Henri Brulard") 

Los recitales de poesía son instancias de amor…los poetas jóvenes que son humillados toda la semana por sus trabajos, quizás por sus familias e ignorados por las mujeres, encuentran en los recitales una admiración inédita en su vida , una instancia de cenicienta , se preparan y son felices, luego vuelven a su miseria semanal…los viejos jugadores de futbol de barrio hacen lo mismo cuando llegan con sus pequeños hijos a la cancha de tierra el domingo, que se vuelve automáticamente sagrado (¿Quién los aplaudirá en otra instancia?) …Simplemente todo el mundo quiere ser amado , pero pareciera que eso no es ni poesía ni fútbol..Pero dejemos que así sea…

 “Podría andar temblando de ebriedad, si un peso, con barba, sin tener dónde dormir; y ver a un tipo con su mujer y sus hijos , y sentirme afortunado...” (Gary Snyder . “Jack's wino days in Galveston”) 

 La indolencia (no el descuido) me es tremendamente seductora ….ya que implica voluntad…la niña más hermosa del barrio que sale a comprar (como una princesa oriental) con pantuflas y pijama…




 Comparar aspectos de nuestra vida (del hombre común) con la de los grandes: Schiller, Séneca, Montaigne, etc. Constituye hoy en día la cima del mal gusto, si Schiller murió “salvando todo lo que pudo” uno morirá boicoteando todo lo que pudo…incluso el deseo (ingenuo) de ser grande.. 

"Por otro lado, desde siempre he sentido atracción por los fracasados y los que no salen adelante -como si ellos fueran como hay que ser. Los veo, desde lejos, literalmente ennoblecidos, o como si, entre nosotros, los de hoy, fueran las únicas figuras que tienen un destino..." (Peter Handke."El año que pasé en la bahía de nadie. Un cuento de la época actual")

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Diario

“Mientras rondaba como un fantasma por el Salón Rojo del Plaza algún sábado en la tarde, o mientras asistía a exuberantes y líquidas fiestas en buenos barrios, o bebía con muchachos de Princeton en el Bar Biltmore, me sentía siempre obsesionado por mi otra vida: mi monótona pieza en el Bronx, mi pie cuadrado en el Metro…mis trajes andrajosos, mi pobreza, y el amor. Mientras mis amigos se lanzaban decentemente a la vida, yo había empujado a mano mi inadecuado barco al medio del torrente…” ( F. Scott Fitzgerald. The Crack-Up) 

 La artística insolvencia económica del perdedor aristocrático que es aplaudida a rabiar, pero solo en sus vacíos salones interiores… 

"Conozco a esas jóvenes "a la moda". Tienen una vaga profesión, pretenden cultivarse, hacer deportes, vestirse bien, mantener impecable su departamento, educar perfectamente a sus hijos, llevar una vida mundana, en una palabra, éxito en todos los planos. Y no tienen verdadero interés por nada. Me hielan la sangre." (Simone de Beauvoir. La mujer rota )

 La sensación narcótica de cuando llega a mis manos un libro fundamental es la de siempre (por lo único que le perdono siempre al odioso entusiasmo es por su fruto: la hermosa exageración) …creo que no necesito ningún libro más y que podría quemar todos los restantes….Llegó el esperado libro “Máximas y pensamientos…” de Chamfort a mis manos…¿Cuál sería el mejor regalo que le pediría a esas esotéricas que hablan todo el día de la reencarnación?…que me dijesen, como premio por escuchar sus mentiras , que en otra vida yo hubiese sido un tipo que le decían Chamfort… 

 “PREGUNTA: ¿Por qué no publicais? RESPUESTA: Porque soy de los que no quieren agradar más que a quienes me parece…” (Chamfort. “Máximas, pensamientos, carácteres y anécdotas”)

 ¿Donde se podrá hablar de temas pasionales, mundanos, excitantes y filosóficos sin que los organizadores de los eventos no te llenen de exigencias burocráticas, número de páginas , formas internacionales de citar, como apoyar los codos en la mesa o el nivel de los decibeles de la voz al exponer los temas con ese tono fúnebre que delata toda investigación? ¿Sólo en los bares? 

"No hay nadie que haya jamás escrito, pintado, esculpido, modelado, construido, inventado, a no ser para salir de su infierno..." (Antonin Artaud. "Van Gogh el suicidado por la sociedad") 

El ingenuo dialogo del Buda que pide retirar el "Yo" ... , ¿en un sermón?, todo con palabritas..unas al lado de otra , ordenadas y significando...en ese orden gramatical esta inscrito a fuego el yo....y este se ríe de los sermones que pretenden autoboicotearse...cualquier boicot hacia el fragmento es incomunicable...cuando comienza el comentario comienza la risa. 

En el metro un niñito absolutamente hipnotizado mirando la escalera eléctrica…yo alguna vez también lo hice pero ahora me lamento que esa escalera se haya transformado en un objeto de uso y no de contemplación…él aún está en el paraíso , yo hace rato que no… 

 Ese extraño momento antes de una cita donde se siente (por unos pocos, pero profundos segundos) que todo es absurdo…

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Diario

"El amor como la distracción esencial..." (Peter Handke. Historia del lápiz) 

 El insomnio del desamor….que se va curando con el próximo amor (el siguiente insomnio potencial…) pero es hermoso estar muerto de sueño y pensar en esa rara enfermedad que lo combate...y quedarse, con ese combate en la mente, felizmente dormido... 

 "Yo no pienso, si ese pensar no es al mismo tiempo un poema...." (Peter Handke. ‘Historia del lápiz’) 

 La tos lejana de la madre, el sonido del teléfono que se descarga, el perro del vecino ladrando enfurecido: el mundo... ¡Cuidado! - nos dicen- los sentidos nos engañan... ¿y eso qué? el engaño es simplemente otro nombre que se le da al “mundo”… y eso es todo lo que él ha querido pensar desde niño, pero las armas "profesionales" para “determinar” al mundo lo superan y lo opacan… por eso él es feliz viviendo en ese engaño simple, cotidiano ,brillante ... 

 “No consigo entender por qué todo tiene que estar bien hecho, no me atrevo a salir de la cama y afrontar todos los días la tiranía de la perfección...” ( Ray Loriga, Héroes) 

 Un fino ladrón y un dedicado archivador, así él quiere que le reconozcan sus dos grandes y únicas “profesiones”… hoy con una información infinita y abierta a todo público, no hay escenario mejor para que ambas profesiones destaquen más que nunca en la historia de la humanidad. Un ladrón que roba algo sin propiedad y que archiva sin la esperanza de un orden…así él solo acepta que ejerce una "profesión" con la condición de que esta se disuelva de inmediato en el absurdo de su acto… 

 “No es una desgracia para los filósofos dudar de lo que ni siquiera los campesinos encontrarían dudoso?...” (Cicerón. Sobre los deberes) 

 No caer en la tentación de la familia, ni la felicitación académica, seguir pensando como a los dieciséis años y con más fuerza, sobre lo mismo de lo mismo… 

 Estudiando ese círculo del infierno, quizás el más interesante,... donde según Dante se encuentran los que se pasaron su vida llorando pudiendo estar alegres...

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Diario

“Es extraño, no siento nada. Como si el dolor no hubiera pasado. Toda esa gente que he conocido, que queda, quedará en mi cabeza. Todo termina siempre cuando acaba de empezar…Suelo ser demasiado consciente para estar triste. Esperé una eternidad que alguien me dijera algo cariñoso… Alguien que me dijera «¡Hoy te quiero tanto!». ¡Sería tan bonito! Miro ante mí y el mundo se alza ante mis ojos, me llega al corazón. De niña sentía deseos de vivir en una isla. Una mujer sola, plenamente sola. Sí, eso es. Vaciada, incompatible. El vacío, el miedo, el miedo, el miedo. La mirada de un animalito perdido en el bosque. «Quién eres tú?» Yo no lo sé…. Ya no pensar en nada… Estar aquí…Tengo miedo de esta noche. Qué tontería. La angustia me pone enferma, porque una parte de mí se preocupa y otra no se lo cree. ¿Cómo debo vivir? Quizá no sea esta la pregunta. ¿Cómo debo pensar? …Sé tan pocas cosas… Tal vez sea demasiado curiosa. A menudo pienso en forma tan equivocada… Porque pienso como si hablara a otro....” ( Peter Handke. El cielo sobre Berlin)

 Estudiar me desagrada cada vez más….y temo que mi pensamiento frágil, fragmentario y libre no salga ileso de las experiencias, opiniones, sistemas y reglas que se deben acatar dentro de ella. La academia es una pequeña polis encerrada dentro de la polis…es el descanso del pensar, a través de metodologías probadas, no su marcha…no soy hombre de conocimiento, apenas soy un insectario de anécdotas… 

 "La verdad es que el escritor debería ser un individuo abandonado por la mujer, engañado por la amante, estafado por los hijos, arruinado por su padre y que, sin embargo, pudiera escribir sin ambiciones económicas; con conflictos a los que no se sumara la posibilidad de resolverlos con los frutos de su pluma..."(Juan Benet. Ensayos de incertidumbre)

 En un sentido superficial, el amor (cortes) que es el origen de lo que nosotros conocemos por amor, duró poco , se puede incluso periodizar, como el feudalismo, el imperio carolingio, o una dinastía azteca ¿800 ,900 años tal vez ?...lo veremos en el futuro dibujado como etapa , en esas horrendas líneas de tiempo que hacen los profesores de Historia...mas que un panorama desolador , es el momento donde surgen los alquimistas para reinventar el plomo que quedo arrojado en el piso ..."L'amour est à réinventer, on le sait" dice Rimbaud... 

 “Nuestros amigos [los filósofos], sedientos de «información» filosófica (algo que no existe), de ninguna manera son «pensadores» ni tampoco desean entablar el diálogo del pensamiento consigo mismos...” (Carta de Hannah Arendt a Mary Mc Carthy)

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"La lucha con la pared de la celda. Empate..." (F. Kafka) 

 Formar una familia sería patentar otra institución de fuerza que aborrece con toda su alma, así que solo se deleita en los bailes de poder de la familia que le corresponde y ve como los valores fuertes pero invisibles, traspasados quizás por siglos desde su insignificante sangre, se estancan y terminan en él …No proyectará nada, se quedara viendo fijamente esos valores torpemente heredados ahí arrojados en la mesa como una horrible mano de cartas que no jugara y, viéndose totalmente fuera de todo juego social, apagara con una leve sonrisa la humilde vela de su estirpe, no posee la simpleza sanguínea de Antígona. Toda conclusión de los ciclos es una especie de locura… 

 La TV cable le dio un nicho tranquilo a esa clase media de televidentes, esos que no verían los largos y tediosos planos de Tarkovski pero tampoco ninguna basura de reality , se quedan en el medio, viendo los documentales de cocodrilos , ácidas series norteamericanas o diseños de cañones de la edad media....la televisión segmentada no hará opinión común, habrá gente para el detergente , para el sushi o para el Audi conviviendo perfectamente...como pájaros tendremos millones de nichos intercomunicados por el consumo y la producción…en ese paisaje no hay aristocracia, sino ecosistemas firmemente regulados por los burdos comerciantes dueños de la mierda visual… 

"¿Cuándo nos encontraremos en este lugar idiota que es el mundo de nuestros tiempos?..." ( Julio Cortázar a su amante chilena Carmen Waugh, que era mas que un amante sino un extraordinaria y atractiva mujer, pero me gusta mucho mas la palabra amante que galerista, igual que "lugar idiota" es mejor palabra que contemporáneo) 

Entre la masa homogénea del mundo moderno el amor no puede ser amor, es el deslumbramiento de ser elegido por alguien, salir del mar ciego de la nada (entonces el "yo" se aplaude eufórico) … en el supermercado cuando elegimos un pimentón ocurre lo mismo, su color, su aroma olvidado en la despensa con cientos de otros iguales renace y se justifica cuando lo tomamos y nos lo llevamos a casa, ese es todo el misterio… 

 “Aquellos que aman la vida no leen. Y no van al cine, tampoco. No importa lo que se diga, el acceso al universo artístico está reservado casi exclusivamente a aquellos que están hartos del mundo…” (Michel Houellebecq, H. P. Lovecraft. Contra el mundo, contra la vida) 

 Cuando vemos los documentales del África nos damos cuenta lo terrible de las vidas de esos pobres animales salvajes, pero si les diésemos por arte de magia la posibilidad a ellos de hacernos una pregunta dirían de nosotros ¿cómo semejantes bestias pueden cargar cada hora de su vida con esa voz interior que no se apaga nunca? ¡Que miserable vida!

 Supe que los aviones de André Malraux (cazas monoplanos de ala por encima del fuselaje y nuevos, pero desarmados, dice la información técnica)…la llamada “Escuadra España” que tenía a su disposición el escritor para la defensa de la república española, tenían pensado venir a Chile a defender el incipiente “Frente Popular” (fueron los últimos aviones utópicos que surcaban el mundo en busca de la salvación, sin experiencia y más bien estorbando las restantes maniobras) …Me imagino una película con ese nombre…o en su defecto los aviones de algún escritor actual volando los cielos inútiles de mi país, pero …¿ tienen aviones los escritores de hoy? ¿Y que podrían proteger? 

 "Porque cuando se roba a la gente lo poco que tiene, a fin de proteger los intereses de los que tienen más de lo que cualquiera merece, hay que contar con que haya resistencia, sean manifestaciones organizadas o saqueos espontáneos. Y no es política. Es física..." (Naomi Klein)

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