Los piojos del infinito

En el metro causa furor mi camiseta de Stendhal (Del amor) entre los conocedores de Beyle (que hoy son dos), pequeños happy few ocultos por la ciudad…sigo firme en la idea de mi querido Leibniz, que estamos en el mejor de los mundos posibles, aunque se flote al medio del mar en una balsa con los tiburones rodeándola y afilando sus colmillos… En el mayor de los casos los matemáticos son casi siempre simpáticos, al contrario de los humanistas, la mayoría de la veces desagradables, torpes y resentidos moralmente con las leyes que la matemática refleja en el mundo…Seguramente el castigo que dios me dará(que siempre lo pienso como una totalidad bromista), es que si llego a viejo me hará feliz (no soy un matemático , a los únicos que él perdona) . El 99% de los viejos occidentales es triste por algún profundo motivo que en el fondo les sirve y los felices se entusiasman siempre un poco más de la cuenta en el momento inoportuno …En el metro lleno de ideas locas , jazzísticas, me hacen sonreír solo , las mujeres que me devuelven la sonrisa , sólo lo hacen como queriendo decirme (¿estás entusiasta? , ¿estás lleno de ideas? bueno quédate con ellas pero no olvides que te quedaras sin ninguna de nosotras) Pienso en la frase de Marguerite Yourcenar “ Qué aburrido hubiera sido ser feliz…” ….es temprano y suena John Coltrane , "Blue Train" , me conseguí “El Primer Tercio” de Neal Cassady, treinta y tanto años y la locura sigue intacta!!!! que más se puede pedir… ( Estoy en la balsa y me imagino a los tiburones tocando saxo ).

 El trabajo me permite algunas licencias de escritor, leer, escribir obviamente, es la recompensa que me brinda por pagarme poco…, que energía siento cuando pienso que me convertiré en escritor…sin bautizo, sin manos de felicitaciones, sin oficinas editoriales con olor a orina, sin ceremonias familiares, yo sólo diciéndome a mí mismo, “has encontrado el vacío” puedes vivir sin nadie, bueno ahí está el papel , escribe , y escribe con derecho…

 No siempre las mujeres me abandonan, hay veces que yo lo hago y es la situación mas terrible por la que he pasado en el oscuro mundo hollywoodense del romance, ellas me miran como queriendo explicarse por que estoy incendiando una casa de un millón de dólares y yo sigo roseando esa casa con parafina totalmente callado. Cuando me han rechazado lloriqueo unos días, pero luego salto con un entusiasmo felino a buscar otras mujeres, renovado, inteligente, musical…pero cuando he abandonado, me siento más retorcido que todos los Gengis Kan del mundo…

Ahora puedo estar solo y sonreír y hacer mi cama y leer a Caicedo, un pequeño dios, y salir a caminar y vivir como nunca… aun no me vendo al espejismo de la confortabilidad de un núcleo familiar…ni siquiera puedo calificarla de resistencia a la confortabilidad,  sólo son las enseñanzas de Buda en mi juventud, las utilizo para la concentración, (aunque no puedo sentir compasión por todos los seres) a lo mas ignorarlos…

 Debo sacarme una muela de mi maxilar derecho , no se puede salvar , quedare casi sin muelas en ese lado, como un viejo pescador de los cuentos de Melville, y de ahí en ponerme otra deberé empeñar mi alma (pienso en hombres que no le interesaba su dentadura , Joe Strummer y Gary Snyder) pero a mí me interesa, de hecho si sonrío mis dientes están mas blancos y lindos que nunca , (los de adelante tal como las frutas ordenadas en una verdulería) este detalle de la muela solo será notado cuando me ría a carcajadas (cosa no muy común), si las mujeres llegan a notarlo, (porque ellas al comenzar cualquier relación te evalúan como un tasador de caballos de carrera) solo les diré que soy Gary Snyder, un gran indígena de los bosques milenarios (pero en realidad dudo que le dé explicaciones a una mujer en los próximos 2000 años) …ganare cierto dinero y me pondré una muela que compense un poco el vacio…¡¡¡que vivo estoy!!!!! Si una mística lectora de reencarnaciones me dijera que en otra vida fui un norteamericano nacido en Lowel llamado Jean-Louis Kerouac lo creería al instante…

 Dos frases interesantes leídas hoy en internet “La Nikon Df es para hombres que tienen siempre barba de dos días” y la segunda “¿Por qué no arrojamos la basura a los volcanes?”…las dos me hicieron pensar mucho rato mirando por la ventanita de la oficina de Franz Kafka …

Diario

Viña del Mar , Concón , fueron como Turín , Génova para Nietzsche donde enloquecía plácidamente, el clima conectado directamente al espíritu 

"Una mujer que se abandona para ir al cine, un viejo al que ya no se le escucha, una muerte que no rescata nada y luego, al otro lado la luz del mundo. Se trata de tres destinos semejantes, y sin embargo diferentes. La muerte para todos, pero para cada cual su muerte..." (Albert Camus. "Anverso y reverso") 

 En todo deseo hay voluntad de poder , sobre todo en "los buenos deseos" (el insaciable poder de la moral de los nuevos sacerdotes laicos de la política) , y el que lo sabe, aprieta bien el mundo y sigue deviniendo, o juega despreocupado como el niño heraclitiano, y como después de esto no cabe ninguna categoría de bueno o malo para concluir nada ...sólo resta, tras esta simple declamación polar , imaginar una melodía de piano de fondo , de preferencia Chopin... 

 El escritor como el pintor (salvo benditas excepciones) son los destinados a no pensar sobre la escritura ni la pintura , ejecutan , son necesarios …no lo sé , son los posibilitadores , pero no conocen sus dimensiones, no saben lo que son, ya que están actuando…tal como el caballo es el único que no conoce los que es un caballo, está sumergido totalmente en el mundo fantástico del concepto …Tuvo que llegar la inquietud de un pensador sumado a la intrusión de un aparato técnico para deconstruirlo…el fotógrafo Muybridge en el siglo XIX, armado con el nuevo juguete de los franceses , la cámara fotográfica, apostó a algunos amigos que el caballo en un momento del galope no tocaba el piso con ninguna pata, lo fotografió y lo probó…pero tuvo que pensarlo sin la cámara , tuvo que verlo antes sin la acción ni la técnica, apostó a ciegas, con la insuficiente y lenta experiencia del mundo …El pensar el galope fue lo tremendo (quizás fue el galope mismo) . Así hay que pensar la escritura, como un galope que no se ve , que no se sabe con qué pata se apoya en el mundo… Hay gente que está en la escritura no precisamente ejecutando el acto de la escritura, está en los intersticios, en sus patas., en cualquier lugar donde a esa escritura se le pueda desarmar, probar , demoler, avivar , rechazar , santificar… no son para nada indispensables , me atrevería a decir que incluso estorban, tal como al caballo le entorpecía correr frente a las cámaras del laboratorio…para el mundo no hay nada más inútil que analizar un galope, pero el galope sin saberlo lo demanda….

 "Que las palabras dejen de ser armas, medios de acción, posibilidades de evaluación. Encomendarse al desconcierto. Cuando escribir, no escribir, carecen de importancia, cambia entonces la escritura —tenga o no tenga lugar; es la escritura del desastre..." (Maurice Blanchot "La escritura del desastre") 

 Antes la imagen de quemar libros era el apocalipsis de la cultura, en el futuro será necesario...y el que no se de cuenta y siga echando celulosa al mundo , con palabras que sólo le aseguren un oficio con que definirse frente al mundo y le garanticen una vanidad inocente que no hace más que afirmar su total perdición como pensador, y además no escriba en medios fáciles y banales como las mangas de sus camisas o mensajes de texto en un teléfono móvil ...no sólo no sera escritor, sino que ademas inconsciente, las publicaciones solo deberían reducirse a temas farmacológicos , científicos y a gestas nacionales como la Iliada...los kafka del futuro no publicaran ...de hecho ya no lo hacen... 

 " Si yo dijera, como creo que la bondad es el rasgo distintivo del carácter de los habitantes de París,temería mucho ofenderlos. Yo no quiero ser bueno..." (Stendhal . Diarios) 

 No leer nunca una frase de Kafka antes de correr , porque ya no se correrá..no se estará corriendo, los otros corredores sabiendo del peligro de leerle notaran aquel que lo hizo ...esperaran UN SIN EMBARGO, que no llega ... desobedezco y las consecuencias aquí están, como la estatua de sal en que se convirtió la esposa de Lot (por voltear) , mi cuento favorito de la biblia , no correr, no voltear... y todas esas hermosas prohibiciones de cuando dios era entretenido y vivía en Praga... 

 “Antonin Artaud ¿Un poeta? Sí, muy grande, pero esa palabra abre demasiados kioscos. ¿Un pensador? Sí, fundamental, pero que ningún filósofo podría apreciar (y mucho menos el discurso universitario). ¿Un teólogo negativo? Es decir poco, ya que en él nada es ideal ni abstracto. ¿Un especialista en mitos y rituales chamánicos? Su experiencia personal (especialmente en México) lo prueba. ¿Un drogado? Nunca dejó de necesitar el opio para atenuar sus padecimientos. ¿Un loco? Si decirlo tranquiliza. ¿Un profeta? Está en el centro de la barbarie del siglo XX, captando su energía oscura como nadie desde el fondo de los asilos de alienados… ¿Conocen a Antonin Artaud? ¿Han oído hablar de él? Vamos, seamos serios, apenas. Hay demasiadas cosas que leer, a menudo es reiterativo, los cansa, no “pega” con sus empleos sobrecargados de tiempo, no forma parte de la temporada de “novedades literarias”, al igual que Pascal, por otro lado, quien juzgaba toda actividad humana como sonámbula y misteriosamente antinatural...” (Philippe Sollers. “Discurso Perfecto”) 

 "lista para el bikini. Programa 14 días"...(leído en la caja del cereal) 

 "Mi soledad maúlla. La tapo con promesas vagas. Mentir, sí. Algún día encontrarás este diario y será antiguo, algún día verán mis fotos y se reirán de la moda actual. El vanguardismo será clasicismo y otros jóvenes rebeldes se reirán de él. Pero… ¿es posible soportar esto? Quiero morir. Tengo miedo de entrar al pasado. Pienso en alguna mujer de mi edad de hace un siglo. ¿Qué hacía cuando estaba angustiada? ¿Qué?..." (Alejandra Pizarnik. Diarios. 7 de Diciembre de 1952) 

 La gente tiene familia y se vuelve idiota, prepara los álbum fotográficos de sus bebés, anotan cada acto chistoso que hacen , son los nuevos burgueses que se acobardaron frente al mundo heroico de la palabra pública, de la cólera de Aquiles y tras ellos, los nuevos chinos reproductivos, nacerán los tiranos del futuro , quiero intentar hacer una familia …. 

 "Sentimos nuestra miseria y nos amamos mejor. Sí ; es quizás eso la felicidad, el sentimiento compasivo de nuestra desgracia..." (Albert Camus. "Anverso y reverso")

 El Mesías no vendrá sino cuando ya no sea necesario dice Kafka ...pero vendrá.., si es innecesariamente, es como yo le esperado siempre...la presencia innecesaria de un dios..y los hombres atados a la necesidad lógicamente sufren (diálogo de dioses , diálogo de sordos ) ..."El mesías no vendrá al último día, sino al final de todo...." , Por la noches de la niñez siempre el rezo, ahora siempre Kafka...ambos innecesarios... por ende únicos... 

 "Respetad a los filósofos, pero no les imitéis. Vuestra vía, desgraciadamente, se encuentra en otro sitio. Es indisociable de la neurosis...Trabajar permanentemente en vuestras obsesiones acabará convirtiéndoos en una piltrafa patética, minada por la angustia o devastada por la apatía. Pero, lo repito, no hay otro camino. Debéis alcanzar el punto sin retorno. Romper el círculo. Y producir algunos poemas antes de estrellaros contra el suelo..." (Michel Houellebecq. "Poésies") 

 ¿Qué es el amor?, es sentirlo y dejarlo ir como los marinos genoveses y aspirar a ser sobrio y valiente como el único pueblo que me importa: Esparta (como Platón el gran traidor de sus amigos)

 "He pensado en escribir para la prensa underground, porque no conozco ningún otro sitio en el que puedas tener una idea un día y verla impresa casi inmediatamente. Me encantaría tener una columna en la prensa underground. Sólo contando las cosas que veo. No ficción, sino información..." (Jim Morrison entrevista de la revista Rolling Stone . 1969 )…Jim Morrison quería su propio blog 

 Jóvenes enamorados de la literatura como Kafka y Kerouac un consejo : sigan anotando todo lo que ven y por nada del mundo (si no quieren vomitar) jamás, vayan a una feria del libro (como el triste espectáculo que hoy nos ofrece nuestra cansada ciudad) ..es más, erradiquen la palabra libro de sus vidas, tan preciada para los cultos humanistas socialdemócratas de hoy (que de paso dan un asco genuino) los hijos no se educan con libros, los hijos se educan con cariño, con caminatas de sus padres por los cerros y ríos y una vez que el niño conoce a sus padres en el caminar, puede recién adentrarse en la maniática ficción de la literatura… La palabra que deben llevar en sus vidas es precisamente vida…obviedad de un borracho dirán ustedes, claro está , pero soy un respetuoso de la soledad y sé que un nuevo y solitario monje del futuro dará a la palabra “vida” un nuevo brillo que aún nosotros, consumidores de mierda por excelencia , aun no conocemos…

 "Aquí tenemos un tesoro - en la corriente principal de nuestra literatura, azarosa y varia como lo es este volumen de notas escritas en libretas, textos para pequeñas revistas, que contienen hermosos familiares clásicos kerouaquismos, himnos nostálgicos de los días en la cabaña de Berkeley, puro Kerouac sobrio tierno de aquella época y los últimos profundos exquisitos lamentos del alcohol, frutasamargas y versos. Poemas de todo tamaño -título modesto- será apreciado tanto por los conocedores, como por aquéllos que aún no han frecuentado su obra . Esta poesía es más valiosa por hallarse en un estado de soledad, aislada, es original, y no reconocida, particularmente porque el tipo de belleza que encarna es demasiado personal para ser percibida por la oficialidad literaria. Kerouac es asimismo un poeta sociopolíticamente “inconveniente” para ser incluído en el exasperante desfile de las notables y aceptables antologías universitarias preparadas por profesionales y editores...." (Allen Ginsberg en el prólogo del libro de Jack Kerouac."Pomes all Sizes")

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Diario

La única leche con chocolate que devuelve a la infancia por mantener casi intacto su sabor por décadas , es la leche Colun, quiero destacar eso…(En Viña del mar hay, o no sé si existirá todavía, un local exclusivo de Colun y un día le dije eso al que atendía y se sintió orgulloso…)

 "Es sabido que esta sociedad firma una especie de paz con sus enemigos más declarados cuando les ofrece un sitio en su espectáculo. Pero yo soy justamente en estos tiempos el único que posee cierta celebridad clandestina y mala y que no se ha dejado persuadir de aparecer en ese escenario de la renuncia..." (Guy Debord. "Damos vueltas en la noche y somos consumidos por el fuego”) 

 no sé si es un flan o un Yoghurt ... los Yoghurt vienen cada vez mas aflanados , ¡¡¡a quien se le ocurrió semejante barbaridad !!! , no sé a qué viene toda esta decadencia en los lácteos ... me inquieta

 "La literatura tiende a instalar al sujeto en un estilo, en una fórmula, mientras que los diarios no. Pongamos el caso de Macedonio Fernández: he visto los archivos, sus cuadernos. Tiene reflexiones sobre Kant seguidas de cómo hacer gimnasia, cómo hacer la sopa..." (Ricardo Piglia. "Entrevistas") 

 Yo escribo y no me interesa la categoría en la que se asienta, ni el medio en el que se expande, ni a qué pueblo se dirige …me interesa más el texto que “el libro”, no confundo los canales…si veo una buena explanada corro libre…no espero una autorización ni una ceremonia para que el organismo segregue…me alejo de cualquier preparación para la creación y más aún del circo de la distribución... elacontecimiento del espíritu que se deposita trágicamente en un individuo que nunca lo pidió , a no olvidarlo nunca, porque eso es lo único y vital… Ernst Junger dice : “El autor vive entre el pueblo , en la ciudad , en la sociedad de su época, y al mismo tiempo solitario en el bosque , en Patmos, en el Sinaí , lo que allí sucedió es más importante que lo que él transmite ; acaso vuelve con las manos vacías. En el descenso quedan desparramadas las tablas quebradas…” 

 “No bien un poeta quiere actuar en política tiene que entregarse a un partido político …está perdido como poeta .Tiene que decir adiós a su libertad de espíritu , a su visión desprejuiciada, y en vez de ello calzarse hasta las orejas la capucha del odio ciego…” (Goethe en Conversaciones con J.P. Eckermann) 

 Es curioso el comportamiento de una inteligencia por decirlo así “socrática”, drogada en pura mayéutica exasperante y totalmente indolente por el mundo “operativo”, moviéndose entre otras inteligencias “prácticas” (no por eso menos poderosas), siempre ocupadas, hábiles en el quehacer cambiario del mundo…Se mueve como una serpiente pero no amenaza a nadie… Me recuerda la pelea bíblica de las serpientes empresariales del faraón y Moisés…y esta serpiente socrática no es ninguna de las dos, es de otro tipo, no representa a ninguna fe, no quiere salvar a nadie y vaga invisible por su desierto interior…por supuesto para las otras serpientes, las que pelean por un reino o por salir de la esclavitud, ésta ni siquiera es considerada una serpiente, por ende no piensan ni atacarla ni devorarla, … la ironía, εἰρωνείa, es que la serpiente socrática en principio acepta no ser tomada por tal y sin embargo, casi inexistente, de pronto muerde burlonamente por completo al mundo… 

 “¡Qué me importaba el hombre y su intranquilo deseo! ¡Qué me importaba a mí el eterno ‘debes’, ‘no debes’! Qué diferente el rayo, la tempestad, el granizo, las fuerzas desatadas, sin ética! ¡Qué felices, qué poderosas son, pura voluntad sin la confusión del intelecto!...” (Nietzsche en carta a Gersdorff tras relatarle una tormenta) 

 Hannah Arendt dijo que el buen funcionario y el buen padre de familia fueron los grandes criminales del siglo XX, y hoy todo el mundo o es buen funcionario o buen padre de familia… eso describe lo que nos espera…

 “No creo en nada de lo que me enseñaron. No me importa nada. Sobre todo no me importan los convencionalismos y el demonio sabe hasta dónde y hasta qué extremo infecto somos convencionales. Convencionalismos poéticos y literarios. Hasta el ser joven es un convencionalismo. Y la rebelión y la anarquía pueriles. Y el mito del poeta. El mito de la cultura. Hasta el comunismo y el socialismo de mis amigos es un nauseabundo convencionalismo. Como si se pudieran cambiar las cosas hablando y negando. Yo estoy en contra. Ni religión ni política ni orden ni anarquía. Estoy contra lo que niega la verdadera vida. Y todo lo niega. Por eso quiero llorar y no me avergüenzo o sí me avergüenzo y quiero esconderme y hasta tengo vergüenza de suicidarme…” (Alejandra Pizarnik. Diarios) 

 Antes de correr , ya que creo y quiero estar en mi mejor momento de running, hago un poco de barras en el parque Almagro para calentar , ahí siempre está el mismo grupo de colombianos que se han adueñado pacíficamente de ellas , lo curioso es que ese grupo que va, no corre, sólo hace barras y fuma marihuana, no lo hace en tono rebelde ni marginal, pareciese que ellos efectivamente creen que la yerba es absolutamente compatible y más aun, necesaria, para la exigencia muscular , la fuman con delicadeza y disciplina como quien toma una bebida energética (exageran ese gesto para dar una imagen no de viciosos sino de deportistas que como los chasquis incas deben consumir un poco de estimulante para relajar los músculos , evitar lesiones y sacarle el mayor rendimiento al cuerpo ) Luego de colocarme sólo con el humo , ya que no puedo decirles que no fumen delante mío o que dejen de lanzarme bocanadas , me voy al parque Bustamante , ahí los chilenos que hacen barras no tienen el relajo colombiano , se nota la testosterona humana al borde del colapso , hay boxeadores , karatecas , runners y barristas, todos muy pendientes de las mujeres, ellas se ríen de sus chistes mas fomes (siempre la conquista es asimétrica cinco hombres para dos mujeres ) , muchos y lo he corroborado con corredores que conozco, creen que es más fácil conocer a una mujer en el relajo endorfínico del deporte que en el salvajismo alcohólico de la disco. Por lo menos ellas se ríen sinceras. Corro excelentemente sin miedo a las lesiones ya superadas, debo marcar la diferencia ya que he entrenado todo el año… Llega el verano y ya no se admiten mariconadas , al correr se debe pasar al mayor número de corredores , no es misterio, a pesar de lo que crea Jodorowsky (que no debe correr más de cinco minutos) , que para competir han nacido los hombres. Y cuando uno compite pasa a ser guerrero , noble y por ende ingenuo , en el sentido etimológico del término, ingenŭus ( natural, nativo, indígena; nacido de padres libres; decoroso, digno, en suma noble, por eso el noble siempre es poco inteligente, menos teórico, un guerrero, la lógica es de los momentos débiles dice Nietzsche, que tampoco debe haber corrido más de cinco minutos) . El parque se ha transformado sin pensarlo en una gran lucha silenciosa que nadie puede detener, y de la que nadie se da cuenta, sólo los corredores, es la misma lucha del agon griego , Atenas frente a Esparta (las mujeres por el contrario o se quejan o disfrutan, miran sonriendo a los ojos vuelta por medio ) Pasó la época del invierno zen donde los pocos que corríamos teníamos una comunión tibetana entre nosotros y nos hacíamos gestos de ánimo bajo el frío temible del invierno…ahora hay que competir, el espíritu griego se nota cuando uno se acerca al corredor más cercano, ya que este empieza a ponerse nervioso, mueve su cabeza en 90 grados para ver de reojo como viene el que lo va a pasar y acelera su marcha, siempre con un poquito de desesperación (y lo hace sin disimular, ya que en medio del derroche de endorfinas uno pierde el miedo al ridículo y claro, acelerar cuando te están pasando es una acto derechamente ridículo) En este caso hay que pasarlo lo más rápido posible para herir su moral , es como un golpe uppercut de box , más adelante se puede retomar el aire y volver a tu ritmo, pero en ese momento el objetivo es la voluntad …Todos los corredores novatos (los maricones) hacen el mismo truco , no han entrenado durante el año pero quieren ganar así que corren dos vueltas a toda máquina, pasan a todos y se retiran con la sensación de victoria, hay que tener cuidado con esas mariconadas , y no queda más que hacer que ignorarlos cuando pasan y observarlos fijamente cuando se detienen y te miran con cara de una misión cumplida (cuando han corrido 5 minutos!!!) Lo mejor de esto es la total independencia que te da la valentía de la competencia, seguridad ante las lesiones, la pérdida del ridículo y la autonomía frente al poder femenino, uno puede sonarse con los dedos frente a ellas y disfrutar su cara de asco , pero hay algunas que comprenden el contexto y se ríen, ellas son las verdaderas….Vuelvo a casa después de la competencia, los colombianos deben haberse acostado voladitos y mas musculosos …. Sé que he ganado, recuerdo los versos de Esquilo cuando Hermes le dice a Prometeo: “Triunfante hubieses sido intolerable”: y sí efectivamente uno podría volverse así en el triunfo, pero se sabe que todo esto es un juego y entonces uno se acuesta tranquilito como los colombianos , ya vendrá el invierno zen cuando sólo se corra entre valientes, aguantando el hielo y la soledad , y entre ellos ya no compitan más y sólo disfruten la presencia del otro, que siempre te mira con una cara angustiada por el frío como diciendo "¿por qué estamos haciendo esto?"… 

"Me siento inactivo en un mundo en marcha. Me preparo para salir de noche. Regresaré acaso con el hastío de siempre, y forzando la imaginación para poder construir una anécdota..." (Lezama Lima. Diario)

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Diario

"Hay una foto extraordinaria en la que Guevara está en Bolivia, subido a un árbol, leyendo, en medio de la desolación y la experiencia terrible de la guerrilla perseguida. Se sube a un árbol para aislarse un poco y está ahí, leyendo...." (Ricardo Pligia. "El último lector") 

 Anoche soñé que me veía metido en medio de una gran balacera entre narcos de mi barrio que me obligaba a tirarme al suelo (comprobaba que eran balas de verdad y no sólo de ruido porque rebotaban y sacaban chispas de todas partes) Mel Gibson era mi vecino y les hacia frente (en su personaje Riggs de Arma Mortal) Una vez concluido el tiroteo, que arrojaba muchos heridos y Riggs lógicamente ileso (y con un aire de disfrutar el episodio) caminamos juntos y él me pregunta ¿como estas? yo le digo nerviosamente, "bien, weon pero mas tiritón que la chucha", (le hablo con confianza ya que como dije es mi vecino) él, sonriente y despreocupado, me apunta a una de mis zapatillas (Adidas con una gran y ridícula suela blanca ) y ve un agujero de bala en ellas, en las suelas (algo altamente improbable en el mundo físico) y me levanta las cejas, me doy cuenta que él tiene las mismas zapatillas y que, indiferente a las balas, me las había señalado , no por el agujero sino porque eran iguales a las suyas ( tuve una leve impresión que creyó que yo le imitaba su forma de vestir, cosa que no era efectiva, porque las mías eran mucho más viejas que las suyas) , luego frente a mi casa Riggs enciende un cigarro y comienza a conversar con mi papá de fútbol…(los policías con cierta timidez le hacen preguntas y él los manda a la mierda) despierto muy agitado ya que pensé que me habían herido y me quedo mirando como 5 minutos mis zapatillas... 

 Estudiar a Bataille es como tomar un ácido, en "La conjugación sagrada" dice: “El hombre… encontró más allá de sí mismo no a Dios, que es la prohibición del crimen, sino a un ser que ignora la prohibición. Más allá de lo que soy, reencuentro un ser que me hace reír porque no tiene cabeza, que me llena de angustia porque está hecho de inocencia y de crimen: tiene un arma de hierro en su mano izquierda, llamas que parecen un corazón de sacrificio en su mano derecha. Reúne en una misma erupción el Nacimiento y la Muerte. No es un hombre. Tampoco es un dios. No es yo, pero es más yo que yo: su vientre es el dédalo en el que se perdió a sí mismo, en el que me pierdo con él y en el cual me vuelvo a encontrar siendo él, es decir, monstruo…”

 “Escribir como un perro que escarba su hoyo, una rata que hace su madriguera. Para eso: encontrar su propio punto de subdesarrollo, su propia jerga, su propio tercer mundo, su propio desierto...”

 (Giles Deleuze - Félix Guattari. "Kafka. Por una literatura menor") 

 Britney Spears con evidentes influencias marxistas, declara en una entrevista la defensa del valor- trabajo : “Work Bitch (su último hit)-agrega- es una sátira del fetichismo mercantil, que subraya que los verdaderos dueños de los medios de producción son los mismos trabajadores...” 

 "Los hombres de pensar profundo se asemejan a comediantes en el trato con los demás, ya que para ser entendidos siempre tienen que simular antes una superficie...." (Friedrich Nietzsche. "Humano Demasiado Humano") 

 ¿Será cierto que uno puede atar a una muchacha con la escritura?, le preguntaba Kafka a su amigo Max Brod (le escribía a su "amada" Felice hasta 4 cartas por día) , Roberto Bolaño responde: se puede conquistarla pero nunca retenerla (ni siquiera con un movimiento literario)... Yo diría ni conquistar ni retener sólo con-tener… 

 "Veo que sí sigues siendo comunista. ―Esa palabra ya no quiere decir nada. Pero no he dejado de ser hija de una familia pobre...." (Milan Kundera. "La ignorancia")

 El amor devuelve la ilusión del Yo al mundo en total mansedumbre…no el yo tiránico y conquistador que cree que vive y camina solo en el mundo, dominado las cosas , más bien el Yo que se deleita tirado en el pasto, totalmente consciente de sí mismo, y escucha los rangos ocultos de la naturaleza, la sonrisa de ella brindada en total libertad, el sonido del aleteo de las abejas, el olor de la tierra mojada al regar el jardín particular…y luego no sabe diferenciar ninguna de las tres sensaciones porque son lo mismo …la vida entonces esta delante en total luminosidad… sin ninguna pregunta, sin ninguna respuesta…el amor nombra el yo …el yo no se nombra a si mismo … la unión con todo es brutal… 

 "Tengo algo estúpido y ridículo para decirte. Te estoy escribiendo estúpidamente, en vez de decirte esto, yo no sé por qué, al volver de esa caminata. Me molestarán esta noche por hacerlo. Te reirás en mi cara, me tomarás por un fabricante de frases en todas mis relaciones contigo hasta ahora. Me mostrarás la puerta y pensarás que estoy mintiendo. Estoy enamorado de ti. He estado así desde el primer día que te invité...." (Carta de Alfredo de Musset a George Sand) 

 "La Academia Americana de Medicina de Urgencias lo confirma: entre una y dos docenas de hombres adultos americanos ingresan todos los años en urgencias después de haberse castrado a sí mismos. Normalmente con utensilios de cocina, y a veces con cortaalambres. A modo de respuesta a la pregunta obvia, los pacientes que sobreviven a menudo explican que sus deseos sexuales se habían convertido para ellos en una fuente de conflicto y ansiedad intolerables. El deseo de un alivio perfecto, unido a la imposibilidad en el mundo real de obtener ese alivio perfecto y de obtenerlo en el momento deseado, les habían producido una tensión que ya no podían soportar. Es a los hombres de más de treinta años con problemas de testosterona cuyos casos se han documentado en los dos últimos años a los que estos enviados especiales desean dedicar el presente artículo. Y a aquellas almas atormentadas que se estén planteando la autocastración en 1998 deseamos decirles: «¡Alto! ¡Quita esa mano! ¡Deja en paz esos utensilios de cocina y/o cortaalambres!». Porque creemos haber encontrado una alternativa...." (David Foster Wallace. "Hablemos de langostas")

Diario

“Cuando no tenía nada, deseé. 

Cuando todo era ausencia, esperé. 

Cuando tuve frío, temblé. 

Cuando tuve coraje, llamé. 

Cuando llegó carta, la abrí. 

Cuando escuché a Prince, bailé. 

Cuando el ojo brilló, entendí…. 

Cuando me llamó, allá fui. 

Cuando me di cuenta, estaba ahí. 

Cuando te encontré, me perdí….” (Aznar)

 Cuando contabas una divertida historia con toda tu hermosa expresividad que me enamora y utilizaste la palabra "culear" (en vez de las anodinas , tirar , follar, etc) sentí orgullo y también sentí que ya éramos "partner" (eso no quiere decir que yo te impulse a seguir utilizándola en el futuro, quiero ahorrarte conflictos en cualquier tipo de sociabilización básica)... pero las palabras más que ser prohibidas, vulgares u ofensivas , demuestran tener un peso , que es casi físico (los judíos lo saben bien) y por ejemplo la palabra “culear” más que cualquier enseñanza de la Torá, sirve para graficar y entender ese peso. Preguntar por el significado de una palabra o por el sentido de una proposición equivale a preguntar cómo se usa, el famoso y recurrente “Gebrauch” de Wittgenstein en sus “Investigaciones filosóficas”, pero no dudo que con la rapidez de las fluctuaciones culturales quizás en el futuro sea considerada normal , bella o más precisa en lo que se quiere evidenciar...¡cuántos casos han surgido de palabras que en su origen fueron consideradas parias , vulgares y luego reinaron honorablemente y nos sirvieron de mapas más precisos en el difícil recorrido del mundo sensible…! (espero que culear sea una de ellas)

 "¿Por qué introducir algo en la literatura que no sea poesía ... ¿No es ése mi rencor contra los novelistas, que no seleccionan nada? Los poetas tienen éxito porque simplifican: casi todo es dejado afuera. Yo quiero poner prácticamente todo adentro: y saturar..." (Virginia Woolf. Diarios)

 David Foster Wallace llama “grandes narcisistas masculinos” (GNM) a Mailer , Updike , Roth …y curiosamente es precisamente a ellos los que uno lee con más detenimiento , eso necesariamente debe indicar algo, falocentrismo , soledad, aburrimiento… 

 "Así pues, ¡no estoy loco ni soy un maníaco! Sólo que, a los cuarenta años, he decidido vivir como a mí me gusta, sin preocuparme por las costumbres ni las leyes, y he observado que hasta el momento había sido burlado. No sé lo que haré, ni si habrá otros acontecimientos de los que deba preocuparse la policía. Dependerá de mis deseos. Pese a lo que pueda creerse, soy un hombre pacífico. Si mañana encontrara una mujer que mereciese la pena, sería capaz de casarme con ella y no se oiría hablar más de mí. En cambio, si me sacan de mis casillas y me empujan a una lucha a muerte, pienso que nada me detendrá. Durante cuarenta años me he aburrido. Durante cuarenta años miré la vida a la manera del pobrecillo que pega la nariz a los cristales del escaparate de una pastelería mientras mira cómo los otros se comen los pasteles. Ahora sé que los pasteles son para aquellas personas que se preocupan de cogerlos...." (Georges Simenon . "El hombre que miraba pasar los trenes") 

 Llevar el amor al corazón como Fitzcarraldo arrastra el barco por la selva para llevar la ópera a los salvajes…y por supuesto fracasar…pero la metáfora (la más bella quizás de lo que es la vida) está hecha ya, para que pueda ser utilizada por los demás… Anoto en mi libreta: “seguir en todo a Herzog, La conquista de lo inútil”.. 

 "Porque un nuevo romance concede siempre un poco de esperanza, la soledad mortal e irracional es finalmente premiada, eso que vi (ese horror de ser arrastrado al vacío) cuando aspiré profundo el mortífero yodo en la playa de Big Sur es ahora justificado y bendecido y ofrecido al Cielo como una urna sagrada en el simple hecho de desnudarse y en el encuentro de los cuerpos, por el deleite triste, inexpresable, nervioso, del amor –Que ningún viejo oxidado y retrógrado diga lo contrario, y además nadie se ha atrevido nunca a escribir la verdadera historia del amor, es terrible..." (Jack Kerouac, "Big Sur")

 No tendrá ningún sentido en el futuro hablar de buen o mal escritor, o de exitoso o fracasado, esas terminologías quedaran reservadas sólo para los rankings económicos de la editoriales o los show privados de los burgueses …probablemente habrá gente que aún se gane la vida en lo que creen que se denomina “literatura” tal como se gana la vida un agente inmobiliario , pero no tendrá importancia alguna por que se confundirán con los otros accionistas , sólo existirán los “enfermos de literatura” ,(lo que Vila- Matas denominó “mal de Montano” ) y serán incatalogables , ya que efectivamente son enfermos , tal como los turistas que sufren en Florencia ataques de pánico frente a tanta obra de arte junta, pero no son ni críticos ni pintores sino sólo “enfermos” (el llamado síndrome de Stendhal) …y por supuesto que siempre he creído lo que dice Wittgenstein, que “ni de ética ni de estética se puede hablar” …. Yo agregaría: sólo enfermar …. Una anomalía genética , una epilepsia , un tipo de desorden glandular, cuando lo descubran van a reír como nunca y simplemente todos los textos se llevarán a investigación como los bacilos, para inventar prontamente la cura…(y por fin dejar al mundo en paz) 

 “El enamorado es el semiólogo salvaje en estado puro. Se la pasa leyendo signos. No hace otra cosa: signos de felicidad, signos de desgracia. En la cara de los demás, en sus comportamientos... Está realmente al acecho de los signos…” (Roland Barthes) 

 Caminando en la hora absurda después del trabajo, donde los hombres ya no saben qué hacer, de pronto surge la idea que espere por años, estaba ahí a la mano …y me decidí a tomarla y llevarla a cabo , odio las ideas que se llevan a cabo, las amo flotando anónimas, pero esto es necesario …esta idea no es idea si no se toma …ponerle mi nombre es ofenderla…no queda otra porque me genera potencia… Dejar de ser abstractos y tomar por fin un punto de vista es tal vez, lo único que exige eso que llaman “universo”… 

 “El sexo, extraño, extranjero, solitario, que sin detenerse decide ir solo hacia adelante, irresistible entonces y al que es preciso seguir ciegamente, quien, de repente, tras años de furor, antes de otros años de locura sensual, rehúsa y calla, que prospera en la costumbre, se impacienta ante la novedad y no renuncia a la independencia hasta el instante en que uno consiente en saciarlo plenamente. ¿Quién, si es un poco exigente, consentiría, en el fondo de su corazón, esta tiranía? Castidad, ¡oh, libertad!...” (Albert Camus. Carnets) 

¿Qué prefieres, haber tenido tres mujeres o haber hecho esta novela? anota Stendhal al margen de su Cartuja de Parma… 

 "“Te amaré siempre”, jura el poeta. A mí también me parece fácil jurar esto. Te amaré a las 4:15 PM del martes entrante: ¿sigue igual de fácil puesto así?..." (W.H. Auden. "Poesía y verdad")

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Diario

Leí por ahí que el duro de Noel Gallagher vio de pronto en el parque de su ciudad, a Chris Martin que pasó corriendo, ya que siempre él hace running, entonces de inmediato pensó en molestarlo y gritarle algo pesado , pero se dio cuenta de pronto que él llevaba dos bolsas de pañales en las manos y se largo a reír… (Buscar, aunque sea de vez en cuando , una especie de "rebeldía tierna"…. con menos rock n' roll y mas Running y pañales…) 

 Nunca pensó que el más desagradable y flojo de los alumnos, que nunca puso atención a nada, siguiese todavía hoy molestando a su manera…lanzando al mundo frases , (al gran salón de clases que es el mundo), tal como los estudiantes perdidos lanzan pequeños pedacitos de naranja, haciendo presión con su lápiz tinta a las nucas de sus compañeros que si querían estudiar y esforzarse …En el colegio nunca le hicieron pensar en serio en la muerte, para poder realmente ponerse a “funcionar” ..He ahí el error… Proust en “Sobre la lectura” dice: “Como en el fondo todos nosotros, los vivos, no somos más que muertos que todavía no hemos entrado en funciones…” 

 "¡Este sabotaje que se llama educación y que despoja al niño de sus propias riquezas para substituírselas con lugares comunes!..." (Rainer Maria Rilke) 

 Siento que cada día las frases son más inútiles ¿pero es que acaso algún día fueron útiles? , pensar en el guardián de frases como un oficio casi extinto...como el de zapatero o el que estiraba colchones...

 "Vivo en una sociedad de emisores (siendo yo mismo uno de ellos): cada persona con quien me encuentro o que me escribe, me dirige un libro, un texto, un balance, un prospecto, una protesta, una invitación a un espectáculo, una exposición, etc. El goce de escribir, de producir, apremia a todos; pero como el circuito es comercial, la producción libre sigue atascada, enloquecida y como desesperada; las más de las veces, los textos, los espectáculos van allí donde no se los reclama; encuentran, para su desgracia, "conocidos", no amigos, y mucho menos compañeros; lo cual hace que esta suerte de eyaculación colectiva de escritura, en la cual podría verse la escena utópica de una sociedad libre (donde el goce circularía sin pasar por el dinero), está encaminada hoy hacia el apocalipsis…” (Roland Barthes por Roland Barthes)

 Napoleón preocupado por el suicidio por amor de uno de los integrantes de su pelotón, da cuenta que no es el único en el último tiempo que toma esa decisión y apela a tener valor, manda una orden a su guardia: “hay tanto coraje verdadero en sufrir con constancia las pesadumbres del alma como en afrontar la metralla de una batería. . . “ ¡Qué distintos los militares de antaño sabiendo que el poder temible de la pólvora del corazón es tanto o más que el de la pólvora química…
Tenemos imaginación, si la necesito la imagino y así la dejo en paz…, por eso la imaginación necesita valor… y siento que ahora lo tengo, me he preparado para esto, para dejar en paz , hacerme una mente fuerte que dialogue con el corazón sin llegar a la guerra…. ¿Se puede querer sin atrapar? , ¿Sin conquistar y finalmente sin arrasar?, ¿se puede ser el Colón soñador que piensa otro mundo pero se queda sentado en su pequeño puerto sin la intención de zarpar, soportando las mofas de los demás marineros ambiciosos? Si se puede yo quiero serlo…. 

 "Creo que no puede estar psíquicamente bien ningún hombre que, como yo en estos últimos tiempos, carezca de una mujer..." (Mario Levrero "Diario de un canalla") 

 ¿Qué tiene que ver una idea con una moneda?…un libro que se vende es una transacción absurda, buscar las ideas sociales que están en el aire...he ahí el futuro 

 "Sabiduría árabe: "El paraíso de la tierra se encuentra sobre el lomo de los caballos, en la lectura de los libros y entre los senos de las mujeres..." (Carlos Edmundo de Ory. "Los aerolitos") 

 Soñé que veía un reportaje científico en la televisión, donde desmentían un viejo mito: "las ostras no se aburren" decía el presentador ...entonces, no se porque , sentía una inmensa compasión y un gran alivio...

 "Seducere es un antiguo verbo romano que quiere decir llevar a un lugar apartado. Atraer hacia sí fuera del mundo. Ser dux aparte. El reino de otro mundo. Seducir es lo contrario de desposar. En romano casarse se dice ducere, llevar. Ducere uxorem domun, llevar a la esposa a su casa. Por el contrario, se–ducere es separar a una mujer del domus, es llevarla a un lugar apartado, en la separación, en el secreto, en el secretus, primero “fuera de sí”, luego “lejos de los demás hombres...” (Pascal Quignard. "Vida secreta") 

 No hay otra cosa en el mundo que pensar sobre el amor, los amantes no se enteran del amor, ¡qué tristeza!, yo quiero enterarme…siempre…esa es la condena… Pasar caminando frente a una gigantesca universidad pensando en el amor…La investigación, el conocimiento, el triunfo de la reflexión, el cálculo irrefrenable del universo, parecen caballitos de juguete frente a la gran verdad… amamos y punto… 

 apeireka ta onta skopon, “quedé desfallecido escudriñando la realidad”, dijo Platón , se podría agregar: "entonces les invente una realidad a ustedes para que no sufran de ningún cansancio, cuando digan "mesa", esta , por circuitos internos que instale en su mente, se conectara de inmediato con la verdadera mesa del cielo...y así no les faltarán mesas donde quiera que vayan...si traspasan esto al amor tendrán una religión en forma fácil y espontanea..." 

 "Sufre una imperfección indefinida que le afecta el sentido de realidad. Está perdido en un movimiento continuo que lo obliga a pensar para detener la confusión. Pensar no es recordar, se puede pensar aunque se haya perdido la memoria. (Lo vengo sabiendo por mí desde hace años: sólo recuerdo lo que está escrito en el Diario.) Sin embargo, no olvida el lenguaje. Lo que necesita saber lo encuentra en la web. El conocimiento ya no pertenece a su vida. Un nuevo tipo de novela sería entonces posible, “Necesitamos un lenguaje para nuestra ignorancia”, decía Gombrowicz. Ese podría ser el epígrafe...." (Ricardo Piglia."Notas en un diario")

 Los artistas ilusoriamente creen que “crean” y ese auto sugestivo valor no es tan interesante como parece, crear significa: chocarte el hombro y buscar un público…el que tenga un hombro disponible y quiera enrolarse en un público estará cómodo en ese mundo…mientras tanto nosotros buscamos un nuevo nido para el concepto “crear”… un hombro público que no choque por ejemplo…que se mueva en la nada…

 "Lo primero que salta a la vista en Hölderlin, Kleist y Nietzsche es su alejamiento de las cosas del mundo; y es que aquel a quien el demonio estrecha en su puño, se ve arrancado de la realidad. Ninguno de los tres tiene mujer ni hijos (como tampoco Beethoven ni Miguel Ángel), ninguno de los tres tiene hogar ni propiedades, ninguno tiene una profesión fija o un empleo duradero. Son nómadas por naturaleza, eternos vagabundos, externos a todo, extraños, menospreciados, y su existencia es completamente anónima. No poseen nada en el mundo: ni Kleist ni Hölderlín ni Nietzsche han tenido jamás una cama que les fuera propia; nada es suyo; alquilada es la silla en que se sientan, alquilada es la mesa en que escriben y alquiladas son las habitaciones en que van parando. No echan raíces en ninguna parte, ni aún el amor logra atarlos de modo duradero, pues así sucede con aquellos que han encontrado al demonio como compañero de vida. Sus amistades son frágiles; sus posiciones poco fijas; su trabajo no es remunerador; están como en el vacío, y el vacío los rodea por todas partes..." (Stefan Zweig ."La lucha contra el demonio") 

 A los 30 años , misma edad en que Alejandro Magno combatía contra los elefantes de los ejércitos de los reinos de la India , cruzaba sus tormentosos ríos para enfrentarse a sus reyes y dar el golpe definitivo para apoderarse de los confines de Oriente y el mundo , yo me comía una pizza…

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Diario

"El primer verano fue todo felicidad. Estábamos filmando "Persona" en la isla. Hacía calor. Yo estaba experimentando a otro ser humano. Él me estaba experimentando a mí. Y no teníamos necesidad de hablar de ello. Yo caminaba con los pies descalzos sobre una arena tan fina que parecía respirar bajo mis pies. Durante el día me recostaba en el suelo a leer entre una escena y otra. Y sentía mi cabeza pesada, casi como si estuviera inconsciente. Nunca me pregunté cómo acabaría nuestra relación. Era como si estuviese protegida por suaves murallas de luz, de sol, deseo y felicidad. Desde entonces ningún verano ha sido como aquel. Dábamos largos paseos por la playa y no hablábamos, no nos exigíamos nada, no teníamos miedo. Una vez nos alejamos mucho de los otros y descubrimos un pequeño montículo de piedras grises con tierra árida y dura en la base. No sentamos a contemplar el mar que, esta vez, estaba completamente quieto, brillando bajo la luz del sol. Cogió mi mano entre las suyas y dijo: - Tuve un sueño anoche. Soñé que tú y yo estábamos dolorosamente conectados. En ese sitio construyó su casa. Y eso cambió su vida. Y la mía..." (Liv Ullmamn . "Senderos")

 "En lo que me concierne, no soy un escritor, soy alguien que escribe…" dice Thomas Bernhard , en relación a esto pueden haber ferias del libro, encuentros de escritores, conferencias teóricas , pero jamás podrá haber ninguna manifestación gregaria de “los que escriben”, a mi juicio los más poderosos insectos metafísicos de lo que se podría llamar “literatura”…El sentido y la utilidad de la misma, no está en función de algún organismo relacionado con la circulación de la gente o el dinero, el mecanismo de utilidad de ellos es simplemente sabotear el mecanismo de utilidad, y con eso liberar al mundo interno del externo . Mientras todos están en cócteles y haciendo cheques para adquirir la última novedad literaria, “los que escriben” están sufriendo, sudan por que su misión es desactivar una gran bomba de la que nadie está enterado, pero que existe , no una bomba que explotara escandalosamente como en las películas , sino una que puede explotar en cualquier minuto silenciosamente en el interior de cada uno de los hombres…. (Todos pueden detectar al “escritor” que con su abrigo, su sombrero y su pipa mira el mar desde su burguesa casa marítima, pero nadie puede jamás detectar a “alguien que escribe”, porque en el fondo no existe …. y esa es la idea…)

 “Qué fuerte parezco frente a todas las cosas, convencido de que aquí no se puede esperar nada más que la muerte. Y, sin embargo, inmediatamente soy capaz de pensar con gusto en que ordené una silla que montaré con mi abrigo circasiano y perseguiré a las mujeres cosacas y me sumiré en la desesperación porque mi bigote izquierdo no está tan bien como el derecho y pasaré horas frente al espejo arreglándolo....” (Tolstoi. Diarios) 

 Anoche soñé que era el productor de Pink Floyd y toda la banda me hacía caso , aunque yo no daba órdenes sino sólo gestos , si hablábamos no lo hacíamos en inglés si no en un dialecto extraño, primitivo...Waters tocaba un instrumento de vidrio y habían serpientes en la mesa de grabación...la música que salía de eso era indescriptible...no la escuchábamos con los oídos sino a nivel mental y todos de una forma diferente, ¿cómo diablos grabare esto? - me preguntaba... 

 Diálogo con R: 

-Sabes no había tenido ninguna mujer desde estudiar seriamente filosofía. 

 -¿y qué significa eso? 

-Es extraño , ni bueno ni malo, sino profundamente extraño, antes había tenido por supuesto mujeres como todos y había sido feliz o infeliz , no se trata de eso, sino que es una sensación distinta, es como esa que siente el niño cuando le enseñan en el colegio que el sol no es el que se mueve si no la tierra es la que hace el recorrido rotatorio, entonces este niño se enfrenta a su próxima puesta de sol con esta temible información , igual disfruta, siente, pero jamás puede desterrar ese nuevo dispositivo lógico que ya se instalo en su cuerpo, que como un camión del aseo le seguirá detrás , desde ahora y para siempre, limpiando todo el desorden y el caos que va dejando la imaginación y la belleza de su percepción salvaje, de su entrega al mundo, errónea , caótica y colorida, y por lo mismo, propiamente suya. Todo pasara ahora por el aseo de ese camión lógico, contradiciendo sus descubrimientos mágicos, sus juegos y alegrías. Pero a veces el niño se rebela y olvida esa limpieza mental. Disfruta entonces simplemente la puesta de sol tal como se le presenta, majestuosa, artística y errónea….Así estoy con esta mujer…majestuoso, erróneo y artístico… ¿qué importa la verdad frente a la belleza de la puesta de sol? entonces así, solamente con la rebeldía del niño, la única que siente realmente la belleza, se podrá entrar alguna vez al misterio del amor… 

 “Nuestra era de técnicos hace un uso abundante del adjetivo sustantivado “profesional''; parece creer que ha encontrado en él una suerte de garantía. Evidentemente, si uno considera no mi remuneración sino sólo mis aptitudes, no hay duda de que he sido un muy buen profesional. ¿Pero en qué? Ese habrá sido mi misterio, a la vista de un mundo condenable…” (Guy Debord "Panegírico") 

Cuando era profesor de historia había un niño (genio) de 10 años que me admiraba (en realidad estaba enamorado del conocimiento) , terminaba la clase y seguía hablándome : …”profe la independencia de chile fue en 1810, el combate naval de Iquique en 1879” soporte eso, pero cuando me dijo: “El Tratado de Westfalia fue en 1648” ….colapse , en un recreo afuera del baño le dije: “sabes amiguito el conocimiento no te llevara a nada , lo único que salva en la vida es mantenerte lo más posible al lado del amor de tu mamá, fuera de eso nadie te amara realmente” , el niñito sonrió , por suerte no entendió y se fue a jugar , después de eso decidí renunciar a ser profesor … 

 “Al carajo con el arte…El mundo del arte es un mundito sospechoso. ¿No es gracioso que nos hayamos pasado la vida entera persiguiéndolo? ¿Muriéndonos por estar cerca de alguien que pareciera comprenderlo, como si eso pudiese servirnos de ayuda, no dejando nunca de preguntarnos si tal vez está irremediablemente fuera de nuestro alcance, o incluso si tal vez ni siquiera existe? Porque he aquí una interesante proposición para ti: ¿y si no existe?.. - Si en algún momento creyera que no existe, pienso que… no sé. Que me volaría la tapa de los sesos. -No, no lo harías. A lo mejor hasta te relajarías por primera vez en tu vida. A lo mejor dejarías de fumar…” (Richard Yates. “ Jóvenes Corazones Desolados”) 

 La paz, la tranquilidad, el respeto nuevamente de los sobrinos (cuando ya no lo toman por loco) todo viene junto en épocas de equilibrio, de suspiros musicales… todo se resume nuevamente en percibir, totalmente asombrado, “la posibilidad” del cariño (sentado arriba de un cerro pensó suspirando , mientras pasaban las nubes muy cerca de él , que aún no estaba en el cariño , y quizás nunca lo este, sino sólo en “la posibilidad”, pero ya con eso le bastaba para sentirse orgulloso )

 "Todo el mundo tiene una idea distinta del amor. Una chica que conozco dijo, 'supe que él me amaba cuando no se vino en mi boca'..." ( Andy Warhol "Mi filosofía de A a B y de B a A")

 En la cima del cerro San Cristóbal una mujer anota todo lo que ve , no creo que sea escritora o algo así me digo, pero cuando llena dos páginas de su cuaderno de apuntes (un moleskine) lo confirmo , sube la cabeza discretamente , lanza una mirada curiosa a cada uno de los corredores o ciclistas de alrededor, pone atención a las conversaciones y anota rápidamente con la lengüita que sale un poco de su boca como en señal de concentración literaria. Ella magistralmente y con un vaso de café que nunca tomó, llenó tres hojas de anotaciones…(hasta donde yo supe) . Al lado nuestro un amigo le dice a otro: "si fuera rico me sacaría la polera y dejaría la caga, el amigo le dice- sí weon , pero no eres rico..." (Estoy seguro que ella anoto eso) ¡Cuántas ganas de leer esos magníficos escritos de esa pequeña Virginia Woolf que sube el cerro en bicicleta como escusa para capturar todos los momentos del mundo! , pero no quise nuevamente importunar, paso por al lado y con la personalidad inédita que genera las endorfinas, le lanzo una venia , moviendo la cabeza en señal de aprobación (como cuando el caza recompensa aprueba otro caza recompensa, también con un movimiento de cabeza en el “Regreso del Jedi” , porque negoció bien con Jabba the Hutt) .Luego abajo del cerro descanso tirado en el pasto en completa soledad , de pronto se acerca un grupo de running, parece un club , están todos alegres, puras mujeres y hombres guapos , son como treinta, me imagino que al final todos follaran con todos…estiran sus músculos al lado mío y hacen chistes (fomes) de corredores ….los miro a todos juntos tirados ahí en el pasto , se me hace una película de Pasolini, donde todos gozan pero a mí no me invitan…entonces pienso en los escritos de Virginia Woolf, que ahora y con una infantil satisfacción, estará pasando al limpio, sin ningún otro objetivo que su propia y magnífica dicha … No mejoro mis tiempos de running , me contracturo demasiado seguido (por unos fármacos demoníacos que tome) y escribo cada vez peor (esto no es por culpa de fármacos sino porque me he puesto simplemente mas weon) , necesito uno de esos club de Pasolini , alegres a tiempo completo…correr me hace feliz...

 "Sabes, no sé si voy a vivir mucho tiempo. Creo que pinté bastante. Llegué a lo que quería…" nota de Nicolas de Staël, escrita el 5 de marzo de 1955, se mato el 16 de Marzo, lanzándose desde la terraza de su estudio, piso 11. Los expresionistas abstractos se dividían en dos grupos: los que se mataban y los que no (al parecer única forma de hacer categorías serias en el arte...)

 No debería haber vuelto a ver el mar, ni tocarlo, ni olerlo, como hice hoy (lo tenía censurado de la percepción) esa ridícula cantidad de agua que inflama las ansias juveniles de navegar en la valentía del abandono total, (además de leer con asombro las increíbles leyendas de las ballenas desde Chile a Japón, todas con una similitud escalofriante, como si estuvieran conectadas) , Michelet en su libro “El Mar” escribe: "La ballena es infinitamente tímida. Un pájaro, a veces, puede asustarla. Y para hacer el amor necesita un lugar de profunda paz. Así como el noble elefante huye de los ojos profanos, la ballena sólo ama en el desierto….” Todos querrían hoy estudiar y amar la historia si sus maestros historiadores escribieran así… Pero se vuelve siempre a la asfixia de la oficina personal, en tierra firme, al cubículo de nuestra conciencia burocrática, que no deja nunca en paz, sin una cuota de majestuosidad, sin el historiador poeta, sin cantos de ballenas, sólo con nuestros pequeños, cobardes y jurídicos insectos mentales…Hay que amar en el desierto

 "Generalmente no sé lo que me hago; robo mis ideas de los libros, tomo prestadas mis miradas a los ojos de otros, no adelanto a los subnormales ni tullidos por la calle porque temo que mi agilidad los deprima, me encanta ver jugar tanto a los niños como a los animales, pero no me importaría ver cómo le dan una patada a un pordiosero o cómo atropellan a una niña porque no son más que nuevas experiencias que voy acumulando; no me gusto a mí mismo y observo con burlona sonrisa este mundo más feo y menos inteligente que yo...."(Martin Amis."El Libro de Rachel")

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Diario

 “Vuelves del trabajo, del barrio donde no nos toco nacer, cuando la tómbola paró, tu vienes pensativa, susurras: “viva la revolución”…. y si bombardean la ciudad yo me quedo junto a ti, por que juntos somos indestructibles…yo me quedo juntos a ti…” _(NN Nutria en la canción “Y si bombardean”) 

 Una nueva forma de vida, que dictada por Peter Handke, moldea a los nuevos escritores: amar a alguien y dejarle en paz...y para compensar esa distancia poética, disfrutar del peso del mundo... 

 "El amor, para existir, necesita ser visto. Posiblemente, una pareja la componen tres personas. Y quizás estar enamorado sea un estado tan inenarrable que solo un testigo pueda transformarlo en creíble, real...." (Enrique Vila Matas) 

 -Dostoievski en “Los endemoniados”: "Sólo ha ocurrido una cosa: un cambio de miras, la sustitución de un género de belleza por otro. Toda la confusión proviene de tener que decidir qué es más bello: Shakespeare o un par de zapatos, Rafael o el petróleo...."

 -Albert Camus en “Los Posesos” 

“VIRGUINSKY Para reflexionar, se necesita tiempo. La miseria no espera.

 LIPUTIN Hay que ir a lo que más urge. Lo más urgente es, primero, que todos puedan comer. Los libros, los salones, los teatros, más tarde, más tarde… Un par de botas vale más que Shakespeare. 

STEPAN ¡Ah! Eso no lo puedo permitir. No, no, amigo mío. El genio inmortal resplandece por encima de los hombres. Que todos anden descalzos y que viva Shakespeare…” 

 -Ahora ya informado correctamente como consumidor, tomo la decisión: me levanto y voy al mall a comprarme un par de zapatos (Los sonetos de Shakespeare en librería Antártica : $23,030 , los zapatos que quiero (realmente hermosos) están en liquidación en el centro comercial sólo por hoy $25.000, ni Dostoievski ni Camus sabían de esta oferta) 

 En mi momento de mayor sensibilidad , luego de despertar plácidamente y con una vista envidiable desde lo alto hacia la ciudad (como una gárgola autosuficiente de Notre Dame) , siento el coro a gritos de los niños del colegio de enfrente en el estribillo de la canción nacional, con un orgullo escalofriante …Empiezo a oler como a pequeños cerebritos friéndose..Condenados… (me gustaría gritarles a los viejos profesores ¡sálvenle también la vida a los sensibles!, o si no les odiaran de por vida….déjenles que se encorven como pequeñas gargolitas artísticas amantes de la soledad humana… hagan en conjunto un gran chiste hacia toda institución) 

 Oscar Wilde invento probar la reacción del público ante sus obras en tiempo real, en las conversaciones de cenas y encuentros . Antes que la obra hubiese sido escrita siquiera él ya la recitaba como anécdota en las reuniones …El arte del futuro deberá ser así…y dará tanta importancia a esa prueba conversada en tiempo real, que ella será el arte mismo y se prescindirá de la obra posterior por su inutilidad y vanidad. La obra sería tan invalidante como un punto final…He ahí el sueño cumplido del artista sin obra….Wilde tenía tanta razón como los griegos…El mayor arte y el único, es la conversación. (Y si se ensaya la conversación con uno mismo ni siquiera se necesitaría público , no habría mercancía que vender , todo sería simple y honesto)

 Un amigo me dijo : "me he dado cuenta que los misántropos se conservan bien, si parecen adolescentes...estar pendientes de la humanidad, celebrar, y principalmente aceptar sin ninguna protesta sus idioteces , oxida un poco..." 

 “¿Dónde están las angustias, los gritos, los amores de los 18-30 años? La materia con que ahora trabajas la acumulaste entonces. ¿Y luego? ¿Qué haremos?..." (Cesare Pavese. El Oficio De Vivir)

 "¡Cuántos amores, entusiasmos, amistades profundas y vivas simpatías no habré tenido ya, para verlas derretirse como la nieve! Me aferro a lo poco que me queda. He llorado a los muertos, a algunos vivos, y me he reído de lástima ante la vanidad de mis mejores sentimientos y de mis creencias más puras. Pero no arrojo a la calle a los que quieren quedarse conmigo, en mi aburrido aislamento....." (Flaubert . "Cartas a Louise Colet") 

 Una mujer que había estudiado física (y que derivó en filosofía) me dijo un día …”los físicos son personas agradables, si hasta hablan de dios…no han caído al parecer en el nerviosismo típico del hombre de conocimiento…saben con las herramientas del lenguaje de la física teórica que se han apropiado , que se llega a una zona tremenda, a un paso que uno dice ufff, mira no puedo explicártelo teóricamente porque no lo entenderías” y dijo para sellar el grandioso final–“bueno eso si, Dios simplemente como un juego, como una insolencia del lenguaje” …de mas esta decir que me enamore…(me gusto como dijo “ no lo entenderías” sin miedo, ni ninguna delicadeza, con una normalidad abismante, como queriéndome proteger de la conciencia de mi insignificancia...)

 “La crueldad para con el prójimo solo produce resultados artísticos mediocres; la crueldad hacia uno mismo es mucho más interesante...” (Antonin Artaud)

 Ningún sobreviviente recuerda haber visto un pájaro volar por los campos de concentración nazis. Esto prueba quizás la magia de las aves y su retirada en donde actúa el dolor y la miseria, además su increíble poder de augurio que ya sabían los romanos. Pensaba esto mientras volaban enfrente mío unas hermosas aves cruzando la puesta de sol…si me dijera a mi mismo: "puedes amar", no lo creería, pero las aves lo dicen y hay que hacerles caso...

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Diario

“No iba en busca de dinero ni amor…" (Bob Dylan, Crónicas I)

 Lo mejor que le pudo pasar a Stendhal fue ser feo, abrigo la inseguridad que necesita el constante fingimiento, le dio el talento irónico del que sabe que va a perder siempre en el campo de la seducción, y abrió su espíritu al circo humano de las pasiones…eso es el primer deber de motivación que debe enseñarle un profesor de literatura a sus alumnos que quieran dedicarse a ella , (la mayoría feos) además no me imagino que tipo de literatura macabra puede salir de un hombre bello y seguro… 

 "Nada es serio excepto la pasión. La inteligencia no es una cosa seria, nunca lo ha sido. Es un instrumento con el que uno juega , eso es todo..." (Oscar Wilde ."Una mujer sin importancia")

 La idea de escribir en internet es la misma idea que tuvo Duchamp: tener una maleta con reproducciones en miniatura de todas sus obras , siempre lista para hacer un viaje en cualquier momento...no me imagino rodeado de románticos papeles caligrafiados , cientos de libros acumulados por los rincones , cajones llenos de apuntes, sólo me obsesiona esa maletita , entre mas pequeña mejor...pero no esperando el viaje inminente del autor, ir mas allá aún , mandar la maleta sola a que recorra el mundo mientras su dueño duerme... 

 “No pude leerlo. La mente humana no es así de compleja. Dijo Einstein al devolverle un libro de Kafka a Thomas Mann…” (David Markson. "La soledad del lector") 

 El aburrimiento y la felicidad , los únicos dos temas que se pueden escribir con éxito hoy , David Foster Wallace uno de los mejores en eso , pero leerlo no siempre es un placer, más bien es un trabajo profundo y desgastante ...El año 97 Wallace se matriculó en clases de contabilidad en la Illinois State University en un intento de manejar el vocabulario técnico y conocer a su juicio un mundo importante para su futura obra ...así de serio era la vida de este tipo...da miedo, si uno está dispuesto a entrar o no a una clase de contabilidad por el arte , esa es la cuestión ... 

 “Desde que hay filósofos hay un rencor filosófico contra la sensualidad. Schopenhauer no es sino la expresión más vehemente. La bestia filosófica tiene un horror instintivo a los obstáculos hacia el poder. Por eso los filósofos no se casan…” (F. Nietzsche . “La genealogía de la moral“) 

 Experimento: Volcar el conocimiento trasnochado en espacios pocos serios, absurdos, como los situacionistas en los años sesenta (en las redes sociales por ejemplo) sólo con el simple objetivo de no tener ningún objetivo, como la música del metro …(que sin embargo tiene un objetivo oculto) . El conocimiento y el arte que circulan en los lugares habilitados para su depósito y propagación: escuelas , universidades, conferencias, etc no brilla de la misma manera que en los recintos banales, ya que no se le atribuye ningún potencial absurdo…es el viejo experimento del urinario de Duchamp pero invertido... 

 "Antes de encender el horno para suicidarse, Sylvia Plath dejó leche y pan con manteca en el cuarto donde dormían sus dos hijos..." (David Markson. "La soledad del lector")

 Las novelas del futuro: documentos que simplemente den cuenta de la vida reflexiva de quien escribe, que en ningún caso quiere y pretende aparentar ser el autor sino de muchos, infinidades de autores. Sería una reflexión mediática…intentar bajo campaña política eliminar de circulación la palabra “autor”…

 Michel Houellebecq quizás ha dado la mejor definición de lo que es el poeta : "El poeta es el niño que se caga encima cuando su madre se ha puesto guapa para una cita nocturna…" 

 “Noche catastrófica. Reeditando una de mis viejas y estúpidas salidas nocturnas he perdido anoche 150 marcos (el monto mensual de mi beca). Probablemente me los robaron en algún bar. Recuerdo haber terminado la noche en una comisaría, ebrio, discutiendo con una mujer de vida alegre. Única conclusión: no puedo seguir soltero....” (Julio Ramón Ribeyro. "La tentación del fracaso")

 No es tanto el cambio revolucionario de la evolución estética de las actrices porno , como mejorar la musculación, los bronceados , las locaciones , la producción en general, sino que el director las haga parecer "felices " (a gente en el fondo desamparada) , es un logro actoral más que de presupuesto , como si aquí haya influenciado también el método dramático de Stanislavski: “ 1-la relajación, 2-la concentración, 3-la memoria emocional, 4-las unidades, 5-los objetivos 6- los superobjetivos…”

 Leo la historia clínica del manicomio en Jena de Nietzsche, come sus excrementos, unta su comida en orina, entre muchas otras pequeñas excentricidades , el doctor anota una frase que lanza :”Pido una bata de noche para una redención radical, esta noche han estado conmigo veinticuatro putas…” , Esto seguramente para el estudioso no es más que comidilla , es como ver teleseries, pero creo que para mí es importante , es como cuando me quedo hasta tarde viendo accidentes de autos o aviones y por gracia del espíritu no me siento estúpido haciéndolo (cosa que debería) sino que se que algún día encontrare una lógica tras ellos….las anotaciones de los desvaríos y la decadencia pueden hablar como ruinas de este pensador (como cuando pienso ¿Por qué cayó este avión si iba tan bien?)…Que lástima que no tengamos acceso también a una historia clínica de la salud mental de Cristo… que útil nos sería… 

 “Algunos de los nuevos creadores, algunos de los nuevos famosos. No son lo mismo para mí. Los miro, los escucho y pienso: ¿es esto todo lo que hay? Quiero decir, parecen encontrarse cómodos; se quejan… pero parecen CÓMODOS. No hay ferocidad. Los únicos que parecen feroces son los que han fracasado como artistas y creen que el fracaso es culpa de fuerzas externas. Y lo que crean es malo, horrible...” (Charles Bukowski. "El capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco")

 Creer, con mi básica formación lógica, que entiendo el Tractatus de Wittgenstein es una utopía, es como creer que se entiende cómo funciona un avión con todos sus detalles ingenieriles , sin embargo, sin conocer toda la estructura que hace posible que se eleve , lo puedo ver volar...así mismo con lo poco que entiendo del Tractatus y aún ignorante de su estructura, se cual es la intención total de su vuelo... 

 "Los escritores de derecha siempre escriben mejor que los de izquierda. La izquierda es más pedagógica mientras que a la derecha no le importa nada. No es que reivindique sus ideologías fascistas, pero su literatura paradójicamente me parece mucho más revolucionaria que la de izquierda...Céline, T. S. Eliot, Pound, todos cracks de la derecha. Cuando chico pensaba que Ezra Pound era mujer. Después me enteré que no, y que era fascista..." (Claudio Bertoni. Entrevista en The Clinic) 

 Septiembre es bello , la primavera , la disolución del "yo" en la fiesta (aunque sea momentánea) quiero el verano y el mar, definitivamente el invierno me daña… debe ser el síndrome de todo ruso (debí ser uno en otra vida) parece que no quieren otra cosa que Cristo y calor… Tolstoi dice en sus confesiones : “Estoy loco por la vida... Ha llegado el verano, el delicioso verano...” 

 “Si pudiera vivir dentro de una canción para siempre todas mis desgracias serían hermosas. Y eso les daría a las desgracias otro sentido. Igual que las desgracias de Billie Holliday consiguen ahuyentar las mías, mis desgracias pasarían a ser el quitanieves en la puerta de otro...” (Ray Loriga . "Héroes") 

 Muchos años para poder pensar por sí mismo, para trabajar en ser médico de si mismo... para en definitiva, al fin sentir que se está realmente viviendo...No es una sensación exclusivamente gloriosa, sino también desamparada, como todo pensar cuando no lleva pasamanos... 

 Stendhal: “En Francia, los hombres que perdieron a sus mujeres están tristes, ellas, en cambio, alegres y felices. Hay un dicho entre las mujeres sobre la dicha de este estado..." …Stendhal no dice como se llama este dicho , pero es increíble la capacidad de los franceses para poner nombre a las experiencias más extrañas , el español que es un idioma tremendamente rico, parece que le falta valor para afrontar estos temas cotidianos de la pasión, ya que debería haberle puesto hace tiempo nombre a esta aristocrática sensación en la que las mujeres se revuelcan con orgullo , una sensación que los hombres no conocemos o no sabemos disfrutar y en cambio la miramos con envidia y cierta devoción en los rostros de las mujeres recién liberadas , y que nos muestra de forma patética nuestra tremenda inferioridad...(quizás es hasta bueno que esta sensación no se haya bautizado con un nombre en nuestro idioma, para que ellas no lo experimenten con una gloria oficial...) 

 "Mi eterna pregunta (¿es una obsesión enfermiza?) ¿Soy digno de amor?..." (André Gide . Diarios)

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