Diario

 ¡puta que amo la vida !... esa fábrica de belleza, construida de cristal , con obreros durmiendo en su interior , quizás la fábrica no produzca nada y sus obreros vivan descansados (que es lo más maravilloso) pero está ahí para que alguien llegue y produzca algo, lo que él quiera y los obreros despierten , le observen y por su propia iniciativa le ayuden a producir un rato al que necesita un poco de belleza, sin llegar a considerarle un jefe (ya que en esta fábrica no los hay) , sólo por el hecho de despertarlos con una sonrisa y ver su honesta necesidad de lanzar belleza a la vida , y por este simple gesto le ayuden un poco a jugar a creer que el mundo es capaz de arte, cuando simplemente alguien se atreve a demandarlo así.. 

 (escuchando a R.E.M. “Electrolite” de fondo) 

 Correr temprano, luego hacer fotos (de trabajo) y después ponerse a pensar en todas las ideas en la cabeza que me dicen: hazlas, hazlas-….siempre he tenido ideas , pero como ovejas filosóficas , pastando tranquilamente sin ambición , estas nuevas ideas son más terribles, quieren llegar a la fragua…la echaremos al fuego a ver qué pasa…por supuesto que cuando surge un entusiasmo así, tengo un público interior que lo ve desde la galería pensando que todos es comedia…y efectivamente eso es el entusiasmo …comedia pura…y hoy ya no quiero hablar, solo escuchar mientras tomo nota., Quiero robar diamantes no más gallinas… leo en el diario de Tarkovski “Ahora nada me da miedo: si no me dan trabajo, viviré en el pueblo; criaré cerdos, ocas, cuidaré el huerto y ¡los mandaría a todos al diablo!...” 

 "El escritor debe tratar de ser lúcido e inteligente pero no debe asustarse de escribir tonterías. Sólo aquél que no teme escribir cosas sin sentido es un librepensador..." (Antón Chéjov )

 En el metro todas las líneas de desplazamiento determinadas , a veces se pone una cuerda en un pasillo o en una escalera para que la gente no pase y no sature otro nivel (es algo lógico sin esa organización sería un caos) pero es el símbolo de la ciudad del peatón funcional , caminando por rutas determinadas , desplazándose del hogar al servicio, del servicio al hogar , y asumiendo los lugares donde se puede desplazar o no casi automáticamente , por falta de tiempo, por costumbre , por desconocimiento…De ahí la figura del flaneur término que significaría algo así como un paseante creativo, un pintor de calles (su pincel es el deambular) . Recuerdo que en una exposición de Walter Benjamin en un centro cultural hacían visitas guiadas al barrio Lastarria enseñando a ser flaneur , cosa curiosa, es como si hicieran cursos de espontaneidad en una academia en el centro de la ciudad de 18: a 20 : hrs. La rebeldía activa del flaneur es contra del espacio premeditado, y es la que hace por ejemplo, de la decisión espontánea de doblar una esquina, solamente guiada por el instinto estético, una obra artística en sí misma. Mi papá, acostumbrado a las salidas al centro de la ciudad, era en mi niñez un flaneur y me enseño sin sospecharlo si quiera , a ser uno , nunca una ruta premeditada, siempre pasando de pronto e intempestivamente a una iglesia, que yo sentía como un oasis (sin ser ambos religiosos y por esto me sentía mal porque al entrar no me persignaba y las señoras me miraban enojadas) pero la iglesia era como el chorro de agua fría que siente el hombre que sale de las aguas termales para cerrar sus poros, era cruzar un par de siglos en pocos segundos… y luego venían los callejones, la observación de la ciudad, la historia de un edificio, las anécdotas de los vendedores de diarios… 

 El flaneur vive del momento sublime de la experiencia pura , inútil, esas experiencias extintas, que hoy extraño cuando veo al guardia del metro que desenreda la cuerda del pasillo donde no se podía pasar y dice: “ahora si paseen” y nosotros por supuesto, no desaprovechando la maravillosa oportunidad de la autorización de un espacio, pasamos lo más rápido posible para llegar a otro pasillo, donde está otra cuerda que nos obliga a doblar a otro pasillo, y en una de esas con mucha suerte, llegar al andén donde nos aguarda otro espacio, ahora ganado con fuerza para tomar el tren, empujado como por una desagradable ola , por la masa hacia el interior del tren para llegar al destino que ya habíamos olvidado…Al “flaneur”, al paseante, al pintor de la vida moderna, se le acabo la pintura y el caballete, ahora dibujara en su croquis todos los días que le restan de su existencia, el mismo dibujo, una figura segura , previamente delineada por alguien que tomara sus decisiones de desplazamiento, a alguien a quien nunca conocerá, pero a quien le debe la totalidad de su imagen sobre su ciudad. Dice Baudelaire en “El pintor de la vida moderna” : “Para el perfecto flâneur, para el observador apasionado, constituye un gozo inmenso elegir morada en el número, en lo ondulante, en el movimiento, en lo fugitivo y lo infinito. Estar fuera de casa, y sin embargo sentirse en ella en todas partes; ver el mundo, estar en el centro del mundo y permanecer oculto al mundo, tales son algunos de los menores placeres de estos espíritus independientes, apasionados, imparciales, que la lengua sólo puede definir torpemente…”

 Por supuesto que llegare nuevamente al cristianismo puro sin la furiosa espuma en la boca del rebelde, ni el trauma ingenuo del funcionario a la institución, miserias ambas de todo pensador…se debe llegar puro a el no para unírsele, ya cosa imposible, sino para bajar a los sótanos de la civilización…crece con el imperio más grande del mundo, le deja engordar, ocupa sus caminos y luego le hace perecer en forma casi natural, le engulle sus instituciones como un cáncer y todo eso nacido de una humildad sin precedentes, una peligrosa humildad ... eso es lo tremendo. La creencia de Erasmo: piensa llegar nuevamente al cristianismo interior, puro, con la humildad de los orígenes, denunciando la maquinaria de la institución… ¿pero no será que en la pureza de la humildad no está ya el germen de la máquina? ¿de la dominación? Nietzsche: "Podríamos clasificar a los hombres religiosos en la primera fila de los artistas..."

 La creencia de que si un niño sufre un minuto en este mundo no sirve de nada la eternidad versus la eternidad es algo inconmensurable donde la lágrima del niño debe someterse…ese es todo el problema desde Job, Dostoievski, Camus…y ese es el gran problema que ronda también mi vida…la relación inaudita entre mundo y eternidad, y el derecho que tiene el mundano a rechazarla (lo supe de niño comiendo un chocolate y mirando el sol naranja del atardecer) pero tampoco concibo un mundo sin sufrimiento y eso es lo tremendo del pensamiento, te da pequeños empujones al abismo de lo que no se puede pensar…

 Frase de Tony Wilson en la pelicula "24 Hour Party People" que inspira los proyectos que se avecinan: "Factory Records no es una compañía. Somos un experimento de la naturaleza humana...."

 Paso por mi ex colegio donde exactamente hace 20 años le lance un ojo de vaca que usábamos para diseccionar en clase de Biología a un viejo…temiendo con toda seguridad que el karma instantáneo se ejecutará de forma implacable sobre mí , y ellos, los estudiantes mas idiotas (al rango que yo pertenecía ) me lanzaran algo peor , una visera de un ratón, un cerebro de un lagarto, etc (incluso secretamente hasta desee que me lo lanzaran para expiar ese estúpido acto me que refleja en todo mi ser) pero nadie lanza nada, aunque llegue a transpirar cuando camine esos 50 metros sin querer ver hacia las ventanas del segundo piso donde estaba mi sala …no lanzarme nada fue como lanzarme algo peor , algo que me hizo escribir esto, me lanzaron mi propia estupidez…fue bello…

 Antes en el barrio debíamos aprender a convivir con el tipo ese que nos caía mal , ya sea en los partidos de fútbol, en las fiestas, en algún viaje, el mundo consistía en ese aparato de individuación con poco control que debíamos aceptar , hoy lo barrios se vaciaron y cada uno vive en su barrio a medida , en su círculo a medida controlado e higiénico , y lo mas importante, hoy existe lo que no existía en ese barrio infantil, hoy existe la tecla “delete”, borrar al otro, el invento técnico con mas implicancias sociopolíticas desde la guillotina.

Viendo el partido de la Católica con Cerro Porteño con mi papá , dice lo mismo que ha repetido como 30 años, cuando un jugador le pega mal y la pelota rebota en la barrera en un tiro libre : “puta pa pegarle así mejor le pego yo po ..” (y tiene razón)

 De todos los cientos de citas literarias que tengo estoy haciendo una pre-selección para tatuarme 5 ...amo lo adolescente que puedo llegar a ser… 

 Philip Roth me encumbro a la literatura seria, “seria” palabra un poco ingenua para describir el desencanto del envejecimiento , (y maravillarse con ese desencanto), si no fuera por él, quizás aún estaría leyendo las adolescentes aventuras de los beatniks, que no sabían nada de mujeres y por eso se quejan constantemente del maltrato del mundo corriendo en sus autitos de juguete (paradójicamente con mujeres)…El joven rebelde con sus ciencias sociales y que patea semáforos esta tan lejos de esta revolución de la vida que no le sirve de nada acostarse por las noches y pensar: “cada día tengo más razón” (para eso estudio para darle categoría a esa razón que ya tenía cuando era más ignorante) …¡que vulgar! mientras no le venga el infierno sexual podrá planear 50 revoluciones con lujo y detalle, todas falsas frente a la revolución interna y miserable del adulto (hay que acostarse y pensar cada día que miserable soy y cuanta verdad debo oponerle a esa miseria para contrarrestarla) …Pero en cuestión de sexo meterse con una mujer más joven, como el profesor Kepesh en El animal moribundo, genera lo que todo hombre moderno necesita , un vaivén existencial a medida, la dosis de gloria y humillación que todo hombre ha necesitado desde Napoleón conquistando Europa y luego exiliado en la decadente isla de Santa Elena (siempre queriendo ingenuamente volver a la gloria, lógicamente sin conseguirlo , bueno eso es la adultez sexual…) , una mezcla de admiración desechable, seguido de un abandono definitivo como la de esa basura sin capacidad de reciclaje (y luego de eso surge la vida, uno sonríe) …la imagen del hombre que tiene la mujer es la que ve en el padre, que actúa , del novio que actúa, de los amigos que como todo séquito no son reales, o quizás de los hermanos que no saben nada o actúan con un nuevo método dramático, nunca sabrán la verdad (que es simplísima) y ese es el único poder que nos es permitido ejercer sobre ellas…bueno hasta que llego Roth… 

 Mientras ordeno escucho un disco de Mars Volta y de pronto el tema se extiende y se pone increíble...que psicódelico pienso y de repente me doy cuenta que el tema había terminado y el sonido que se mantenía era del camión de la basura que pasaba por fuera...gran sonido por lo demás...

 "Estos apuntes: como un juguete. Como esos trenes eléctricos que algunos adultos instalan en una habitación entera. Cuando releo algo, me parecen páginas juveniles, de alguien con una mente sin cuajar, desordenada, inmadura. De alguien de quien me reiré con benevolencia en el futuro, cuando me haga mayor. Empecé a escribirlos a los 52 años y ayer cumplí 57..." (Iñaki Uriarte. Diarios)

 Con mi amigo fuimos a ese restaurant y le dijimos al dueño haremos esto y esto en proyectos , etc…el viejo nos miro y nos dijo: les irá bien aunque no logren nada, esta idea que sale de sus rostros sonrientes ya los purifico…cuando en el futuro tengan su proyecto realizado vengan nuevamente a almorzar acá con esa misma sonrisa …yo los invito…

Diario

"El mal de Montano es la descripción clínica de una enfermedad literaria. La enfermedad consiste en obligarte a vivir obsesivamente pendando en la literatura. No se trata de vivir una vida literaria –una vida de aventuras- sino una vida donde cada cosa, cada hecho, te remite a citas literarias y recuerdos que le ocurrieron a escritores que admiramos. Si el abandono de una mujer nos remite a una escena de Shakespeare, entonces llevamos el virus del mal de Montano (al que Juan Carlos Onetti llamó literatosis)...." (Vila-Matas. El Mal de Montano) 

 Como si hubiese nacido para las palabras, no como un experto, más bien como telecomunicador , como esos soldados que llevaban los teléfonos en las películas de guerra y uno decía ¿este hijo de puta no piensa disparar? ¿O sólo paseara el teléfono de aquí para allá por las trincheras pidiendo refuerzos como un cobarde? De primero básico recuerdo dos cosas claras, las únicas quizás , primero que laprofesora me hacía leer en voz alta (exclusivamente a mí ya que era, junto a otra niña, los únicos chimpancés que leíamos de corrido, pero a ella la dejaba en paz) y que cuando no estaba leyéndole al curso como un pastor luterano (nunca supe si por premio o por castigo) estaba llorando en mi banco , (seguramente batí un record del niño que más ha llorado en una sala de clases)…A todos los preparaban para la vida, ya que luchaban y se defendían bien (el curso era una gran pelea) , y yo era el inútil telecomunicador de las películas huyendo de las balas ….Todos en guerra haciéndose fuertes y yo temblando, condenado a preocuparme de las palabras, que por lo demás y lógicamente, nadie oía…

 “Ayer le dije a mi hermana "todos los casados (entre nuestras amistades) son felices, no puedo concebirlo…” (Kafka. Diarios) 

 El relato de Kafka donde un nadador que ha ganado la medalla en los juegos olímpicos llega a su pueblo y quiere aclarar en un concurrido discurso , que él jamás ha sabido nadar, que no entiende la lengua de ese pueblo, pero que si efectivamente gano la medalla y que sí efectivamente es de ese pueblo, me hace reír a carcajadas , la niña de enfrente en el metro que se nota que toma la lectura en serio se esfuerza por saber que leo, inclina levemente la cabeza, yo sin ser muy difícil le permito sutilmente que vea la tapa…fragmentos póstumos de Kafka, se queda tranquila después de haber recibido esa información y sus miradas ahora se vuelven más aristócratas. Ella también lee algo, pero al contrario mío, no me permite saber que lee …me gustaría decirle, como en el relato de Kafka, que efectivamente me estoy riendo, pero que no se reír y que efectivamente sí estoy leyendo pero que quiero que sepa que no se leer… 

 “Esa es la diferencia entre las clases medias y las clases obreras. Las clases medias experimentan con drogas, las clases trabajadoras se quedan enganchadas....” (Noel Gallagher en Frank Skinner show)

 Después del exceso, necesidad de cultura como culpa, como adicción a lo absurdo…sabiendo que no repara sino que daña más , pero en el daño por lo menos siento que se avanza… Los nazis acuñaron el término Luftmenschen , “seres humanos del aire”, “hombres suspendidos en el aire” para definir a los individuos que no se arraigan, que no tienen los pies en la tierra….Sí, me siento como esos hombrecitos que pintaba Chagall, con traje, enamorados y volando por la ciudad… 

 "Me gustaría pensar que hubo otra época (u otro lugar) en que las cosas eran diferentes. No hemos visto nunca una vida auténtica… y no vamos a verla.... “(Henry Miller.Trópico de Capricornio) 

 En aquel tiempo, con un familiar enfermo, grave, y yo visitándolo en el pabellón de oncología del hospital… cuando entraba a esas salas atestadas de moribundos, niños, señoras, ancianos, que me miraban a los ojos con la contemplación de dios , me veía caminando en cámara lenta, sentía entonces como sinfonías celestiales de fondo, pensaba que me estaba volviendo loco…pero era el velo de maya que se descubría y del que hablan tanto los orientales ”Esto es el mundo, todo lo demás es falso me dije.”.. introduje así esa verdad tan fuerte en mi alma que nunca he podido sacarla más de ahí…

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Diario

Cuando me enamore nuevamente perderé todo lo avanzado...ánimo y terror...



 Por primera vez estoy jugando sucio...uso la inteligencia para enamorar...



 “Los creadores. Primero tendrán que luchar, cuando se desencadene la catástrofe. Si se produce la derrota, los que hayan sobrevivido se irán a las tierras donde sea posible reunir los restos de la cultura: Chile, México, etc. Si obtienen la victoria, el peligro será mayor.…” (Albert Camus . Carnets)

 Salir a correr al parque con un frío insoportable , ni el perro que me ladra siempre lo hace porque se acurruca de frío y me mira como diciendo “pensé que eras idiota pero no tanto” , tiene razón mi canino enemigo , una acción estúpida y para sanarla nada mejor que pensar mientras se corre en aventuras, pensarse en un deportado político en Siberia al cual por pura diversión macabra, los guardias hacen correr por las mañana en el patio de la cárcel bajo la nieve intensa, para hacer sus estúpidas apuestas… corren conmigo algunos hombres y una mujer, valientes prisioneros me digo ¿de qué facción serán?¿Decembristas?, ¿pensaran ellos los mismo?, creo que sí porque me miran como con cara de sufrimiento, no están aquí por deporte ciertamente, en el fondo son maniáticos militares liberales , la mujer debe ser una mística que corre con la dureza eslava característica, (noto que mientras corre no hace otra cosa que pensar en Cristo , el Cristo Ruso que no tiene nada que ver con nuestro Cristo ya que es más deportista ) No corro por el placer del cuerpo moderno (para sacarme esas vanidades, prefiero soñar estas estúpidas fantasías rusas)…. como me gustaría explicarle eso a ese perro que me odia tanto …pero ni siquiera en la ducha vuelvo a la realidad… 

 “Me hace feliz saber que hay en la tierra algo como la tumba…” dice el poeta John Keats y en ese tiempo las mujeres aullaban de satisfacción con esas frases…hoy los hombres así son conminados por las mujeres, sin ninguna defensa pública, de inmediato al calabozo... y siguiendo este ejemplo, si uno les dijera esta misma frase, irían con gusto a buscar la pala para echar el primer montón de tierra ellas mismas… 

 Simone Weil: a la única persona que soporto que nombre a Dios cien veces...la representación de su dios, si es que puede haber alguna, es desgarradora , negativa, inútil...perfecta Seducir ..Ya parece un acto inmoral. Falto de vida, sin imaginación, aunque quiera depositarse toda en este acto, algo banal , vulgar , antiestético , malo para el pensar y el arte...Modigliani , Picasso, artistas seductores , no me caen muy bien...  

"Para él el mundo era una muchacha, 150 libros y una perspectiva de una milla alemana de diámetro...."

(Lichtenberg. Aforismos)...reemplazar una milla por kilómetro y alemana por chilena... 

 Todo el conocimiento que he olvidado y que de pronto aparece como un juguete de niño que estaba perdido, por ejemplo el urbanismo de Ebenezer Howard y las ciudades jardín, cuanto desgaste inútil por eso , sin investigación , sin aplicación, sin enseñanza, queda ahí como ruido… pero debe conservarse así, como estática en un televisor mal sintonizado , desiertos de un poder demente al que hay que rechazar para volver a ser un hombre…el futuro de estos hombres esta en desertificarse totalmente del conocimiento…y renombrarlo como estática , energía que debe perderse…para por fin diseñar en uno un corazón digno… Vicente Huidobro dice en su poema “Sino y signo” : “Has hablado bastante y estas triste …Quisieras un país de sueño , Y luego quisieras confundirte en todo, Y tenderte en un descanso de pájaros extáticos , En un bello país de olvido, Entre ramajes sin viento y sin memoria, Olvidarte de todo y que todo te olvide…”

 Anoche en las mesas de afuera de los bares del barrio Brasil: la cara de atención religiosa que le ponen las mujeres a la conversación de esos hombres que les compraron un shop y papas fritas (luego viene el turno de ellos de escuchar, cosa que no hacen pero fingen muy bien ) …con mi cámara a la altura de la cintura capturo esos rostros inolvidables (el rostro de la atención y el del fingimiento narcisista) , poniendo sumo cuidado en que salga en el encuadre el shop y la papa frita, que es , como diría Barthes , el Punctum de la fotografía…Ya tengo capturada la ciencia misma, la hermosa selección natural… 

 “Stendhal dedica cuarenta años a batir las murallas de la feminidad. Elucubra todo un sistema estratégico con principios y corolarios. Va y viene, se obstina y desvencija en la tarea tenazmente. El resultado es nulo. Stendhal no consiguió ser amado verdaderamente por ninguna mujer. No debe sorprender esto demasiado. La mayor parte de los hombres sufre igual destino....” (Ortega y Gasset . “Estudios sobre el amor”)

Diario

Ya no me avergüenza nada… estoy listo para ser escritor… 

 En el bar muchas mujeres, resulto que tengo éxito al principio, mis historias son tridimensionales , pero luego no puedo dejar todo lo maravilloso tal como esta, debo inmolar lo que amo como ordena Nietzsche, debo arruinarlo, destruir , converso con los viejos de las mesas vecinas , me llegan a importar más que las sonrisitas interesadas de las mujeres. Uno de esos viejos me dice, no decaigas sigue a toda costa , luego para hacer aun más dramáticas sus palabras y para probar que hablaba en serio y no era el típico aconsejador aburrido , saca de su billetera una carta, esto no se lo muestro a nadie dice , y es la carta suicida de su hijo …un verdadero escritor, no como este fanfarrón triste…. y ese hijo, santo de todos los poetas,  en una página dice todo lo que yo he querido decir en cien , voy al baño a llorar , vuelvo , las mujeres que les guste lo notan ya no me quieren…no transo por un pedazo de carne , lloraré otras mil veces más , estos son temas de los dioses , no mundanos…

Al otro día leo algo impactante,  el suicidio de Periclís Yanópulos es descrito así: “monta un caballo a galope hacia el mar, y cuando ya no puede avanzar más se dispara un tiro con su revólver. En las cercanías de Eleusis el 10 de abril de 1910: Es Itaca / y no duele…” y pienso en ese pobre anciano que soporta la muerte de su hijo,…todo los problemas me dijo- giran en torno a la soledad… son los molinos del Quijote… He pensado mucho en ese caballo adentrándose en el mar...

 “Fuera del amor, la mujer es aburrida. No sabe. Hay que vivir con una y callarse. O acostarse con todas y actuar. Lo que más importa no está allí…” (Albert Camus. Carnets) 

Vi Avatar con un par de clonazepam…mucha dosis para un deportista, o por lo menos un espíritu deportista que se desboca como Aquiles…pero me sumergí en esa película (a pesar de ser simple, quizás mala)…pero juro que me sumergí de tal forma que la comprendí no con la mente sino con los poros… es decir no me interesó la historia pero esos colores, movimientos…de hecho poco me importaba que fuese una película…el clonazepam no es un ácido , pero detiene la mirada y la atención de una forma inhumana…quita la angustia , pero no deja sonreír… 

 La mujer que se pasea en la calle que de tanta belleza adquiere un inmenso poder… ¿alguien le enseñara a perder ese poder cuando ya se vuelva invisible para los hombres? Nadie…. igual que a esos reyes antiguos que por una revolución o toma de mando deben huir y refugiarse en un granero y meditar ahí, en la oscura y fría soledad, sobre lo que es el poder……pero no deben saber perderlo, hay que dejarles su poder en paz…la vida es suficientemente dura como para oscurecérselas antes de tiempo… 

 “Tengo la impresión de que al escribir estoy haciendo algo que es mucho más necesario que cualquier otra cosa. Creo que todos los artistas sienten algo parecido. Este es uno de los oscuros elementos de la vida que nunca se ha discutido mucho… Pero no hay Shakespeare, no hay Beethoven; con toda certeza y rotundamente no hay Dios; nosotros somos las palabras; nosotros somos la música; nosotros somos la cosa en sí misma. Y esto lo veo cuando recibo un golpe…” (Virginia Woolf . “Momentos de vida”) 

 Sócrates no sabía nada, y no como un mero truco epistemológico, en realidad sabía muy poco comparado con los “físicos” de esa época , ni siquiera leer ni escribir , ¿cual entonces es el mérito? puso la lógica a disposición de la comunidad no como un profesor sino como un insecto que molesta …al contrario de Jesús que enseño en imágenes pero no fue totalmente lógico ya que no le incomodaba el misterio y Buda que directamente no filosofaba …Sócrates fue insolente por que en el fondo toda inteligencia insolenta…por que desmonta mundos…No hay inteligencia en la amabilidad…la amabilidad busca otra cosa: confirmar los mundos con los que uno se encuentra, arrullarlos ...todo lo contrario de lo que la inteligencia genera…y es el costo que hay que pagar por eso, rechazo, risa, cicuta...

 Que adictiva y maravillosa es la imaginación, pero a veces siento que es el refugio de los cobardes, hay que salir ¿pero adonde? incluso cuando la amaba igual la seguía imaginando. ..¡Cuánto me arrepiento de haberla metido también a ella en esa cárcel! 

 Que reales se ven los edificios, los puentes , los automóviles, la técnica en general...y sin embargo, que pequeños se ven enfrentados a las palabras, que inmortalizan , mandan ...el Empire State frente al Discurso fúnebre de Pericles... 

 La última vez que despertó con una mujer al lado amándola y no teorizando sobre el amor... 

 Platón en el Crátilo muestra la etimología de la palabra "Historia", es todo aquello que evita la dispersión.. ...me equivoque de estudios, ¿habrá una disciplina que busque la dispersión?... esa será la mía... 

 "Cuando estés reventando acompañado, ¿tú qué harás? ¿Te quedarás dormido con la boca abierta delante de quienes han admirado siempre tu vitalidad? ¿Te despedirás dando tumbos para que se dé a tus espaldas un ramo de habladurías? ¿Reventarás encima de los otros? ¿Por qué buscas la compañía en tus momentos de degradación? Vuélvete adicto a los vicios solitarios...." (Andrés Caicedo. “Que viva la música”)

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Diario

Lawson, muriéndose de frío por que no tiene calefacción y quemando libros para calentarse, tratando de explicarle a Purslane (Scarlett Johansson) en la película "A Love Song for Bobby Long", el por qué quizás lleva una vida de mierda: ”hemos leído muchos libros malditos…”

 "¡Y la borrachera! ¡Y el tabaco! ¡Y la ignorancia! ¡Y las abnegaciones!… ¡Para qué un mundo moderno!..." (Arthur Rimbaud. "Una Temporada en el Infierno ") 

 Un amigo del que anoto siempre frases me dice …”sabes , la inteligencia no significa nada en este puto mundo..Sé que has escuchado esta frase miles de veces antes, como falsa modestia o truco retórico, pero yo te lo puedo afirmar ante notario…"

 "Deseo llevar una especie de libro de pequeñas notas, que se publique algún día. Eso es todo. Nada de novelas, nada de historias con problemas, nada que no sea simple, abierto..." (Katherine Mansfield. Diario)

 Un amigo me dice: ¿centros culturales? que mala broma..yo solo los ocupo para mear …los verdaderos hombres de cultura estamos acá arrinconados como cucarachas esperando de un insecticida que nos libere…¿no me digas que vas a los centros culturales esperando que allí exista cultura?…. No..le contesto yo también los ocupo para mear en baños limpios…por lo menos tienen los baños limpios…eso si hay que reconocer me dice.. 

 “Ante todo, no bromear, Franz. Es lo más importante, y lo había olvidado...” (Franz Kafka. Diarios ) 

Cuanto tiempo llevo sin dormir pensando que eso me llevara al conocimiento profundo de la gnosis cuando solo me confirma que solo soy un peón reemplazable de este baile misterioso de la vida…quiero que una mujer me lea Rilke en alemán…y luego dormir tres días seguidos ..¿es eso pedir mucho? Y si no se pudiese , por último que una mujer me leyese el diario la cuarta en un flaite bien pronunciado … 

"Lo único que debería enseñársele a los jóvenes es que no hay nada; o casi nada, que esperar de la vida. Pienso en un Cuadro de Desengaños colocado en las escuelas y en el que estarían representadas todas las decepciones reservadas a cada cual...." (Cioran . "De l'inconvénient d'être né")

 A la salida del magister de filosofía le dije al profe que mas respetaba (.no por su conocimiento acabado y perfecto de Kant sino por su filosofía de la amabilidad que practicaba al mismo nivel que la del logos): Debe leer a estos tres filósofos suicidas: Mainländer , Michelstaedter y Otto Weininger … no tanto por su filosofía sino para que tome precauciones con sus futuros alumnos de tesis … para que no se le maten…se rió a carcajadas …me dijo una respuesta que nunca olvidare …mañana tráeme sus nombres escritos en un papelito … 

 “Los hombres tienen el ceño adusto de su saber (esos rostros que a veces encontramos y que saben). Pero a veces todavía asoma bajo esas cicatrices el rostro del adolescente, que da las gracias a la vida…” (Albert Camus . Carnets)





 El cocainómano pese a su narcisismo cerebral típico, es un ser profundamente más sensible que el borracho que ha perdido su yo y quiere recuperarlo en los otros…él dice …editaremos a todos los mas grandes seres del universo…el borracho de al lado contesta…hay que determinar que es el universo primero … quieren tener al mundo en un minuto de baile…yo los observo desde la yerba, y la yerba solo quiere que los colores nunca sean colores , es algo simple y humilde…. nada más …tal como lo quería Goethe cuando pensaba en los colores … 

 Hannah Arendt, la política tiene que ver con el interés (de inter-esse); entre los amantes no hay "inter", son pura continuidad... Así que a decidir que ser: o políticos o amantes… 

 Anoche en esa extraña fiesta, no vi más que un narcisismo típico y nauseabundo que se desborda por todas partes , me lo imagino como ese ángel de la muerte que relata la biblia y que asesinaba a los primogénitos egipcios , como una nube negra a ras de piso …y luego me di cuenta que nadie se interesa por nadie y que el único mundo atractivo para todos es el propio, y esta es la condena silenciosa de los dioses para con los hombres … Todas las conversaciones llevan la oculta intención de llevar agua hacia sus propios pozos, pero a mí me generan ganas de acostarme, cosa que hice oportunamente …Hoy el único arte que se debe ensayar es el de callar en las esquinas disfrutando de la música … escapar a toda costa de ese ángel de la muerte…(pensaba esto mientras Ian Curtis bailaba en la pantalla y parecía concordar conmigo)

 Los escritores no tienen mujeres , sólo fantasmas...

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Diario

“Tengo tanto miedo a que no me quieran que cuando me quieren solo soy capaz de pensar en el instante cercano o lejano en que dejarán de quererme….No me fío de mí ni de ti ni de Dios. Todos me han traicionado. Y yo misma más que nadie…. Soñamos con que nos quieran, soñamos con amar a alguien, pero es solo un mal sueño del que conviene despertar. La quimera del amor ha hecho más daño al mundo que lobos y que ratas y asesinos feroces… …Vienen las formas de monstruos, mis más leales compañeros… “ ( “Poemas" de Marilyn Monroe)

 "Los hombres atormentados por una tristeza profunda se traicionan cuando son felices: tienen un modo de aferrar la felicidad, como si quisieran estrujarla y sofocarla entre sus brazos en un arrebato de celos..." (Albert Camus. Carnets)

 Vi el hombre lobo, la versión de Benicio del Toro … me complica que no disfrute de su poder, despierta siempre como con resaca , en cambio Drácula está demasiado consciente de su poder, lo ha meditado por siglos ...faltaba Frankenstein, averigüe un poco más de él..Me llamo la atención que hay muchos estudios que se titulan "Frankenstein y la política"...No existe el monstruo puro, todos los monstruos son metáforas...y a su vez todas las metáforas monstruos...la diferencia de ellos entonces no es de fuerza ..es de toma de conciencia de su poder y existencia...nosotros a veces somos lobo y vampiros, inconscientes e inconscientes del daño de nuestro poder .. 

 "Sólo somos auténticos cuando ningún talento nos estorba..." (Cioran)




Acepto la máxima de Spinoza : "non ridere, non lugere, neque destestari, sed intelligere" (no reírse, no lamentarse, no maldecir, sino comprender) pero hago todo lo contrario: primero rio, luego me lamento y maldigo... y sólo al final y a la suma de estos tres le llamo entendimiento…

 "Quizás la mayor preparación para sobrellevar la vida fuera el aprender el arte de romper con todo lo que nos resulta atractivo o nos parece imprescindible...convertirse en un perito de las despedidas." ( Enrique Vila-Matas- El viaje vertical ) 

 La idea de la gente: no copies, sé original…pero una vez siéndolo no seas ridículo, no te compares con los grandes… Hay que contradecirlos en todo: Copiar y ser grande… 

 "Después de los veinticinco todo el mundo tiene la misma edad..." (Oscar Wilde) 

 Ir a una charla de empresarios y presentar el proyecto ¿Cuál es? preguntan ellos con gran impaciencia… el más grande proyecto que ha sido pensado en el mundo- contesto sentado en el rincón de la mesa de los empresarios- : “acomodarse tiempo completo a la soledad”… algunos mecenas visionarios después de dar sus sugerencias y análisis de viabilidad financian el proyecto destapando una botella de champagne…. Le cuento este sueño a un amigo que sabe de proyectos…todo es posible me dice -con la sonrisa de un hombre que cree que todo es posible… 

 “¿Por qué parecen de algodón los universitarios? ¿Por qué el horizonte en que se mueven parece tan limitado? ¿Por qué resultan tan enajenados respecto a las auténticas líneas de fuerza que recorren el medio en que viven? Lleva como un halo esa mezquindad o equidad profesoril… ¿Por qué se dedican a la Literatura y al arte, si nada tienen que ver orgánicamente con ellos?...”(Ángel Rama . Diario) 

 La fiesta del Estado moderno , cuando sus fieles formalizan su fe creyendo y rogando protección...La cultura no tiene nada que hacer ahí..."Protección": el vulgar y milenario sentimiento desde los orígenes de los hombres con sus amos... 

 "Nuestro mundo civilizado no es más que una mascarada donde se encuentran caballeros, curas, soldados, doctores, abogados, sacerdotes, filósofos, pero no son lo que representan, sino solo la máscara, bajo la cual, por regla general, se esconden especuladores de dinero...." (Arthur Schopenhauer "Parerga y Paralipómena") 

 Darse cuenta que las relaciones humanas ya parecen imposibles, y cuando lo son es que no están siendo humanas, sino simple burocracia, interés, seducción, abulia… quizás es una oportunidad de pasar a un estado mejor…más digno y honesto…La mejor definición del paraíso: la puerta donde se sale, bajo cualquier precio, de la multitud anónima y humillada, esa desesperación por salir de ahí me parece conmovedora , es mas no los veo saliendo, los veo entrando a una multitud más horrible y vacía…la seducción entre la gente debería ser solamente bajo texto, y no con el dramatismo patético y teatral de la presencia…

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Diario

Extraño el fenómeno religioso puro, como el de los antiguos…hoy ya no lo tenemos…ha sido institucionalizado y por supuesto, prostituido. Escucho una vez más el disco “Astral Weeks” de Van Morrison y siento que nada ha sido en vano, que en el están las reminiscencias claras de esa pureza religiosa perdida en los primeros tiempos de la humanidad …Me ha acompañado siempre y creo que, respetando todo el arte del mundo, sólo me basta con escucharlo una vez mas y sentir que simplemente eso es el arte que necesito (no pretendo que salga y discuta con las demás artes)…sólo digo que es uno de los más grandes momentos de arte que ha pasado por mí y sé que muchos lo sienten así…y en los momentos de absoluto dolor, como imagino los de Van Morrison al escribirlo, se abre de pronto una extraña brecha de luz…por esto no puedo ver a ese hombre sino sumido en un éxtasis tenebroso, convirtiéndose un canal para los miles de solitarios hombres modernos que buscan luz … No se trata de que sea un disco que simplemente “me guste”, es que me imagino totalmente dentro una religión personal y absoluta cuando estoy nuevamente con Astral Weeks… 

 "Mi vida fue sólo una serie de dulces locuras, es lamentable…" (Rimbaud. “Noche del infierno”) 

 Veo el documental de Blur cuando Damon Albarn se pone a llorar desconsoladamente en pleno concierto sentado solitario en un rincón (no es de emoción, es de tristeza infinita)…una escena que me impacta- he ahí el rock and roll -me digo …el héroe de la tragedia clásica que salió a bailar desde el coro anónimo, para padecer las penas del mundo y sublimarlas a través del arte, pero no lo logra , la vida humilla al arte , entonces el hombre vuelve al coro de sus emociones como un traidor ,…La tragedia no se baila en tiempos modernos …ya no cura al hombre, lo hunde … Barthes dice: “El drama se sufre; la tragedia, en cambio, se merece, como todo lo grande….” 

 "Entonces esto es el infierno. Nunca lo hubiera creído… Ya os acordareis: el azufre, la hoguera, las parrillas… Qué tontería todo eso… ¿Para que las parrillas? El infierno son los demás...." (Jean Paul Sartre. "A puerta cerrada") 

 Estoy sintiendo el mundo con una potencia desmesurada…las cosas, los colores, los sonidos…las palabras… como si el viejo mito de la esencia fuese real y conectara cada pequeño detalle, y ya que el sufrir, como lo dijo el viejo buda, no es nada más que el producto de las uniones, del acto ciego de la individualidad desbocada (tan adictiva por lo demás) ver todo conectado es una bendición… ojala todo esto sea algo poético y no una enfermedad… Increíblemente me doy cuenta de cómo las leyes lógicas en vez de esclarecer, asumieron un mundo de fenómenos y arruinaron nuestra vida que solo quería brindarse al sentimiento… Holderlin al final de su vida balbuceaba palabras que no tenían sentido para nosotros …pero quizás para él era el big bang de otro universo ...…”Pallaksch, Pallaksch” repetía incesantemente inmerso en el temible lenguaje de la locura ….. La poesía es una religión sin esperanza

 "No me haría una casa (¡y tengo la suerte de no poseerla!). Pero si no tuviera mas remedio, me la haría, como algunos romanos, a la orilla del mar.Es probable que tenga afinidades secretas con ese hermoso monstruo...." (F. Nietzsche. La gaya ciencia) 

 No entienden lo que verdaderamente es el dolor....(lo asocian a momentos de dolor, que se pasan con paracetamol) así...no están por lo tanto, aptos para vivir.... ...



llegado un momento los paraísos se suspenderán cuando los dioses vean que los hombres lo único que hacen es recordar...quizás la memoria es el dios mismo...






 "He visto demasiado. He visto tantas cosas que ahora, la sensación ya no es la de ver sino la de almacenar. Cada nuevo paisaje es un objeto más que se entrega y se deposita en los bordes de mis ojos y, en seguida, se traslada cerebro arriba y se amontona en alguna recámara junto a tantas otras cosas. Todas las noches rezo porque se acabe el espacio disponible, porque ya no entre nada más allí..." (Rodrigo Fresán. "Al fondo del cielo")





 Sólo dos ejemplos de que la gente está loca, (sucedieron 10 en el camino a casa) , un joven se pega una línea en el baño del GAM (me pregunto por qué ahí) y luego sale y me dice …”me gustaría escribir un libro que se llame ¿mamá por que no fui un rockero?” (silencio sepulcral de mi parte), segundo; barrio República un tarotista me pregunta “¿deseas verte las cartas?” , me doy cuenta que utiliza las mesas del McDonald's como centro de operaciones de su magia…me río , a él no le causa gracia, todo el sector está lleno de jóvenes que juegan a estudiar y salen a la noche con su inexistente individualidad hecha a caballos de fuerza … a las 10 de la noche toda esta ciudad ya está consumida….una época que pide Rock and Roll pero sin Rock And Roll…no se lo merece , sólo se merece el futuro leído entre hamburguesas grasientas….¿Y dónde están ahora esos valientes jóvenes que ponían este tema en su peligrosa pieza con el cigarrillo en la boca y movían el cuello lentamente al ritmo del Groove? …y creían que- como un amigo un día me dijo…salir en la noche era un acto sublime, era como salir a pintar un cuadro…crear una historia personal que sirviera de alimento para sobrellevar los innumerables momentos tediosos del futuro matadero de la adultez… 

 No sé ver la belleza de las fotografías antiguas, sólo sé reconocer cual punza más...no veo otro arte más ligado al dolor (al tiempo que toma conciencia) que este... 

 Un crítico sobre Chejov : “En el transcurso de casi veinte años de actividad literaria, Chéjov, de modo tenaz, atribulado, no ha hecho otra cosa que matar la esperanza humana..."

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Diario

"Cuando veo una mujer atractiva, hago lo que mejor sé hacer, fotografiarla…” (Garry Winogrand) 

 Quiero volver a la fotografía, es el único arte en el que creí de joven , que me recibió y me trato bien…sólo el shock facilista de la llegada de la fotografía digital me inhibió, ahora sé que no tiene importancia , hoy cuando tengo ganas , hago fotografías con una cámara de bolsillo que me pasó mi mamá , la más barata del mercado , después de haber tenido una Mamiya C330 , la cámara que usaba Diane Arbus. La nitidez ,la composición, el equilibrio y todo lo demás es lo que menos me importa , en realidad no me importa nada , siempre tuve curiosidad de saber qué sentido tendrían mis fotos cuando llegase a este estado, el de no importarme nada…ahora es mi oportunidad de saberlo. 

 Camino del trabajo a casa para observar el pasaje social como le llamaban los fotógrafos de la agencia Magnum ..El único inconveniente es que gracias a mi dieta de té verde mi organismo entra en un colapso diurético que debe obligarse a eliminar (es decir me dan muchas ganas de mear) paso siempre a la Universidad Católica específicamente a su centro de extensión (antes pasaba a ver exposiciones de arte ahora exclusivamente a mear, eso refleja mi estado actual) , pero noto que hay un cóctel , es del banco Santander , voy bien vestido, con mi mejor chaqueta así que no les temo a esos tiburones , no me siento como Chaplin, es mi oportunidad para hacer experimentos psicológicos ,(pero si soy honesto es el momento de comer muchas galletas de cóctel gratis) entro al baño sin problemas y adentro ya planeo mi actuación , me peino y trato de ser lo más parecido a un ejecutivo , gracias a dios mi chaqueta esta a la altura , salgo y voy a la primera mesa , una niña banquetera me recibe, saco la galleta con indiferencia, como el mejor espía infiltrado en plena guerra fría , ella no nota que no pertenezco al curso del banco (como lo iba a hacer si son muchos ) es un pequeño triunfo , me alejo y ella hace un gesto como diciendo : “¿no va a tomar café o algo más? Es su día, es su celebración “…, mi entusiasmo crece , me esperan más bandejas de cóctel …Voy por la segunda, en el momento que tomo la exquisita galleta de chocolate, la cual ahora ya ocupa todo el espacio de mi mente, la segunda niña me dice: “las galletas son sólo para los del curso” , sonrío y le doy la mirada noble del payaso desenmascarado que no tiene argumentos como diciéndole : “hiciste un buen trabajo niña ¿Pero cómo lo supiste?” . Pero eso debe hacer una buena banquetera, detectar impostores, observar quien se merece una galleta y descubrir con un olfato canino quien arremete del exterior sólo para comer gratis (que era mi caso) ¿Qué error cometí? salgo preguntándome , es imposible que ella conociera a todos los integrantes del famoso curso del banco Santander , además no iba mal vestido , de lo contrario me hubiese censurado yo solo, mi flamante chaqueta me dio el ánimo para mi empresa ….Seguramente ella me observo en la primera galleta , supo mi ansiedad, pensé que si pasaba el cerco de la galleta número dos no tendría límites, me iría de mesa en mesa no sólo comiendo galletas , sino tomando café , panecillos , y todo lo que había en ese calórico evento financiero , y quizás incluso hubiese interactuado con algún ejecutivo sobre las normas contables básicas y el funcionamiento del Mercado de Capitales…Les hubiese preguntado por ejemplo ¿cuánto le costara al banco un fuga de galletas por comensales que no pertenecen a esta ceremonia? ¿Cómo cubrirían esas fugas? ¿Está respaldada una fuga semejante de capitales? Pensaba en esa excelente charla que hubiese tenido si no fuera por esa perspicaz banquetera que arruino todo…pero hay que reconocer que hizo un trabajo impecable, me detectó…eso es algo no tan fácil de hacer…Salí del edificio y tuve que comprar mis propias galletas , y caminando solitario como la última etapa del ciudadano Kane pensé : tuve el mundo financiero en mis manos y por mi falta de talento especulativo lo perdí…. ¡ay bendito té verde tú que me llevas de la mano , tal como Virgilio a Dante, por las profundidades del abismo humano! 

 "Un fracaso en amor es, para el hombre, como una misión cumplida. Los corazones están hechos para ser rotos..." (Oscar Wilde) 

 Jamás preguntarle a un pez sobre que es el agua…aplíquese también al enamorado. Paradoja …los espectadores que yacen solitarios y entumecidos a la orilla de todo, son los que aprecian, analizan, se retuercen de amor, pero para eso deben estar “afuera” …y no se explican que los que están adentro no sepan , no padezcan…y eso es lo maravilloso y a su vez lo temible del amor . Un amigo una vez me dijo casi con rabia…"¿crees que volverás a amar como antes?, no seas iluso, jamás volverás a amar como antes, y lo sabes” …(y me recordó enseguida la película Jesús de Nazaret de Franco Zeffirelli, cuando, en medio de la noche , en ese triste monte de olivos, Pedro sin poder dormir, se auto convence y le dice a Mateo que ese retiro con el maestro “será un tiempo, que después volverá con su familia”- que ya estaba extrañándolo . No te engañes -le dice Mateo, “no volverás con tu familia, ni volverás a emborracharte nunca más y lo sabes”…Siguiente plano: una toma de Jesús durmiendo apaciblemente a la orilla del fuego. Pedro con una cara de angustia infinita quiere entender quien es Jesús para llevarlo a ese drama (Cuando mi amigo me dijo eso del amor lo mire como a Mateo y mi cara de angustia debió de ser como la de Pedro, sólo queda intentar comprender y mirar al maestro que duerme tranquilamente junto al fuego, y ese maestro debe ser uno mismo) 

 Una crítica sobre la película Shame…si se lee como la historia de un adicto al sexo anda lejos…es un hombre que no quiere espejos y le aparece uno (su hermana), además el sexo lo puede llevar, el jefe no , porque actúa de juez de su vida sexual (como lo harían todos) pero no tarda en ser infiel a sus esposa cuando se le antoja , el jefe representa la ley y en esto se debe caminar en un terreno sin ley, eso es lo sano. "Goza y haz gozar sin causar daño ni a ti ni a nadie, he aquí toda moral" como dice Chamfort …El que juzga no goza.. ¿Una lección?: no la hay…ah quizás una: Ser promiscuo es caro. 

 He visto demasiadas veces King Kong...es fácil identificarse con el gorila ¿pero con ese dramaturgo poco viril con quien el director nos identificó como raza humana? ese con quien baja la mujer de la mano a regañadientes de la cima del edificio y que cree que la salva pero no la salva,… ¿es todo una gran metáfora de un orgasmo mediocre con el cual tendremos que conformarnos de por vida…? La fuerza de la pasión es breve y debe morir grandilocuentemente, (de preferencia caer más de cien pisos...) 

 Llevó a su pequeño niño a todos los talleres de arte posible…compro todos los utensilios necesarios para pintar y lo lleno de pequeños cuentos para fomentar la lectura…su imagen del arte era la creatividad , los colores , la posibilidad de alejar a su hijo lo más posible de la imagen del hombre superficial , del banquero , del empresario y pensarlo como un triunfal artista ….poco a poco fue conociendo “en serio” al arte y la vida de los verdaderos artistas (los grandes), investigo e investigo , y llego a la conclusión de que el arte había convertido a sus autores en miserables animales sangrantes vagando en un mundo que los apuñalaba a cada minuto , por fin dejo a su hijito en paz (una vez una profesora le dijo que no se preocupara que existía “un arte sano” que esos demonios eran la excepción, pero ella ya sabía la temible verdad y solo atino a sonreír burlesca de semejante idiotez, pero sirve para subrayar su sensibilidad insiste la profesora , ah claro piensa ella , sirve como también sirven los delfines cuando se juega con ellos , la marihuana o la iglesia ) …ya no le importaba si su hijito crecía y se hacía un honorable hombre de negocios, con tal que no se acercara a ese viciado mundo que acababa de conocer y que estaba lejos de los colores , la creatividad , las sonrisas y la sensibilidad …su hijo libre de todo ese circo miserable iba en camino a estar “sano”, fuese lo que fuese lo que ella entendía por sano… Conservaba los tercetos escritos por Miguel Ángel que alguien le había regalado por ahí que confirmaban su burlesca sonrisa a la profesora, guardaba en su memoria con fuego lo que decía el pobre Miguel Ángel : 

 “En uno de mis oídos habita una araña; en el otro, una cantárida, cuyos movimientos me vedan el sueño. El amor, las Musas, las grutas floridas, todo ha naufragado en el fango. ¿De qué sirve haber hecho tantas "muñecas", si uno termina como aquel que quiso atravesar el océano y se hundió en una ciénaga? El arte tan celebrado cuyos secretos conocía me ha conducido a este extremo. Viejo, pobre, dependiente de otros, me descompondré si no muero pronto….” 

 “…Robert me da un codazo y me señala a dos mujeres que pasan ante nosotros: -¿No le ha llamado la atención el desprecio con que nos han mirado, como si fuéramos delincuentes? -O beatos que divagan sobre cualquier cosa –prosigo yo, y Robert se ríe: -Sí, para las mujeres somos artículos defectuosos. Tenemos que conformarnos con eso, queramos o no….” (Carl Seeling “Paseos con Robert Walser”) 

 Debería dedicarme a la publicidad, me encanta, tomar productos, independiente de los mediocre que sean, moldearlos, dirigirlos, darle un lema , posicionarlos, darle valor agregado, hacerlo entrañable, asociarlo a un modo de vida ... (me refiero a la publicidad de sí mismo)

 “Estoy en la oficina sentado frente a la puerta del director. El director no está, pero no me asombraría nada que entrara por esa puerta y me dijera: ‘Tampoco a mí me gusta usted, por tanto queda despedido’. ‘Gracias’, le diría yo, ‘necesitaba tanto este despido para poder viajar hacia ella’. ‘Ajá’, diría él, ‘ahora vuelve a gustarme y retiro lo dicho’. ‘Ah’, diría yo, ‘entonces me quedo como antes, sin poder viajar’. ‘Ah, sí’, diría él, ‘porque ahora vuelve a no gustarme y lo despido’. Y así seguiría infinitamente...” (Franz Kafka, Cartas a Milena) 

 El éxito fija una meta ..Se detectan los que van a el cegados... dan poca importancia al recuerdo, por ende no son poéticos...aunque no es nada reprochable no ser poético, sino no habría tal cantidad de gente en dirección al éxito... 

 “Lo siento, la escritura es mucho más interesante que la vida” dice Banville (y otros muchos escritores, por lo demás los mejores ) ...pobre vida la hemos llevado a este lugar secundario sin darnos cuenta, por la filosofa, la industria , la comodidad y los placeres idiotas...






 No hay otra realidad hoy que el oficinista, son los nuevos monjes, su Jesús: Kafka , su reino: una sonrisa del jefe, quien quiera que sea… 

 "De las universidades sale lo que tiene que salir: o funcionarios que le resultan cómodos al gobierno, o funcionarios profesores, o funcionarios literatos que le resultan cómodos a la sociedad, o bien hombres inútilmente arrancados de su antiguo medio, cuya juventud ha sido destrozada y que no encuentran su lugar en la vida: liberales irritables, enfermizos..." (Tolstoi)

 Uno debería vivir un tiempo oscuramente como Joy Division pero, tomando el mismo ejemplo musical, luego debería renacer y vivir como New Order. Siempre New Order ha significado la esperanza y la luz, que no siendo ingenua, ya que aún poseeel sufrimiento justo y noble, su arte está por encima del duelo de la máscara…En medio del dolor de la muerte del amigo no se repitieron y fueron a escuchar la música bailable de Chicago y la electrónica negra …hicieron algo extraordinario…un caso único , que aún no se dimensiona totalmente ¡decidieron vivir!… La gran metáfora de la vida… Deleuze dijo: “La tristeza no vuelve inteligente. En la tristeza estamos perdidos. Por eso los poderes tienen necesidad de que los sujetos estén tristes…”

 "Esta es mi primera experiencia con oficinistas: ¿tú sabes que todos ellos pueden pasarse cinco minutos hablando de la posición de un papel secante?..." (James Joyce en una carta a Stanislaus Joyce .1906)

 Compro un libro , hace tiempo que no lo hacía, quizás porque está la vendedora , esa mujer inolvidable e inaccesible que de vez en cuando lanza una sonrisa , pero hoy no la lanza, esta triste – (que alguien me explique la misteriosa tristeza de las mujeres bellas-) … Me hace comprender que no hay voluntad detrás de sus sonrisas , estas son meros accidentes y si te grabas bien esto, en el futuro no sucumbirás frente a ellas , una sonrisa es igual a un choque de automóviles o un golpe en la cabeza , ella no sabe mi rostro ni sabe el libro que vendió, todo lo ha hecho como un inmenso e inevitable accidente cósmico , me gustaría decirle que el libro es de Philip Roth se llama “Engaño” y en una parte dice: “Con el amante la vida cotidiana retrocede” , yo jamás llegaría a la amante, no podría …solo pediría un ligero arreglo a esta frase , no mucho : “Con una sonrisa la vida cotidiana retrocede”…pero todos sabemos que no retrocederá... 

 Se murió el amor para mí como se murió dios...si retorna será de otra forma...sentiré nostalgia por la antigua forma... una forma que, si se puede decir así, se podría llevar a carcajadas arriba de una bicicleta...






 En la sección de yahoo preguntas encuentro esta: "¿Como se llaman los perros de Paris Hilton?"... me enorgullezco de la complejidad humana...en esta no hay espacio para la estupidez, la complejidad lo abarca todo , no emite juicios... 

 "Ella piensa: "Le estoy diciendo quién soy. Le interesa saber quién soy". Eso es cierto, pero siento curiosidad por su manera de ser porque quiero follármela. No necesito todo este gran interés por Kafka y Velázquez. Mientras converso así con ella, me pregunto cuánto más voy a tener que aguantar. ¿Tres horas? ¿Cuatro? ¿Llegaré a ocho horas? Cuando llevamos veinte minutos cubiertos con el velo, me pregunto ya: ¿Qué tiene esto que ver con sus tetas, su piel y su porte? El arte francés del coqueteo no me interesa, al contrario que el impulso salvaje. No, esto no es seducción. Esto es comedia. Es la comedia de crear un enlace que no es tal, que no puede competir con el enlace creado sin artificio por la lujuria..." (Philip Roth. "El animal moribundo" ) 

 La hermosa frase de Paulo Coelho: “Cuando deseas algo, el universo entero conspira para que lo realices”…pegarla en el diario mural del edificio de oncología de tu ciudad… y darse cuenta que es una mierda básica, superficial irrespetuosa y una visión que no debería vender ni un libro (y vende millones…)

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Diario

“Ahora sé que sólo haré una cosa; nada. No quiero ni posesiones, ni recuerdos, ni amigos, ni ataduras. Todo son trampas...” (Julie en Blue de Krzysztof Kieślowski) 

 “En realidad, las sucesivas experiencias sexuales acumuladas en el curso de la adolescencia minan y destruyen con toda rapidez cualquier posibilidad de proyección de orden sentimental y novelesca; poco a poco, y de hecho bastante deprisa, se vuelve uno tan capaz de amar como una criada vieja. Y desde ese momento uno lleva, claro, una vida de criada; al envejecer se vuelve menos seductor, y por lo tanto amargado. Uno envidia a los jóvenes, y por lo tanto los odia. Este odio, condenado a ser inconfesable, se envenena y se vuelve cada vez más ardiente; luego se mitiga y se extingue, como se extingue todo. Y solo quedan la amargura y el asco, la enfermedad y esperar la muerte….” (Michel Houellebecq. "Ampliación del campo De batalla") 

 En este negocio no caiga en el error de los conceptos eternos como Spinoza … la literatura no es lo que usted ha creído…es sólo lo que la cultura de su momento le ordena que es…Debe pasar por el cedazo del gusto industrial…es decir habrá que editarlo y divulgarlo fuera de su fábrica…y una vez depositado en un mercado seguro y esperando la reacción de este mercado, podrá decir que realmente usted “está en la literatura” (no importa que la reacción del mercado en un principio sea negativa, eso se puede manejar, pero ojo, sólo una vez “dentro” del mercado) …Estos son procesos severamente estudiados y así surgen las definiciones , arte, filosofía , ciencia … si usted quiere creer que la literatura es ese algo inmenso, misterioso y doloroso (eso que Kafka invento y lo hizo correr como rumor) , se equivoca , lo que usted quizás quiere es inventarse una religión, la antigua expiro y usted sólo quiere salvaciones en la simple expresión…pero para eso no necesita desvelos solo necesita dormir… Pero ¿por qué no lo intenta y se somete al proceso?….mire a su alrededor todos necesitan certificación, los cazadores, los buzos, los pilotos del avión más sencillo, incluso los jardineros, ¿por qué piensa que usted va a romper las reglas intentando que algo tremendamente popular, ensayado y divertido se vuelva una religión? Pero mire, no somos estrechos de mente, si esa religión suya tiene éxito en los corazones de los solitarios jóvenes actuales y que estos voluntariamente, y ojo, sin ningún tipo de coacción, (ya que nos gusta la libertad), forman un mercado, claro que aceptaremos entonces con gusto su religión…

 Mire ya que nos acordamos de Kafka , él era un religioso de la literatura hasta que un amigo suyo salvo sus escritos de las llamas , las llamas era el mercado al cual aspiraba Kafka , ¡que idiota!, por suerte vino un visionario que merece mucho más atención que él…Vino su amigo Brod y salvó sus manuscritos para popularizarlos, ¿se da cuenta de ese gesto artístico?…preséntenme toda la obra de Kafka y no le llegará al tobillo al gesto traidor de su amigo Brod… frente a eso ¿qué importa el concepto religioso que tenia Kafka de la literatura? … 

 Entienda este ejemplo : para el fabricante de esos colchones inflables, esos que por muchos años han vuelto cientos de actos suicidas en rebotes fallidos y ridículos frente al público callejero ¿Qué importa si la decisión del suicida sea filosóficamente rusa?, … ¡Eso es! Un editor no es más que eso…es ese fabricante de colchones inflables para evitar los suicidios (¿Alguien los ha premiado alguna vez?…pues deberían)…Mire no piense en la decisión de saltar, incluso ni siquiera piense en el fabricante del colchón inflable, piense en ese público que vuelve tras el salto fallido con una sonrisa nerviosa nuevamente a su trabajo, a ellos no les importa que usted viva, solo les gusta le emoción de la “posibilidad” de que usted se haya reventado en el pavimento, sólo ser testigos de esa posibilidad , ¡que placer más grande! ¿No lo entiende?. Si usted entiendiera esto será artista…, pero se nota que usted nunca lo será, no valora ni el salto, ni al colchón inflable, ni menos al público de la calle…    

"Todo escritor lleva un estafador dentro. La estafa como el violín requiere perfección..." (Amélie Nothomb. "Una forma de vida")

 -¿Y las mujeres? 

 -Seres absolutamente adictas a la veneración 

 -¿Los hombres no?

 -Por supuesto, pero muchas veces más burda y patéticamente. La historia humana por ejemplo, es el registro escrito de este patetismo. El patriarcado surge en el momento que los jinetes Indoeurpeos se volvieron guerreros de tanto mirar el panteón del cielo…la tierra era sólo para las pezuñas de sus caballos, estos hombres sólo los guiaba un deseo de devoción natural, rústico, sin planificación ni lógica… el mismo hombre se aburrió de su historia…En cambio las mujeres son fantásticas porque su deseo de veneración es sutil y artístico, un hilo de Ariadna , por supuesto que muy pocos lo detectan y ese es su triunfo.

 -¿pero y ese cliché de que las mujeres apuestan por los hombres que las ignoran? 

 -claro usted lo ha dicho, ¡y con esto suman otro placer de veneración! apuestan lo que les da ínfulas a su vida, son realmente valientes, ya que igual a ese rey antiguo que se dio cuenta que se sentía horrible cuando se percató que gobernar sobre esclavos volvía su poder ridículo, ellas no hacen uso de la devoción de sus esclavos, que le restan brillo a su poder , por eso, y esto es la cumbre de su genialidad, lo apuestan , lo juegan.. 

 -¿Con los hombres pasa lo mismo?… 

 -claro que no…los hombres jamás apostarían su burda necesidad vital, son animalitos, no saben administrar por desesperación la devoción que reciben, recuerde son hordas de guerreros mirando el cielo, engáñeles sobre la programación de su siguiente guerra , irán inocentes y fuertes al reto sin pensarlo …y como pequeñas ratitas se sacrificarán felices, incluso a la melodía más horrible de su flautista femenino … 

Has descubierto que la literatura no es un arte, ni es belleza, ni siquiera un oficio….es “otra cosa” que puebla la vida de tal forma que llega a reemplazarla…pocos se atrevieron a ver esto , porque reemplazar la vida por “otra cosa” no es un juego recomendable… Es ese tipo de definición que no te empuja a precisarla más, porque simplemente sabes que es inútil encausarla, entonces finges que te quedas tranquilo con esa definición: ¿qué es la literatura? –“Es otra cosa” , y con eso lidias todos los días, y piensas: “esto es tan inútil cómo tratar de explicar el mar", buscas un biólogo , un geógrafo, un físico, piensas incluso una conversación imaginaria con un poeta y terminarías siempre mas confundido con su definición del mar …Incluso si vinieran viajeros de otros mundos, podríamos empezar a explicarles con cierta claridad el nuestro, por los avances civilizatorios o políticos, quizás por los vaivenes de la cultura y la tecnología, pero tendríamos que dejar para el final la explicación del mar, porque sabríamos que esa explicación no tendría éxito…Cuando Michelet el historiador, escribió : “Si nosotros necesitamos del mar… el mar no nos necesita para nada” ….es imposible que no piense enseguida lo mismo de la literatura… 

 “Yo nunca voy a ser escritor ni cineasta famoso, lo único que yo quiero es dejar un testimonio, primero a mí de mí, luego a dos o tres personas que me hayan conocido y que quieran divertirse con las historias que yo cuento….” (Carta de Andrés Caicedo a Carlos Mayolo)

 -Eso pasa al final con las personas que quieren aportillar su “Yo” , no crean nada y eso es lo que pasa contigo , repites como un loro… -Pobres loros, usados siempre en el peor ejemplo de inutilidad de la raza humana…Haría algo por ellos, les ayudaría a mostrar alguna característica positiva, su lado amable…lo haría si pudiera crear algo…Pero ni siquiera puedo crear una simple defensa honorífica a esos pobres repetidores…siempre termino uniéndome a ellos… 

 "Cuanto más el hombre cultiva las artes, menos folla. Entre el espíritu y la bestia se produce un divorcio cada vez más sensible. Sólo la bestia folla bien y la fornicación es el lirismo del pueblo. Follar es aspirar a entrar en otro, y el artista jamás sale de sí..." (Charles Baudelaire. Mi corazón al desnudo)

 El “Yo” aburre decía un antiguo escritor francés, al menos puedo diseccionarlo, se cuando el “Yo” se hiere , se cuando está feliz, se aburre o triunfa , mi trabajo es observar y documentar todos sus ridículos movimientos, sus sueños , sus caídas …y el otro “Yo”, el honesto, el humilde y conectado pensador, no puede hacer nada frente a esa fiera , a la cual no puede desatarse ni inmolar sin inmolarse uno mismo: el virtuoso , el reflexivo , el moral….Moriremos abrazados a ese inmenso monstruo que destruye todas las relaciones humanas….Quizás eso monstruoso es lo sublime, es lo único que nos brindo el buen dios… El paraíso inocente no avanzaba…. entonces nos regalo un demonio eterno atado a nuestros oídos…

 "En el deporte, ver al ganador puede resultar emocionante, en el mundo del arte, su imagen es repulsiva..." (Peter Handke. Historia del lápiz)

 Le doy la misma importancia a las entrevistas de los rockeros inteligentes, como Bobby Gillespie, tanto como las opiniones de los filósofos ...(Walter Benjamin en su tiempo escribía hasta sobre el ratón Mickey, por supuesto que sus colegas deben haberse reído mucho)… Bobby Gillespie en una entrevista dijo : “nunca, nunca, he destrozado una habitación de hotel…Luego lo ha de limpiar la madre de alguien.."

 "Las citas tienen un interés especial, ya que uno es incapaz de citar algo que no sean sus propias palabras, quienquiera que las haya escrito...." (Wallace Stevens. "Sur Plusieurs Beaux Sujects") 

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