esbozos

Soñé que meaba un templo, luego en un hotel con deseos de trasladarme a Jerusalén me salen dos bichos de mis narices, creo que soy el poeta Ungaretti pero mas flaite. Despierto y el barco que dejé ayer ahí mientras me fumaba un pito horriblemente mal liado en la terracita cortaziana ya no estaba. No asumiré, parece, tan fácilmente la impermanencia del mundo, ¿entonces que hacer?

No he observado a nadie, me es vedado describir ¿que hago? Irme a Japón con un ligero baile de pestañas.

La ausencia de Dios se torna un ruido molesto con una pilsener en el cuerpo.

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O Nación o Clase no hay alternativa , el que lance pequeñas homologaciones modernas sólo quiere confundirse más. Socialismo con olor a empanada y vino tinto, o siguiendo el método científico (o creyendo como Marx la historia como ciencia) sonaría como astronomía con olor a empanada y vino tinto, aunque un teórico diría por ahí …esta confundido , ciencia dura versus ciencia blanda, hay que epistemologar más , la ciencia no es una erección , la ciencia quiere ser una vieja adivina. El Estado, una consolidación burguesa occidental , donde el liberal depositó su “virtud” no puede sino separar y resquebrajar cualquier conciencia de clases, más aun si ese Estado tiene como soporte a la Nación. El sentimiento de euforia que forja a la Nación es el peor enemigo del verdadero configurador social , la clase… ¿Que espero yo? hacer una especie de aristocracia animal, dejar que el dinero se moje , ser hedonista como los dioses, para que después la humildad nos llegue misteriosa , como un cáncer…

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Y cuando sus pobres padres dormían en la madrugada del sueño trabajador el lloraba en las micros que lo hacían viajar a cualquier lugar . Lloraba a falta de respuestas.

Un cobarde, ridículo. ¿Y los animales? Los perros . ¡POR DIOS CUANTOS PERROS PASARON POR SU VIDA!.. (Y CUANTOS MAS PASARAN) Apegados a su cara, le ladraban pero no le hacían daño, le miraban queriendo decir: -“lo sentimos no tenemos respuestas para ti”. ¿Pero no era este un llamado de kyon? , del can , del filósofo cínico , o sea el filósofo perro, de soportar a un tonel como hogar y a despreciar al mismísimo Alejandro Magno.

Déjanos dormir acá con el frío y el hambre dicen los perros . Es nuestro mundo no nos quejamos-Aunque les temía los abrazaba. Los perros sabios encontraron su respuesta, este hombre- murmuraron- lo único que quiere es que no le tapen el sol.

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“El amigo del pueblo” se llamaba el periódico que dirigía Marat en plena revolución francesa cuando los atisbos de terror ya se asomaban entre tanto porvenir de libertad burguesa, su trabajo de periodista se remitió casi exclusivamente a denunciar cualquier atisbo paranoico de complot contra la revolución. Jaques Louis David, un pintor que en principio no se complicaba en retratar a la alta nobleza como por ejemplo el señor y la señora Lavossier (si ese mismo el químico de la famosa ley que tanto se recalca en el colegio) ahora ha tomado el estandarte jacobino . Pero David nació en la coyuntura principal y tuvo que dejar rápidamente de pinta nobles y ponerse a inventar una tradición, es más participa estéticamente de la llamada descristianización de la república. No sólo se termina con el calendario asociado directamente al orden cristiano sino además en un maniático acto apológico Robespierre se sube a un monte a proclamar a la diosa Razón. Ignorando lo que realmente creo que se debe hacer...es decir subir a los montes para prescindir de la razón.

El L'Ami du peuple sigue en busca de conspiradores , tanto así que la guillotina no da abasto para tanto cuello traidor , el terror se apodera de las calles. Una mañana una niña provinciana de sesgos girondinos Charlotte Corday , golpeó la puerta de Marat que tomaba baños calientes en su habitación para aliviar una crónica enfermedad a la piel y lo asesinó de un certero estacazo en el pecho. Ahora sólo restaba sacralizarlo. La conciencia de la razón triunfa en el instante en que el arte grafica ese racionalismo, es necesario dejar el viejo orden. El artista medieval que pinta al Cristo en la cruz ahora se transforma en este pequeño monstruo que pinta la revolución de la razón.

Yo como la loca de Corday busco mi Marat para enterrar mi daga, y a Cristo para volverlo republicano. No olviden que soy el amigo del pueblo y también su guillotina.

The Fight Club y el Neoludismo.

"La publicidad nos hace desear coches y ropas, tenemos empleos que odiamos para comprar mierda que no necesitamos. Somos los hijos malditos de la historia, desarraigados y sin objetivos. No hemos sufrido una gran guerra, ni una depresión. Nuestra guerra es la guerra espiritual, nuestra gran depresión es nuestra vida. Crecimos con la televisión que nos hizo creer que algún día seriamos millonarios, dioses del cine o estrellas del rock, pero no lo seremos y poco a poco nos estamos dando cuenta , lo que hace que estemos muy, muy cabreados." Tyler Durden…



Vuelvo a ver el “Club de la pelea” (o de la lucha en España) solo la he visto dos veces, en el cine en periodo de estrenos y ahora muchos años después. Es extraño, en la búsqueda del sentido se tarda años y entre esos años nace desear verla. Ahora con todo lo que la distancia atrapó retorna ¿y que dice? vigencia absoluta. Estoy cansado que esto se le llame postmodernismo , sería mejor identificarlo con un primitivismo anarquista, a esto sumémosle la teoría jungiana de la sombra ¿y que tenemos?, disgusto , la película disgusta de principio a fin, pero es la ola que ya se anunció en las filosofías de la sospecha del siglo XIX y que pocos en el siglo XX lograrían asumir, la falta de sentido total , la muerte de Dios de los hermanos Karamazov y Nietzsche , la absoluta falta de horizonte disfrazado en un mundo lleno de luces e imágenes. Donde la ciencia definitivamente no alcanzó a llenar las expectativas positivistas y el consumo se transformó en el analgésico existencial de la sociedad. ¿Que hace a los hombres actuar de este modo?, la desesperación de la maquinaria. Si los ludistas de comienzos de la revolución industrial pensaron que destruyendo las máquinas tendrían la seguridad y el confort de antaño, los hombres actuales detectan esa maquinaria o sus resortes en su misma vida , la individuación no activa sino pasiva del mundo actual ha creado seres desarraigados y sin motivaciones mas allá de su bienestar material artificial. Se necesitarán nuevos ludistas que con el lenguaje de hoy destruyan la máquina, eso es lo que intentan hacer los que asisten al Club de la lucha, hombres que desean el antaño, que por medio de la destrucción pretenden recobrar el sentido, pero para esto necesitaran un mesías, pero un mesías que sea capaz de asumir el gran riesgo, este Zaratustra no podrá sólo, tendrá que desdoblarse, tendrá que soltar su sombra. No es casual que todo esta maquinaria consumista se derrumbe cuando soltamos nuestro mas oscuro rostro, lo que en Jung se denomina la sombra. Paradójicamente el hombre que libera y que destruye es un hombre escindido y fabrica jabón. La sombra simboliza el "otro aspecto", el "oscuro hermano” de la individualidad humana, Jung dice en Psicología y Religión : “Es, por desgracia, innegable que considerado en forma total, el hombre es menos bueno de lo que se figura o desea ser. A todo individuo síguele una sombra , y cuanto menos se halle ésta materializada en su vida consciente, tanto más oscura y densa será”.

El sin sentido de la existencia humana tan anunciada en siglos anteriores vino a caer con toda su fuerza en la generación de los Mass media , ellos se encargaron a través de la publicidad , la televisión y el dinero de consolidar esa falta de sentido. Es por esto que a fines del siglo XX sólo se perciba un constante entretenimiento asistido y como la película declara, una generación que no ha sufrido catástrofes como una gran guerra o una gran depresión económica, sentirá toda esa energía ausente, que al fin y al cabo anestesiada se trasladará al interior y este abrumado y prisionero todo lo que podrá hacer es gastar, es entonces cuando la alineación y la falta de sentido se hacen grito, se hacen lucha , es necesario entonces actuar, Tyler Durden , la sombra, nos dice:

“No somos nuestro trabajo. No somos nuestra cuenta corriente. No somos el automóvil que tenemos. No somos el contenido de nuestra cartera. No somos nuestros pantalones... Somos la mierda cantante y danzante del mundo”.


Dándole un beso al dolor es que combatimos al nihilismo, la sociedad va al revés de esta sentencia, entonces hay que pelear, quemarse las manos, soltar al monstruo interior y cobrar sentido, diagnosticar los valores y encumbrarse. El “Club de la pelea” será la sinfonía de fin de siglo tal como lo fueron en su tiempo las películas, “Semilla de maldad” , la “Naranja mecánica” o "Taxi Driver".

La clave existencial de la película nos dice que “no se trasciende suprimiendo” por esto es que Tyler quema la mano de Jack , es decir quema sus propias manos ¿no será el progreso una quemadura química?, se sienten plenos haciendo un club de peleas callejeras o destrozando una “obra de arte”. Por esto se encuentra la película tan cercana a las sentencias del filósofo primitivista John Zerzan que nos dice:

“Resiste. Rompe filas. Confía en tus deseos. No eres tú el que estás jodido. La cancerígena dominación de la tecnología y el capital debe ser parada y desmantelada. Después de treinta años una corriente de oposición radical se está desarrollando y te necesita. El nuevo movimiento es la anarquía, que trata de la libertad, la salud, la autenticidad. Cruzando el umbral a tus años adultos, ¿cuánta libertad, salud y autenticidad crees que la Megamáquina hará posible que tengas? ¿No hay alguna otra oferta en vez de una “vida” de mediación, jerarquía y aislamiento en un planeta moribundo?”

Cuando todo se ha caído y la vida cobra sentido con un balazo en la boca, Jack le dice tomando de la mano a Marla mientras los edificios caen derrumbados: “Me has conocido en un momento extraño de mi vida”. Lo más importante es detenerse a pensar que detrás de la felicidad tal como ahora nos la han regalado, queda mucha vida. Por eso ¿si tuviéramos un tumor como lo llamaríamos?

kyon

Atenas y Königsberg

La geografía natal y estática de Sócrates y Kant , su flojo desplazamiento, los hizo universales y abstractos. El vicio…Entre más quieto más quiero abarcar.

Camino

No esperemos una religión sin cuotas de una arrogancia implícita. Ya relegarse en algo ajeno a sí mismo, es insolente.

*

Es necesario conocer la extraña abstracción de los grandes hombres para luego, amar al árbol. Por eso en los imperativos casi geométricos, se esconde la razón. La razón esta en el mundo artificiando , parece palpar , pero siempre desdobla.

Necesitamos hacer del ¡oohhhh! Una oración. Palpando se es natural. Rousseau, Nietzsche y Thoreau, grandes irreflexivos naturalistas, aunque seguramente muy reñidos entre sí, aman el sentimiento. Fuerza tensión y Descanso.

*

En realidad creo que sufro de una renuncia del yo. Pero si el yo me renuncia ¿quien queda en mí?. Es necesario al menos tener guardias, para cuidar el vacío.

Creo firmemente como Nietzsche, de la idiotez “dostoievskiana” del Apóstol Pablo. Y una gran broma enseñarle a los griegos ya decadentes como decaer aun más.

Frase

¡Que frase! :
“Prever la incomprensión” (Del Prólogo de Sábato al "Ferdydurke" de Witold Gombrowicz)

Llevo días masticándola.
Pensándola.
Sintiendo que es la única frase.

Poetas

Los poetas tras el exilio platónico se enfurecieron. En verdad los del arte siempre se han creído imprescindibles. Platón más claro que nunca sospechaba moralmente de ello.
El dinamismo enfermizo de la estética y su contemplación a prueba de juicio funcional , o sea su eterno progreso es su ruptura, su ocaso y su tumba.
Sin embargo
Poeta siempre exilia a poeta.

Dios Aristotélico

Motor inmóvil ¿desinteresado?
Buen retrato
¿Por qué tendría que tener dinamismo hacia nosotros?
Cualquier dinamismo haría sospechar imperfección
¿La perfección aleja?

Morning Sun

Esta noche, precisamente la noche de Cristo, me regocijo en el apriorismno de la soledad mas absoluta y me abochorna pensar que al igual que el viejo y flojo Kant no me desplazo ni un kilómetro lejos de mi ciudad natal. Mi Königsberg hoy esta llenas de manzanas y pescados podridos producto de su feria semanal, no hay pesebres ni ritos, solo un ruido ensordecedor , un ruido que lo llena todo, soy yo mismo, el geográfico, el inmóvil, el a priori reclamando experiencia, o sea rezándose a si mismo .

Los viejos tarot han engañado a este pobre buitre, lo depositaron al fondo de la existencia para que se ganara la vida, como Moisés invertido viajé seguramente de un palacio a las ruinas israelitas. Estoy aquí ganándome la vida, estudiando las filípicas mientras hago de mercader, y mi camello o sea mi conciencia viaja entre todo este pueblo polvoriento que jamás entendió ni entenderá ni una palabra de lo que pienso , ¿cual es el panorama entonces? , la única opción es hacerme una existencia apócrifa. Escandalizarme como San Jerónimo con los nuevos escritores cristianos y su estilo ruin y ver como el viejo estilo latino sucumbe ante la mayoría. Ya no hay que reclamar nada sólo hundirse en el río.

¿Habrá algún viejo despótico que le abra las aguas a este elegido?

*

Que la cultura haya terminado en esto, en un nacimiento excéntrico , sumido entre camellos tengo que escribir mis buenas nuevas. La confusión estriba en que ahora hay miles de zarzas ardiendo reclamando el “soy lo que soy”, o sea reclamando ser Yahvéh, pero ni un gramo de oro para hacer el mas ínfimo becerro para satisfacer nuestros deseos sagrados.

¿Volverse oriental , bañarse en el Ganges por la mañana, purificando nuestro cuerpo?, NO , no mas nihilismo infantil, me acerco mas a ese viejo Buda Bodhi-Dharma que por el cansancio que generó su entusiasmo de excursionista peregrino , para llevar el budismo de India a China, se durmió y en represaría consigo mismo cercenó sus párpados y de ellos brotó la hoja del té. ¿No es eso el mayor gesto de honestidad? nadie puede dormirse sin cercenarse una parte de si , por eso el mundo que hoy esta en una constante y sistemática siesta a cercenado su órgano mas vital, el único que le daba las llaves de la conservación , ha cercenado su cultura. La cultura que dice mundo , que dice vida , que dice aquí. Y de esos parpados modernos , nosotros sus hijos, somos sus mayores aberraciones y nos secamos apáticos y mudos como viejas hojas de té, haciendo del hombre una infusión, una necia preparación para que olvide, de una vez por todas, que alguna vez fue Hombre.

Volver a la lógica y traicionarse a si mismo

El pensar, en un monstruo modesto como yo, sólo es una acicalo de pájaros, es una especie de sobrevivencia y escudo, la racionalidad gran conciliadora humanitaria tiene también sus dragones. Pura pasión de artista mendigo, eso es lo que soy , y por eso algunas semanas me visto de racional para ver como funcionan las estructuras metafísicas del pasado y cuales me deben corresponder a mí para seguir la posta decadente de la erudición.

Comprender en su profundidad más extenuante, lo que es el egoísmo y sopesar la compasión como el acto que nos forja como civilización es algo extenuante, un trabajo maldito al que nunca se podrá renunciar.

Será porque de pequeño sentí compasión por todos los seres que sentía indefensos, tanto así que al preocuparme por ellos no sólo de cobijarlos y protegerlos los pensaba, les hacia directrices, me convertía en ellos, este acto de encarnación a su vez destruía y dañaba , la compasión mía se basaba exclusivamente en veneno de araña , preocupación para mi es destrucción. Una especie de dialéctica arácnida.

El yo se volvió paraíso, y cuando se asume eso uno se transforma en un sistema neuronal sujeto a todo el dolor posible. Los demás ignoran pero pujan profesionalmente, por eso la retórica de los compasivos me es ajena y un blanco a convertir, como soy un criado de ellos tengo que batirme día a día con esa compasión de Bhodisattva , volver a buscarlos, la obra superando al creador. Sentirme que pienso y poner tras las rejas a la razón es un desafío de verano que me destruye la piel con su sol dios, invicto y eterno (Sol Invictus) y así como el emperador Constantino su fiel prosélito, netamente pagano y titulature plus felix invictus, al cual la alucinación lo convenció con estética y éxtasis en asumir su cruz y ahora nuestra cruz civilizatoria convertida en pura neurosis, la asumo como él dejando al sol y su luz vital en agonía para que entre, como el mismo arácnido compasivo que soy, lo inhumano a guiar lo humano.

"Soy la herida y el puñal".

Tal como pensé cientos de veces en mi niñez que regresaría , lo he hecho ,observo el kiosco de barrio que tiene pintado su nombre orgulloso: eben ezer , que significa “piedra de ayuda” y simbólicamente algo así como : “hasta aquí dios me ha ayudado”. Dios es un tarea en constante actualización y nosotros somos sus actualizadores, me gusta ese tono territorial: hasta aquí dios… (un manejo territorial del espíritu, el “hasta aquí” denota en mí mas espacio que tiempo), eso si sería mas serio pronunciarlo así: hasta aquí yo he retornado … ,digámosle al señor del kiosko humilde ..el poder no ayuda ni hace justicia , el poder se afirma a si mismo.
He retornado a este clima horroroso , que no permite de ninguna forma pensar, que obliga a vestirse como los indígenas de Gauguin en la polinesia, que obliga a drogarse no solo con el constante aire popular sino con las drogas marroquíes de una geografía decadente y tosca , sin ningún rasgo. El más allá y la utopía tan afines a estos climas desesperados territorialmente son inválidos, por esto uno regresa y sufre de nuevo, quiere un tótem pero a su vez no niega su sombra.
¿Cual era mi territorio? Tal como el ángel de la muerte no tocó las familias hebreas esclavas que en Egipto marcaron sus puertas con sangre de cordero, (¿cual habrá sido la pascua egipcia? ¿el día que traspasaron su poder a un pueblo humildemente inepto?) , así mismo hace un tiempo marqué en la puerta de mi corazón para que ninguna mentira decadente me flagelara, aún mas, este aire horrible y este territorio infernal que da para amputarse las dos piernas, debe ser deseable una y mil veces ya que soy de esos animales casi extintos que dirían: Sí, vuelva una y otra vez.
Pero estoy demasiado contaminado, es tarde para mí, todo el mundo es decadente o sea todo el mundo es cualquier cosa menos mundano , incluso así uno tendrá , por su honor, igualmente rendirle tributo. Jamás salí del pantano en que naci, se me dio un rayo de luz, un éxtasis, una iluminación, pero la verdad de un Orfeo como yo es buscar el amor en el infierno, el amor “a si mismo” tan olvidado, tan mineralizado en las honduras de la decadencia diaria, privado de surgir en su mas profunda dimensión: el gran motor de la vida. ¿De que nuevo alquimista será la profunda tarea de sacar a relucir ese mineralizado “amor a si mismo”?

El placer y el no - dolor en Buda se desarrolló en un espacio , en un territorio, todo el palacio de Gautama era no - dolor, el mundo , el Samsara (la realidad aparente) actuaba fuera de esos muros, tal como el paraíso tenía sus rejas y el hombre su cuerpo. Aquí toma dimensión el cuerpo como espacio y territorio, algo hay en el que lo hace lo mas verdadero de todas las verdades, que lo hace voluntad . Todos los estados anímicos, los espacios santos han sido salvaguardados con muros , Buda que duerme a los guardias de palacio, huye de ese campo de no-dolor y sale al exterior en un arrebato de curiosidad, percibe la única verdad tras ese velo maya, afuera de los muros esta el mundo , el Samsara , la rueda dolorosa que lo conmueve y lo transforma… hay vejez , muerte y enfermedad … Adan y Eva tras ser expulsados traspasan las rejas del paraíso (porque un paraíso sin rejas no es paraíso) el placer, la felicidad el Edén es al final nada mas y nada menos que un territorio, ingenuo y engañoso en Buda, en Adán y en Eva . La vejez, la muerte , el sufrimiento ,sólo se aplacan con muros. Es urgente darse cuenta de lo evidente , hay que ser albañil de nuestros propios muros. Nada toca y sufre en su verdadera dimensión si uno hace un muro de pura afirmación, es decir un muro que sea todo puerta, que no rechace nada, que no excluya nada. ¡Que el muro mismo sea el palacio y el paraíso!

A Buda se le concedió en primera instancia, como buen guerrero, un voluntad egoísta, una posibilidad de redención, de iluminación, se le prometió en su conciencia lo más bello y profundo de la realidad: no nacer más, por el contrario a Adán y su compañera se le concedió una humanidad, se los volvió un aparato reproductor. De cada traspaso territorial salieron dos concepciones; en Buda escapar a la rueda de los nacimientos y en Adán hacer de sus nacimientos una flecha, una “Historia”.
¿No es este fiel reflejo de mi condición actual? ¿el de una rueda que se dispara como flecha?
He vuelto, a la inmundicia del idealismo más popular, del deseo cósmico plebeyo del bien y de la opinión matutina de la buena voluntad. Y yo empantanado de vida , grueso de dolor, fuerte, con estocadas de lucha me deposito suavemente en este infierno, en este potrero liviano , popular y le digo suave y al oído : …¡ Sí ! regresaré a ti una y mil veces , Si por que aquí no hay Samsara ni Edén, no hay mas que lo que yo profese, y ese creer sólo lo define y lo determina la voluntad amurallada de mi cuerpo , ¿que es la sabiduría entonces? ,El amor a la vida es el mas romántico amor, queremos la vida, que vuelva desnuda ,completa, que vuelva toda hecha dolor . Así, vuelto el cuerpo todo muro será la realidad la que chocará con él, nada se esquivará ni se ocultará, el cuerpo mismo delimitara los paraísos y los palacios, el yo será completo, habitación mas que habitante , con el moriremos sólo entre comillas…

También Bosquejo

Si quieren pueden llamarme el hombre ferrocarril .Ya se lo han dicho a otros.

De todos modos estoy enfermo y enloqueciendo por la causa más sublime de todas, la Verdad.

La verdad llega aquí no para sanar leprosos ni esperanzar moribundos , llega sólo para poner un pequeño grillete al porvenir humano.

¡Los engranajes que esta verdad ha usado superan a su mismo mecanismo! Pero todo es tan seductor que si yo supiera ser lógico sería su primer enamorado, un Dionisos del silogismo beato.

He sido un pequeño poeta que sólo refunfuña una nación con su lengua y con el cuerpo de bandera se agita a si mismo diciendo: caeré y volveré a caer, sólo por el gusto de sentir lo liviano que soy , lo despreocupada que es la vida , lo superfluo de todo.

Veo la neblina eterna mezclada con el humo de los desayunos. Pero entre mas agilidad deposito, ya sea agilidad de fe, de pensamiento o de caminata no me pasa nada , nadie me habla, ni siquiera sale al encuentro, ni un solo perro sale a ladrarme , camino por horas por la calle anestesiado ya que del bolsillo saque una pastillita que atolondra tanto como un escorpión, probablemente en esta calle no ha cambiado absolutamente nada por siglos, pero nada, no pasa ni pasará nada. Y aunque la calle haga de ejemplo heraclitiano si yo no lo demando (con mi tristeza) el devenir no alcanza para nada.

Pájaros por cientos, belleza depositada en todos los matices que la luz oblicua del amanecer brinda, pero a pesar de su belleza, ¿podría contarlos como acontecimientos?, ¿podría entusiasmarme como si eso fuera algo que me pasa?

Me fijo que mis pasos se depositan en fuertes huellas, hay barro , entonces voy con mis tristes zapatos dejando un estoy – no estoy. Eso es una huella, la contradicción mas grande: presencia de algo que no esta, seguirán ahí quizás por cuanto tiempo, algo le ha pasado al camino , más a mi no me ha pasado nada. El reloj no ha parado de indicarme que el tiempo no se ha cansado ni se cansará (el reloj no importa) , y que es irremediable que me resigne , que me repliegue, que haga que por lo menos el recuerdo sea un acontecimiento, que me pase algo a costa de la memoria, así recordando creeré lo que he buscado como empresa originaria. Escribí desde la ingenuidad más dominante, haciendo cuenta que fue escrito el año 1999, a fin de siglo, para comprender la debilidad más absoluta, algo ridículo e ineficaz, pensando lo que es bueno y lo que es malo.

Las gente hacen de martillar un clavo su filosofía , dedican sus tardes con dedicación oriental a ese proyecto, ¡el mundo entero!, uno se separa de el cuando comienza a pensar, cuando olvida esa filosofía del ornamento , del clavo y piensa. ¡Por dios! comienza realmente a pensar. En los centros escolares es dado a generar esa imagen idílica del pensar, pura ganancia y libertad, no necesariamente ocurre así, el pensar no asegura nada, no complace nada , el pensar es otro tipo de martillar. La lógica parece una enredadera antihumana. Y la conciencia, una aberración jamás explicable.

Dejo el día para trabajar, el trabajo intelectual es toda manualidad, martillar, sacar la maleza, limpiar el piso eso es el trabajo que demanda la pequeña psiquis en constante fragilidad , me siento así que “trabajo”, quizás responde a una deficiencia, por lo demás la Ilustración esta demolida. Llegue tarde para revolucionar.

Presiento que todo mi ímpetu esta dirigido hacia atrás, no creo que pueda dirigir una investigación ni crear conocimiento, creo que todo mi furia esta dirigido a responder a la ansiedad y dudas de mi primera infancia, estudio para curarme.

No estoy seguro de mí en ningún momento, un dialogo interno- eterno.

No sirvo para los lugares horribles, me canso, me agoto, debo vivir en constante contacto con la belleza. ¡¡¡La belleza!!! Aunque los conceptos sólo sean especies de campos de concentración donde la naturaleza en forma de carne molida se ordena en el lenguaje.

Que quede este escrito infantil e ingenuo entonces como una especie de pieza de museo, como una señal de partida y también un gesto de hasta donde se puede llegar , “ojala lleguemos” . Los actos “buenos” solo si se hacen para sobrevivir, para pertenecer, están vacíos, en lo que hay que caer sistemáticamente, sugiero, es en el nuevo arte de evitarme, la representación del mundo en nuestras cabezas es una forma tangencial de evitar el absoluto y de disfrutar la naturaleza, todo es solo como una deferencia histórica. El bien o el mal, lo correcto o incorrecto dejémoselos a los almanaques humorísticos de nuestra historia. Prefiero ser malo que contradictorio. Y de esto me iluminó una frase campesina escrita en un letrero en San Javier que decía: “Se reparan retrovisores”. Ahora no hay nada que hacer, el cuerpo para protegerse sólo recibe lo que la vida le lanza, no hay “Por que”. Hoy todo es y ese “es” es un enorme gigante que desconoce, que no habla. Es más nos odia. El Ser como simbiosis histérica , más grande que nosotros pero con nosotros.

¿Por que entonces el hombre obra correctamente? ¿o se obsesiona con eso?

Por que puede. Esa es la explicación por excelencia. La ingeniería del alma. Un acto ya sea de un tiburón toro que se interna en aguas dulces –y que ha generado esa tolerancia que sus pares no han hecho -y ataca a desprevenidos bañeantes, hasta al hombre que lanza su espíritu abierto a la conquista, al replegamiento, o a su venta. Todo acto, aunque parezca sin sentido , social o natural ,se recrea sólo por que puede. Esto es a lo más que podemos llegar en nuestra ingeniería. Buscar desesperadamente sentido, en última instancia “diseño”, eso es lo que se deja entrever como un grave “error” en el dilema estructura-función. Entonces cuando los seres desarrollan unas características morfológicas o espirituales determinadas actúan de acuerdo a esas características y no es que los órganos (espirituales o carnales) hayan sido "diseñados" para cumplir cierto objetivo, la supuesta ingeniería en la naturaleza es la que le da misterio, pero la naturaleza no detenta ser maravillosa. Es el instinto romántico del hombre que hace ver funciones diseñadas, propósitos. No hay diseño ni perfección, la conciencia humana de tanto sufrir ordenó.

Y bajo este mismo sentido decimos que cada estructura orgánica es perfecta , pero lo más que podemos llegar a decir es que sólo es. Cada sentimiento virtuoso en lo humano se ira apagando y nos desesperaremos en el entendimiento de la falta de sentido externo (porque no basta con nuestra declaración de independencia racionalista) Decir es perfecto , es bello , es malo son sólo partes de un baile eterno con que el hombre tendrá que lidiar , ya que dejó en manos externas y lógicas , o sea en manos lejanas, el ordenamiento de su cosmos, cuando se dio cuenta que de afuera no venia nada sino sólo fuerza sin sentido , se replegó en el llanto de su voluntad inexperta, se murió en vida, se volvió sentido de piedra.

2

Todo el mundo en que vivo me es ajeno,

toda cultura que he rasmillado es como un estornudo ,

una reacción alérgica a la suicida sentencia infantil .

En el oído me hablaron bajito y dijeron “Esto es asi”.

Bueno dije yo lo acepto no sin antes volverme un caballo loco .

No viajo,

apenas como

, no decisiones dialogantes con otros seres más que las burocracias esenciales.

Prejuicios con los demás pero sólo desde mi oído interno

¿Ya no me admiran pregunte?… Nunca lo hemos hecho

Lo que pasa es que los vacíos piden combustible. ¿Tengo derechos o no?

Nunca me dedique a otra cosa que a armar una teodicea del porte de una carpa de circo.

Por eso dios me premio existiendo un tiempo.

Ahora en la calle , tambaleante, una niña se ríe de mí,

nunca he sentido tanto sueño,

no leo hace dos meses,

las mujeres me miran y eso es un cataplasma momentáneo.

Me cortarán la pierna o el intestino.

No hay paga (No hay Praga) ,

fui el primero que lo supe.

Me quedo en el pasto, esperando que la brisa diga huuuuu ,

en la planta erótica de mi lado.

Los insectos lo notan.

Yo escucho música sin ninguna música.

Las cosas , las cosas , las cosas.

sueño que me devoro.

Sin confianza en las palabras ,

se de donde viene todo

Indígena, natural

suelta el rústico universal dentro de mi frente

Notas sobre Job

William Blake “Satán contagiando a Job las úlceras malignas”, 1826

Hablar de Dios y decir Él, es romper una vena del universo. No se puede establecer un posicionamiento tercerista en el lenguaje. No se puede dialogar con dios por que “Él” no es válido. El error de Job es que dialoga, objetiva. La justicia requerida no llegara nunca entonces de una escisión. El justo sufre precisamente por que busca una respuesta al destino en un “Tú”. Ignora el viejo Job que el destino es un Yo creándose en constante complacencia.

*

Cualquier objeto -como predica Job – proyecta sombras, la queja no es sobre Dios mismo sino a la regla que Él impone y que a su vez corre el riesgo de devorarlo. Por eso toda regla, toda ética debe ser especulada , debe ser una eterna metamorfosis, para que esa misma regla no devore ni reemplace al Dios.

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Jung , Ricoeur, Kierkegaard, Bergson, Stendhal entre otros se han seducido por el viejo Job y han descubierto en él la primera crisis universal entre Dios y la ética. Sólo una regla supera el dilema y es la única que amenaza al hombre tanto como lo justifica: El absurdo.

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Hay sólo un hombre: Job , nosotros sólo somos sus preguntas.

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Un Dios que se afecta, que apuesta, que se asegura. Sólo un Dios en tal grado humano necesitó, tras el caso Job, crucificar a su hijo para “exigirse mirarse” y tomar conciencia de sí.

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La mayor fortaleza de Dios es su arbitrariedad, sólo una voluntad desbocada puede arrogarse la divinidad, ningún imperativo categórico ni moral racional puede superar a esa fuerza de voluntad de Dios, entonces es cuando el mundo se transforma en un caos bello.

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No existir no es castigo ni resolución, se ha abordado la ontología de Dios como la gran visión moderna, no existir en el futuro no significará nada.

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Job creció en el mundo equivocado, creyó estar en los tiempos del nazareno donde la maquinaria moral del universo era apaciguada en la cruz, pero en verdad estaba en los tiempos de la euforia, en la plena voluntad libre de todo, donde el pensar aún no se había cosechado. Donde comprender era una debilidad.

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“Protesta contra su Creador porque está orgulloso de su Creador” (Chesterton)

Crea a su creador diría yo.

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Job desvela a Dios interpelándolo sinceramente. Mas es premiado por el gran atrevimiento, es premiado por seducirse por la verdad. Desde ahora esta se corona y se dignifica y Dios calla. En adelante la Verdad es la gran castigadora.

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Job es “el único en hablar de mi rectamente” dice Yahvéh, en rigor Job salva a los judíos del judaísmo. La gran separación entre ética y poder.

Trabajar Cansa (Lavorare Stanca) , Cesare Pavese

Atravesar una calle para escapar de casa

lo hace sólo un muchacho, pero este hombre que anda

todo el día en las calles, ya no es un muchacho

y no huye de casa.

Hay en el verano

tardes en que las plazas se quedan vacías, tendidas

bajo el sol que ya empieza a ponerse, y este hombre que llega

por una avenida de inútiles plantas, se detiene.

¿Vale la pena estar sólo para quedarse siempre más sólo?

Callejear únicamente, las plazas y las calles

están vacías. Es preciso detener a una mujer

y hablarle y decidirle a que viva con uno.

Si no, uno habla sólo. Por eso algunas veces

el borracho nocturno comienza a parlotear

y explica los proyectos de toda su vida.

No es cierto que esperando en la plaza desierta

te encuentres con alguno, pero el que anda las calles

a ratos se detiene. Pero si fueran dos,

aun andando las calles, la casa ya estaría

donde aquella mujer, y valdría la pena.

Por la noche la plaza vuelve a quedar desierta

y este hombre que la cruza no ve los edificios

tras las luces inútiles, pues ya no alza los ojos:

sólo ve el empedrado, que hicieron otros hombres

de endurecidas manos, como los están las suyas.

No es bueno quedarse en la plaza desierta.

Con seguridad habrá una mujer en la calle

qué, si él se lo pide, querrá llevarlo de la mano a casa.

Johnny Depp lee a Jack Kerouac "Mexico City Blues"

"América, te lo he dado todo y ahora no soy nada".


Hombre

sin embargo todo es perfecto
Porque ni siquiera está sucediendo.

Hombre

Me levanté, me vestí,
salí y me extendí.
Entonces morí y me metieron
en un ataúd en el sepulcro.

Hombre

porque está vacío,
porque es perfecto
con vaciedad.
Porque ni siquiera está sucediendo.
Cada cosa
ignora su propia vaciedad.

A la ira
no le gusta que le recuerden sus ataques

Deleuzianas

"Cuando alguien pregunta para qué sirve la filosofía, la respuesta debe ser agresiva ya que la pregunta se tiene por irónica y mordaz. La filosofía no sirve ni al Estado ni a la Iglesia, que tienen otras preocupaciones. No sirve a ningún poder establecido. La filosofía sirve para entristecer. Una filosofía que no entristece o no contraría a nadie no es una filosofía. Sirve para detestar la estupidez, hace de la estupidez una cosa vergonzosa. Sólo tiene este uso: denunciar la bajeza del pensamiento bajo todas sus formas. ¿Existe alguna disciplina, fuera de la filosofía, que se proponga la crítica de todas las mixtificaciones sea cual sea su origen y su fin? Denunciar todas las ficciones sin las que las fuerzas reactivas no podrían prevalecer. Denunciar en la mixtificación esta mezcla de bajeza y estupidez que forma también la asombrosa complicidad de las víctimas y de los autores. En fin, hacer del pensamiento algo agresivo y afirmativo.

Gilles Deleuze, "Nietzsche y la filosofía"

Notas de sentimientos que se pensaron exclusivos

Hay sentimientos que de tan íntimos no se pueden comunicar, sólo se exhiben internos , mudos y locos en nuestro fondo que se regocija solitario. No hay pie para el relato o escritura , pero a medida que pasa el tiempo esa perspectiva casi privada de la sensación se vuelve teoría , uno se da cuenta que es un sentimiento común del espíritu humano , ¡ya no es un sueño sino una estructura!

De niño me sorprendía el extraño placer de sentir la lluvia en los techos de invierno, mas aún ese placer se multiplicaba si el ropaje y la guarida eran mas firmes , la casa arropada pedía y multiplicaba el deseo de una tormenta más enérgica.

Con sorpresa veo que ese sentimiento infantil casi sin importancia ya había sido sentido, poetizado, algo incomunicable ya se había comunicado.

Baudelaire describe en sus “Paraísos artificiales” este hecho, siente el aumento de valor de intimidad cuando una casa es atacada por el invierno, igualmente describe a Thomas de Quincey encerrado en el invierno mientras lee a Kant ayudado por el opio. La ropa y el candor de la guarida interna exige una naturaleza exterior feroz, cuando la casa se llena de valor puede azotar cualquier tormenta, es más la casa y el ropaje son los responsables de “la medida” de la tormenta, tal como el yo es la medida del mundo. La fuerza de la vida estriba en la medida de su invierno, es como la vida recibe lo externo y como el sentido sale de ese calor, el sentido de la tormenta se crea desde ese calor.

Al cuerpo hay que mantenerlo tibio, no se puede huir a la “posibilidad”. No hay azotes amenazantes para el que ha construido una gigantesca aceptación como casa. No hay más allá más que ese ropaje tibio, de opio humano, que sólo desea que venga la naturaleza para medirla , no para negarla.

*

Ni Dionisio ni Apolo sino un Dionisio para Apolo , que todo viene a hacer una preparación, una cocina del ser, que sólo entre ambas energías nazca un hombre , el “para” representa el sí a la vida.

Como el cuerpo es para la luz, -sino de luz moriríamos- la forma , la mesura se instala y se yergue en la desmesura . Irracionalidad , maldad, fealdad, sufrimiento: ¿Adonde fueron a parar? Exiliados por la nova scientia y la virtud. Hay que rescatar el sufrimiento para no sufrir. Llamar a los exiliados , esa es la vida .

*

Los amantes del mundo no vuelan, escavan. Retornan no huyen.

*

¿De adonde surgió este milagro del pensar?

Surge de la rebelión del absurdo pero también de la desconfianza, la poca coherencia del mundo.

Sí, el sentido esta afuera dice nuestro sentido interno, que poca coherencia tiene el caótico corazón humano, no soporta a su amante , en el fondo no soporta la verdad.

El gran temor ha sido disfrazado de saber, lo único que uno debe hacer es ser participe de una casta de médicos locos, sólo en busca de síntomas, jamás de curas.

El amor es un odio a lo general, ¿quiere el amor actuar sin objeto? (el odio es ira inveterada dice Cicerón), la ira es odio sin objeto, La historia y la naturaleza son los suelos inmorales que demandan un mandato, un orden aunque sea de artificio, crear es destruir. Todo se explica por la contemporánea y problemática resistencia a la nada.