"Que no se dé atención a las materias, sino a la manera que yo les doy" (Montaigne. Ensayos)
jueves, 30 de junio de 2011
Diario
miércoles, 29 de junio de 2011
Diario
sábado, 25 de junio de 2011
Diario
martes, 21 de junio de 2011
Viajes
Colón descubre con arrojo pero sin conciencia, por ende no descubre… Con una conciencia sólida incluso se hubiese evitado abordar carabelas.
Pero quizás en el ensimismamiento propio de la vejez, hizo funcionar su conciencia, pensó la posibilidad y ahí por un segundo anónimo “descubrió”… En el silencio del olvido, lejos del estandarte español, lejos de la gloria del descenso en la playa… en el lecho del moribundo , en el descanso obligado del absurdo vital que ridiculiza cualquier empresa… ahí y sólo ahí quizás descubrió…
domingo, 19 de junio de 2011
Diario
domingo, 12 de junio de 2011
Diario
jueves, 9 de junio de 2011
Diario
Y recuerdo que la gente frente a sus pinturas en el museo exclamaba con admiración “si parece foto”. No podemos culpar a un autor de los malentendidos del pueblo con la naturaleza …, pero me atrevería a decir que incluso en Altamira el hombre prehistórico ya jugaba con la metáfora…analicemos la historia, la abstracción deviene en periodos de guerra y el hiperrealismo en periodos de comedia seria … como nuestra época . Que el público en el museo exclame que la pintura parece foto y aplauda significa nada más que eso, un aplauso a la seguridad diaria.
La memoria es fantástica claro... pero más lo es esa máquina misteriosa de la cual ignoramos su funcionamiento y que decide que es lo que se memoriza...
Hay dos tipos tipos de escritores, los que se quedan en su habitación como Proust y los que salen como Hemingway ...pero también hay un tercero, ese es el poderoso: ... el que lleva a todos lados la habitación consigo...
"La misteriosa supervivencia de la palabra escrita" nos supera y se ríe, por su inutilidad, de cualquier deseo que no sea texto...
Y seguimos viviendo como si esto fuese real, esa es la genialidad del hombre común...
"Ser incomprendidos nos protege." (Rober Walser)
No busque placer en Hegel si no obligación intelectual...¡que desperdicio!
El autor que un día nos hizo pesimistas y nos salvó la vida..
Solo un poco de información basta para pensar , pero obtengo mucha y eso impide, dificulta…
Todo conocimiento de historia, ciencia o literatura que una vez escolarizado se vuelve absurdo y neurótico por el éxito...
Y Kafka llegaba de su agotadora jornada laboral a escribir en la mas completa soledad de la noche, sin sospechar siquiera que estaba cambiando la historia de la literatura...así hay que acostarse siempre con esa ignorancia…
"Yo soy el Imperio al fin de la decadencia / Que mira pasar a los grandes bárbaros blancos..." (Paul Verlaine. Languidez)
Es fácil olvidar el "yo" en el desierto como los ascetas ...pero para que valga hay que olvidarlo también en la disco , en la playa , en el bar...
Cada día más orgulloso de las cosas que no leo...
“... Cuando sobre mi sarcófago una gran Palas desolada muestre a los viandantes con el dedo las grabadas palabras: Aquí yace un sabio, no vayáis con una risa indiscreta a desmentir a la Minerva llorosa y a ajar mi memoria honrada, diciendo: Aquí yace un loco... Guardadme el secreto.” (Diderot carta a Madame de Meaux)
El error de ver la belleza de la naturaleza en los pavos reales y olvidar los animales mas "profundos" como la garrapata...
La naturaleza total frente a la naturaleza compartimentada en habitaciones austeras ….Jakob von Uexküll es una lectura por donde todo filósofo debería pasar.
Y como decía Fichte digo al entrar a mi clase : "Hoy crearemos a Dios" y los estudiantes por supuesto mas rápidos que yo contestan … ¡no trajimos los materiales!
No hay diferencia estética entre el minuto en que se enamoran de nosotros y el que nos abandonan ya que ese equilibrio justifica al mundo…
"Aún no sabemos casi nada y querríamos adivinar esa palabra que no nos será revelada nunca. El frenesí de llegar a una conclusión es la más funesta y estéril de las manías". (Gustave Flaubert)
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domingo, 5 de junio de 2011
sábado, 4 de junio de 2011
El incendio prematuro..
Para Jimbo
No se conforma, debe haber algo mas allá de la existencia
Una conciencia perturbada, un niño incomodo gritándole eternamente que baje de las estrellas, que no piense….solo que atesore.
El en la noche, une cada estrella para formar sus propios dioses,
El solo recoge la forma
El viejo poeta dramático que se asombra mientras la ciudad decae
Dolores de cabeza, vómito, muerte
En Francia esperaran por él…no hay republica que le soporte, ni música que le remezca
Las mujeres le admiran y le odian
El completamente solo, gime.
Ha estado alguna vez en la Roma campesina, esta seguro, en algunas colonias jónicas, solo pensando cosas inútiles
Y ahora esta aquí en este mundo incomprensible.
Busca su caverna… la naturaleza se esconde y un monstruo interior se apodera de todo
No hay beneficio que le cambie de opinión, tiene una moral hindú
Rechaza cualquier contemplación práctica
Solo se besa con mujeres que no le temen
Y todas le temen
Impredecible…canta en su cama , hablándole a todos los dioses que aceptaron sus compromisos ..Demonios que la noche recibe y tolera
Susurrando una sátira
Llorando entre las sombras de todas las vidas concentradas en la mente pública.
Un imperio? no gracias
Una democracia ¿?
Para que?
Su tambor redobla y no tiene ya corazón
Se ha esfumado a la tierra de los escritores
Su inteligencia le ha abandonado..
Bebe solo, explica el mundo
Sabe de todas las civilizaciones jerárquicas
Pero no las desea
Esta el y su mundo
Tal como partieron
Unidos, solos, asqueados
La gente al alejársele siente un poco de felicidad…
Y sus antecesores sumidos en la caza …cuanto habrán asesinado?. Cuantos ritos debutantes formaron su linaje…?
Cuanta muerte lleva su patria personal?
Donde quedo el viejo pescador que le prometió el mundo?
Donde están las viejas usanzas racionales que le ilusionaron?
Donde esta la religión del vino que le hacia explotar en lágrimas?
Donde esta todo?
Los amigos buscan un territorio seguro
La familia, los hijos no le han perdonado su total rechazo a la tribu..
Morirá completamente solo
Una playa esperándole
Para intentar comprenderle entre las arenas que han sido abandonadas por los turistas
El frío le consume, las miles de pisadas entusiastas se destruyen y queda el desierto para el solo…
Construye rápido, como una sonrisa social, un universo a su medida que le deje dormir por unos días
La muerte la muerte la muerte
Jamás condenaría los bosques ni las montañas ni los ríos, toda esa mierda natural que entusiasmó a sus antepasados y que ahora se pudren en los interiores pensantes..
Ha visto todos los países, ha aborrecido a los enemigos por sus técnicas excéntricas de lucha y lírica
Ahora se consume frío y arruinado, la playa ahora desierto lo expulsa ya que la gente comienza a llegar nuevamente…
el no puede con la gente
Es una energía profunda… totalmente conectada con el dolor…
No se puede hacer del mundo una náusea
Los barrios que le criaron ahora le devoran, los amigos le rechazan
Su cólera infantil ha muerto principalmente bajo la comodidad de las chimeneas
Ese monstruo que fue, lleno de energía y talento se apaga en el whisky nocturno
Atrapado en los sillones no hay nada que cazar…los libros son expulsados de su paraíso
La música de carnaval
La nave que lo conduce a la vida diariamente
Que le deposita en la realidad a regañadientes
El, cansado se da la oportunidad de cerrar los ojos
Su cuerpo estropeado bajo los signos de guerra pierde a la “persona”
La máscara teatral se mancha
El no es nada ahora
Sin soporte vaga por las calles con un piano demoniaco atado a su espalda, acosando cualquier atisbo de pensamiento
Y la vida ¡!!!
Donde esta la verdadera vida!
Quemándose en todas las habitaciones juveniles. En los incendios prematuros.
Frecuenta amigos dionisiacos y brujas oscuras
Necesita la vida de los antiguos
Falsos profetas le anuncian la muerte
El solo camina por las calles… la gente le mira extrañada
Su cara refleja el duro proceso del asesinato diario..
Del hombre cansado
Que ha reflexionado la vida
Y que de pronto se ha detenido…
Todas las naciones han sido conquistadas
Y ya no quedan barriles donde sorprender con desidia al pueblo
Los filósofos son aburridos burócratas, solo hay pequeños poetas consumiéndose en su infierno personal
Le miran y le reconocen
Podría haberse encontrado a Virgilio caminando por una calle común. A Keats llorando de pretención abrazado a un árbol , a Kerouac manejando un auto sin motor …
Podría beber café con un Baudelaire inofensivo
Podría romper en un estado maniaco todas las reglas sintácticas
Y luego devolverlas al agua recompuestas, para que naveguen nuevamente sin él
Pero la forma y la música de las palabras no le preocupan…
A dejado de creer en la ligazón de la materia con los pensamientos
Ha sido expulsado de esa ronda inevitable
Su Yo desolado y en ruinas humea tras el bombardeo matinal
No queda nada por que nunca hubo nada
Y la muerte… es eterno infalible, en el cual todos nos engañamos le espera…
La vida, el cerebro, la incompatibilidad eterna de encerrase en la gran celda absurda de la vida, sin embargo no encontrar nada que la pueda equiparar
El grito de dolor de la civilización que agoniza
Y nosotros ingenuos conocedores de todo le brindamos nuestro apoyo, le ofrecemos eternidad, la intacta eternidad que juega con las noches de maltrato. Que juega con el hombre que la rechaza disparando sus pensamientos sin fin
Nunca le gusto la idea de una vida sin fin y fue castigado a masticar la eternidad hasta que sus mandíbulas atrapadas de roer , escupieran cansadas la idea de que no la hay…
Y sin embargo ya eterno… se abriga…
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