Coctelmarx

Diario

2012-01-22T06:51:00.000-08:00

"Querido Jack, he conocido a un capitán de las Fuerzas Aérea. Estoy enamorada de él. Quiero el divorcio para casarme con él. Sé que quizá te niegues, pero aún así tengo que pedírtelo, por el recuerdo de lo que hubo entre nosotros. Perdóname. Me sentía muy sola, Jack. Algún día nos volveremos a ver. Las personas que han estado tan cerca como nosotros siempre se vuelven a encontrar. No tengo derecho a hablarte así, pero no puedo evitarlo. La costumbre es tan fuerte. Oh,amigo mío de aquellos fantásticos años, ¡ayúdame a abandonarte!..." (De La delgada línea roja, Terrence Malick)

La guerra en la antigüedad era la esencia de la vida, lo que movilizaba, era la esperanza de la inmortalidad de la hazaña, hoy la detestamos tanto como el avance técnico que la hace una catástrofe, no hay nada menos heroico que la guerra, su devastación y su publicidad. Marx no la critica tanto como el avance de la técnica, simplemente se remite a decir que no podría existir Aquiles con la pólvora, la cólera guerrera no es tan repudiable como los implementemos técnicos que la depravan, transforman una poesía en maquinaria… es imposible no condenar la guerra de hoy ¿pero la de ayer? El tema profundo no es ni la guerra ni la pólvora, el tema profundo es que hay un ayer, un hoy y un mañana , la guerra , la pólvora, ¡al final todos los hombres! deben poder sobrevivir y ser juzgados en esas tres cárceles temporales…

El narcisismo es un tipo de inocencia pastoril y como tal no se le debe condenar fuertemente, se le debe dejar pastar en su inocencia , pero jamás intentarlo curar con humildad ya que esta es el gran engaño humano, la humildad nunca es inocente…

La existencia de dios es irrelevante (y ese fue el gran aporte de los existencialistas) , lo relevante es su acción en el mundo pero como esta sería misteriosa, no nos puede interesar…Es como si soltásemos una pelota en una parque y que esta, sin ningún patrón, un día cayera y otro se elevara…la existencia de la pelota no importaría tanto como la “obsesión” por saber cómo se comporta esta, y como el jugador nunca lo sabrá, más vale dejarla sola en el parque y regresar tranquilo a casa a pensar y disfrutar de esa obsesión…

“He aquí que vives como un mendigo de las migajas de los griegos ¿Qué dice de esto tu orgullo? Si encuentras en ellos lo que tú mismo has pensado, no olvides nunca que eso, de uno u otro modo, ha encontrado el camino para llegar hasta ti. Tú lo has recibido de ellos . Tu espíritu es su juguete. Eres un junco mecido por su viento. Puedes evocar largo tiempo las tormentas de los bárbaros; sin embargo, pensar sólo puedes en el diáfano , sano y reparador viento de los griegos.” (Elias Canetti. La Provincia del Hombre )

Un juicio final atemporal es tan absurdo como un juicio final temporal…ambos ignoran la historia que paso entre los hombres , el gran problema de los teólogos fue ese, la inocencia de no saber …por eso es muy pobre creer en un infierno y en un cielo, como si el hombre en un momento determinado de la historia pudiese “saber” qué es lo bueno y lo malo. El invento mas logrado y donde todos deberíamos permanecer es el limbo, y por eso podríamos encontrar reunidos en el, tanto a un indígena precolombino como a Aristóteles …El limbo simboliza lo “perfecto”, es decir, la ignorancia de lo que está por venir.

Se respeta y se estudia el mito …el antropólogo es el más cercano a él …pero esto no sirve de nada si no se cree en el..Tal como el médico que sabe más que nadie acerca de los hígados pero no sabe ni sabrá nunca como está sintiendo su propio hígado el paciente. Frente al mito, occidente solo puede ofrecerle investigación, que justamente es lo contrario a un mito…

Y pensar que ese sentimiento, esa seguridad y esperanza que se creyó el hombre de tener el poder de cambiar las cosas no es muy antiguo…tiene un par de cientos de años más que la invención del automóvil… esa pequeña distancia entre esos dos inventos no deja de causarme risa..

"He vuelto a mi comienzo. Comprendo que si bien puedo, por medio de la ciencia, captar los fenómenos y enumerarlos, no puedo aprehender el mundo. Cuando haya seguido con el dedo todo su relieve no sabré más que ahora..." (Albert Camus . El mito de Sísifo)

Diario

2012-01-18T12:32:00.000-08:00

La fotografía antes para él era una compañía extraña…sin presencia…como la compañía que ofrece un personaje de una novela, que está ahí siempre pero que nunca conocerá...Hoy cuando el mundo se ha vuelto hostil, piensa en cuánto cuesta hacer una fotografía honesta … la posesión era la única razón por la cual el robaba luz, fotografiaba…ahora que cualquier posesión le resulta amenazante, a pesar que el paisaje sigue igual de hermoso, no puede fotografiar nada…ya no necesita la compañía de las fotografías…la presencia de ella solo se hace real cuando la recuerda y a eso se refería en una compañía eterna …no hacia adelante, en un futuro juntos , sino hacia atrás en el recuerdo…El único amor posible baila en la memoria…

‎"Empero, lo que Chejov exigía más drásticamente era que los autores pasaran rápido del principio al final de sus cuentos. Eso es lo que él hacía y lo hacía tan rigurosamente, que sus amigos contaban que tenían que arrebatarle los manuscritos para que no llegara a mutilarlos "reduciendo sus cuentos: eran jóvenes, se enamoraron, se casaron y fueron desgraciados". Cuando le decían esto a Chejov, replicaba: 'Pero si es, en realidad, lo que sucede'." ( Somerset Maugham. "Prólogo a una selección de cuentos de Antón Chejov")

Olvido casi de inmediato lo que leo y eso me deja aparentemente limpio nuevamente…solo queda la fuerza, la intuición de los textos, solo queda la imagen de mi leyendo…y de pronto en medio de la nada surge un concepto y ya no se puede reconocer al dueño. La autoría se transforma así en un mito…

‎"Marchamos al encuentro del amor y del deseo. No buscamos lecciones, ni la amarga filosofía que se exige a la grandeza. Fuera del sol, de los besos y de los perfumes salvajes, todos nos parece fútil. En cuanto a mí, no busco el estar solo allí. He ido frecuentemente con los que amaba y leía en sus rasgos la clara sonrisa que tomaba allí el rostro del amor..." (Albert Camus, "Bodas")

Como dice Marx hay que despertar al mundo, que se le despierte de su sueño sobre sí mismo, el capitalismo es una gran siesta humana… ¿pero quiénes son los destinados a despertarlos?…¿quién puede juzgar quien está despierto de quien no? …unos sueñan con mercancías y los que, destinados a despertar ¿acaso no sueñan también? Sueñan y despiertan “históricamente”…Relato un simple sueño de alguien que está despierto en la siguiente frase de Marx : “Ser sensible, es decir, ser realmente, es ser objeto de lo sensible. Ser objeto sensible, o sea, tener objetos sensibles fuera de uno”… ¡Uff! Tener objetos- sensibles- fuera- de- uno.. ¿no piensan acaso así los mas soñadores? Pienso que hay que dormir pero dormir bien…es decir, dormir como si se estuviera despierto…

Diario

2012-01-10T18:26:00.001-08:00

Camine por el parque, hice un par de fotografías a contraluz …siempre hago la misma fotografía …me gusta que las cosas se antepongan al sol, que se definan por su sombra, pero que pierdan todo rasgo de fenómeno…sombras largas que rehuyen al sol…las otras fotos de luz frontal o escorzo no me apasionan, de hecho creo que ni siquiera me gusta mucho la fotografía …solo amo los contraluces, amo cuando algo se interpone a la luz…el Lucifer de Byron por ejemplo…

No respetamos a ningún tirano...obramos por impulsos , sin leyes , naturalmente...somos rebeldes y de nuestros actos se genera el mundo tal como lo conocemos...¿que nos diferencia entonces del Lucifer de Byron? el único Lucifer posible.....lo oscuro, lo malo son palabras demasiado gastadas ... deberíamos decir sencillamente deseamos...

“Nada nos alegra tanto a nosotros, filósofos, como que la gente se equivoque y nos tome por artistas…mis ideas están todas ligadas. Hace años que estoy en el verdadero camino. Poco a poco aparece la luz de tu filosofía; paso a paso la sigues; vas lentamente y no ves lo pasado, lo sufrido ya; pero hay que verlo, en toda su grandeza, para creer en ella. Me siento aliviado, fuerte, con un envidiable estado de ánimo. Las cosas más serias las oculto detrás de la farsa…” (Carta de Nietzsche a Georg Brandes, Mayo 1888)

Las mismas palabras que sirven para responderle a un cajero en un banco sirven para armar un verso de Rilke... Se me reprochara su calidad, su orden, su música, es cierto, pero en el fondo son las mismas palabras en tanto palabras y no como distintas lenguas intraducibles …la gente en el lenguaje navega día a día con un poder que es inimaginable, eso es lo fascinante, es la alegría de vivir…

‎"La vida de la mente, piensa para sí: ¿a eso es a lo que nos hemos dedicado, yo y esos otros trotamundos solitarios ..? ¿Nos espera alguna recompensa? ¿Se disipará nuestra soledad, o la vida de la mente es en sí misma una recompensa?..." (J.M.Coetzee. Juventud)

Escribo cartas, muchas y de los más variadas asuntos, aunque lo fundamental de ellas no sea su contenido sino su remitente.. Pero este se debe mantener difuso como cuando la tinta en el papel se le vierte agua…No podrá considerarse una carta si el remitente no está perfectamente incluido en su sobre pero no necesariamente este debe ser legible y claro…Si estás leyendo mi carta no quiere decir necesariamente que esta carta es para ti...eres el remitente difuso, la tinta que se corre, la mujer que se marcha…

Sobre el amor

2012-01-03T09:29:00.001-08:00

‎"Muy rápido abandona, no la busca más, ni en la ciudad, ni en la noche, ni en el día.Con todo, ha podido vivir así este amor de la única manera posible para usted, perdiéndolo antes de que haya llegado..." (Marguerite Duras - El mal de la muerte)

La fuerza del olvido, si alguien concibe un paraíso debe ser a fuerza de puro olvido…antes que de amor, de paz, de belleza, un paraíso debe constituirse desde esa fuerza … nosotros estamos condenados a recordar… donde surge un recuerdo , `por muy maravilloso que sea, surge un infierno… la memoria es ese órgano invisible lleno de bilis que invade al cuerpo sano que solo puede existir en lo actual y lo enferma , lo lanza a lugares espantosos …ningún cuerpo se repone jamás de ese horrible viaje…

Y dice Shakespeare en La Tempestad “el infierno está vacío, todos los demonios están aquí…” lo dice en boca de una marino...no sabe acaso que aquí está el vacío mayor…que los demonios pierden su tiempo…

En el estado de ausencia es donde únicamente puede surgir el amor…los que están dentro del amor están por fuera…el que padece no ve y es necesario no ver, los amantes no se enteran del amor…pero de vez en cuando, como la esposa de Lot, no importa petrificarse en sal .. Antes de morir, en los minutos más dolorosos, necesitamos aunque sea una vez, ver la catástrofe…siempre hay gente loca que quiere “ver”…que no le importa salvarse..

La imposibilidad de nuestro amor lo hace ridículo, fuera de lo social, y tú, no ausente de la fuerza de las gentes, también lo piensas así…ya no te leo ni tú a mí y nos despedimos todos los días diciéndonos hola…

Y nos encontramos por casualidad, ajenos, ya pasado el tiempo y lo que mi mirada veía en ti no está, hay un espacio vacío con el cual converso, el café y las galletas son exquisitas, nada ha cambiado , el murmullo de la gente , la horrible decoración del centro comercial …Lo físico , mi dios actual, no cumple ningún rol. De hecho te encuentro más hermosa que nunca…pero no estás, no está ella , ni está él, porque el que mira a mudado sus ojos , y el corazón ya no quiere actuar ni siquiera de metáfora…Mientras conversamos el corazón sigue inocente, desconoce…como esos perros viejos que atacan a su amo , al que les dio de comer de por vida y pierden su condición de “amigo” y se arrojan nuevamente a la naturaleza.… Ahí en el frío de dos desconocidos, solo me asalta una duda, ¿donde se fue lo que hemos perdido?..Mi mirada, la tuya…, la sonrisa lejana que surgía cuando encontraba al “otro” a metros de distancia, entre las gentes que no existían, que eran sombra de nuestra gran mirada, los eternos ojos que no descansaban nunca… El lugar donde llega lo que se pierde…no saber de él ni siquiera para visitarlo como cementerio…eso es lo que destroza…

El hombre necesita saber, pero el amor no se sabe, entonces se contraría una condición, en el amor el hombre camina en el desierto vendado, ardiendo…eso genera un pequeño malestar…no saber… pero el amor muestra, acalla y triunfa…el desierto, las vendas, el fuego…en esa tortura hermosa el hombre vive…no hace nada más que vivir para eso… No sabes ni sabrás nunca y cuando estés nuevamente fuera del amor, confortablemente libre : pedirás desesperado otras vendas , secaras los jardines , ¡prenderas fuego a tu propio cuerpo!

Abandonar a un hombre no es gran cosa , en el sentido de que ha ocurrido millones de veces , lo que a una mujer le entristece no es dejar, acto común y necesario , sino dejar en el hombre que amó la cautela eterna , convertirlo en un vigilante …en un guardia de los sentidos …lisiarlo de amor… al dejarlo siente que lo libera que le quiere y eso pensándolo bien es un acto de verdadero amor …pero al dejarlo en la cautela, siente que lo deja en la noche perpetua y eso le duele…se ensancha la cacería celestial, él va a tener que aprender a vivir con un dios menos, se reduce el panteón …esto le hace preferir vivir sin dioses a vivir sólo con uno…

Ese instante mágico cuando su pasado y su futuro convivieron por unos minutos…su antiguo amor inocente del todo a pocos metros de su futuro amor esperando en la guarida. No hay nada de malo en ello mirándolo a la distancia …lo doloroso es que ella aun sentía que le debía protección a su antiguo amor , aunque ya no lo amase…no quiere destruirle pero también siente que tiene derecho a amar el futuro…ambos amantes están en un laberinto separados solamente por una pared, se ignoran , ella llora, se acongoja…Jamás olvidara ese laberinto , como Ariadna lucha terriblemente contra el minotauro de su pasado, que le devora y la prosperidad de Teseo su nuevo amante, que yace oculto a pocos metros y que le ofrece el futuro…en este laberinto nadie libera a nadie …Ariadna solo debe luchar para que ni el minotauro ni el héroe se vean las caras …pero eso es imposible …el toro decadente siempre presiente a su matador …no hay piezas ni paredes que le impidan olerle…cuando el laberinto se abre Ariadna ya no siente que tiene que velar por su bestia…deja que su nuevo héroe entierre la llaga…

Diario

2012-01-01T07:15:00.000-08:00

“Estallamos de risa al ver en vecindad hombre y mundo, separados por la sublime pretensión de la palabrita y ..” (F. Nietzsche. La gaya scienza)

Es simple …creo, ningún principio totalizador puede aceptar el libre albedrio , lo sabían los grandes , Heráclito, Spinoza y Nietzsche por ejemplo. El libre albedrío no es la voluntad …esto mella al mundo moderno, le destruye su intención , sin libertad no hay salvación (o factum moral si tomamos en cuenta a Kant que nos separa de lo "natural" ) pero el que insiste en eso sigue creyendo en una providencia que rige el universo….El genio del cristianismo (que filosofa mal y cuando le conviene es esencialista y cuando no un atomista "del deber" ) es hacer dialogar como mago , dos cosas incompatibles , libertad y providencia…la solución deísta de los ilustrados es también excéntrica , el relojero diseña y se retira , ¿pero no podían entender que precisamente que en su supuesto diseño esta su presencia? Por eso Nietzsche dice con fuerza que “La teoría del libre albedrío es un invento de las clases dirigentes”, la libertad se valora donde cada uno opone mas fuerte su sentimiento de vivir (pasión , deber , conocer o fantasear) y con este pensar cerramos el bazar del mundo, novedoso, esperanzador, histórico , proyectivo, sano, regulable, bueno o malo… y solo se entiende el “todo” como fuerza y devenir…el fuego danzante y el niño que juega sin interés…

Se ha convertido en un pequeño bartleby encerrado en su biombo laboral, comiendo exclusivamente pastelillos de jengibre y no obedeciendo a ningún jefe…esto último no quiere decir en ningún caso que “no tenga un jefe”…y eso es lo tremendo … (ignora cuánto durara esta condición…solo transcribe y sobrevive) Cuando una orden le llega taxativa y formal, lo único que sabe responder es un pequeño salmo mágico de un empleado que se sujeta con todas sus fuerzas, tanto a la burocracia como a su dios, ya que no sabe distinguir muy bien entre dos cosas abstractas . Responde, sin ningún mérito de rebeldía, (y precisamente en esto consiste su penumbra), con una tranquilidad escalofriante frente a las diferencias jerárquicas de las potencias humanas, y frente a dicho mandato, se acomoda automáticamente y sólo susurra una pequeña frase : “preferiría no hacerlo”…

Diario

2011-12-27T13:14:00.001-08:00

“JO: ¿Por qué lo ha hecho?

DICK: Por empatía. Me puse en tu lugar y sentí que querías que te besara.

JO: Pues, se ha puesto en el lugar equivocado. No quiero que me besen. Ni usted, ni nadie.

DICK: No seas tonta. Todos queremos que nos besen, incluso los filósofos...” (Funny Face 1957, Stanley Donen)

"Qué fácil callar, ser serena y objetiva con los seres que no me interesan verdaderamente, a cuyo amor o amistad no aspiro. Soy entonces calma, cautelosa, perfecta dueña de mí misma. Pero con los poquísimos seres que me interesan... Allí está la cuestión absurda: soy una convulsión, un grito, una sangre aullando. De allí proviene mi imposibilidad absoluta para sustentar mi amistad con alguien mediante una comunicación profunda y armoniosa. Tanto me doy, me fatigo, me arrastro y me desgasto que no veo que instante de "liberarme" de esa prisión tan querida. Y si no llega mi propio cansancio, llega el del otro, hastiado ya de tanta exaltación y presunta genialidad, y se va en busca de alguien que sea como yo con la gente que no me interesa..." (Alejandra Pizarnik, Diarios)

Esa etapa de la vida donde no hay la suficiente nostalgia como para añorar nada, ni nada de futuro para esperanzar , ese pequeño minuto quizás es el que deberíamos fotografiar para la posteridad , lo que resta son malas copias hechas de esa fotografía. Lo que he hecho mejor en mi vida, creo, es sacar la más pulcra y elegante fotografía de ese minuto y pasarme el resto de la vida observando sus infinitos detalles…

‎"Te sientas a trabajar ... te quedas mirando por la ventana, y te pones a recordar tu infancia..." (Paul Auster . Invisible)

¿Sera cierto que el norteamericano no sabe reconocer la diferencia entre lo moderno y lo contemporáneo? Todo para ellos es un “Modern Times” y eso explicaría toda su desgracia cultural, mientras que el europeo se ha roto la cabeza por ese tránsito, el norteamericano aún festeja borracho en el progreso…

En la biblioteca las mujeres siempre se ven más interesantes, es un viejo cliché que siempre funciona. Ellas toman ese libro perfecto, muy lejano a los best sellers de turno, estudian su contratapa y después lanzan una mirada al vacío para que alguien premie esa elección …siempre hay uno que lo hace con una sutil y coqueta sonrisa ( me refiero a los normales ) y hay otros (los eternos deslumbrados) , obsesionados a tal punto con los libros que no las miran ni un segundo , se puede decir que ni siquiera se dan cuenta de su presencia (saben que nunca alcanzaran a leer todo y eso les desalienta ) …Ellas mezcla de sensualidad e ingenio están más libres que nunca , se mueven entre la contratapa de un libro perfecto y el premio posterior …En cualquier lugar los clichés son finos cuando no se proponen ser tan ambiciosos… solo hace falta describirlos pero sin participar ni de la coquetería ni de la angustia por los libros…

Diario

2011-12-20T16:39:00.000-08:00

‎"Cuídate del intelecto, Sabe tanto que no sabe nada Y te deja colgando boca abajo, Articulando sabiduría Mientras el corazón se te sale por la boca..." (Anne Sexton. "Consejos para una persona especial")

No hay un protocolo, hay millones y de todas las formas posibles, hay hombres que no es que se rebelen frente a ellos, sino se quedan en sus divisiones, en esos espacios en blanco donde no impera ninguna orden, como esos rincones inaccesibles y llenos de polvo que tienen algunas casas y que ninguna arquitectura medito previamente…

¿Qué es el infierno? Las mujeres que no son nuestras… es infinito y además crece, ya que las que fueron nuestras tampoco lo fueron… como dice Pavese no se qué hacer con la mujer del otro…

‎"O casarme, tener hijos, enjaularme en la estructura familiar. Ir a algún sitio para trabajar todos los días y después volver. Era imposible. Hacer cosas normales como ir a comidas campestres, fiestas de navidad, el 4 de Julio, el Día del Trabajo, el Día de la Madre... ¿acaso los hombres nacían para soportar esas cosas y luego morir?..." (Charles Bukowski. La senda del perdedor)

Los griegos, arrogantes señores, inventaron ese apelativo sepulcral para determinar al otro: los barbaros. Nosotros no lo aceptamos ya que vemos en estos un componente esencial de nuestra civilización (llena de amalgamas, fusiones, abrazos y sometimientos). Pero como hoy el territorio es un concepto obsoleto no podemos ver a los bárbaros…pero los bárbaros están aquí. Nosotros no hacemos murallas culturales como los griegos, las derribamos y una vez derribadas no sabemos que somos nosotros ni que son ellos, así la “humanidad” es un concepto que no alcanza, ya que este no asegura virtud sino sólo participación, y de pronto sin darnos cuenta toda una cultura es derrotada…

“No voy a pasar el resto de mi vida sonriendo y estrechando manos y enviando y recibiendo perogrulladas, como un candidato a funcionario político, porque yo soy escritor... mi mente tiene que estar sola, como la de Greta Garbo...” (Jack Kerouac)

Diario

2011-12-13T04:22:00.001-08:00

“La historia agrega que [Shakespeare], antes o después de morir, se supo frente a Dios y le dijo: Yo, que tantos hombres he sido en vano, quiero ser uno y yo. La voz de Dios le contestó desde un torbellino: Yo tampoco soy; yo soñé el mundo como tú soñaste tu obra, mi Shakespeare, y entre las formas de mi sueño estabas tú, que como yo eres muchos y nadie…” (Jorge Luis Borges. El hacedor)

La razón como conquista, la inteligencia como ley, la comprensión como reconciliación con el mundo, lejos me quedo con esta última...

“El objetivo de la fiesta es hacernos olvidar que somos seres solitarios, miserables y condenados a morir; en otras palabras, evitar que nos convirtamos en animales...la humilde y sonriente aceptación del desastre común permite el siguiente triunfo: transformar una fiesta malograda en un momento de agradable banalidad....Finalmente, una perspectiva consoladora: con ayuda de la edad, esa obligación de la fiesta disminuye, la inclinación a la soledad aumenta; se impone la vida real…” (Michel Houellebecq. Intervenciones)

“Me preguntan si escribo. Contesto que no. Porque no entiendo qué es lo que preguntan. Siempre balbuceo en mi cuaderno. Pero, ¿escribes ahora?, ¿qué escribes? No sé. No, nada… respondo. ¿Por qué no me preguntan si respiro? Será que respirar no tiene importancia. Sin embargo, al respirar, emito el mismo sonido que al escribir. Cierta sordera, sin duda, nos impide atender a lo que vibra despacio, calladamente…” (Chantal Maillard. Bélgica)

Hombres zen: con el lenguaje no se puede obtener lo que piden…piensan un triángulo de cuatro ángulos ¿Qué logro? Nada, no se forma ninguna figura… el impulso innato a imaginar esa figura no alcanza…no se llega, sin embargo ese impulso hacia lo absurdo crea religiones milenarias…Quizás deberíamos estudiar más ese impulso y no tanto los fracasos lógicos a los cuales están forzosamente destinados…

“Cantemos al amor y a la pereza, /Nada más vale la pena./ Aunque he estado en muchas tierras/no hay otra en donde vivir./ Y yo prefiero tomar a mi amada ,/ Aunque las rosas de tristeza mueran,/ Antes de hacer grandes hazañas en Hungría/ Pasando a la memoria de los hombres…” (Ezra Pound. Una Inmoralidad)

Tiempo de absorción, tiempo de ceguera, de silencio, de habitación…de demolición, de farsa y simulacro…tiempo de locura absoluta sin quebrar ni una botella. Y entre todas esas ruinas hay que saber dejarle pista de baile a la mujer… Ese espacio obligado, incluso más que la mujer misma, es perturbador… y digo “la” mujer en vez de “una” mujer, porque es imposible individualizarla…es puro espacio indefinible…

Las pautas económicas del liberalismo no tendrían porque dejar de actuar en el terreno del amor. Cuando la adicción insaciable del hombre al deseo narcisista de la conquista llegue y supere al acto de conquista consumado, que es lo que llaman amor, estaremos liquidados, si es que ya no llegó…. Se puede sobrevivir, eso sí, actuando una conquista eterna con el objeto amado, tal como el león sobrevive a regañadientes cuando le tiran la comida fileteada en los zoológicos…

Siempre me he preguntado sobre el mundo de la moda ¿quién decide lo que se lleva una temporada…un corte, un color , un largo? ¿Lo decide un grupo de diseñadores democráticamente, un tirano poderoso, o la gente que simplemente por un rumor empieza a usar cierto tipo de ropa?...Pienso con horror que todo se decide en el mundo dentro de esas tres alternativas…hasta la filosofía.

‎"El éxtasis intelectual al que he tenido acceso desde la primera infancia. Pero el éxtasis es el éxtasis.El “deseo” intelectual es como el deseo sexual...." (Susan Sontag-Diarios tempranos, 1947-1964)

Diario

2011-12-07T11:13:00.001-08:00

"Tolstói; el significado (importancia) de un objeto está en su comprensibilidad general. Esto es a la vez verdadero y falso. Lo que hace (que un objeto sea difícil de comprender no es -cuando es significativo, importante- que exija para su comprensibilidad alguna instrucción especial sobre cosas abstrusas, sino la oposición entre la comprensión del objeto y lo que la mayoría de los hombres quiere ver. Es por ello precisamente por lo que lo más cercano puede ser lo más difícil de comprender. Lo que hay que superar no es una dificultad del entendimiento sino de la voluntad" (Wittgenstein.Aforismos. Cultura y valor)

Cuando Wittgenstein escuchaba a alguien decir : “Pero Aristóteles dijo esto” el contestaba “y que me importa que lo haya dicho Aristóteles aclaremos el problema”…Seguro que pensaba con cautela que a su vez en el futuro nacería otro pensador que diría igualmente “y que me importa lo que dijo Wittgenstein”. Su indiferencia por la historia al igual que Descartes y su simpatía por la religión quizás le hizo preocuparse de que se le tomara por un hombre que sufría “revelaciones lógicas”… Aristóteles se las arregló para vivir , si se puede decir así, con “menos verdad” que Wittgenstein tal como este pudo vivir con “menos verdad” que el pensador del futuro, eso es lo más importante…

Leo que un hombre en 1807 descubrió las leyes del devenir universal y su proyección absoluta…me es absurdo, no su descubrimiento y gran trabajo ,que debió ser monumental, sino leer que fue en el año 1807. Es tan absurdo como pensar que Cristo resucitó y ascendió a los cielos un día Jueves…

Un trabajo de investigación es una actividad poco interesante…se le obliga al pensar, que es fragmentario, asistemático y caótico a entrar a una métrica rígida , presupuestada . Pero es imposible no saltar de un lado para otro, por que naturalmente el pensamiento es así. (Donde el aforismo es su más fiel representante) Un tema, una tesis corren en función de un logro cognitivo…¿Y qué tiene que ver eso con el pensar?

Veo entonces que una investigación es una caldera que en si misma necesita cierta condiciones para arder , habrá expertos que le saquen un rendimiento extraordinario..y otros no tanto…pero en general me interesa lo que esa caldera puede dinamizar al exterior (antiguamente movía buques , trenes o calefaccionaban casas)…la investigación comienza se desarrolla y se extingue como el fuego de una caldera , esta me importa menos que todo esa energía que pudo generar y que esta “por fuera” de esa caldera…y que no tiene fin.

"Los problemas científicos pueden interesarme, pero nunca apresarme realmente. Esto lo hacen sólo los problemas conceptuales y estéticos. En el fondo, la solución de los problemas científicos me es indiferente; pero no la de los otros problemas..." (Wittgenstein.Aforismos. Cultura y valor)

Un gran juego de ajedrez donde cada jugador mueve la pieza como se le antoja y reclama que él sabe jugar ajedrez…así es la comprensión del mundo …cada cual cree tener la llave del lenguaje para su comprensión…en ese caos nadie juega a nada creyendo que se juega a algo…hay que callarse y pensar primero como se juega el ajedrez …discutir y regular sus movimientos …para luego recién comenzar a jugar, y el movimiento que quede excluido, no excluirlo sino invitarlo al silencio, no por alguna censura sino por imposibilidad en relación al juego ……Eso es lo genial de Wittgenstein se ha preocupado primero de ordenar que de filosofar …y después de ese orden ha creído prescindir de las preguntas filosóficas y teológicas porque son como movimientos errados de un juego de ajedrez…Luego como se dio cuenta que este sistema homogenizaba al mundo en un lenguaje duro y encapsulado, retomo su pensar y pudo ver miles de juegos de lenguajes distintos…es decir comprendió que el hombre en su profundidad tiene "distintos" mundos y el lenguaje lo guía su propio uso , intentar obligarle a jugar un sólo ajedrez con pautas rígidas es errado (aunque exista sólo un ajedrez) … Entonces se dedicó al estudio de esas distintas formas de pensar que hacían a los hombres creer que ellos si sabían jugar ajedrez…

Por lo tanto de ética y de estética "no se puede hablar” el no se puede no como impositivo sino como un no se puede “lógicamente” …Cuando digo Dios lo digo si se quiere “fonéticamente” pero de inmediato queda vacío y sin sentido , …Es decir deja al hombre mudo en lo que más le interesa, pero es flexible …dice: esa necesidad es honesta y necesaria hablen si quieren de ello…y eso ha sido la historia hablar de eso que no se puede hablar...

Diario

2011-12-03T14:26:00.001-08:00

Quemaran igualmente nuestro Rosebud sin saber lo que era para nosotros...

"Y si leo, si compro libros y los devoro, no es por un placer intelectual -yo no tengo placeres, sólo tengo hambre y sed- ni por un deseo de conocimientos sino por una astucia inconsciente que recién ahora descubro: coleccionar palabras, prenderlas en mí como si ellas fueran harapos y yo un clavo, dejarlas en mi inconsciente, como quien no quiere la cosa, y despertar, en la mañana espantosa, para encontrar a mi lado un poema ya hecho..." (Alejandra Pizarnik. Diarios)

“Los libros son finitos, los encuentros sexuales son finitos, pero el deseo de leer y de follar es infinito, sobrepasa nuestra propia muerte, nuestros miedos, nuestras esperanzas de paz...” (Roberto Bolaño- Literatura + enfermedad = enfermedad)

Como Camus también me siento un griego…y sobrevivo como la hacen esos tristes animales árticos que son despojados de su entorno, empaquetados, llevados a climas recónditos y que soportan al absurdo sólo por la refrigeración tenue que les brinda diariamente su propio aliento espiritual….

¿Se puede amanecer griego en una vida ruidosa y desechable? Mi descompuesta genética cultural me arrebata de los grandes festines y me encierra en la normalidad moderna. Pareciese así, resignarse a no tener derecho alguno al rugido ardiente de la fiesta dionisiaca... contentándose solamente con timbrar millones de almas idénticas en la horrenda y eficiente oficina de la contabilidad eterna...

Entre más estudio la política griega mas siento que el termino es totalmente reñido con lo que nosotros conocemos por política…Ni siquiera el legislador en la polis griega era considerado parte exclusiva del ámbito político , podría comparársele a un artesano o a un arquitecto que “fabricaba” condiciones para que después los hombres libres politizaran, tal como el constructor fabrica muros alrededor de la ciudad (incluso un legislador como un arquitecto se podían importar de otro lugar para fabricar las leyes) … La ciudad tampoco era la polis, ya que esta pareciese que se llevaba consigo , casi como algo espiritual…¿Para qué entonces se creó la polis? , justamente son los dos motivos que la modernidad reprime…para la acción del hombre libre y para ofrecerle a este la posibilidad de que su vida no se disolviera en el olvido total…La polis le prometía al hombre que a través de la palabra y el discurso podría hacerse imperecedero, inmortal , distinta a la preocupación del filósofo que buscaba la eternidad sumido en su personal estado contemplativo y que solo veía la política como un medio para crear las condiciones de tranquilidad que requería el filosofar …La política pura no es como creemos hoy que es: burocracia , legislación , gobierno, corrupción , fraude, es la instancia que nos hace olvidar la esclavitud a la que estamos sometidos por la naturaleza y que nos obliga a requerirnos el alimento diario , la política es la actividad humana que nos deja en relación con los otros hombres en condición de pares libres, sin poder mandar y sin que nadie pueda mandarme , para ocupar nuestra palabra y tratar de aspirar a ser inmortales… Los persas veían eso y les daban ganas de vomitar…¡Y cuántos persas quedan hoy todavía vivos!

Los griegos , hombres gigantes como ningún otro pueblo, pareciese que nunca disculparon a sus dioses por el infortunio del mundo, y esa protesta continua les daba más fortaleza, ...nosotros los "cristianos" amamos más a nuestro dios entre mas perfeccionamos los aparatos de tortura que nosotros mismos diseñamos (la moralidad, el decaimiento de la voluntad, la negación del mundo etc) ..Por eso los griegos quizás sean el pueblo más sano., el que más sabía lo que era el poder de la vida...en cambio nuestra civilización cristiana , orgullosa de su enfermedad no vive en absoluto, simplemente empolla…

‎"Conviene tomar baños calientes, dormir sobre algo blando, embriagarse una o dos veces de cuando en cuando, entregarse al coito allí donde se presente ocasión...." (Hipócrates de Cos , siglo V AC )

Espero que a Nicanor Parra no lo vuelvan un chimpancé de circo muy pronto, tal como las niñas tristes de hoy se fotografían con la cabeza metida en el horno imitando el suicidio de Sylvia Plath…la literatura no debe llegar a tal grado…la literatura es una especie de guarida desesperada de hombres abatidos que nunca supieron que fueron originales y gigantes, pero que protegían al mundo del olvido y señalaban lo que es verdaderamente la existencia …si hay que sacrificar al autor para proteger esa guarida hay que hacerlo…

Diario

2011-12-02T04:51:00.000-08:00

BASQUIAT

“Surgió en mí la comprensión de la necesidad de regenerar el amor universal, como corresponde a un gran escritor, como un Lutero o un Wagner, y ahora esta cálida imagen de la grandeza es un vasto escalofrío en el viento, porque también la grandeza muere, ay, y ¿quién dijo que yo era grande?...” (Jack Kerouac - Los Subterráneos)

La espiritualidad , la forma de ser, la personalidad , eso que permite delimitar entre si se es bueno o malo, todas esas cosas inalcanzables y fatuas que se resumen en la frase pomposa de “la belleza interior” ...eso está agotado, eso ya no existe…Nos abocamos al cuerpo, al deterioro , a las miradas lascivas entre hombres y mujeres , a cuanto se gana o se pierde cuando el cuerpo es observado, admirado, usurpado , utilizado, repudiado o castigado …todo consiste en eso…es una especie de energía y poder …si quieren o les calma, a eso pueden llamarle vida interior…

‎"...Sólo puedo amar a aquellos que poseen un lenguaje inseguro; y quiero hacer inseguro el lenguaje de aquellos que me agradan...." (Peter Handke . Historia del lápiz)

La trascendentalidad del ejecutivo de un banco que me habla en “mañanas” lejanos que estudia el tiempo y su rentabilidad… suena metafísico…aunque no lo sabe ..Saca fotografías al futuro y ve desplazarse el capital hasta allí…El “ahora”, tan querido al mundano comerciante , a él curiosamente no le interesa, para él no existe…

La idea de que el mundo de los amantes está quemado es un tópico recurrente en literatura y filosofía, y no debe estar muy lejos de la verdad, es más, uno espera que su amante sea la interlocutora del mundo. Todo se vive en función de ella y toda experiencia mundana se justifica si sirve para entablar alguna conversación con ella...La mujer se marcha solo cuando no soporta ese mundo quemado... En este mundo quemado de los amantes los demás están vacíos y si viven solo lo hacen en función de un escenario para ese amor. Probablemente ella siga queriendo a la persona que deja atrás, puede extrañar de vez en cuando su antiguo mundo cerrajeado..., pero llegará el momento en que no tolerará más el desierto (aunque puedan existir mujeres con ciertos grados de ascetismo que morirán en uno)…Ella quiere sentirse humana nuevamente, pero sin mundo no puede serlo. Una vez sola, ella se siente alegre nuevamente, incluso se enamora otra vez, sin embargo el próximo amante ya no es genuino amor, y nunca nadie más lo será (porque nunca nadie lo ha sido) este nuevo amante sólo es confundido con el nuevo mundo que tanto necesita para sentirse verdaderamente humana. Una vez instalada nuevamente en el amor se da cuenta de la catástrofe. La solución para abrirse al mundo entonces fue su enfermedad: prenderle fuego nuevamente...La mujer intenta huir constantemente de esos incendios, porque persigue mundos, pero solo puede hallar amor...

El diablo toma su fuerza histórica en la edad media por los desastres naturales, pestes y la manipulación de la iglesia, cuando el mundo se volvió más “estable” los románticos vieron en él la oposición perfecta de dios , el origen del mundo, el caballero prohibido…la imagen del mal nunca es religiosa siempre es poética…No se puede pensar a sí mismo sin una oposición , no se puede concientizar un paraíso sin un no-paraíso (Milton) …no se puede entender una clase proletaria sin una clase burguesa (Marx) …la forma es irrelevante, el lío lógico es el mismo. El diablo y dios no son realidades existentes sino formas de operación de nuestro ser…nuestra cabeza está programada desde Parménides (ya que este triunfó a través de Platón) y desde ahí nos descomponemos…no hay escapatoria a esa cirugía con hilos de hierro…incluso la solución es ingenua: ¿Como derrotamos a Parménides? con Heráclito…es decir con su opuesto… caemos en el mismo juego cerebral …si pudiéramos simplemente abrir un cerebro y contentarnos con una solución de “doctor”…la solución más sana quizás es aceptar : no hay preguntas por qué no hay problemas: describir describir, describir, describir , y atenerse al juego de lenguaje que heredamos … (la filosofía es terriblemente “aburrida” si aceptamos este término con respeto y honor, me refiero al termino aburrimiento)

Es horrible escuchar el mas mínimo pensamiento nihilista cuando uno está en “actividad”…el mundo está ahí más vivo que nunca para disfrutarlo , en el supermercado lleno de exquisitos mariscos exóticos , en el cajero automático el día de paga, en la sonrisa maravillosa del bebe, en el nuevo sitio electrónico de compras que nos hace trasnochar ansiosos, en el parque llenándose de la hermosa luz de la tarde veraniega , en el llanto de la novia tras el final de la película que consolamos esperanzados, en los cientos de jarras de cervezas que nos esperan junto a los amigos que aun siguen intactos y a nuestra disposición. Es horrible escuchar cualquier susurro nihilista cuando se esta tan confortablemente en el mundo…el automóvil aun no tiene diez mil kilómetros y nunca ha fallado, nuestro departamento esta decorado con el arte que amamos , nos hemos librado de los padres cariñosamente, …nos sentimos inmunes a cualquier pugna política, dios aun está intacto acariciando nuestra nuca por las noches, tal como cuando éramos niños después de un exitoso chequeo médico. En ese mundo cualquier sospecha, delirio y teoría que nos recuerde aunque sea el extremo mas diplomático de "la nada", es idiota, aborrecible y de mal gusto, por lo tanto nunca seremos consientes de ella, sin embargo, la nada sigue allí, impensable, innombrable, “inexistente”, solo como un síntoma confuso y crónico de una enfermedad imaginaria…

Diario

2011-11-28T12:45:00.000-08:00

Enfermo de cotidianidad no podía reconocer nada sagrado. Es como si le hubiesen extirpado la parte del cerebro encargada de jerarquizar, no solo no tenia dios, cosa hoy en día no muy extravagante, sino que no podía diferenciar, en cualquier escenario social, la minucia más burda de lo más digno y fundamental. No sentía, por ejemplo, ninguna diferencia entre la biblia y una lista de compras. No entendía lo querible, lo respetable, lo que demanda obediencia, tenía una especie de anarquismo perceptivo…Estaba Impedido de filosofar ya que no podía reconocer ninguna dialéctica o idea, (en su estado no diferenciaba la idea perfecta de “silla” del pobre y humilde artefacto material que usaba para sentarse) Entonces encontró algo más acorde a su falla cerebral, la literatura , ya que el mundo que él veía no tenia gravedad, cada objeto banal era igualmente asombroso , ningún tema era desechado y dejaba al lector en el mejor escenario posible de la historia que le decía de una vez por todas : ...Al fin eres libre…todo vale lo mismo...

‎"Por mucho que él le dijera que la quiere y la encuentra guapa, su mirada de enamorado no le serviría de consuelo. Porque la mirada de amor es la mirada del aislamiento. Jean-Marc pensaba en la amorosa soledad de dos viejos seres que han pasado a ser invisibles para los demás: triste soledad que anuncia la muerte. No, lo que ella necesita no es la mirada del amor, sino un aluvión de miradas indiscriminadas, desconocidas, groseras, concupiscientes, que se detengan fatal e inevitablemente sobre ella sin simpatía, sin ternura ni cortesía.

Esas miradas la mantienen en la sociedad de los humanos. La mirada del amor la arrebata de ella...." (Milán Kundera, "La identidad")

…Nosotros que nos dormimos en un siglo y amanecimos en otro no sabemos bien cómo actuar, no estamos seguros si algo del teatro actual tiene que ver con nuestras vidas … No es tan sano al parecer saber que hay gente en otros continentes haciendo lo mismo que uno…no tengo nada que ver con esa sincronización, ya que yo era del tiempo cuando todavía existía la gente. Al final uno dialoga con puros cadáveres…curiosamente se percibe la gente viva como si aún no estuviese absolutamente completa…como si no existiera , como si fueran solamente pequeñas respuestas a pequeñas disyuntivas….

Cada escritora nueva que conozco me confirma que la mujer, desplazada históricamente del narrar, por ende de la vida, acumuló tanta, que pareciese enfrentar indolente y con un aire de merecida superioridad a la eternidad o la metafísica, dándose cuenta que estas sólo son inocentes juegos de niños ambicionando conquistas patriarcales. Ellas sí que quieren recuperar lo verdadero, ya que perdieron mucha vida escuchando la especulación masculina, y en eso han superado al hombre que vive enrejado en la jaula de la historia y despreciando todo lo que no se suba al carro de lo trascendental. La mujer ha descubierto la actitud sagrada de no distinguir entre vida y narración… necesita “recuperar” pero no confunde esto con la historia porque ahí ella es invisible…ella apunta a algo más crucial, a una gran, sostenida y definitiva recuperación de lo vital… pensé esto tras leer esta declaración de Isak Dinesen a su joven amante :

"La diferencia entre tú y yo es que tú posees un alma inmortal y yo no la tengo. Así sucede con las sirenas o las hadas del agua, tampoco ellas la tienen. Viven más tiempo que los que poseen un alma inmortal, pero cuando mueren desaparecen completamente y sin dejar ningún rastro. Pero ¿quién puede entretener y agradar y extasiar a la gente mejor que el hada acuática cuando está presente, cuando juega y hechiza y hace a la gente bailar más enloquecidamente y amar más ardientemente de lo que nunca es posible? Pero mira, ella desaparecerá, y sólo deja tras de sí una línea de agua en el suelo."

Imagino como comenzó la amistad, ¿la permitió una alianza frente a un mundo agreste? , ¿o el amor un sentimiento de conexión espiritual en la carne?, pequeños esfuerzos grupales del hombre primitivo, de todos modos jamás se pudo contemplar esa emoción y ese concepto en su totalidad , a pesar que la amistad y el amor son inventos humanos, nadie pudo contemplar a sus inventores porque no los hay …es ingenuo también pensar que esos sentimientos estén completos hoy en día, ya que están siempre en un proceso de factura, de ensayo y de fracaso…

Esta sociedad lo ha resuelto todo , ¿de que preocuparse entonces? ...y si queda algún enigma por ahí cualquier idiota religioso o científico tiene la respuesta inmediata...no hay espacio a ninguna incertidumbre, incluso esta ya tiene su teoría...

Diario

2011-11-25T04:22:00.001-08:00

J. L. Godard (Prénom: Carmen)

Moisés según la tradición subió un monte pero sólo para buscar la sustancia moral de su pueblo y obedecerla , Aníbal el cartaginés cruzo los Alpes montando elefantes, y aunque los romanos no podían creer la hazaña, (ellos odiaban los Alpes), esos montes solo existían en función del obstáculo de una gran conquista, …No, me refiero a subir una montaña solo por el placer de subirla…El primero fue el gran Petrarca que escalo el Monte Ventoux en la Provenza francesa y en la cima leyó unos versos de San Agustín , a eso me refiero con la vida, vivirla como esas montañas, vivir solo por el placer de vivir , sin el miedo a alguna obediencia , ni una gran ambición de conquista, simplemente subir y en la cima, totalmente consciente de uno mismo disfrutar y silbar como pájaro, poseer verdaderamente el mundo porque se ha llegado ahí sin el miedo ni la ambición , se ha llegado ahí por el más profundo de los deseos, el de atestiguarse a uno mismo…

Tan amigo de la lógica como de la quimera, los románticos le pintarían pequeño junto a un bosque para disimularlo de la naturaleza y unirlo a su grupo, los renacentistas le dibujarían como un gran rostro de comerciante cubriendo todo el retrato para hacerlo sentir el centro universal , ni lo uno ni lo otro, tanto razón como sentimiento…no hay por donde medirle ya que conoce el peligro de declararse amigo de alguna sensación o deudor de un cálculo , corre de aquí para allá, para identificarlo sirve tanto su fotografía de niño como su máscara mortuoria…

‎"No creas que tengo miedo. ...No tengo miedo. Sólo me estremezco cuando a veces encuentro mi voz en un hombre de antaño..." (Vicente Huidobro. Temblor del cielo)

¿Y Kafka que haría hoy? No podría ocultar nada, no estaría el amigo para quemarle su obra, no habría tuberculosis…no sentiría el matrimonio como una obligación ¡Qué haría ese pobre hombre por dios! Se daría cuenta que lo que el creía que era exclusivamente de su propiedad, su "enfermedad" , hoy la poseen , y con un cierto relajo , absolutamente todos los hombres...

Construye el mismo sus propios laberintos pero sin concebir que exista un “afuera”, por eso él no los llama laberintos sino hogares. No cree que una vez saliendo de ellos se esté realmente afuera sino solamente en pasillos más anchos…

‎"Seré muchas personas de ahora en adelante. No volveré a permitir que toda mi vida y todo mi corazón queden atados a una sola mujer; no volveré a sufrir tanto. A partir de ahora, deberás ser algo más que una sola persona; tienes que ser muchas, todas las que puedas llegar a pensar..." ( Isak Dinesen, Los soñadores, Siete cuentos Góticos)

Heredo de mis antepasados mi aversión al crédito…incluso el desconocimiento total de sus mecanismos…por ende ninguna propiedad ni capital me animan… pasare por la vida como el viento débil del verano sobre la roca que no la toca ni la daña, que no afecta en nada su materialidad, ajeno a todo objeto que me sobreviva, solo confío en la palabra… donde el único crédito que ella exige para no disolverse impotente en la nada, es la existencia de los demás…

Diario

2011-11-23T18:51:00.001-08:00

Johnny Depp Leyendo Los Angeles del Infierno de Hunter Thompson

“…no estoy seguro pero tengo la sensación de que estoy siguiendo un curso que alguien marcó para mí hace mucho tiempo… y que no estoy precisamente solo … tú eres igual, todos vamos a los mismos malditos lugares, hacemos las mismas malditas cosas que la gente ha estado haciendo durante cincuenta años y nos pasamos esperando que algo suceda ¿Sabes? Soy un rebelde, di el salto y ¿cuál es mi recompensa?...” ( Hunter S. Thompson. The Rum Diary )

Esa extraña sensación del abuelo moribundo del futuro que ha hecho lo correcto pero que igual se siente un poco vacío, ya que al final solo ha reproducido el deseo de sus padres y de los padres de sus padres, que ha creído religiones absurdas nacidas en lugares más absurdos , consumido culturas impulsadas por el cine y la televisión , que nunca protesto nada socialmente y si lo hizo fue hasta el pago del primer dividendo de su nuevo departamento familiar: su gran obra poética. Lamentándose de no haberse conseguido antes la gran tijera del punk para haber cortado toda esa reja de mierda a tiempo…

“En las lecturas siempre he ido un poco a mi aire. No soporto los elfos, por ejemplo. Ya sabes, los mundos mágicos, los universos paralelos, los amuletos, los fantasmas vampiros, yo qué sé. En cambio me he leído A sangre fría, de Truman Capote, Los miserables, Moby Dick entero y un montón de novelas de Patricia Highsmith. Ya sé que puede parecerte que estoy loca, pero …si un tipo empieza a contarme algo y me convence, sigo con él aunque su libro tenga quinientas páginas. Cuando lees, alguien está contigo contándote cosas. Y si ese alguien tiene actitud, o por lo menos intenta tenerla, le escuchas. No necesito que me cuenten cosas de ningún otro mundo. Nacer, morirse, la rabia, las cosas buenas, las putadas de este mundo son suficientes…” (Belén Gopegui. Deseo de ser punk)

‎-Una mujer te mira sonrientemente

-Una mujer te mira sonrientemente porque quiere preguntarte algo

- Una mujer te mira sonrientemente porque quiere preguntarte tu nombre

- Una mujer te mira sonrientemente porque quiere preguntarte tu nombre porque le gustaste...

Si en el bar te sucede eso debes servirte del método de la navaja de Ockham que dice que entre distintas teorías iguales de probables se debe elegir la más simple…

Entonces se debe simplificar para llegar a la verdad: Una mujer te miro sonrientemente, eso es lo que estrictamente mas se aproxima a ser la teoría correcta…quizás te quedes sólo pero científicamente tranquilo…

‎"Te hacen creer que es para toda la vida cuando, químicamente, el amor desaparece al cabo de tres años. Lo leí en una revista femenina: el amor es un subidón efímero de dopamina, noradrenalina, prolactina, luliberina y occitocina. Una pequeña molécula, la feniletilamina (PEA), provoca sensaciones de alegría, exaltación y euforia. El flechazo es la suma de neuronas del sistema límbico saturadas de PEA. La ternura, un montón de endorfinas (el opio de la pareja). La sociedad miente: te vende el gran amor cuando está científicamente comprobado que, al cabo de tres años, estas hormonas dejan de estar activas..." (Frédéric Beigbeder. El amor dura tres años)

Y lo curioso que el ser humano es tan sabio y preocupado de si , para no creerse que él es un organismo químico como los demás y desecha esta hipótesis por encontrarla, parca, fría , plana y cientificista…no valoro tanto el amor como esa negación de la evidencia, ese deseo ingenuo que exista magia en un simple 2+2 = 4

Que a los treinta recién se empieza a vivir no es algo tan errado, las ilusiones del amor están obsoletas, si se superó el dilema del matrimonio se está en una buena etapa para comenzar a pensar recién algo creativo , si no se le superó y se abdico a él, es una buena edad para ser un consumidor eficiente, un padre protector y ofrecer como herencia nuestros peores miedos a los hijos , y de paso dominar todas las técnicas bancarias para estimularse con algunos bienes de consumo . Nada de lo que había antes, educación, desenfreno, gustos, fue algo sólido, todo se transformo en vivencia difusa y descompuesta después del derretimiento cultural que genera el trabajo. Se puede recién a esta edad, aunque sea herido, ver algo de lo que llaman “realidad” ¿y cuál es esta? …el universo es indiferente, lo que menos hay que hacer es lanzar preguntas al aire y aprender a vivir en un estado neutro…una vida analógica que no se pueda retroceder aleatoriamente. Si vas a recordar que no sea en un caos indeterminado que te genere una nostalgia idiota que no sabes de donde viene y a quien se la debes, si vas a recordar tienes que saber llegar hasta al origen… ¡tu origen! No el de las personas a tu alrededor que lo echaron a perder…

El joven que empieza a leer “verdaderamente” no solo recibe mundo sino que empieza a creer en el suyo. Todo lo que anteriormente le enseñaron es banal para él y por primera vez se siente creador, ya que escoge, desecha y destruye con lo que formula. Nadie puede obligarle a someterse a cánones estéticos, ya que aprende con rapidez a establecer sus propios trofeos literarios, entonces es inútil en ese momento exigirle la sacrosanta humildad o cualquier valor que detenga esa inédita máquina creadora, sobre todo los valores urdidos por los que no son capaces de crear, ya que sería quemar todo su acre y ganancia. El mundo para él ha sido absurdo por muchos años como para que baje la cabeza…debe arder en su propia revolución personal, no hay que detenerle ya que no tiene tiempo para obedecer a nadie…dejarle arder, provocarle el incendio es la única y la más sagrada educación que se le puede brindar….

Lope de Vega (1562-1635) Desmayarse

2011-11-18T11:39:00.000-08:00

Desmayarse, atreverse, estar furioso,

áspero, tierno, liberal, esquivo,

alentado, mortal, difunto, vivo,

leal, traidor, cobarde y animoso:

no hallar fuera del bien centro y reposo,

mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,

enojado, valiente, fugitivo,

satisfecho, ofendido, receloso:

huir el rostro al claro desengaño,

beber veneno por licor suave,

olvidar el provecho, amar el daño:

creer que el cielo en un infierno cabe;

dar la vida y el alma a un desengaño,

¡esto es amor! quien lo probó lo sabe.

Diario

2011-11-16T06:06:00.000-08:00

El amor nos mantiene ocupados en la juventud justamente para no preguntarnos por el , por que cuando surge esa pregunta se transforma en la gran prisión de donde impotente uno se da cuenta que nunca lo tuvo…

Todos están en todos lados, sin excepción, preguntándose sobre el amor…la única pregunta… yo tenía mil preguntas pero que no eran preguntas, me sumo a esos obreros aburridos que miran al cielo…

La gran derrota de mi vida: no saber amar… intentarlo, pero no saber ¿pero quién sabe?...soy un poeta que se dedica a si mismo…así solamente se ama torpemente. Es mi dolor…la total inutilidad del corazón…pero me quedo con esto, con lo simple…lo sorprendente…el pensamiento que distante, solitario y vacío sólo se preocupa, para enfrentar todos los vientos fríos del mundo, de que ella este abrigada…

Diario

2011-11-15T03:27:00.001-08:00

Édouard Manet "La calle Mosnier con banderas" (1878)

Por toda calle nacionalista, transita un obrero herido, inconsciente de la histeria…

Pensar no es como encender una luz en una habitación vacía, no es un acto mecánico que trae apáticamente una imagen a la conciencia, la arrienda o la somete. Pensar es arrojo, ya que en ese mismo ejercicio se pone en peligro todo el andamiaje con el cual el hombre pinta su vida. Normalmente ese andamiaje tiende a encarnarse, a ser parte del edificio. Lo que surge con una intención de remodelación termina asociándose peligrosamente a lo que quiere remodelar. El pensar irrumpe en ese juego natural…Hay que tener coraje para destruir constantemente cualquier andamio, para poner en peligro la visibilidad misma del edificio humano que siempre desea mantenerse intacto ...

“He vivido muchas vidas a través de los siglos. El hombre, como individuo, no ha hecho ningún progreso moral en los últimos diez mil años. Estoy convencido de ello. La diferencia entre un potro salvaje y un caballo manso es simplemente una diferencia de adiestramiento. El adiestramiento es la única diferencia moral entre el hombre de hoy y el de hace diez mil años…” (Jack London. El Vagabundo de las estrellas)

‎

"Llamar a la domesticación de un animal su “mejoramiento” es algo que a nuestros oídos les suena casi a broma . Quien sabe lo que ocurre en los circos de animales, desconfía que en ellos sean “mejoradas” las bestias. Se las debilita, se reduce su peligrosidad, se las convierte por el efecto depresivo del miedo, por dolor, herida y hambre, en bestias enfermas... lo mismo ocurre con el hombre domesticado, que el sacerdote ha “mejorado”...." (Friedrich Nietzsche. El crepúsculo de los ídolos)

Siempre coinciden las historias biográficas de muchos pensadores, grandes familias adineradas que brindaban al niño colecciones enteras de libros clásicos que ya a los 13 años eran leídas por el genio. Contradiciendo esto admiro y me identifico con Jack London , nada a su alrededor era literario, un impulso misterioso lo hace acercarse a la literatura , pura intuición, sobrevivencia, aventura, hambre de belleza, ese minuto mágico donde el adolescente decide una tarde ir a la biblioteca pública, sin ninguna coacción ni premio, sin ningún motivo ni obligación más que inflamar su espíritu que siente que se esta tensando .. Esa natalidad inédita, ese milagro inútil, es lo que hace a London más que un escritor…un pensador de primera línea, abatido siempre, eso sí, por el destino torcido del que siempre piensa caminando, expuesto al enamoramiento de lo salvaje y al frío asesino del que abusa de la geografía, pero al final bendecido por el arrojo de reconocer con perfecta lucidez lo esencial, la infinita potencia de la vida…

Todos tenemos ese minuto de ingenuidad donde en la honestidad total de la última hora de la noche, previo a caer rendidos por el sueño que viene y va para sanar algo de la locura del día, nos preguntamos en total desamparo si somos tontos o inteligentes, buenos o malos y la duda que será eterna y nunca respondida roerá la vida por completo , porque nunca dejara de haber noches que nos atrapen para caer en la sinceridad absoluta…Esa pregunta ingenua también se la hacía Stendhal en sus noches y con eso me basta para creer que se la hace todo el mundo…No hay que avergonzarse de ese momento, es el signo inequívoco de que se vive en la completa desolación, pero que esto no es malo ni triste, sino absolutamente necesario y esperanzador y que esa necesidad de confirmar un carácter único y creador es lo que nos permite desafiar al otro día…Ingenuos y sinceros, sólo así nos podemos amar ya que únicamente en esa hora somos verdaderos…y aunque esa pregunta se extienda todas las noches de la vida , seguiremos preguntándola no por la ilusión de una respuesta definitiva sino porque nos confirma esa aflicción humana que no se consuela con ningún éxito, ni premio, ni halago externo….esa necesidad de incertidumbre es el digno luto de Dios…

Hemos logrado lo impensable , ser los humanos más extravagantes de la historia...¿y que hemos conseguido con eso? Desgastar cualquier intento de nuevas extravagancias...nunca un futuro fue tan plano...

Que la que fue nuestra pueda vivir tranquilamente sin sentir ni el menor deseo de santificar ese “nuestro”, que ya no es y que no será más… que tiene un nuevo “nuestro” y que aprenderá, si es necesario, a tener todos los “nuestros” posibles sin ninguna culpa ni nostalgia… esa actitud fantástica de asumir con valentía que el hombre es solamente leña para mantener encendido el fuego de las pasiones...

‎"Hubiera preferido mil veces ser una de esas personas, como Richard, que hacían las cosas por las cosas mismas..." (Virginia Woolf. "La Señora Dalloway")

"Discúlpenme, pero voy a seguir hablando de mí, que soy mi desconocido, y al escribir me sorprendo un poco porque he descubierto que tengo un destino. Quién no se ha preguntado: ¿soy un monstruo o esto es ser una persona?..." (Clarice Lispector. "La hora de la estrella".)

Todo azar es melancólico…

Sublime

2011-11-11T04:05:00.001-08:00

Diario

2011-11-07T04:59:00.000-08:00

Édouard Manet. "Pertuiset, cazador del león", 1881

Estudiando a Manet, ¿para qué? para descubrir que la apropiación de un arte en su pureza máxima, no corresponde necesariamente a la invención de un aparato técnico…si no a nuevas formas de percepción de la imagen y nuevas posibilidades estéticas que surgen de la pugna histórica entre naturaleza y verdad… Manet sin cine era un buen cineasta…

Antes por lo menos la gente reflexionaba a fuerza de una guerra, debía emigrar a otro país en la bancarrota absoluta, era perseguida étnicamente, gritaba indignada por la colonización tercermundista o miraba con asco la cara de algún rey, hoy la pasividad burguesa es tal, que el empleado silencioso y productivo sólo espera el fin de semana para divertirse, inconsciente que el verdadero ocio no existe, como la antigua “skholé” griega que era un cese de las actividades con un afán contemplativo , si no que es sólo una pequeña tregua que da la producción para que se consuman sus mercancías …

“El héroe que descubre la historia no requiere cualidades heroicas; en su origen la palabra “héroe”, es decir, en Homero, no era más que un nombre que se daba a todo hombre libre que participaba en la empresa troyana y sobre el cual podía contarse una historia. La connotación de valor, que para nosotros es cualidad indispensable del héroe, se hallaba ya en la voluntad de actuar y de hablar, de insertar el propio yo en el mundo y comenzar una historia personal. Y este valor no está necesario o incluso primordialmente relacionado con la voluntad de sufrir las consecuencias; valor e incluso audacia se encuentran ya presentes al abandonar el lugar oculto y privado y mostrar quién es uno, al revelar y exponer el propio yo..." (Hannah Arendt, La condición humana)

Por lo tanto la política (en el sentido del actuar público y no de la política de especialistas erráticos) es el escenario natural para exponer esa heroicidad, el que se queda en lo privado, en lo íntimo, queda a merced del ciclo natural de la supervivencia, es decir jamás podrá considerarse un hombre libre …

Sobrevivir , es decir laborar, no debe generar ningún tipo de orgullo…es la acción básica, la plataforma de lo humano, pero no es completamente lo humano. El rumor que instauró la modernidad protestante, de que tras ese esfuerzo existe una realización moral, es completamente mal intencionado...

“Me hablas de trabajo; sí, trabaja, ama el Arte. De todas las mentiras, aún es la menos engañosa. Trata de amarlo con un amor exclusivo, ardiente, abnegado. No te defraudará. Sólo la Idea es eterna y necesaria. Ya no quedan de aquellos artistas como los de antaño, de aquellos cuya vida y cuya muerte eran instrumentos ciegos del apetito de lo Bello... Para ellos no existía el mundo; nadie supo de sus dolores; cada noche se acostaban tristes, y contemplaban la vida humana con una mirada asombrada, como miramos los hormigueros…” (Gustave Flaubert cartas a Louise Colet)

Al comenzar el día, como la peor droga adictiva, debo por lo menos inspeccionar cierto ámbito de mi vida , para que todo el vacío banal que venga después, quede justificado...

‎"Para mí la oficina -como ya lo fuera la escuela primaria, la secundaria, la universidad, la familia y todo- es un individuo vivo que me contempla con sus inocentes ojos, esté yo donde esté, un individuo al cual estoy ligado por alguna razón desconocida, a pesar de que me resulta más extraño que cualquiera de los que pasan en este instante en automóvil por el Ring S. De modo que me resulta ajeno hasta lo absurdo..." (Kafka. Cartas a Milena)

‎"Una ilusión que me hace feliz, merece una verdad que me lance al suelo..." (Wieland)

....

Diario

2011-10-28T11:39:00.000-07:00

Timothy Leary tenía razón "Turn on, tune in, drop out" . Como las grandes conciencias decadentes se hubiesen sintonizado mas prontamente con la química justa, imagino aplicándole altas dosis de Prozac oculta en la comida a Schopenhauer , Nietzsche y Dostoievski por ejemplo, prescindiríamos de su arte pero los domesticaríamos, nos someteríamos por fin al imperio de la química , bajaríamos el ambiente metafísico exclusivamente reflexivo del mundo, haríamos la percepción más poderosa que el discurso . Esto lo tenían claro De Quincey, Baudelaire y Walter Benjamin sólo que no aplicaron las dosis correctas…

Mi nuevo Sísifo, este se ha entrenado en frenar su eterno deseo de depositar la piedra en la cima del monte y lo ha reemplazado por un profundo goce al contemplar continuamente la piedra rodando hacia el valle…tomando precauciones, eso sí, de no convertir ese nuevo goce en una nueva cima…¡No hay cimas!

“Nosotros , los hombres nuevos, sin nombre, difíciles de entender, partos prematuros de un futuro no verificado todavía, necesitamos, para una finalidad nueva, también un medio nuevo, a saber, una salud nueva, una salud más vigorosa, más avisada, más tenaz, más temeraria, más alegre que cuanto lo ha sido hasta ahora cualquier salud….aquel que quiere conocer, por las aventuras de su experiencia más propia, qué sentimientos experimenta un conquistador y descubridor del ideal, y asimismo lo que experimentan un artista, un santo, un legislador, un sabio, un docto, un piadoso, un adivino solitario de antaño: este necesita para ello, antes de nada, una cosa, la gran salud, - una salud que no sólo se posea, sino que además se conquiste y tenga que conquistarse continuamente, pues una y otra vez se la sacrifica, se la tiene que sacrificar...” (F. Nietzsche, “La gaya scienza”)

El Capital humano… desconfiar de ese término creado en la escuela económica de Chicago para criar esclavos y hacer explotar el Capital a toda costa…el llamado "Capital Humano" pretende reemplazar la contradicción entre el Capital y el trabajo, quiere hacer al obrero responsable totalmente de su porvenir, como un negocio personal al cual hay que hacer crecer, evitando así, la inevitable lucha de clases que la historia ha mostrado de sobra..Eso no es simple teoría, es un plan técnico diseñado para aislar y evitar cualquier relación dialéctica entre el Capitalista y el obrero…No es casualidad que ese léxico se traslade a la educación y se vea a las personas como grandes empresas culturales, arraigadas en sí mismas y en su potencialidad, evitando así la realidad , que el trabajador es totalmente ajeno a su producto…

¿Porqué el Capitalista se puede reunir como le plazca con sus colegas, asociarse , desasociarse, planear estrategias , potenciarse jurídicamente, coludirse en el peor de los casos y el trabajador puede hacerlo cada vez menos? (Ya que un sindicato hoy es mirado como una fuerza maligna y atacado por todos los flancos). La respuesta es obvia, por que el empresario tiene el poder. Pero si esta respuesta fuese la correcta, esto no estaría ni cerca de ser una Democracia liberal, la misma que cree imperar en el mundo actual, ya que esto es sólo una etiqueta para fingir una ingenua tolerancia política, mientras se somete económicamente a los obreros…

La economía te dio tu nación, la economía te dio tu religión , la economía te dio tu ideas…no materializar absolutamente al mundo, sino reconocer las condiciones de donde surge un yo aparente, para hacerle frente y desestabilizarlo…

El individuo aparece en lo social , la salvación solitaria es un fantasma. Revolución cultural primero. La publicidad es el único remedio para el fanatismo…El académico es mezquino si cierra sus investigaciones sólo a la universidad …debe salir e instruir …gran parte del rostro del mundo duerme...hay que despertarse hasta que se forme un gran y definitivo gesto...

Qué difícil es pensar un dios desde “afuera”, la gente quizás no se da cuenta lo duro que es un dios “ahí”, que responde recados y favores como un telefonista, y que aplasta con su poder a los demás dioses …ese esfuerzo se ve simplificado ya que en realidad no es un dios al que se refieren si no a un padre más poderoso, pero la protección se perdió en la niñez …Spinoza guardó siempre su abrigo roto recuerdo de cuando intentaron herirle por la intolerancia religiosa…no olvidemos nunca ese abrigo...

Sin sistema, sin terminar nada, sin teoría que le ampare, de vuelo en vuelo...como una mosca inquieta en un inmenso basural…

“Todavía hoy sólo espero algo de mi propia disponibilidad, de mi sed de errar al encuentro de todo, confiado en que me mantenga en comunicación misteriosa con los otros seres disponibles como si fuéramos llamados a reunirnos súbitamente. Desearía que mi vida no dejase tras ella otro murmullo que el de una canción de centinela, una canción para engañar la espera. Independientemente de lo que se logre o deje de lograrse, lo magnífico es la espera misma...” (André Breton, "El amor loco")

Ahora estas realmente viviendo...

2011-10-27T09:31:00.000-07:00

¿Sabes lo que se siente al caer al suelo
y llorar hasta que ya no puedes más?
Eh, hombre, ahora vas a empezar a vivir.

¿Alguna vez hiciste el amor con una hermosa mujer
y te hizo sentir que este mundo no es tan horrible?
Eh, hombre, ahora vas a empezar a vivir.

Ahora vas a darlo todo
y vas a recibir todo lo que diste.
Ahora vas a vivir de verdad la vida...

Bueno acabo de ver salir el sol sobre la colina
Nunca me daba mucha emoción
Pero bueno hombre ahora estoy realmente viviendo

¿Sabes lo que es preocuparse demasiado
Qué tal si vas a encontrarte con alguien que nunca pensaste
Eh, hombre, ahora vas a empezar a vivir.

¿Alguna vez te sentaste en el pasto recién cortado
Pensando el momento cuando esto pasará
Eh, hombre, ahora vas a empezar a vivir.

Ahora vas a darlo todo
y vas a recibir todo lo que diste.
Ahora vas a vivir de verdad la vida...
Esta es la vida

Ahora, ¿qué dirías si te dijera que
Todo el mundo piensa que eres un gato viejo y loco?
Hey man ahora estás viviendo realmente

¿Sabes lo que se siente al caer al suelo
y llorar hasta que ya no puedes más?
Eh, hombre, ahora vas a empezar a vivir.

¿Alguna vez hiciste el amor con una hermosa mujer
y te hizo sentir que este mundo no es tan horrible?
Eh, hombre, ahora vas a empezar a vivir.

La gente canta
¿Sabes lo que se siente al caer al suelo
y llorar hasta que ya no puedes más?
Eh, hombre, ahora vas a empezar a vivir.

Bueno acabo de ver salir el sol sobre la colina
Nunca me daba mucha emoción

Pero bueno hombre ahora estoy realmente viviendo ..

Diario

2011-10-22T05:44:00.001-07:00

"La TV me da una información sesgada y yo soy demasiado estúpido para hacer mi propia investigación".

Nada se compara a la fuerza de crear nuevos problemas , la resolución , en parte guiada por las mismas propuestas históricas, siempre debilita…

Debería existir una ciencia de la obediencia que permitiese observar con claro juicio por qué los hombres se empecinan hace siglos en ser sirvientes…

La única evidencia de que se está pensando correctamente es haber incitado una gran ruptura frente a todo lo dado…una ruptura tan inmensa que para recrearla sólo baste un pequeño silencio…

El descubrimiento político de Spinoza justifica la demolición de todas las relaciones sociales constituidas con el orden antiguo…no puedo ser padre, ni amar, ni ser ciudadano si llevo en mí el germen de una estructura enferma …es necesario redefinirse masacrando la estructura para luego pensar a los otros...la estructura que mantiene debilita la vida.

¿Porque obedecemos…? La pregunta de Etienne de la Boétie debería ampliarse hoy en día a ¿De qué tipo de calidad está construida esa obediencia? En el siglo XVI el rey tenía a Dios, hoy el Capital tiene al individuo…

"... a partir del momento en que comienza a dividirse el trabajo, cada cual se mueve en un determinado círculo exclusivode actividades, que le es impuesto y del que no puede salirse; el hombre es cazador, pescador, pastor o crítico, y no tiene más remedio que seguirlo siendo, si no quiere verse privado de los medios de vida; al paso que en la sociedad comunista, donde cada individuo no tiene acotado un círculo exclusivo de actividades, sino que puede desarrollar sus aptitudes en la rama que mejor le parezca, la sociedad se encarga de regular la producción general, con lo que hace cabalmente posible que yo pueda dedicarme hoy a esto y mañana a aquello, que pueda por la mañana cazar, por la tarde pescar y por la noche apacentar el ganado, y después de comer, si me place, dedicarme a criticar, sin necesidad de ser exclusivamente cazador, pescador, pastor o crítico, según los casos...." (K. Marx y F. Engels. Deutsche Ideologie)

Buscar encuentros que faciliten despliegues, no importa el contenido sino la fuerza del impulso que otros cuerpos potencian en uno…los libros no son meros contenidos, son simples trampolines posibilitadores de imaginación, no hay ni bien ni mal sino cosas malas o buenas para la potencialización de nuestros cuerpos, el ¿qué es? griego, ya dio todo lo que tenía que dar, ideó una humanidad que decae, ahora hay que preocuparse de la nueva vida…

Liberarse de Dios, de los padres, del Estado formalmente…no quiere decir que se haya liberado de los valores que quedaron inscritos en la “verdad” que se desprendió de ellos…Ese papel donde está inscrito todo esto a fuego es el individuo, que se cree liberado, pero que lleva consigo los mismos problemas históricos de occidente, sólo que ahora los lleva en una forma aun más peligrosa…

Por una televisión republicana, de claras ideas humanistas...desprestigio absoluto a la idiotez...la única arma...

“El revolucionario es el primero que puede decir con pleno derecho: Edipo, no lo conozco — ya que los trozos disjuntos permanecen pegados a todas las esquinas del campo social histórico, como campo de batalla y no como escena de teatro burgués…” (Gilles Deleuze y Félix Guattari. “El Anti Edipo”)

Existe hoy una burguesía que no siente rechazo ya de la cultura como lo hacía la burguesía clásica, más bien la adquiere ,la recrea y la potencia…la gastronomía, el arte, la literatura, todo en función de la normalización del gusto y los valores, no le teme a desterritorializar ni a relajar la rigidez del tiempo, el placer, la elegancia a bajo costo , la “democratización” del turismo, estos son frutos de una nueva forma de imponer un estilo de vida…así tolerancia , antirazismo y multiculturalidad son señales ilusorias de que esta apropiación es correcta y genera “libertad”…

“De lo poco que leí saqué la conclusión de que los hombres que más se empapaban en la vida, que la moldeaban, que eran la propia vida, comían poco, dormían poco, poseían pocos bienes, si es que poseían alguno. No mantenían ilusiones en cuestiones de deber, de procreación, en los limitados fines de perpetuar la familia o defender el Estado...” (Henry Miller. Sexus)

“Soy amigo de Platón, pero soy más amigo de la verdad” dijo Aristóteles , ...la verdad dice que hay un orden al que todos deben llegar y someterse, la amistad nos dice que hay sin fin de órdenes humanos que hay que comprender y conjugar , por ende se debe preferir la amistad a la verdad...el filósofo medita sobre "el hombre", el amigo medita "entre los hombres"...

El hombre sin atributos, inconsciente de ello, debía crearlos con la suficiente rapidez dadas las distintas, difíciles y urgentes situaciones que afrontaba día a día, sin darse cuenta ese era su atributo, el mayor de todos, improvisar atributos…

Diario

2011-10-18T18:20:00.000-07:00

Daniel Cohn-Bendit fotografiado por Gilles Caron

“…la policía es primeramente un orden de los cuerpos que define las divisiones entre los modos del hacer, los modos del ser y los modos del decir, que hace que tales cuerpos sean asignados por su nombre a tal lugar y a tal tarea; es un orden de lo visible y lo decible que hace que tal actividad sea visible y que tal otra no lo sea, que tal palabra sea entendida como perteneciente al discurso y tal otra al ruido.(...) La policía no es tanto un “disciplinamiento” de los cuerpos como una regla de su aparecer, una configuración de las ocupaciones, y las propiedades de los espacios donde esas ocupaciones se distribuyen…” ( Jaques Rancière. El Desacuerdo)

¿No será el amor también una especie de policía moderna donde su principal función sea ubicar las territorialidades de la emoción en los lugares previamente distribuidos?. Lo que no corresponde estar en un sector lo reubica en donde el orden premeditado de la dominancia lo había elegido… Así la familia, futuro recinto institucionalizado del amor, reproduce y utiliza los factores amorosos de compromiso y solidaridad social para fijar las estructuras históricas de poder …el amor libre pareciese ser una antinomia…

"A diferencia de las relaciones, el parentesco, la pareja e ideas semejantes, que resaltan el compromiso mutuo y excluyen o soslayan a su opuesto, el descompromiso, la red representa una matriz que conecta y desconecta a la vez ...En una red, conectarse y desconectarse son elecciones igualmente legítimas" (Zygmunt Bauman. “Amor líquido. Acerca de la fragilidad de los vínculos humanos”.)

“Todos luchan solos y sin esperanza contra la asfixia. No crean que aquellos que eligen la familia y la profesión se resignan: vuelcan su violencia contra sí mismos y se destruyen; reducidos a la inutilidad por sus padres, se convierten por resentimiento en lisiados. Los otros rompen todo, golpean a cualquiera con cualquier cosa, con un cuchillo o con una cadena de bicicleta; para salir de su malestar harían estallar todo.” (Jean-Paul Sartre)

La popularidad de los gobiernos sigue la lógica de enfrentar correctamente las resistencias y sublimarlos en espectáculos. Las tragedias y catástrofes son un punto de medición ingenieril absolutamente eficaz para evaluar bien o mal los gobiernos. En cambio los temas “políticos”, espacio ciudadano, regulación de leyes electorales, control de los privados en el campo económico, no son métodos efectivos de regulación popular ya que son tratados como temas de expertos y se les quita toda posibilidad de “exhibición”…

Pocos deciden liberarse por que las mercancías (a las que antes se les llamaba objetos) han llegado y seguirán llegando, ampliando su radio de acción, y el hombre rodeado de ellas, no concibe otra forma de libertad que un deseo desbocado, las cosas hacen ahora vegetar al hombre en un imperceptible pasillo entre medio y fin...

“Tras haber abandonado su entorno familiar, o tras haber sido expulsados de él, los refugiados tienden a ser despojados de las identidades que aquel entorno definía, sostenía y reproducía. Son "zombis" sociales. Sus antiguas identidades sobreviven apenas como fantasmas que merodean de noche, ya que resultan invisibles a la luz diurna de los campos….” (Zygmunt Bauman. “Amor líquido. Acerca de la fragilidad de los vínculos humanos”.)

Y anhelamos volver a nuestra identidad preadulta…pero como es imposible seguimos de zombies sociales en el trabajo, en la universidad, en el amor…

Hoy un(a) amante es primero un(a) consumidor(a)…es insaciable…cuando se enfrente a “lo mismo”…su pulsión moderna hará fácil el trabajo…si “lo mismo” no actúa, no se consolida como una mercancía variable y su vez confiable …el (la) amante modificará su elección amorosa (un otro inalcanzable) en función de consumir mas romance , mas cariño, más compromiso, encubriendo con logros y gestos sentimentales, a fuerza de no caer en el mal gusto, sus leyes que no son muy distintas a las del mercado……

“Las clandestinas corrientes emocionales” dejan al amor tomar el mando y humillan al propio ser que no acepta lo inevitable de la ilusión y por ende se encadena a ella…

Rousseau inventó la intimidad y nosotros usamos su invento a destajo…

Diario

2011-10-11T20:41:00.001-07:00

¿Cuando un historiador me parece interesante?, cuando intuye correctamente las representaciones sociales de los valores hegemónicos, (que se valora hoy y porqué) y por eso mismo descomprime sutilmente las jerarquías históricas. Un historiador no es ni un metafísico ni un científico de microscopio, debe descubrir sus preguntas y problemas de la cotidianeidad, no en el sentido de la tradicional historia social, es decir, no debe olvidar a los reyes, sino que debe estudiar qué significa el rey para el siervo…tal como en el cuadro “Las meninas” de Velázquez debe saber que proyecta el rey en los “espejos”, y llegar hasta sus últimas consecuencias, es decir, tomar conciencia de que el rey también es uno…

La cita en Walter Benajamin es tan poderosa como independiente, para mi es fundamental esa relación, ya que yo también soy un coleccionista de citas, pero mas allá de traspasar información ajena, la cita debe verse como una interpretación del coleccionista , la musicalidad de su descontexto, tal como un leñador experto, que mas que preocuparse del trozo de tronco que se derribo se admira y estudia el tipo de corte que se infligió al árbol. ¿Porqué esa frase fue cortada ahí?, seducirse con el corte que se le dio a esa frase primero para luego disfrutar de su cuerpo…

La cita académica no es más que un refuerzo burocrático a un pensamiento ya trazado con anterioridad, es esclava y luce solo en función de su utilidad complementaria. La cita Benjaminiana, es el cuerpo y pensamiento principal de su gran obra, es libre y a su vez representa al interpretador…puede funcionar sola, prescindiendo de todo un sistema argumentativo o puede generar un texto nuevo, exclusivamente por su capacidad de mudanza. Ya lo sabía Stendhal que no solo inventaba citas sino inventaba también a los autores detrás de estas… así, y el siglo XX lo supo leer muy bien, el problema del autor es tan profundo como el de su producto…

“En mi trabajo, las citas son semejantes a bandidos armados que irrumpen en el camino y despojan de su convicción al caminante” (Walter Benjamin, Sens Unique)

No le perdonaré nunca al cristianismo jurídico paulino de sembrar este mundo de negación por la vida, decapitando así el antiguo sentido político inherente de lo público. Nadie tiene derecho a asaltar el consuelo del otro frente a lo terrible de la muerte, cada cual con imaginación opone la ilusión que más se ajuste a ese temor, pero frente a eso, el “otro mundo” es el peor enemigo de la alta humanidad, ya que consuela pero no “comunica” , rechaza una verdadera “communĭtas” y cierra toda posibilidad política..es decir, cierra toda posibilidad al Hombre y lo convierte en un ser exclusivamente preocupado de su supervivencia , imbuido en esa eterna sala de espera llamada moral…

“Somos procreados, pero no educados, con todo su embrutecimiento, nuestros procreadores, después de habernos procreado, actúan contra nosotros, con toda la torpeza destructora del ser humano, y lo arruinan todo…” ( Thomas Bernhard."Relatos autobiográficos")

La clase media es un invento socioeconómico producto de la viabilidad del crédito como de filosofías turísticas , es como un trago de saliva entre dos sorbos de aguardiente, es una anomalía en la dialéctica…en el futuro será estudiada como una especie de animal extinto y fantástico...

Si la verdad estuviese en la derecha me iría a ella, dice Camus , la derecha si es que todavía ese término es puro, no es un conjunto de rufianes ni demonios, no es una lucha teológica la que se brinda , es una lucha histórica, por ende netamente humana, no hay mal porque no existe un mal, solo una mala lectura de lo que debe ser la humanidad, eso no quita ni puede eliminar su existencia, es una fuerza creadora, es una palanca dialéctica y una forma constante de repulsión necesaria para tener siempre en acción al pensamiento…

Diario

2011-10-08T05:17:00.000-07:00

Miedo a la consolidación definitiva del nihilismo, que es como un silencioso cáncer cultural que se nutre del ruido inocente de la civilización…La muerte de dios desde la ciencia no es más que un anacronismo positivista, el dios ausente, cómo pura cáscara semántica, sigue actuando, ya que es el principal alimento del nihilismo y este, como un gran espantapájaros histórico, ahuyenta poderosamente a todo lo libre, a todas las fuerzas de la vida, cumpliendo su única y principal misión , debilitar a todo lo genuinamente humano…

En estos momentos de oscuridad ¿donde están los intelectuales? , una palabra tan vilipendiada, a la que se le adobo todo el resentimiento del conservador ignorante y la que quedó prisionera de un significado pobre, que solo apuntaba a la arrogancia, al elitismo. No, el intelectual moderno es Voltaire , es Camus , es Sartre, es Arendt , es Benjamin, es Zola, es Francisco Bilbao, gente llena de luz comprometida con la gente más desvalida…pero hoy dentro de la supuesta “inteligencia” no hay más que seres académicamente oscuros, sólo preocupados de sus dividendos , y de que sus automóviles estén siempre dispuestos a la moda…

“… anárquicos somos todos. Esto es lo normal en nosotros. Cierto que es un anarquismo al que, desde el primer día, se le pone coto, a través del padre y de la madre, del Estado y de la sociedad. Son recortes, sangrías de la fuerza primordial, a las que nadie escapa. Hay que contar con ellas. Pero el componente anárquico sigue en el fondo, como un secreto inconsciente hasta a sus propios portadores. Puede irrumpir, desde lo profundo, como lava, puede aniquilarlos y también liberarlos.” (Ernst Jünger)

Me repudia el absoluto, el silencio inmóvil , la obediencia a lo perfecto...la necesidad de amar al hombre pasa por la convicción y la valentía de que el esfuerzo hecho por mejorar un poco al mundo mediante nuestra corta presencia en el, sea un aliento y no una meta...ver la piedra de Sísifo en movimiento , con ese terrible esfuerzo del que sabe que tendrá que volver una y otra vez para acarrearla ...sin embargo, se ve triunfante no en la meta absurda de un paraíso, sino en el maravilloso e interminable esfuerzo humano de la acción...

“No, la escuela no sólo les ofrecía una evasión de la vida de familia. En la clase del señor Bernard por lo menos la escuela alimentaba en ellos un hambre más esencial para el niño que para el hombre, que es el hambre de descubrir. En las otras clases les enseñaban sin duda muchas cosas, pero un poco como se ceba a un ganso. Les presentaban un alimento ya preparado rogándoles que tuvieran a bien tragarlo. En la clase del señor Germain, sentían por primera vez que existían y que eran objeto de la más alta consideración: se los juzgaba dignos de descubrir el mundo…” (Albert Camus . Carnets)

Diario

2011-10-03T06:23:00.000-07:00

El gran proyecto de Walter Benjamin , hacer un libro entero de citas y que la teoría que de ahí se desprenda sobrevuele libremente su periferia. Sería una gran interpretación del pasado sin el peso propio de la tradición , ni la intención de tesis sistemática…Las citas a pesar de ser de otros, renacerían frente al ritmo, al orden y al tono del coleccionista que las ejecutase ...

‎"En algún lugar debe haber un basural donde están amontonadas las explicaciones. Una sola cosa inquieta en este justo panorama: lo que pueda ocurrir el día en que alguien consiga explicar también el basural..." (Julio Cortazar. "Un tal Lucas")

En la cárcel cuando los presos enfrentan sus sables para asegurarse de que ambos tengan la misma longitud, veo una intención de justicia , y me recuerda la protesta airosa de los griegos frente a los cobardes persas que luchaban a distancia por medio de flechas…hasta en el infierno existiría un tipo de “ética” , es decir, donde el contenido de esta no sea el problema, sino la maravillosa y extraña necesidad humana de justicia…

‎"Yo soy un hombre formal y mi cerebro tiene inclinación a la filosofía. Mi profesión es la de financiero. Estoy estudiando la ciencia económica, y escribo una disertación bajo el título de "El pasado y el porvenir del impuesto sobre los perros". Usted comprenderá que las mujeres, las novelas, la luna y otras tonterías por el estilo me tienen completamente sin cuidado..." (Anton Chejov.Un hombre irascible)

El juicio debe ser alargado, extenso, como dice Kant, con el la humanidad adquiriría equilibrio , es decir, no se trata de ponerse en el lugar del otro cosa imposible, sino extender nuestra acción e imaginar todas las consecuencias que ella acarrea en su pasos futuros, es decir imaginar algo irreal que no ha pasado aún, pero que podemos entender mediante su dirección...La ética no necesita de reglas duras y absolutas sino de imaginación.

Mortalidad, inmortalidad, eternidad, no entiendo a ninguna, sin embargo no hay más opciones, prefiero quedarme con el absurdo, es lo más cercano y comprensible a mi espíritu…La vida es un absurdo , pero no cualquiera, sino uno con posibilidades de remendarle sentido…Lo supieron muy bien Heráclito ,Séneca, Montaigne, Dostoievski ,Tolstoi, Nietzsche, Kafka, Camus y los niños en general…

El “estudio” humanista no puede tener que ver con la “profesión”, es mas es lo contrario a ella .Pero no nos dejan otra opción. Ya que los modernos nos han tendido esa trampa La supervivencia que en los griegos ya estaba asegurada en el ámbito privado, se contradecía totalmente con la actuación del hombre libre y de la disposición de su palabra en la polis… El estudio no es profesión hasta la modernidad cuando incluso la palabra profesión (Beruf) tiene ribetes en los Luteranos de realización moral. Esta realización no debe venir simplemente del oficio o la profesión, la realización para que la sociedad actual adquiera verdadera profundidad, debe venir del uso correcto de la palabra y del posicionamiento nuevamente de lo público- político como centro fundamental de los hombres …

"Y si alguna vez una ola me levantase y me llevase hacia lo alto, allí donde impera la fuerza y el prestigio, haría pedazos las circunstancias que me han favorecido y me arrojaría yo mismo abajo, a las ínfimas e insignificantes tinieblas. Sólo en las regiones inferiores consigo respirar..." (Robert Walser. "Jakob von Gunten")

¿Por que Sísifo desea? ¿Por que no alegrarse del fracaso del proyecto? cargar la piedra ya es una cima. La cima verdadera, estática y fría , es una ilusión mas baja...

¿Puede dios crear una piedra que no pueda levantar? Rota la posibilidad binaria del pensamiento se devela que incluso el poder total no puede con el orden. Los dioses deben ser caóticos, absurdos, ilógicos. Pero si así lo fuesen ¿Qué tienen que ver con nosotros? Volver al caos para nuevamente intentar saludarlos...

“Lo que constituye el valor del hombre no es la verdad que posee o cree poseer, sino el esfuerzo sincero que hace por correr tras ella. Pues no es por medio de la posesión, sino por medio de la búsqueda de la verdad como crecen las Fuerzas, lo único que constituye su perfección siempre creciente. La posesión hace apático, perezoso, orgulloso... “ (G.E. Lessing. Eine Duplik. 1778)

Una película con miles de planos genera una especie de terrorismo artístico, ya que con esto, una sociedad que no aprendió a ver se pierde. La profundidad de campo en Orson Welles es un "lenguaje", no un simple gesto técnico , al contrario de la ilusión actual del cine 3D que es un nuevo y artificioso estimulo animal , esto genera en la gente una mala educación cinéfila. Que una película sea tildada de lenta grafica lo anterior, es decir, que la critica pase por un motivo motriz. No se comprende que una película de acción es en realidad lenta ya que los planos se superponen y la narración queda esclava de puros estímulos, funcionando como una pura afección natural y prescindiendo de cualquier reflexión. Por eso el cine está atrapado en el estímulo que genera una técnica actualizada, que funciona netamente a nivel nervioso y por esto todo lo que no estimule pasivamente al espectador se encontrará excéntrico, aburrido o “lento”. El concepto “entretención” no tiene que ver ni con la voluntad ni con las capacidades estéticas del espectador , es un concepto a nivel sensorio motriz…y el cine por el contrario es una forma radical de percibir al mundo, incluso prescindiendo de las películas…

“Cualquiera que no pueda arreglárselas con la vida mientras está vivo, necesita una mano para disipar un poco la desesperación sobre su destino...Pero con la otra mano puede apuntar aquello que ve entre ruinas, pues ve más y diferentes cosas que los demás; después de todo, está muerto durante su propia vida y es el real y único sobreviviente.” (Franz Kafka. Diarios. 19 de Octubre de 1921)

Diario

2011-09-22T16:57:00.000-07:00

Se sienta uno a “investigar”, porque para eso le requieren los académicos, pero al final termina uno hipnotizado con Rilke…y Godard…no puedo dejar ningún minuto de asombrarme ante el mundo...es mi momento de gloria, donde la interioridad esta vestida de etiqueta , pero no para su demostración en los salones , sino para por fin justificarme ante mí mismo. No dependo de nada ya y la gente me deja en paz, no hay misterios sobre mí e ignora mis divagaciones, no se me exige nada , como un pájaro que solo tiene que desplazarse. No requerimientos, ni consejos, ni compasión, ni esperanza, ni éxito. Por fin estoy afuera con toda mi fuerza esclava…que ahora libre entra al mundo entre palmas y este mundo que me ha esperado por años me da la bienvenida , ya que le leo bien , le extraigo todo, le hago verdaderamente mundo…eso es el baile , eso es la poesía y el carácter definitivo..

No sé que es más bello si el film de Godard o el escrito de Rilke , o quizás son los mismo. Las condiciones materiales y espirituales para hacer surgir arte…bailar..

De “Los cuadernos de Malte Laurids Brigge” Rainer Maria Rilke.

“Para escribir un solo verso, es necesario haber visto muchas ciudades, hombres y cosas; hace falta conocer a los animales, hay que sentir cómo vuelan los pájaros y saber qué movimiento hacen las pequeñas flores al abrirse por la mañana. Es necesario poder pensar en caminos de regiones desconocidas, en encuentros inesperados, en despedidas que hacía tiempo se veían llegar; en días de infancia cuyo misterio no está aún aclarado; [...] en mañanas al borde del mar, en la mar misma, en mares, en noches de viaje que temblaban muy alto y volaban con todas las estrellas -y no es suficiente incluso saber pensar en todo esto. Es necesario tener recuerdos de muchas noches de amor, en las que ninguna se parece a la otra, [...] Es necesario aún haber estado al lado de los moribundos, haber permanecido sentado junto a los muertos, en la habitación, con la ventana abierta y los ruidos que vienen a golpes. Y tampoco basta tener recuerdos. Es necesario saber olvidarlos cuando son muchos, y hay que tener la paciencia de esperar que vuelvan. Pues, los recuerdos mismos, no son aún esto. Hasta que no se convierten en nosotros, sangre, mirada, gesto, cuando ya no tienen nombre y no se les distingue de nosotros mismos, hasta entonces no puede suceder que en una hora muy rara, del centro de ellos se eleve la primera palabra de un verso…”

Diario

2011-09-20T11:28:00.000-07:00

Cesare Maccari . “Cicerón denunciando a Catilina”, 1880

El humanista es el que conserva, protege y admira al mundo. En una sociedad compleja las especialidades son inevitables, pero deben estar sujetas a la condición fundamental del Hombre, a la “cultura animi” (la cultura del espíritu) de la cual hablaba Cicerón. El juicio y gusto deben estar libres de la coacción de la especialización.

“..La cultura del alma es la filosofía, que lleva al hombre a conseguir su humanitas, es decir, su condición humana" (Cicerón. “Las Disputaciones Tusculanas”)

“La educación es el punto en el cual decidimos si amamos al mundo lo suficiente como para asumir una responsabilidad por él, y así salvarlo de la ruina que, de no ser por la renovación, de no ser por la llegada de los nuevos y los jóvenes sería inevitable. También mediante la educación decidimos si amamos a nuestros niños lo suficiente como para no expulsarlos de nuestro mundo y dejarlos librados a sus propios recursos, ni robarles de las manos la posibilidad de llevar a cabo algo nuevo, algo que nosotros no imaginamos; si los amamos lo suficiente para prepararlos por adelantado para la tarea de renovar un mundo común.” (Hannah Arendt. “La crisis de la educación”)

El horror a la muerte no puede hacerle frente al milagro del nacer…si el hombre no muriese dejaría a la natalidad no como una actividad fundamental de un mundo libre, sino como un mera mecánica orgánica, los nacidos en un "mundo eterno" no aportarían nada, solo serían objeto de la esclavitud de un mundo viejo pero paradójicamente sin pasado…ni siquiera gozarían de la tranquilidad que la ignorancia de la muerte brinda a los animales… una gran acumulación de almas mudas…solo deseosas de labor y de supervivencia…no hay otra muerte del hombre mas que en el deseo de eternidad…El morir con todo lo tremendo que significa no puede superar al comienzo , al inicio de cada vida que nace…

Los tibetanos dicen que nacer humano es tan difícil y poco probable como encontrar una tortuga en el océano...entonces la posibilidad es única y crucial…de acuerdo, pero erróneamente vuelven otra vez a su obsesión con la muerte , pensarla, recordarla y ensayarla… Entonces esa obsesión opaca la posibilidad de asombro ante la natalidad y de amor al mundo. La iluminación es el fin, e incluso mas, se renuncia a la iluminación en pos de un fatigoso rescate de los otros como hace el Bodhisattva, anteponen la compasión ante todo…pero esta es asimétrica por ende incómoda, los hombres deben más que compadecer ejercer justicia. Sólo compadece el que ve al mundo como un escenario exclusivo de dolor y con eso inhibe cualquier posibilidad de entender lo humano. Al pensarse para la muerte inevitablemente no se comprende realmente la importancia de nacer…se evita la vida, y se rechaza el mundo, que al fin y al cabo es el único fundamento humano.

Convivo con una veintena de teorías diarias que solo considero como especies de moscas que no pueden alejarse del calor de mi sangre…no me interesan mas que para disfrutar de su revoloteo…mucho mas importante para mí es precisar cuantas están dispuestas a seguirme de por vida, cuantas mueren y "porque" mueren…

Bergson: Materia y Memoria, Deleuze y la imagen tiempo. Kant y La crítica del Juicio, Sócrates y el dinamismo del pensar por si mismo y en pos de ninguna respuesta positiva, Arendt y la natalidad, etc. Del fallecimiento de algunas teorías y de las supervivencias auxiliadas por mi voluntad de otras, se establece la intuición correcta, es decir, que es lo que mi cuerpo elige en pos de su supervivencia…

¿Que forma de pensar es esa que cree que en la vida vamos como en un tren sorteando estaciones premeditadas hasta un final?…la vida es un profundo campo de imágenes que surgen mediante fuerzas extrañas, que no tiene ningún fin y que el cine ha mostrado con maestría. El que piensa la vida como un itinerario no se llevara mas que frustración, la vida es explosión, fuerzas, imágenes espejos que se cruzan, confluyen y refuerzan ...

“La naturaleza debe ser obligada a servir, reducida a la obediencia y esclavizada…para extraer, bajo tortura, todos sus secretos”. ( Francis Bacon)

Hollywood castiga a los científicos Baconianos que quieren esclavizar y torturar a la naturaleza (como en Jurassic Park o Tiburón) , solo sirven los científicos que la respetan como "un principio", los presocráticos por ejemplo ...increíblemente esto ha ayudado mas que cualquier teoría escrita, a generar una creencia de que la naturaleza es una madre bondadosa...

Diario

2011-09-12T10:38:00.001-07:00

Necesitamos al demonio, esa entidad metafísica que irrumpe en el mundo y se encarna en cierto hombres, así se ejerce la catarsis al juzgar esa maldad, es nuestra estructura “religiosa” que permanece sutil en el aparente y laico campo social actual . Pero Hannah Arendt nos indica en el juicio a Adolf Eichmann, encargado práctico de la solución final nacionalsocialista, que tras observarlo , no ve al demonio , ni tampoco a un genio maquiavélico, ve un hombre demasiado simple , banal, que se negó a pensar . Le quita posición en un juicio metafísico, real, y el mal se transforma en banal. Es una tesis irritante para los verdugos de la justicia y una posibilidad inmensa para los optimistas del pensar. No se trata de esquivar un juicio, sino de denunciar al hombre “engranaje”, superfluo, que se niega a pensar y por ende no discrimina entre una burocracia empresarial y una burocracia de exterminio. El campo de exterminio se conjuga perfectamente con las demandas de una oficina. Los deseos del empleado de cumplir órdenes, agradar y ascender no esquivan ningún ámbito humano, incluyendo un campo de concentración para exterminar humanos.

El mal baja a la tierra, se banaliza y los absolutos occidentales se nos muestran impotentes para comprender nuestro tiempo. Es la hora de la natalidad, el hombre debe ver las tinieblas de un mundo nuevo como la posibilidad de construir, de un constante inicio. El proyecto metafísico occidental solo sirve de herencia pero no con el rigor de un testamento rígido. En las tinieblas el ámbito de vivir con los demás demuestra la urgencia nuevamente de amar la apariencia, la política y el mundo. El siglo XX, embrión de los totalitarismos no quiso sencillamente dominar al hombre sino que intentó algo peor, hacerlo superfluo.

“No es usted del castillo, no es usted de la aldea, no es usted nada. Pero, por desgracia, es usted siempre algo: un forastero, uno que sobra y siempre está ahí, molestando..." ( Franz Kafka . “El Castillo”)

No defender grupos si no la amistad, vínculo humano máximo superior a los gremios sentimentales, étnicos o raciales que las tradiciones, ideologías y políticas nos han heredado. “Amor mundi” , el amor al mundo tiene que ver con la realización pública. No con la identificación abstracta de los grupos humanos. Las abstracciones eternas, herencias fijas de los filósofos han decaído, solo nos queda aprender a nacer constantemente .

La doxa , la opinión pública, tan rechazada por los griegos clásicos, se debe educar y fortalecer , porque nuestra condición, si se quiere creer en Platón, es vivir en la caverna con los demás , el filósofo que sale de ella y ve la luz, lo único que logra luego en su retorno social, es encandilarse, tropezar y errar en el mundo real de la convivencia…

Los mandatos absolutos, las grandes fortunas de la tradición, deben terminar de morir, el mundo se debe mirar con la sencillez de la experiencia, responder a las preguntas de la vida observando el aquí y el ahora…aceptar el pasado como una “experiencia” más , no como un documento legal e implacable…

Amamos al mundo, y la evidencia diaria del dolor es incomparable al poder restaurador y constructor de la comprensión.

“El mundo, decía Montaigne, es una pelota que Dios ha dejado a los filósofos para que se diviertan. Y de Dios digo yo casi lo mismo.” (Denis Diderot, carta a Voltaire 11 Junio de 1749)

Que profunda es la vida cuando se transita por los caminos de su comprensión, aunque se sabe que es una batalla perdida, ya que jamás se terminara de comprenderla, es el derecho que uno ha adquirido para recorrer ese camino el que justifica ese fracaso...

“Siempre pensé que uno tiene que ponerse a pensar como si nadie hubiera pensado antes, para luego empezar a aprender de todos los demás...” ( Hannah Arendt . “De la Historia a la Acción”)

La pasión debe ser por “comprender” el mundo, el saber debe estar subordinado a esta pasión. Comprender ejerce la visibilidad, realmente nos hace nacer.

"Por lo tanto,[en Grecia] un hombre libre y pobre prefería la inseguridad del cambiante mercado de trabajo a una tarea asegurada con regularidad, ya que ésta restringía su libertad para hacer lo que quisiera a diario, se consideraba ya servidumbre (douleía), e incluso la labor dura y penosa era preferible a la vida fácil de muchos esclavos domésticos". (Hannah Arendt- La Condicion Humana.)

Diario

2011-09-05T22:33:00.000-07:00

‎"El cine, dijo André Bazin, sustituye nuestra mirada por un mundo más en armonía con nuestros deseos. El desprecio es la historia de ese mundo".(Jean-Luc Godard . El Desprecio. 1963)

"Me decía que, cuando leía a un escritor, siempre se sentía afectado solamente por frases breves, con las cuales enlazaba él sus propios pensamientos; y que, sobre las columnas que así se le ofrecían, ponía un nuevo edificio".( Relato de Franz Overbeck sobre Nietzsche. En Rüdiger Safranski : "Nietzsche. Biografía de su pensamiento")

Un hombre que crea que su “individualidad” pueda ser eterna, interminable, lógicamente necesitará de un dios que prolongue ese curioso deseo, un dios exigente pero que al final sea “útil”. Por el contrario el que reflexione sobre lo problemático de la individualidad, de que exista un yo, no exigirá nada de nadie, y por lo tanto dejara a Dios como verdaderamente se podría “concebir”: innombrable, indiferente, inútil... es decir, en silencio.

¿Un científico de "elite" puede ser un idiota?, ¿Por qué no? , la maravillosa y generosa máquina humana da cabida y plena convivencia a la estupidez y a la inteligencia más refinada...

Existe una racionalidad precisa en el pedir: es decir yo rezo algo A para conseguir B, pero sus resultados son ambiguos, si no se consigue B es por una razón misteriosa pero siempre justificada, si se consigue, es un milagro y aún mas se justifica el rezo A. El rezo A consiga o no consiga resultados será justificado no por el éxito de su acto, sino para tener una sensación de protección. Es imposible entablar una crítica a un proceso ilógico. Más allá del éxito del acto de rezar lo que se busca es un rito protector.

Amo lo que me pone en peligro no lo que me afianza, llevar una verdad toda la vida es la cosa más abominable y horrorosa que se pueda pedir, se transforma en un lastre al final, una droga que quiere contaminar a otros, hay que constantemente apostar todo lo que se ha ganado con la suficiente valentía de saber que se puede perder todo en cualquier momento, “la verdad” es eso, ese camino en constante peligro, la fuerza que surge del choque de cuerpos…

A romper la creencia “filosófica” de una esencia, uno es la suma de su pasado, virtualidades de espejos que detonan en un acontecimiento actual. Sumen los espejos de la escena final de la dama de Shanghai de Welles o del ciudadano Kane y establezcan un punto en el acontecimiento, el "ya ahí". Eso es el hombre, ¿cuántas de mis virtualidades andan jugando por el tiempo? El loco, el cuerdo, el buen amante, el mal amante, el triste, el alegre , el imbécil, el extraño, etc. Piensen en el espejo final de La dama de Shanghai, y “ahora” surge el que habla , como actualización de esas virtualidades. Somos imágenes, fuerzas que chocamos unas contra otras , potencias que se enfrascan en decisiones , afectos. Somos imagen- tiempo y el cine lo explica mejor. Una imagen muestra más que mil libros.

“..El pasado enriquecía, y la experiencia, y el haber querido a una o dos personas, al igual que el haber adquirido la capacidad, de la que carecen los jóvenes, de seguir atajos, de hacer lo que a uno le gusta, sin importarle a uno un comino lo que la gente diga, e ir y venir sin grandes esperanzas…” (Virginia Woolf . La Señora Dalloway)

“Yo abogo por relaciones moleculares con los autores que leen. Encuentren lo que les gusta, no pasen jamás un segundo criticando algo o a alguien. Nunca, nunca, nunca critiquen. Y si los critican a ustedes, digan: «De acuerdo» y sigan, no hay nada que hacer. Encuentren sus moléculas. Si no las encuentran, ni siquiera pueden leer. Leer es eso, es encontrar vuestras propias moléculas. Están en los libros. Vuestras moléculas cerebrales están en los libros, y es preciso que encuentren esos libros. Yo creo que nada es más triste en los jóvenes en principio dotados que envejecer sin haber encontrado los libros que verdaderamente hubieran amado. Y generalmente no encontrar los libros que uno ama, o no amar finalmente ninguno, da un temperamento... y de golpe uno se hace el sabio sobre todos los libros. Es una cosa rara. Nos volvemos amargos. Ustedes conocen la especie de amargura de ese intelectual que se venga contra los autores por no haber sabido encontrar a aquellos que amaba... el aire de superioridad que tiene a fuerza de ser tonto. Todo eso es muy enojoso. Es preciso que, en última instancia, sólo tengan relación con lo que aman”. (Gilles Deleuze. "En medio de Spinoza")

Decir algo

2011-09-02T20:37:00.000-07:00

Sobre la acción

2011-08-27T17:03:00.000-07:00

Vincent van Gogh; “Un par de zapatos” (1888)

Les debo mucho a las mujeres en aclararme mi espíritu revuelto, Simone de Beauvoir, Yourcenar , María Zambrano, Simone Weil y principalmente Hannah Arendt, que me ha enseñado a desenredar ese viejo nudo gordiano entre teoría y política, entre el hombre contemplativo, que me quemaba por dentro y el hombre activo.

Cuando niño mi abuela solo me hablaba de la muerte, cuanto le agradezco esas inconscientes clases budistas acerca del mundo, ella, eso si, por sus viejas costumbres campesinas lo hacía para demostrar otro mundo mejor, yo en cambio tomaba esas enseñanzas para hacerme cada día más mundano. Un día me conto que su hija muerta prematuramente en el campo “le heredó” sus zapatos, ella desconsolada los puso durante mucho tiempo en su pieza, y se sentaba a contemplarlos. Mucha gente hace eso, observa los objetos de algún pariente que los utilizo alguna vez…genera consuelo, nostalgia, una sensación inexplicable donde surge el tiempo como quiera que se le explique, en ese objeto.

Recuerda las botas de Van Gogh analizadas por Heidegger, no en el sentido de ilustrar la esencia del arte, pero si en el sentido de indicarnos que los cosas no son meros objetos sino que muestran un “mundo”. Esa abuela campesina ponía en su contemplación de luto y aflicción esos zapatos de su hija muerta porque meditaba sobre su mundo, y los zapatos , cosas fabricadas y en este caso usadas, superaron en calidad de trabajo la vida de su hija, le sobrevivieron en tanto objetos fabricados.

Es por esto que tenemos trabajo, un trabajo que realiza objetos que nos superaran, que seguirán ahí después de nuestra muerte. En este caso me refiero al trabajo de fabricación (que mi abuela asociaba al sentimiento de uso que tuvo esos zapatos) . Arendt nos enseña a identificar la condición humana, en la labor, el trabajo y la acción. La primera hablaría de tareas domésticas para la supervivencia, la segunda la de fabricación de objetos y la tercera de la praxis política. Pero Arendt al contrario de su maestro Heidegger, nos habla de la natalidad, del comienzo como actividad propia de la acción, es decir no somos seres para la muerte , esperamos nacer en cada praxis. Un nuevo comienzo, recibimos entonces una herencia sin testamento. En palabras de Tocqueville : “Como el pasado ya no aclara el porvenir, el espíritu camina entre tinieblas”.

Para el romano, político por excelencia, vivir era sinónimo de “estar entre los hombres” (inter homines esse) y morir sinónimo de “cesar de estar entre los hombres” (inter homines esse desinere ) . Hoy la gente no “vive”, sólo cree que lo hace, pero sólo participa de una labor orgánica… vida activa la única vida posible

Hay una diferencia entre inmortalidad y eternidad, mientras la primera, desde Homero hasta Pericles, necesitaba de los demás, de la polis, la palabra y la acción para quedar en la gloria, el segundo con Platón rechazo la pluralidad política en pos de la contemplación teorética personal, ahí dos caminos se abrieron…esa base intelectual dio en la modernidad todo para hacerse decadente, no saber qué es la acción, que es lo público y cifrar su pobre techo existencial exclusivamente en los bienes de consumo…

“La acción, con todas sus incertezas, es como un recordatorio siempre presente de que los hombres, aunque han de morir, no han nacido para eso, sino para comenzar algo nuevo. Initium ut esser homo creatus est; «para que hubiera comienzo fue creado el hombre», dijo Agustín. Con la creación del hombre, el principio del comienzo entró en el mundo; lo cual, naturalmente, no es más que otra forma de decir que, con la creación del hombre, el principio de la libertad apareció en la tierra”.( Hannah Arendt. “Labor, trabajo, acción”. Una conferencia 1957)

Para comprender teoría política se debe comprender primero los pensamientos religiosos. Para comprender por ejemplo “El Ensayo sobre la ley de pobres” de Locke se debe comprender “que es un pobre” para el protestante puritano…el liberalismo es un contrato de intereses para proteger la propiedad de los burgueses, amarrado con una serie de entusiastas anexos libertarios que sólo posibilitó la transacción de clases y de religión del siglo XVII inglés…

Toda acción parece tener un sustrato espiritual, una vestimenta íntima que a pesar de ser invisible es lo más cercano al cuerpo…

“Mientras una ilusión no es reconocida como un error, su valores exactamente equivalente al de una realidad. Pero una vez reconocida la ilusión como tal, deja de serlo. Es, pues, el concepto de ilusión, y sólo el, lo que es una ilusión”. (J. Baudrillard . El crimen perfecto)

No es solo Sócrates lo que nos impulsa pensarlo como genial sino el espacio temporal que nos separa de él, es tal como el acierto del barril que generara un vino digno y de calidad, ese barril que espera el fermento, que es un tipo de sabiduría admirativa ya que conforma mundos. En la teoría la presencia no puede conformar nada, es decir , si nos topáramos con alguien como Sócrates hoy no percibiríamos su aroma intelectual , por que básicamente lo que amamos no es a él, sino eso extraño que es el tiempo de fragua que nos impulso a reconocerle…ese tiempo es la arquitectura que tiene un diseño ideal, pero al fin al cabo la estructura debe olvidarlo para materializarse.

Dependemos tanto de la realidad porque estamos en ella, emigramos de la antigua condición humana . Estudiando, estudiando, investigando para nada, la realidad no se atrapa, es más, desaparece aún más…

Caminar

2011-08-13T08:44:00.000-07:00

Lo que más me gusta en la vida es caminar, lo probé a muy temprana a edad, cuando mi padre me llevo a una excursión de muchos kilómetros en una noche veraniega. Camine, camine, camine por muchas horas, debo haber sido muy pequeño porque tengo el recuerdo, pero solo como se sostienen los recuerdos cuando recién comienzan a fijarse en el alma, en la aurora de la personalidad, brillantes pero poco lineales, mágicos y eternos. Recuerdo que la noche estaba estrellada y caminamos para entrar a un parque nacional, nunca cuestione por que caminamos tanto, años después supe que lo hicimos para evadir el pago de la entrada, ya que éramos muy pobres. Debe haber sido la primera vez que vi un cielo tan limpio, campesino, unas estrellas agrupadas de una forma extraordinaria, muy diferentes de esas estrellas de la ciudad que parecen artificiales, que nadie las mira y que incluso asustan. Pero las estrellas que me acompañaron en esa interminable caminata, parecían tener otro color, otra textura para mi, sumido en la primera inocencia del niño campesino, “hesiodico”. Incuestionablemente ahí se formaba una especie de dios.

Esa fue la caminata más extenuante y fantástica que haya tenido jamás en mi vida. Sin rumbo, sin explicación, justificada sólo por el brillo de esas estrellas irreales, inmensas e inútiles porque de hecho me preguntaba en ese entonces para que eran esas estrellas, pensando que toda la naturaleza tenía una especie de servidumbre hacia mí. Creo que de esa noche surgió mi pasión por caminar, una actividad milenaria, no mediada por ningún objeto técnico, idénticamente como lo hacía el hombre hace miles de años atrás, con esa entrega visual completa. No es casualidad que los grandes poetas naturales hayan ensalzado esta actividad, pienso en este momento en dos que me iluminan Robert Walser y Henry David Thoreau .

Siempre pienso en esos pequeños incidentes difusos de la niñez, quizás un extremo cariño de la madre forja un afán de saber como dice Freud en sus estudios sobre Leonardo:

“Por lo que a Leonardo respecta, hemos tenido que suponer que la circunstancia accidental de su legítimo nacimiento y la exagerada ternura de su madre ejercieron una influencia decisiva sobre la formación de su carácter y sobre su destino ulterior, en razón a que la represión sexual desarrollada después de esta fase infantil le llevó a la sublimación de la libido en ansia de saber…” (Freud. Un recuerdo infantil de Leonardo da Vinci)

Quizás esa larga caminata bajo las estrellas campesinas me hizo pensar en el cielo siempre, tal como esas hordas de indoeuropeos que de tanto mirarlo crearon un panteón celeste, y lo hicieron de tanto levantar sus miradas sobre sus caballos. Cada detalle infantil nos acaricia el carácter, es la historia que recogemos con una nostalgia pesada, esa maquinaria inmensa que explica cada gesto presente, cada paso dado… Erramos toda nuestra vida tratando de reencontrar ese amor depositado incondicionalmente en nuestra niñez, con nuestra nostalgia como mapa , pero no lo encontramos , ni lo encontraremos jamás y ahí comienza la verdadera batalla… donde hay que conformarse con el mapa de la nostalgia y reemplazarlo por el lugar que este señala .

Estudiar compulsivamente y sin sistema académico es una orgía espiritual, se lee desde la guía de teléfonos, el Corán, un folleto de alguna religión idiota, Dante , Papini , Musil, Mallarme, hasta los subtítulos de películas francesas antiguas , la actividad “leer” derrota al contenido y al saber que se desprende, se lee como si se caminara, sin preguntarse qué y para qué. El acto de leer como una obra de arte o una epilepsia, un absurdo histórico, la gran revancha de la oralidad homérica.

Se ha deconstruido todo, ya no se cree en los bosques, ni en el mar, ni en las montañas, se ¿puede disfrutar sin creer?, eso querían verdaderamente los filósofos platónicos, una promesa, una escapatoria de la oscuridad de la caverna. ¡Pero si nosotros estamos enamorados de estas sombras! queremos vivir acá y demostrar que la luz y la promesa de la verdad no es otra cosa que enfrentar con malas armas la desesperación de la oscuridad.

Cuando se ha descubierto esto nos damos cuenta que no hay tal oscuridad, que las “pupilas” espirituales aceptan el sufrir y simplemente se dilatan , la luz no viene de afuera , y no hay caverna, nunca la hubo, es la simple vida que busca mecanismos para soportarse.

Cuando Parménides dice "El ser es, el no-ser no es" , es decir no puede haber algo finito, crea "la gran verdad" lógica y abstracta , pero sin embargo, y esta es su derrota, la gran verdad no ha conformado nunca a ningún ataúd...

Los hombres se han vuelto enfermos del oficio correcto de pensar, pero creo que todo es una habitación vacía que se quema, se apaga y se quema nuevamente. La naturaleza no es más que ilusión gastada, como los juguetes del niño abandonados en el rincón. Todo lo adorado por los sentidos se ha vuelto ruina. Toda la vida limpia se ha guardado en el cajón hermético de la abstracción.

“Hay que perder el gusto por el apetito de las cosas”. Dice San Juan de la Cruz , sí lo perderé de seguro, pero me permitiré primero saber bien que son las cosas, quizás una vez sabiendo esto no se necesitará hacer ese tipo de dieta espiritual… una vez descubierto que ninguna cosa es real y por lo tanto el apetito tampoco..

“Algunos seres no están ni en la sociedad ni en una ensoñación. Pertenecen a un destino aislado, a una esperanza desconocida. Sus actos aparentes se dirían anteriores a la primera inculpación del tiempo y a la despreocupación de los cielos. Nadie se ofrece para pagarles un salario. Ante su mirada se funde el porvenir. Son los más nobles y los más inquietantes…” (Rene Char. Laderas)

Las preguntas metafísicas vacían el mundo o lo prenden de fuego…se va todo a la hoguera y en ese sentido es un peligro vertiginoso, ya que es una gran desposesión de las cosas…Hay que enfrentarlas como fuera de sentido, como estrangulaciones al lenguaje simple…

Romper con la vida simple es el pecado original, no hay tal despertar, la realidad es el engaño mismo a disposición del disfrute eterno. Sondear por debajo, es decir pensando en dos mundos, equivale al suicidio estético, y este es el único suicidio que puede existir.

Como Rabelais, vivo en mi abadía de Thelema y "Fais ce que tu voudras" hago lo que quiero , no sé si eso en mucho tiempo más siga siendo divertido.

De política

2011-08-11T08:17:00.000-07:00

“La belleza esta en las calles” (Mayo 68)

Las antiguas civilizaciones orientales construyeron grandes dominios territoriales con gobiernos centralizados, pensemos solo en valle mesopotámico o el del Nilo con Los Sumerios y Egipcios respectivamente , hicieron mucho por el avance científico de su tiempo, los cálculos meteorológicos en torno a la astrología, la ingeniería en construcción , la hidroingenieria para manejar las crecidas de los ríos de los cuales eran muy dependientes , etc. Todo este avance se enmarcaba en un fuerte control social y estamental , los gobiernos orientales trataban a sus pueblos como ganado.

Toda su estructura económica estaba basada en esas relaciones sociales de producción. Los griegos por el contrario inventaron la política como tal, la palabra como un poder inusitado e inédito hasta su época. La democracia es ese poder de la palabra que impacta en toda la vida social incluso hasta en la disposición de su urbanismo que planifica la polis con un centro neurálgico en un ágora para debatir y comerciar. Esa ágora es el espacio que se llena de palabra libre entre ciudadanos, que escandalizaba literalmente a los orientales, es el símbolo pleno de la política, de la ciudadanía y la vida pública que Grecia inaugura con magistral belleza. Esto es política, todo lo que atañe a ese dispositivo de discusión que es la ciudad estado, a la Polis.

Por esto la política no puede ser despreciable para un habitante de la polis, del Estado, quizás el alejamiento de lo que llaman política por parte de la gente tenga muchas causas históricas (por ejemplo la irrupción de la individualidad moderna), pero la crítica es más bien a las lógicas de poder más que a la política. Tenemos plaza central y palabra, tenemos política ya sea activa, intelectual o en la lucha social, pero no somos los rebaños de esas viejas civilizaciones orientales, la política no es solo la lógica del poder sino es todo lo que implica vivir en una ciudad libre, donde la palabra es el dispositivo de poder.

El romano no concibe empresa vital si no en la comunidad en lo público, el moderno ve ese progreso pero sólo en su empresa individual, aunque no soportaría que esa individualidad fuese avasallada por un rey despótico, es decir, usufructúa de lo público, de ese mundo libre creado por los antiguos. Se contradice, utiliza las posibilidades del ágora, de la plaza pública, pero no en función de la comunidad, sino como un recinto para comerciar su infinita individualidad, que en rigor no existe sin esa palabra libre y poderosa que le brinda libertad para ejercer su pequeño y ficticio mundo clausurado.

“El burgués se ocupa exclusivamente de su existencia privada e ignora totalmente las virtudes cívicas…lleva tan lejos la distinción entre lo privado y lo público, de su profesión y de su familia, que ya no puede descubrir ningún vínculo entre lo uno y lo otro” (Hannah Arendt)

Hannah Arendt al igual que Max Weber ve estructuras religiosas en estos cambios de paradigmas económicos- políticos .El cristianismo es el que introduce el término de “libertad” (esa que tanto pregonan hoy ) pero de una forma particular , una libertad que se separa totalmente de la sociedad secular, que para el romano o el griego antiguo, inventores de la vida pública y ciudadana, hubiese sido una aberración…

"Para simplificar, el humanismo consiste en querer cambiar el sistema ideológico sin tocar la institución; el reformismo en querer tocar la institución sin cambiar el sistema ideológico: la acción revolucionaria se define por el contrario como una conmoción simultánea de la conciencia y de la institución..." (Michel Foucault. Mas allá del bien y el mal, en Revista Actuel 1971)

De Dioses

2011-08-09T10:16:00.000-07:00

Nuestra maquinaria de conocimiento diseñada desde la escisión de los dos mundos, el aparente (el error) y el verdadero, el luminoso y el oscuro, el mundano frente al paradisíaco, ha perpetuado la creencia de que las cosas se ponen en frente de nosotros, de un sujeto. Es imposible exigirle una visión del devenir en su totalidad a una mente forzada a ese tipo de relación cognitiva , ¿no es eso lo que nos quiere decir Heidegger cuando exclama que la bomba atómica comenzó a explotar en el poema de Parménides ? . La relación del “hombre” con la técnica, se vuelve perversa ya desde ese origen y nido filosófico. No diferenciamos un dios de un martillo.

Este Hombre, ficción absoluta, si se considera un universo cerrado, tal como observa un árbol, un insecto, tal como conoce el mundo , querrá conocer a sus dioses , es por eso que es imposible que de esta forma de pensar no se pueda concebir a un dios de otra forma que en un trono y con una fisonomía que nos obliga a hablarle, a creerle y a pedirle.

Uno puede creer en los dioses que quiera, pero ¿porque surge el instinto de “proselitar”?, ese instinto de dominio de verdad , es más fuerte que la fisonomía del dios mismo. La verdad que unifica y devora, que es permanente y eterna , que en suma es lógica, aunque sus mecanismos de método sean esotéricos. Esa verdad olvida en su esencia que sea verdad: necesita triunfo, de ahí que la biblia no sea más que una gran metáfora de la guerra, de la victoria, de la vieja fuerza de dominio de los hebreos en comunión con la nueva fuerza lógica de los griegos ya decaídos, helenísticos, que sin embargo, mantenían su gracia y que no dejaron de introducir ciertas ironías crueles en ella.

Solo el hombre vulgar piensa abstractamente dice el Hegel joven, sólo él ve la autosuficiencia ontológica de la manzana, del caballo, de la piedra. Y de ese modo por que no conoce otro, ve a su dios, intuyéndolo como algo en sí mismo, aunque no llegue jamás a conocerlo. No puede determinar su forma, pero su razón que le exige eso para ponerse en marcha, se suspende , pero no se suspende en un misticismo silencioso que sería lo sano, sino carente de las condiciones anteriores insiste en teorizar, ya que sin esto no puede convencer con buenas armas en nuestra época. Si no teorizara no se lo podría acusar de errónea, por eso los desiertos son "verdaderos" y los hombres acuden a ellos, por que rechazan el proselitismo absurdo y teorizante de la ciudad, de la “civitas” , rezan por todos pero sin todos.

Pero la civilización no puede con el silencio, lo desprecian, entonces hablan, hablan de lo que no se puede hablar. Esa voluntad de verdad hoy añeja en temas teológicos ya que los dioses no se dan por aludidos en la modernidad, imprime toda su fuerza en la ciencia positiva, la contradicción vital es que esa voluntad de verdad judeocristiana es el fertilizante principal a la voluntad de verdad de la ciencia del siglo XIX. Cuando se supo que el dominio científico no era más que un dominio de relaciones entabladas en paradigmas seguros y epocales, se entra en una era que no pesa nada , que todo vale porque en esencia vale lo mismo, la jerarquía cae los dioses se retiran y el mundo debe asumir el vacío. Pero la inercia científica que solo sigue del envión del siglo XIX pero que no da fundamento, sigue transformando “técnicamente” al mundo, algo irrelevante al pensar, esta inercia solo mide, multiplica y confunde el mismo problema de siempre… Marguerite Yourcenar escribe en sus cuadernos: "Siempre me sorprende que mis contemporáneos, que creen haber conquistado y transformado el espacio, ignoren que la distancia de los siglos puede romperse"

Hegel abraza a los árboles pero no “piensa” en ellos como tales , sino en la verdad bicéfala del devenir . La razón, lo real no abraza “árboles”, abstracciones populares . Nietzsche coincide quizás en parte en lo último: no hay esa verdad del árbol en sí, pero no insiste más en ello ya que prefiere hacerla juego ,ya que “sabe” que la verdad es metáfora y solo convoca a bailar en la superficie de las cosas.

El artista y el niño según Heráclito sólo pueden ver esto, la eterna inocencia de un mundo que no tiene esa seriedad de ley moral, un devenir que genera y regenera en un juego y nada más. ¿Pero se requiere algo más?

Cada vez que me educación religiosa me decía que no había respuesta o de que no se podía saber de algo divino, me enterraba una daga que infectaba mi pensar , ¡no concebía algo que no se pudiese saber ya a los diez años…! En parte su suspensión de la soberanía del saber, aunque ingenua, hubiese tenido algo de cordura y la hubiese aceptado…pero de ese silencio que debió permanecer en un silencio aún mayor, es decir una especie de “epoje” rústica pero honesta, se desprendían causas, leyes, historias que obligaban a mi razón, ya resignada a la quietud total, de nuevo a vivir y eso significaba simplemente, volcarla nuevamente a las labores de destrucción.

“Las viejas cuestiones de Epicuro continúan sin encontrar respuesta. ¿Quiere él (la divinidad) prevenir el mal, pero no puede?, entonces es impotente. ¿Puede, pero no quiere?, entonces es malévolo. ¿Puede y quiere?, entonces ¿de dónde sale el mal?” (David Hume “Diálogos sobre la religión natural”.)

Me es más misteriosa la lógica que la divinidad, porque esta última puede sobrevolar, fantasear y se puede hacer poesía, la lógica por el contrario es un círculo “perfecto” por ende horrendo …ya que ese jaque mate anterior no podrá tener respuesta pero es perfecto en el sentido que no genera otra posibilidad de jugada…

Diario

2011-08-02T22:05:00.001-07:00

Peter Paul Rubens 1603. Heráclito y Demócrito

Cuando las pequeñas cosas del mundo, como por ejemplo las manzanas, son férreas ilusiones, pequeñas fracciones del todo que se crea y se destruye a cada instante y nos hace creer que en realidad "la manzana existe" nos hablan nos entretienen nos suplican ser reales ...pero en fin no se puede vivir así...pero yo lo hago, voy al supermercado y compro "manzanas" ... pienso en Anaximandro y la señora ansiosa de al lado en el supermercado, dialéctica pura...

No se necesita necesariamente una gran inteligencia, en el sentido vulgar del término, para “pensar", un ejercicio sería poner una "cámara ultrarápida" en sus cabezas, entonces nada de lo que los rodea quedará en pie , ¿ que hay detrás de esas cosas que se descomponen?¿o la única verdad es ese movimiento?, así nunca más se volverá a ver una manzana nuevamente como tal..se necesita sólo valentía para pensar en grande.

Los orientales no filosofaron, en el sentido griego y profundo del término, sólo por que se ocuparon, dado su largo periplo de consolidación civilizatoria, en el dolor. Se hicieron doctores y no pensadores..Buda desecha pensar ya que está muy ocupado sufriendo, su triunfo es su calmante.Los griegos trágicos “pensaron” porque no evitaron lo que todos evitan y vieron por primera vez ese dolor cara a cara y pidieron más.

¿Será orgánica la capacidad estética?.Llamaron "Síndrome de Stendhal" al enfermar de alegría estética. La razón vuelta tiránica, no permite el deleite de una puesta de sol por que la duda, se debe huir de esa razón que imposibilita la belleza falsa de la vida. Huir hacia lo “falso”, lo "oscuro" , hacia la superficie de las cosas y evitar el platonismo que exilia la belleza ilusoria del poeta …

Mi apariencia hoy se parece más bien a la Rimbaud en áfrica, desgarbado, con un bigote que quiere ser musulmán, cobrizo por el sol a destajo de las latitudes bajas …el odio y le desgano del hombre del siglo XIX . La gente lo nota y mira esta cara concentrada en verdades fulminantes, antiguas y terribles, que salen del espíritu al rostro. Me imagino ya que no dejan de observarme. Siempre cuando me concentro en esos paseos en pensamientos muy pesados, como que el espíritu se carga de estática y pareciera proyectar en los ojos y en el rostro algún símbolo potente que la gente no evita ver con curiosidad. Cuando uno fuerza el espíritu pareciese liberar algún gesto cósmico. Se piensa en la totalidad, ya que a eso pareciera tender el espíritu, al deseo de totalidad eternizante frente al yo resumido de una vida, el yo finito que se retuerce y que utiliza ese fin para dispararse en un tiempo que no existe. Esa contradicción entre deseo eterno intelectual y el cuerpo que se desplaza finito, produce un carácter y una energía que desborda la física estática del cuerpo que se desplaza y, como los leones hambrientos cuando sienten el olor a presa que se desdobla por la sabana, las gentes hambrientas de esa contradicción vital huela el error humano y ve el gesto mío de contracción .Muero pero pienso y de inmediato me repongo en la eternidad. Ese absurdo contenido en un solo hombre hacen a los demás lo miran para intentar polinizarlo metafísicamente .

‎"¡Si! ¡Viva la Revolución!... ¡Pero yo no me engaño¡ ¡Ni jamás he sido engañado! Yo digo ¡Viva la Revolución¡ como podría decir: !Viva la destrucción¡ ¡Viva la Expiación¡ ¡Viva el Castigo¡ ¡Viva la Muerte!" ( Baudelaire. Manuscritos Póstumos).

‎"Damnosa quid non inminuit dies?/aetas parentum, peior avis, tulit/nos nequiores, mox daturos/progeniem vitiosiorem" “¿Qué no degrada el pernicioso día? Nuestros padres, peores que nuestros abuelos, nos engendraron más depravados, y nosotros daremos una progenie aún más incapaz” (Horacio. Odas. Libro 3, VI).

De Alexis o el tratado del inútil combate Marguerite Yourcenar

2011-07-28T20:44:00.000-07:00

“Estoy cansado de este ser mediocre, sin porvenir y sin confianza en el porvenir, de este ser al que tengo forzosamente que llamar: «yo», puesto que no puedo separarme de él. Me obsesiona con sus tristezas y sus penas; lo veo sufrir y ni siquiera soy capaz de consolarlo. Ciertamente soy mejor que él, puedo hablar de él como si se tratara de un extraño, pero no comprendo las razones que me hacen su prisionero. Y lo más terrible, quizás, es que los demás no conocerán de mí más que a ese personaje en lucha con la vida. Ni siquiera puedo desear su muerte, ya que cuando muera, moriré yo con él…”

“A menudo he pensado con tristeza que un alma verdaderamente hermosa no alcanzaría la gloria, porque no la desearía. Esta idea me desengaña de la gloria y del genio. Creo que el genio no es más que una elocuencia particular, un don ruidoso de expresarse”.

“Me quedaban las noches. Me concedía, cada noche, unos minutos de música para mí solo. Es cierto que el placer solitario es un placer estéril, pero ningún placer es estéril cuando nos reconcilia con la vida. La música me transporta a un mundo en donde el dolor sigue existiendo, pero se ensancha, se serena, se hace a la vez más quieto y más profundo, como un torrente que se transforma en lago”.

El fuego inolvidable.

2011-07-18T12:11:00.000-07:00

Tarkovsky “El sacrificio”

Siempre he creído que hacer obras es una acto de desesperación, en el paraíso ni siquiera se trabajaba y pensaba en hacer siquiera algo que tapara sus genitales. Posteriormente, expulsión del paraíso de por medio, la torre de babel fue la gran obra de los hombres que enfadó a dios tanto así que nos condujo a la incomunicación internacional de la lenguas.

Perdón por las asociaciones bíblicas crecí en un hogar religioso como muchos y de ahí nacieron mis primeras metáforas. Luego pensé que todo era mierda, pero ahora lo veo como bellos mitos, al igual que los Kawéskar o los nepaleses , (¿que sería de William Blake o los románticos sin la biblia?, eso me permite dejarla en paz por un momento) , pero todo este preámbulo era para explicar que nunca me han interesado las obras, hacer obras , en este sentido como Adán que le importaba una mierda taparse las bolas . Pero me doy cuenta que admiro muchas obras, giro en torno a ellas, aunque el arte vital es lo primero, las obras no dejan de ser importantes para mí en el día a día, una pintura, una canción, un poema, etc. Cuando supe que los arquitectos de las catedrales góticas no dejaban su nombre en sus obras porque creían que era algo demasiado sublime, alucine con ellos, hoy lo encuentro eso una soberana mierda.

¿Que lo acerca a uno a hacer una obra?, sencillamente estar cerca de la muerte , todos estamos igual de cerca de la muerte, incluso el gerente de la empresa que pasa en su convertible cuando atravieso el semáforo en Santiago, y que todos los que esperamos que la luz del peatón verde se encienda, lo miramos como si fuera una pelota de tenis en cámara lenta en el último punto de un Grand Slam, y él despreocupado, ignorando su muerte, dobla en su silencioso jaguar , que por lo general hace olvidar la muerte. (Pongo Jaguar por que básicamente debo ser el tipo más ignorante en materia de automóviles del mundo , y no he hecho nada por superar esa ignorancia casi vergonzosa a la hora de hablar de autos, si mi primo no hubiera enfermado de cáncer y yo no hubiese sido el único cesante que estaba en condiciones de acompañarlo a la quimioterapias en la camioneta de mi padre, probablemente nunca hubiese sacado documentos de conducir). Me refería antes del largo paréntesis simplemente a que todos estamos a la misma distancia de la muerte. (Estos largos paréntesis han sido los culpables de hacerme una especie de ser confuso en las conversaciones, ya que no existe en ellas una posibilidad de avisar cuando uno se mete en uno , a menos que uno lo anuncie , pero eso quita toda la musicalidad enferma que imprimo en cualquier conversación)

Ahora quiero hacer obras, ¿estoy más cerca de la muerte? , no, no más cerca de cuando nací y me puse amarillo y me dejaron unos días solo en una incubadora y extrañe tanto a mi madre que lo amarillo no se me pasaba, y cree un perfecto y eterno complejo de Edipo amarillo.(¿Muchas “Y” para un buen redactor y un hombre inteligente? ¡Me importa una mierda los ilativos y esa superchería sintáctica conservadora y poco musical!) Luego dada la organización primitiva de los hospitales, me fueron a entregar a casa de mi abuela en una especie de furgoneta, sí, al igual que el pan en los negocios de barrio. Le entregaron a mi abuela otro bebé, más grande según me dijeron, y ella sospechando por el tiempo de nacimiento rechazó el bebe que le entregaron alegando que no era tal. Hasta que finalmente después de este alegato surrealista en plena calle, los repartidores de pan decidieron entregarle a este personaje, el cual ella aceptó no con menos desconfianza. Siempre me surgía la duda obvia ¿habré sido yo el bebé adecuado?

Escucho música todo el día, no la escuche por años, cuando me pongo irresponsable lo hago compulsivamente, y este es un momento irresponsable, siempre han sido los mejores momentos de mi vida. Me acuerdo que el año 95 quizás mi año mas irresponsable, fue el año que escuche mas música, no tenía techo y tomando en cuenta que no existía internet masivo ni rápido que hoy te baja todo mediante un click, conocía bastante. En ese tiempo para la música había que caminar mucho, regrabar, robar cassette a tus amigos o en fiestas , comprar revistas underground , todo valía. Supongo que todo eso era igual a una especie de click del mouse pero más costoso. Como que todo en la vida se amaba más, ya que un cassette se dejaba en una repisa especial y no sólo se escuchaba se le miraba , aunque sé que la nostalgia es la morfina de los que no han sabido recibir su adultez con estoicismo, se debe reconocer que la nostalgia del futuro será más plástica . (Si la música venía en un LP aún mejor, pero no tenía tocadiscos, ¡Sí! ya sé , estos suenan incomparables pero además de encontrarlos pedantes mi fetichismo tenia límites : mi bolsillo)

El cassette más caro que me compre fue uno importado “The Peel Sessions” de Syd Barrett cuando a Barrett por estos lados se le pensaba como una marca de camisas . El cassette se observaba, se olía, generaba igual una especie de fetichismo pero no tan burgués como el LP , era una puta relativamente económica, sobre todo después de saber que en ferias alternativas regrababan LP exclusivos a casettes (ahí obtuve todo Jimi hendrix, Ten Years After , Jefferson Airplane , Grateful Dead , Miles Davis , Coltrane, etc) . El cassette se abría y se cerraba por ocio, ahora una carpeta de mp3 se olvida por ahí descuidada por meses. Un tiempo baje tanta música que consideraba igual de importante conocer de pop que desconocerlo, entonces me dedique con devoción a borrar mucha del computador.

Me acuerdo que un verano lijé sillas con un amigo un mes entero para comprarme todos los cassette de U2, otros se compraban ropa o salían de viaje, yo sólo pensaba en esa música (es increíble pensarlo ahora pero la única forma de conseguirla era comprándola). Recuerdo la impresión que me causó “The Unforgettable Fire”, todas esas manos destrozadas por ese trabajo valieron la pena al escuchar esa música azucarada de los irlandeses pasados por la mano de Brian Eno (Cuando Bowie lo escuchó por primera vez se compró como 15 copias para regalarlas a sus amigos , pero él no lijó sillas). Las sillas tenían una extraña conexión con el rock, ya que fue en ese patio en la casa de mi “jefe”, que nos dejaba poner música con tal que lijáramos rápido, que escuche por primera vez Smells Like Teen Spirit, efectivamente olíamos así. A pesar que estaba en una etapa muy Brian Eno y Chill Out , me sorprendió.

Las sillas que lijé se fueron a un pub horrible cerca de mi casa en las que unos años después yo me sentaría y pensaría borracho que había estado de más lijarlas, pero gracias a eso podía yo considerarme avanzado en esto del pop.(No sé que es realmente considerarse avanzado , pero creo que va por la devoción por la música.)

Bueno el año 95 fue irresponsable, lo sabían, había salido del colegio y estaba en una constante fiesta con mi amigo Marco que era también mi vecino. Nos sentábamos todas las tardes en su patio a escuchar música, fumar de todo y tomar cerveza. Cada día uno llevaba una banda distinta, el tocaba la guitarra genialmente y yo gritaba como Yoko Ono. Grabamos eso ¿Dónde estará eso? Iba a un preuniversitario, pero sólo a beber vino y a ver una mujer que me enloqueció, perdí como 10 kilos por ella. Ella amaba a los Pixies , en dos semanas me puse experto en Pixies . Pero nunca me atreví hablarle. Nadie tenía futuro en ese preuniversitario, es mentira claro todos lo tuvieron, pero se sentía el ambiente como que eran estudiantes deslumbrados por usar el pelo largo, fumar y beber impunemente y ver mujeres, era un ambiente de fiesta cada día. En ese tiempo no existía aún el ambiente bohemio que las universidades privadas actuales han instalado, no existían barrios universitarios privados como tales, rodeados de bares dionisiacos, pocos estudiantes bebían a las 10 de la mañana. Bueno estar en un preuniversitario no es estudiar, es estrenarse como un hámster en su aro de metal o un perro que salta obstáculos y recibe su galleta. Yo ni siquiera entrenaba, por lo tanto no recibí mi galleta.

Un día por la tarde, en casa de mí amigo mientras escuchábamos The Cure con una cerveza y varios “cigarros” en su patio, una señora sonrientemente (y nunca entendí esa sonrisa extraña, quizás nerviosa) me dijo: Oye tu casa se está quemando. Yo sonreí unos segundos, por su sonrisa, intente buscar la metáfora, la broma, pasaron unos segundos más y sentí que era en serio, corrí unas cuadras y vi esa escena dantesca (es curioso que tu nombre se vuelva un adjetivo, ¿puedo citar una frase de Lichternberg que me enloquece por su desidia e insolencia? , es sutil claro pero genial para su época dice : “En su Comedia, Dante Alighieri llama a Virgilio, con gran respeto, su maestro, y, sin embargo..hace un pésimo uso de él; una prueba evidente de que ya por entonces se elogiaba a los antiguos sin saber por qué”. ) Bueno la escena era dantesca pienso ahora y también pienso que debe ser triste elogiar sin saber porqué.

Bueno el panorama era el siguiente: una casa llena de gente, los bomberos afuera, infierno, llantos y el agua hasta los tobillos , llegue y mi familia me abrazó pensaba que yo dormía siesta y que me había carbonizado , no, estoy acá - dije –gracias a que escuchaba The cure y fumaba marihuana. Mi amigo llego atrás mío corriendo, me pregunté por que llegó unos minutos después y no junto conmigo, quizás corrí muy rápido o se quedó unos segundos pensando que me iba a decir para apoyarme en ese momento. Cuando llegó fatigado , ya que el no corría, y después de ver mi pieza hecha carbón me dijo:- no te preocupes , yo te regrabaré toda mi música.

Luego de eso llore diez minutos en el baño pensando en que todo mi esfuerzo musical , mis caminatas, mi inversión de las sillas era en vano. Me sequé las lágrimas, tome mi bicicleta, fui a la botillería de enfrente, compre vino blanco lo eche en una botella plástica y fui a la cancha de “Bicicross” de mi barrio y borracho me di como 30 vueltas como un competidor de elite suicida , pero no alcanzaba a terminarlas ya que me caía cada cinco minutos , luego pare me senté bajo un árbol y terminé el vino. Nunca supe porque fui a dar vueltas a esa cancha de bicicletas. Ese fue mi primer fuego inolvidable, comenzaba a quemarme y aún no estaba preparado, nada sería igual después de eso.

Nubes

2011-07-16T10:51:00.000-07:00

Alfred Stieglitz, Equivalent, 1930

Confundimos a veces el saber con el crear , el primero más seguro , como un ropaje que llega de una tierra extraña y que nos pone de una vez y por siempre excéntricos , el segundo un trabajo secreto y apartado de minero, poco apegado a los colores del ropaje..

¿Y qué es el mundo?

Me empino en el último asiento del bus que me deposita en otra ciudad. Normalmente, el mundo es ese abuelo que va con sus nietas enseñándoles los cerros, que hace ruidos de animales que ellas agradecen con carcajadas , el mundo es ese otro hombre que trata de olvidar su trabajo con los audífonos y el periódico del día, viendo las alineaciones de los partidos de fútbol que vendrán, el mundo es ese chofer risueño que entretiene al auxiliar del bus totalmente despreocupado del volante , como si su santo arremangado a los controles del bus manejara por él, el mundo es esa señora correctamente maquillada que lucha con la puerta del baño y pide ayuda , el mundo son esas vendedoras de pasteles que se apuestan en los peajes atentas a si las miradas de los conductores delatan un poco de apetito . El mundo es todo eso y más ¿y por qué yo no puedo tener uno? Toda ocupación práctica se ha vuelto sospechosa…solo me quedo mirando las nubes del valle de Casablanca, nadie las ha notado. Me recuerdan las nubes de las fotografías Alfred Stieglitz. El abuelo del bus ve el paisaje pero este en si no es relevante y con mucha razón, más que para la felicidad y entretención de sus nietas. La vaca no es vaca en si misma si no es un símbolo de placer y amor a sus nietas, hay un mundo reconocible, perfecto, amoroso en esa utilización fantástica de las cosas .

Pero ha llovido recientemente y nadie lo nota (o no quieren hacerlo porque eso significaría descuidar su mundo) la humedad permite que las nubes se formen en capas, algunas pasan verdaderamente rasantes a 50 metros quizás, luego otras a 100 y así sucesivamente hasta llegar a nubes mas densas que quizás sobrepasan los mil metros. Esto hace al cielo profundamente tridimensional, como si la nube rasante no fuese nube, sino un gigante animal inclasificable que se eleva por sobre nuestro bus. Trato de explicar esa belleza. Jamás lo haré. El arte a veces resulta imposible ya que cae en ocasiones en el sueño de la comunicación, como si esos animales que parecen nubes por sobre mi cabeza fuesen explicables, como si ese amor de abuelo totalmente arraigado a un mundo fuese explicable, como si ese fatigado trabajador se le pudiera arrebatar el audífono y sentir el asco laboral que lleva en su alma.

No hay comunicación, esas nubes húmedas se mueren conmigo, una fotografía como la de Stieglitz a lo más que puede llegar es a semiología. Los románticos intentaron lo imposible con los paisajes, pero se engañaron, lo que verdaderamente querían mostrarnos era su alma. La naturaleza tal como la amamos antes no existía, incluso era horrible y de temer para los antiguos. Los románticos se empeñaron en mostrárnosla como hermosa, como reguladora de todo, como parte nuestro, y esos paisajes se multiplicaron en las piezas de arte. Pero de esas pinturas yo me alejo del paisaje y conservo su alma.(Nótese que esta palabra “alma”, para mi absurda y vengativa a veces, la he vuelto a utilizar solo gracias a la delicadeza con que me la ha enseñado nuevamente Marguerite Yourcenar). Pero quizás yo no tenga una alma porque sólo me he forjado un mundo histórico y mi cuerpo solo cae en sensaciones vagas y detrás de el no ha nada y si hay algo estaría tan subordinado al mundo que me voy creando día a día que no valdría la pena llamarlo alma. No sé de nietos, ni de trabajo, ni de conducir un bus, no se utilizar esa vaca como un símbolo, solo veo y siento y sé que eso quedara encerrado para siempre en un cuerpo, quizás en una pequeña alma atrofiada y encerrada en los paisajes.

La filosofía, a veces, supera en parte esos problemas (de algo sirve al fin y al cabo) permite jugar ajedrez con esos dualismos, les da flexibilidad, o los confirma o los rechaza o los congrega, y ese es todo su juego para toda la eternidad, y así también ella misma se forma un mundo…Pero esta no es necesaria e incluso es impedimento para ver esas nubes enrabiadas de humedad que galopan despreocupadas por el valle que atravieso. Las nubes son meros fenómenos atmosféricos que se agrupan en las posiciones que su naturaleza física les obliga, pero que estéticamente son arbitrarias y de pronto todo ese caos estético genera mágicamente dentro de un espíritu belleza, como un molino genera harina. No reniega del trigo ni de la mecánica, es más que ambas, pero la harina producto del desgaste natural es su ganancia. Así es la belleza: propia, triste, casi sin mundo… La idea de Platón de “la belleza allá, pura” mostrándonos formas imperfectas del “acá” surge no solamente de su único y lúcido genio, sino también de superar la desesperación de la belleza del momento, intraducible e incomunicable , vemos algo bello pero no la belleza, conténtate con esta mala copia, alguna vez llegaremos todos a la original. Es un analgésico para algo mayor. Es la morfina mundana que los sentidos amparan. Platón no sólo no soporto la no –verdad, sino que no soportó el solipsismo dogmático, triste e ilógico de la experiencia íntima de la belleza.

El bus llega a su paradero, las nietas no se han aburrido , no han llorado porque su abuelo no supo como entretenerlas, todo lo contrario, ha sido para ellas un viaje excepcional , el señor de los audífonos pudo al final de su viaje sacárselos de sus orejas , el trabajo no importa ya que lo ha olvidado por unos momentos, el chofer ha terminado un viaje rutinario mas , pero contento se despide con un aire de solemnidad del que sabe que cumple un rol importante , traslada cuerpos, supera lugares, dinamiza las ciudades, apoya la productividad y facilita las vacaciones, la señora ocupará su maquillaje y su vestimenta elegante para afirmarse frente a sus familiares, su elegancia hablará por ella y les dirá “estoy bien”.

Todos los mundos han funcionado, ellos están inmersos, están llenos por que están en comunión, son como nubes unas encima de otras hasta el infinito. Yo sin ningún mundo me bajo del bus , todo mi tesoro ya ha sucedido, como el pirata que entierra sus tesoros y que sabe que nunca los volverá a encontrar y prefiere hacer malos mapas de su ubicación. Lleno de tesoros sepultados para siempre me retiro, caminando lentamente, esperando que alguna vez llegue mi mundo. Borro los mapas, me preparo para nuevas nubes, es lo único que sé hacer...

Diario

2011-07-15T08:50:00.000-07:00

Mi cuerpo, único viajero que me acompaña, ese que no sabe identificar esencias , solo veo en este cuerpo que es como el mío de niño, pero más gastado , crecido, aunque con las mismas marcas , cicatrices en las manos, formas de los pómulos, volumen de las orejas , todo está ahí, este cuerpo, que siempre estuvo aquí, no hay nada más que el , aunque pudiese preferir el alma , cosa que no sé que es , pero que el intelecto reclama , o el miedo religioso.

Mi cuerpo, mi compañero que se desgasta que sufre, a veces un latido dispar del corazón, un susto, una pena , las mismas sensaciones de siempre. Pero este cuerpo se acaba en su forma clásica , podrán seguir sus moléculas y todo ese juego de la física que nos hace emparentarnos con el universo , pero la horrenda verdad que al acabarse su forma se desespera y obliga a crear en nuestras mentes la idea del espíritu , de que este palacio de análisis de treinta y tantos años con todo lo grandioso que puede ser eso, no puede podrirse como una cáscara de plátanos , que tras esa muerte del cuerpo, del compañero de cicatrices queda algo , ya que se creó algo nuevo , que el mismo cuerpo no es capaz de poseer. Algunos filósofos de la ciencia le llama pomposamente emergentismo , resumiendo fría y sencillamente: las partes no son los mismo que el todo en organismo complejos como los seres vivos... ¡Como les gusta a los religiosos que la ciencia tenga ribetes de humanitarismo!, de cosas fantásticas, que no todo sea ciego y cruel. Pero señores es todo frío y cruel. No porque lo sean en sí, ¡que ilusión no hay nada en sí! Pero se representa como tal.

“Recuerdo la atroz insipidez de algunas tardes en que me apoyaba sobre las cosas como para abandonarme, mis excesos musicales, mi necesidad enfermiza de perfección moral; quizás no fueran más que la transposición del deseo. También recuerdo algunas lágrimas derramadas cuando no había porque llorar; reconozco que todas mis experiencias sobre el dolor estaban ya contenidas en la primera”.( Marguerite Yourcenar . Alexis o el tratado del inútil combate)

¿Cómo concluye esto?, es todo misterioso, la verdad de la vida no es la búsqueda de la verdad sino que ella te permita con una infinita especulación de cualquier forma, generar la teoría que más te acomoda para soportarla , no hay teorías idiotas (o sea si las hay, pero eso no impide su posibilidad práctica) si están dichas con fuerza y número no hay problema …no le creo ni siquiera a Galileo, con su “sin embargo se mueve”, que quizás nunca dijo , pero me molesta ese “sin embargo” , como la coronación de la verdad de las cosas frente a nuestra voluntad, no tolero ese sin embargo . Hasta Galileo fue en parte idealista (véase a Ortega “En torno a Galileo” no tengo ganas de explicarlo ahora ya que no he almorzado ni lo haré y las mierdas teóricas me dan acidez ) Es decir, morimos y es a su vez ridículo que no haya y que haya (Dios , orden , ley) , ni creer ni negar , y ese escepticismo clásico que irrita a los analíticos, se apodera y deja al hombre en una situación incómoda a su ser , es decir lo deja quieto.

La vida que se analiza es la única que es digna de vivir, tonterías socráticas ¿a quién no le gustaría ser de pronto un gatito en el techo al sol sin pasado ni futuro?

Hay que inventarse un proyecto vital, un hijo, un automóvil , un viaje , una casa, una carrera…todos lo han hecho desde Moisés en adelante…luego de ello la vida correrá por si sola , pero más importante que inventarse ese proyecto , es inhibir nuestro monstruo interno que nos aportilla ese proyecto, o mejor aún, hacer de ese monstruo también un proyecto...

Entonces ¿Porque llegamos al análisis neurótico de todo?, (que amenaza al cuerpo en convertirlo en espíritu y todas esas charlatanerías hegelianas) ¿que pregunta quedó en el vacío corazón del niño que carcomió como ratón hambriento durante toda su vida para convertirlo en un pequeño y barato pensador? Porque el análisis vital no surge de mayor o menor inteligencia, no surge de mayor o menor sensibilidad, surge simplemente porque una pregunta no se digirió cuando niño, quedo pegada en las paredes del estómago y se avinagro por décadas, y ese malestar que algunos digirieron o nunca tuvieron, en este niño se hace insoportable y comienza a pensar (o eso es lo que él cree), pero se engaña , no piensa , vomita.

Nosotros no nacimos para tener treinta años, cincuenta, sesenta u ochenta tal vez pero no treinta…esta es la edad del primer recuento pero no se pueden hacer inventarios cuando todavía se galopa en la fiesta …

Mierdas teóricas que me apesumbran y no sirven para nada…

Veinticuatro horas de música. “Cosas que los nietos deberían saber“ de E Mark Everett, es sorprendente que la sencillez puede ser profunda y que identifique a tanta gente. No hay más que Twilight de Elliot Smith. ¿Serán estas las nuevas mazurkas populares que tanto molestaban a los contemporáneos de Chopin?

“Gracias a mi educación ridícula, a veces trágica y siempre inestable, me fue concedido el don de tener una aplastante inseguridad. Algo que se percibe en la gente con problemas mentales es su persistente aislamiento. Creo que se debe a que tienen que luchar tanto para ser quienes son, que encuentran muchas dificultades para salir de sí mismos. No soy la excepción. Pero por suerte encontré la forma de lidiar conmigo mismo y con mi familia tratándolo todo como un constante proyecto artístico en marcha, para el disfrute de todos. ¡Gócenlo! ¡De nada!” (Cosas que los nietos deberían saber .Mark Oliver Everett)

Diario

2011-07-12T09:43:00.000-07:00

Winter Landscape 1 Caspar David Friedrich, 1811

Los animales ya están perdidos, los humanizaron. ¡Los árboles jamás!

“No puedes permanecer neutro frente a un perro, no más que frente a un hombre. Pero no dialogarás nunca con un árbol. No puedes vivir con un perro porque a cada rato te pedirá que lo hagas vivir, que lo alimentes, que lo elogies, que seas hombre para él, que seas su amo, que seas el dios que truene ese nombre de perro que le hará someterse de inmediato.

Pero el árbol no te pide nada. Puedes ser el Dios de los perros, el Dios de los gatos, el Dios de los pobres, te basta con una correa, con algunas sobras, algo de riqueza, pero nunca serás el dueño del árbol. Lo único que podrás será querer ser tú mismo árbol" (George Perec. Un hombre que duerme)

Es imposible creer que los individuos, fugaces insectos de unas decenas de años sean lo absoluto y a su vez también es extraño pensar que hay un “afuera”: arboles , piedras, aves…Ni lo uno ni lo otro, sin embargo a la vida común le interesa un bledo esa conclusión: la vida es una voluntad que quiere sobrevivir y para eso devora… la racionalidad surge como una inquietud fisiológica más , como un musculo más , pero toma con el tiempo tanta tiranía que cree que ella misma es el universo.

Se anuncia con pompa que se dejará de leer , pero libros, lo demás se sigue leyendo; los rostros, los arboles, las piedras ..

Las consolaciones, mentiras sabias, impenetrables, las ilusiones deben hacerse más fuertes . Debe uno aprender a ser engañado con dignidad y fortaleza…

La misma inteligencia que protege al individuo inseguro de socavar en el vacío lo impulsa a creerse eterno.

La admiración dignifica al estudio, lo llena de pasión , estudio a los romanos con la tranquilidad de que ellos se salvaron por lo menos de estudiarnos a nosotros…si lo hiciesen nos verían como cucarachas encapsuladas solo saliendo a la luz para consumir su alimento, ignorantes de lo público, engordadas en algo extraño y excéntrico llamado Yo.

El horrible genio instrumental, genético. Un medio mudo para la humanidad. Los genios, atroces monstruos esclavos de la naturaleza, que reciben el premio de la admiración con el desgano de quien sabe que no ha hecho nada, que solo ha sido una gran manipulación natural.

No fue muy hospitalario Buda con si hijo al nacer , le llamo Rahula , que significa “una cadena más” al parecer el placer de hacerlo fue mejor

‎

"Me da asco todo lo que se llama ciencia" (Heinrich von Kleist, citado por S. Zweig en "La lucha contra el demonio ")

¿A quien le creemos?

"La mayoría de los males les vienen a los hombres por no quedarse tranquilos en casa.." (Pascal. Pensamientos )

"El talento se forma en el retiro; mas para formar el carácter es necesario la gran corriente del mundo." (Goethe . Aforismos)

Hay que salir como quedándose y quedarse como saliendo. Es decir hay que disfrutar como un gran manjar todos los oximorones que nuestra cabeza pueda pensar..

“Existe un placer innegable en saber que lo que se hace no posee ninguna base real, que da lo mismo realizar un acto que no realizarlo. Sin embargo, en nuestros gestos cotidianos contemporizamos con la Vacuidad, es decir, alternativamente y a veces al mismo tiempo, consideramos este mundo como real e irreal. Mezclamos verdades puras con verdades sórdidas, y esa amalgama, vergüenza del pensador, es la revancha del ser normal”.

(Emil Cioran, Ese maldito yo)

Diario

2011-07-10T07:20:00.000-07:00

Deje el vicio de leer, soy más débil de lo que pensaba, quizás solo haga caso a Séneca incluso si no crea en nada de lo que dijo. Rezo… parezco estúpido. Pero no concibo otro mundo que el que ya estaba armado a los diez años, las complejidades posteriores han sido el juego mas embaucador en el que me he metido, esto quizás se transforme en un lamento eterno como los escritos de Jeremías, o quizás el diario de Amiel , que ahora en vez de encontrarlo bello me cansa. Leopardi, Novalis , Nietzsche en Suiza…así estoy entre las nieves …Y mi pensamiento tan vulgar aparece y me enseña que no he sido nada extraordinario.

“Así que, si no quieres morir gruñendo, sino resignado y agradecido a los dioses, abandona tu sed de libros” (Marco Aurelio. Meditaciones)

Inventarse una conciencia que solo necesite calor, un pequeño fuego que le recuerde que lo único verdadero es ella misma , volver a un pensamiento ingrato, a un pensamiento del siglo XVI, ¡que derrota! Pero soy un ladrón inútil no un artista..

“Yo no estoy vuelto hacia el mundo. Tengo la cara contra el Muro. No hay nada de la superficie del Muro que me sea desconocido”.(Paul Valery. El señor Teste)

Ese muro ha sido un yo áspero pero al fin totalmente mío, inmune a la verdad y al error , al bien y al mal. Un muro que no parece muro …sino un paisaje espléndido que disfruto entre lágrimas … Y cuando camino para ver donde ese muro finaliza temo que realmente se acabe y disfruto de las texturas y olvido ese ruido posterior que llaman mundo..

Las consolaciones de Séneca son fantásticas solo que no consuelan del todo..

“Hay que darse prisa, nos pisan los talones […] Hay una rapiña universal: desdichados, no sabéis vivir en la fuga” (Séneca. Escritos consolatorios)

La muerte es lo de menos …sino que darse cuenta lo horrible que ha sido uno y que ya estaba muerto antes de preguntarse por la muerte.

Las preguntas quedan intactas y se burlan…

Y el silencio indomable debería haber sido nuestro gran dominio.

¿Dónde están los antiguos? Sus textos…

No hice nada y pensé que había hecho todo…solo rumie canciones del pasado que se aplicaban a otras vidas…

El mundo antes tenía recetas…

‎"La única regla heroica: estar solos, solos, solos. Cuando pases un día sin presuponer ni implicar en ninguno de tus gestos o pensamientos la presencia de otros, podrás llamarte heroico. O de lo contrario ser Cristo -o sea aniquilarse. Pero lo has dicho ayer -nadie renuncia a lo que conoce- y tú conoces demasiadas cosas".(Cesare Pavese . El Oficio de Vivir)

Estoy en el mismo lugar donde empecé…y el universo en su silencio eterno se hace aun más silencioso…se que todo nuestro templo histórico es falso , pero no me lamento por eso, me lamento por mi vida, si mi vida que no tiene ningún peso , ninguna sabiduría, solo he sido un animal en busca de supervivencia con armas sucias , lógicas decaídas , pensamientos desafinados , rezos irónicos , fiestas romanas… obstruyendo la misericordia de los dioses , y la tormenta sigue ahí , la esperanza del sol , de la naturaleza, no hay nada!

Y los llantos cobardes, los salmos desechos, las rodillas intactas…Y dios, mi enemigo, a veces me brinda tibieza, pero mi nausea eterna lo aleja para siempre,..

Jeff Buckley Hallelujah.. me separa en mil pedazos, escuchado en la noche que ya no tiene horario…en la noche donde mis más queridos seres han muerto uno por uno sin siquiera despedirme , ya que la cobardía del que queda y su egoísmo no lo deja siquiera ser misericordioso con su clan.. Ataca al que le amenaza, hiere a su gobernante, conjura en contra de sus legisladores, nadie lo gobierna y muere solo.

¿Me quedare al cuidado de los huérfanos? , si este huérfano es el más grande de todos y su egoísmo eterno de Dios antiguo solo devora, y masacra todo el amor que le pueden brindar.

El rey David…pienso en los cuentos Judíos de mi niñez que me entretenían de la siestas eternas de la gente, imaginaba un mundo de espadas , imaginaba un mundo de pastores rencorosos, imaginaba un mundo que se armaba mal. Y lloraba…

“En la verdadera noche oscura del alma siempre son las tres de la mañana” (F. Scott Fitzgerald.El Derrumbe )

Y llore por años hasta que crecí y tuve tanta rabia que inventaba amores solo para el cuidado de mis miedos, y ya sintiéndome un dios comencé a pensar y pensé tan mal, tan mal…que ese pensar inútil y flojo ha hecho una embarcación tan leve, tan ridícula a la tormenta verdadera, que al primer viento se destruye. Ahora en la isla de San Juan predico solo, entre los peñascos de una isla desierta, el ridículo apocalipsis mientras en Roma beben vino…

Cristo no tiene horarios y solo escucha cuando se está desesperado, ¡y Cristo si había olvidado esa palabra y para siempre! .Nadie rescata al que pone en riesgo al amor. Y lo he vendido todo, Dios crece pero solo si aceptamos nuevamente ser niños. En el infantilismo su talla se hace notoria, en la rapiña mental no puede aparecer y mi fiesta de cadáveres interiores está lejos de volverse niña. Todos se comen entre todos y después de que la sangre se limpie en el paisaje se verá quien sale ileso, en ese paisaje no caben niños ni dioses, solo lo que hay que comer antes de que la podredumbre lo haga repugnante. Y cuando todo está podrido un rezo se confunde con el ruido del desgarro de los colmillos egoístas del animal que sobrevive, y así se me confunde a veces y por eso no se me ama.

Un romántico infinito, que se niega a que el artista le pinte junto al bosque… ese bosque inexistente incluso es mas valioso que la silueta de este hombre que no ha hecho nada…

Carta a Laura

2011-07-02T11:19:00.000-07:00

Querida, da lo mismo el lugar en que me encuentro, puede ser Finlandia, Florencia, el Cuzco o Santiago, ya que el paisaje no apaga este fuego interior, mi error ha sido con usted subestimarla , he mirado cuantitativamente las edades (la edad de Rimbaud también era parte de su poesía) , pero he aprendido (todavía aprendo) que quizás usted es mayor que yo. Lo único que nos ha enseñado la historia occidental es a ver todo en forma de flechas…y a olvidar los círculos… ¡Como nos hace falta aunque sea un poco de esa magia circular de los antiguos!

Quiero escribir un libro,,, y lo hago compulsivamente , los científicos quieren derribarme, han diagnosticado, en sus especiales ciudades diseñadas para la disección de la realidad, una especie de epilepsia a esta compulsión : hipergrafía le llaman , los escritores obsesivos tras el café numero veinte se asustan , dudan si es que tienen talento y se preocupan de su cerebro, ¡Cuándo el cerebro ha sido nuestra preocupación!, pues bien retomo .Los escritores se destruyen , al menos los verdaderos escritores , y yo estoy destruido…primera etapa aprobada ¿No? , pero esa etapa más bien cinematográfica no me importa , el espíritu, el alma, la vida eterna , me inventaré por ahí alguna teoría filosófica, esas que se arman en las borracheras de la playa, para no abandonarlas , me preocupa más , eso sí, la falta de talento. Probablemente la gran preocupación de todo escritor …por eso uno ya debe partir de esa premisa: el mérito frente a la sangre (que un antiguo quizás no sabría como diferenciarlas, el talento es lo mismo que la sangre gritaría ofuscado y digo talento como podría decir heroicidad, valentía, poder) , pero para probar lo contrario uno debe impactar al mundo…Esta es mi preocupación central, ese impacto al mundo es en lo que creo que fallo , nunca me ha importado el mundo (¡que herejía más vulgar!) , soy como una garrapata , el animal de los poetas y de los biólogos románticos , ellas son su mundo, su sistema y su medio se funden … y la sangre de los mamíferos, su presa, pasada por ese sistema llega a ellas sin errar , ¡han sobrevivido millones de años y no han necesitado mundo porque ellas son su mundo!. Los idealistas alemanes reirían con este pensar tan poco novedoso…Fichte me ignoraría y los hermanos Schlegel quizás me invitarían un trago para calmarme ..pero este mundo , “el mundo” seguiría vivo aunque sea en esta forma, como una enfermedad del pensar .

"Imagina que el mundo va a seguirlo, pero cuando llega al azur descubre que está solo" dice Henry Miller de Rimbaud y ese es mi caso, un escritor parte con ese fiel convencimiento, ni siquiera mira hacia atrás, solo avanza y presupone (en una arriesgada apuesta ) que el mundo ira tras él , con el calor poético y la industria espiritual a toda marcha no tiene tiempo para corroborarlo , solo avanza, pero luego de un tiempo gira la cabeza y se da cuenta de que nadie le sigue….¿qué se hace en estos casos si ya se ha avanzado mucho?

“Querido hermano he concebido un proyecto: volverme loco” le escribe Fiodor a su hermano Mijaíl Dostoievski…¿no es este el más seguro proyecto tras esa gran desilusión?, quemar el alma por nada mientras la literatura que nunca ha sido lo de uno, se aparta lentamente, y el arte gran escudo de la vida, ya no nos acompaña a los infiernos …y ahora sin escudos debemos enfrentar lo que hemos avanzado…Los germanos cuando perdían los escudos en la batalla , preferían no volver a su patria, preferían matarse. Estaban tan compenetrados con la identidad del escudo que si les preguntáramos por eso ellos contestarían inocentes ¿que es un escudo?.

Si el talento fuese así como algo orgánico , seguro e irrevocable, como esos hombres de circo que ya a los dos años sabían que su cuerpo era elástico y que con su pierna izquierda podían tocar sus omóplatos , el talento sería algo natural , un designio aburrido , un show de circo. ¿Qué admiramos de un hombre elástico, de una mujer barbuda? Un organismo que recibió algo que el mundo no…eso es irrevocable, nunca hubo dudas…Pero el arte no es categórico, el artista se martiriza, busca los pelos o las extremidades que la naturaleza dio como fenómenos …no los encuentra y el mundo lo castiga ya que lo trata como a todos..Esa disyuntiva esa incertidumbre, tal como el medio de la garrapata en busca de sangre mamífera, es parte fundamental del artista . La garrapata puede pasar cinco, veinte años o quizás la vida entera sin alimento alguno. La sangre del mamífero no es abundante y la incertidumbre es parte de ese cuerpo orgánico especializado en el fracaso… El artista es esa garrapata , no sabe ni sabrá, incluso (y en algunos casos es mejor) morirá sin saberlo.

Pero ahora surge el problema fundamental , es irrelevante considerarse escritor , si no que lo fundamental es percibir si se ha avanzado y aún más importante no corroborar nunca si el mundo atrás nos sigue , creo y me he dado cuenta en el sanatorio personal en que me encuentro, que eso es lo primordial, eso es el arte …He generado una diatriba absoluta para decir algo simple (así se han hecho todos los libros sagrados) lo primordial empero, es no girar la cabeza , así de simple no girar la cabeza para saber si el mundo viene atrás de uno o no…Ser garrapata y no saber, y sin embargo, reconocer que nuestro cuerpo es nuestro medio ¡Qué algún día tendremos que comer!

Le evidencio esto porque la comparo a usted a Laura, la amiga de Petrarca, idealizada en sus versos, ¡amigas ya en ese tiempo!, ¡si los humanistas eran perros del cielo, calzando alas de carne! ¿Somos nosotros, máquinas revolucionadas a toda velocidad, capaces hoy de amigas? Y usted me ha enseñado la pasión del arte nuevamente y me obligara a no girar jamás la cabeza en gesto de ratificación, usted que finge que hoy llegó a mi vida cuando sabemos ambos que eso es falso , que los comienzos, los finales, los años son ficciones que el conocimiento nos juega como broma… Nosotros somos eficientemente ajenos al conocimiento, si lo único que podemos saber es que el amor es seguir con la cabeza recta avanzando hacia el horizonte de nuestras espaldas…

Nunca supe si el humanismo era algo hermoso o algo desesperado…por que creo firmemente que cuando el hombre sintió que su capacidad evolutiva mermó, bajó de velocidad y amenazó su sobrevivencia invento la belleza , esa extremidad que se agiliza con el tiempo para ir en busca de la presa más grande …la vida..

¡Vamos hacia la vida entonces Laura! Pero en el momento que digo vamos, ¡la vida ya está asaltando!

“Por el mundo y la edad se debería

quitarme antes, pues llegué primero,

y no dejar la tierra sin su adorno”.

(Francesco Petrarca. El Triunfo de la muerte)

Diario

2011-06-30T20:39:00.001-07:00

“La paradoja de la fraudulencia consistía en que cuanto más tiempo y esfuerzo invertías en resultar impresionante o atractivo a los demás, menos impresionante o atractivo te sentías por dentro: eras un fraude. Y cuanto más fraude te sentías, más te esforzabas en transmitir una imagen impresionante o agradable de ti mismo para que los demás no descubrieran a la persona vacía y fraudulenta que realmente eras. Por lógica, lo normal sería pensar que en cuanto una persona supuestamente inteligente de diecinueve años fuera consciente de esta paradoja, dejaría de ser un fraude y se conformaría con ser él mismo (fuera lo que fuese) porque se daría cuenta de que ser un fraude era una regresión infinita y viciosa que al final solo conducía a estar asustado, solitario, alienado, etcétera. Pero esta era la otra paradoja, de orden superior, que ni siquiera tenía forma o nombre: yo no lo hacía, no podía hacerlo”. (David Foster Wallace. Extinción)

El comprender es irrelevante, el deseo maniático de todo, lo fundamental…

Toda su vida consistió en corroborar si era un escritor o no, los medios de que disponía para corroborar dicha intuición eran insuficientes , el mismo no servía para confirmar eso y los demás tampoco… Ser escritor significa nada más que una persona que escribe y luego de hacer ese acto mecánico generar la magia estética para que los demás , los lectores, se traguen el sable...

Un historia sobre dos amigos cansados de la vida , pero ocultando con maestría ese cansancio , de hecho su vida giraba en torno a esa maestría con que ocultaban su cansancio, tenían muchos proyectos ,desde los literarios hasta mejorar el físico y conseguir mujeres interesantes, como también hacer felices a sus padres demostrando su total inmersión económica en la sociedad , es decir siendo propietarios . Una noche uno pierde su auto, no sabe donde lo dejó después de una juerga infernal la noche anterior, tiene las llaves pero no recuerda nada del lugar donde puede estar el auto. Ambos en una especie de divina comedia piojenta (ya que el infierno, el cielo y el limbo dormitan en la papelera de reciclaje de los teólogos) recorren el centro de su ciudad tratando de encontrar el auto con los vagos recuerdos que tenia uno de ellos, noche, soledad, desesperación, vacío y nihilismo se desarrollan en esta búsqueda del auto, el símbolo moderno de comodidad social del logro y de la calma familiar… “Confesar que uno ha perdido el coche es casi excluirse del cuerpo social” (Houellebecq).

El auto es el sentido de la vida, pero el sentido de la vida para ellos, tal como un neón de hotel barato, sólo duraba unos segundos iluminando, más bien el sentido parpadeaba y había que aprovechar esos ínfimos segundos de luz, había que imaginar que la decadencia podría también convertirse en algo clásico..

David Foster Wallace, Dave Eggers y muchos más , ¡que mundos! , me aseguran por lo menos diez años de estudio y placer, la orgía literaria de la que Flaubert hablaba para soportar la odiosa vida da resultado, cuando despertamos de ella despeinados por la mañana, enseguida queremos mas y mas…

Escribo fragmentos y citas como el libro de los pasajes de Walter Benjamin… pero no me relajo, un fragmento nunca es un fragmento ya que se transforma igual en un todo, debe seguirse investigando, ya que mientras haya un atisbo de forma hay que quebrarla de inmediato…

¿Y cuando ya no quiera mas asistir a funerales? ¿Qué haré? A distancia meditare porqué los muertos se llenan de flores ¿para qué? El hombre asiste a ellos para alardear su gloriosa perfección homínida, ya que sus antepasados prehistóricos que no alcanzaron a disfrutar de los funerales , por su baja capacidad craneal producto de la evolución, la dieta o su morfología, dejaban sus restos desperdigados, las lágrimas aún no caían, no existía cielo ni otro mundo, la vida hervía aún , no se inventaba la conciencia y todo fluía perfecto…

Escribir un libro que esté dirigido exclusivamente a una sola persona y buscar a esta intensamente… hacer irrelevante su contenido pero imprescindible esa búsqueda…

No encontrar diferencia entre el canto de los pájaros y el ruido administrativo... No es que se quiera imitar a Kafka, si no que se quiere dejar por un momento la responsabilidad a los oídos de controlar a la melancolía..

Pasé un invierno sentado y sin ninguna intención, de ello surgió un libro…

Flaubert y Nietzsche peleando por el origen de los pensamientos, o sentados o caminando, Lichtenberg más sabio quizás, se relajó y acepto libremente que de ambas posturas surgían distintos pensamientos.

La entretención como el último y desesperado elemento sagrado del hombre...

Mirando cómo funciona el microondas pienso que el mundo moderno apesta, pero no hay otro, porque el mundo moderno es la mala suma de todos los mundos… y aquí estamos igual que los antiguos creyendo que el pasado fue mejor, pero el pasado es sólo una extraña secreción cerebral…

Siempre supe que era loco, pero me empeciné en investigar qué era eso, cosa de no errar mi juicio, y de no caer en adjetivos poco flexibles.

Diario

2011-06-29T22:57:00.000-07:00

“De momento sigo vivo, y he acabado por entender que alguno de los peores momentos de mi vida han desembocado en alguno de los mejores, así que no soy de los que devora con avidez el melodrama ajeno. Cada día es cada día, y punto”. (Cosas que tus nietos deberían saber . Mark Oliver Everett)

Mark Everett es un genio, no hay necesidad de analizarlo profundamente, ahí está la esencia de lo que somos y de lo que queremos que nos acompañe, el verdadero artista que no negocia , que sólo con su brillo innato se define , no necesita pancartas ni acertijos publicitarios, es un grande , ya que supo ser pequeño y solitario. El destino le dio la posibilidad de identificar a muchos jóvenes, aun así se sigue sintiendo desgraciado, la vida ignora las bonanzas del ego, el afortunado sufre con más ganas.

Igualmente me hice poderoso aunque no quise, ya estoy aquí, y el texto escuda cualquier intento de desaparecer de las vidas que aman los textos…

La vida social se acabó hace unos meses, un viernes, por ahí cerca de las 7 de la tarde...y empezó algo nuevo, costará una vida entera descifrar que es esto nuevo...

Hace 15 años que no pego un poster de un artista en mi pieza...hoy pegaría uno de Eels pero no lo tengo...

A los 20 años se me quemó todo , toda mi colección de música y libros , mis chaquetas y zapatos preferidos , mis juguetes infantiles más preciados , mis cuadernos donde escribí mis primeras palabras y que guardaba con cuidado, mis pinturas, mis poemas juveniles. Y cuando digo se me quemó, es obvio que no hablo metafóricamente , un incendio devoró toda posibilidad de tener un pasado antes de los 20 años , supe así en la noche, mirando mi barrio sentado en el piso de la pieza destrozada y llena de moho, que ese incendio no iba ser el último, que mi pasado debe borrarse por obligación cada cierto tiempo para poder vivir, pero no es posible borrarlo por mis propios medios , fuego, amor, dinero, enfermedad , cualquier cosa terrible debe venir y borrarme la pizarra para que mis ideas se renueven y parezcan frescas…

He escuchado música como enfermo, y ahora las bandas que abandone en alguna etapa de comodidad me acompañan en el universo de los audífonos. La música pop me hace darme cuenta que la edad que creo que tengo es absolutamente falsa…escucho Decemberist y Eels , todo lo de Eels es perfecto, la sorpresa y la admiración; dos palabras que estaban en algún cajón que el incendio no destruyó, aun siguen vivas , me alegra y me calma…

Si me decidiera a ser lo que yo he pensado que soy toda la vida, estoy seguro que lo sería sin dificultad, pero para que ser promesas planeadamente cumplidas , ¡romper expectativas , herirse con el fracaso vital también coincide con lo que creo que soy y seré!

En cada institución en que me tengo que habituar para ganarme la vida, me siento tan asfixiado, sus barrotes son estrechos, mi mundo tan ajeno, mi imaginación debe dejarse por ahí en un rincón como la escoba vieja…por eso no soy hombre de ahorro ni de empresa, me debo un tiempo a las jaulas luego por respeto emigro a otra, ese viaje corto pero intenso entre jaula y jaula es mi verdadera vida…

El sentido común ha comenzado a perder peso y su presión es imperceptible , por el contrario mi actitud, mi pensar, mi imaginación, no reconoce límites, es un buen tiempo para ridiculizar cualquier oráculo oficial…

La afinidad llega y nos mata por qué no estamos preparados para ella, no sabemos que es…la confundimos con toda la baraja de sentimientos sensuales, pero en realidad es la simpleza del ser humano que ve en otro un camino similar… qué importancia tiene el fin, la concreción, si el camino es el símbolo más real para representar el presente eterno…

“-En todos los seres de la naturaleza notamos, en primer lugar, que están en cierta relación consigo mismos. Ciertamente, resulta extraño decir algo que se entiende por sí solo. Pero sólo justo después de haberse puesto plenamente de acuerdo sobre lo conocido se puede avanzar de forma conjunta hacia lo desconocido” (“Las afinidades electivas” Goethe)

Somos minerales que congeniamos químicamente con otros , pero no nos basta con un simple juego de atracciones , hemos disfrazado el simple accidente detrás de un gran corazón. Para que la química no supere a la belleza… y la poesía aún mande a la ciencia.

Diario

2011-06-25T09:48:00.001-07:00

‎"¿Conocemos otra culpa que la espera?" (Kenneth Patchen)

Esperar el reino ¡Qué banal! , la vida no pasa , circula… y ese es mi convencimiento absoluto , volveremos pronto a las complejidades intelectuales de la lactancia, el dominio técnico jamás importa a la hora del recuento espiritual , el dominio técnico del mundo es otro mundo.

“La renuncia a todas las cosas –falto de amigos y de cualquier contacto, sin poder leer libros; todo arte estaba lejos de mí; un cuartito con una cama, alimentación de asceta... Es bastante –para este invierno el programa será relajarme, descansar de mis pensamientos –lo que no me ha sucedido en años”. (F. Nietzsche . Carta a P. Gast)

La urgencia de vivir nunca es tratada...pues bien nos hemos rendido a los sistemas por un pequeño aplauso en una sala solitaria…

‎"Es infernal amar la vida tal como yo la amo. Me parece que la amo cada vez más, en vez de amarla menos... Espero poder resistir lo bastante para hacer una obra importante. Estoy harta de esas gentes que mueren cuando prometían tanto...".(Katherine Mansfield. Diario)

Todo discípulo es mil veces más astuto que su maestro. En otros seres que se potencian con nuestro espíritu uno ve su paraíso o infierno. Cristianismo, religión de discípulos, gastrónomos morales que constantemente prescindían del maestro para cocinar su furia con la vida…no hay nada después de mí, es cierto, sin embargo para declarar eso debo decir “después de mí”, esa es la belleza de la nada.. que engaña alegremente.

"A medio hacer, ni crudos ni cocidos, bipolares capaces de cabalgar el huracán".(Roberto Bolaño. Un paseo por la literatura)

“Es gente lista que sabe todo lo que ha pasado en la historia, así que no acaba nunca de gastarse bromas. Es verdad que se pelean todavía, pero pronto se reconcilian, no vaya a ser que se estropee la digestión.” (Nietzsche . “Así Hablaba Zaratustra”)

La dialéctica es el sendero metódico al absoluto, aún así no tiene que ver conmigo…para rebelarse es absolutamente necesario alejarse de la comprensión.

"vulgar es el dinero / y hay que alagarlo con vulgaridad” (H. Heine)

La Nobleza y la burguesía, podemos encontrarlos ya en las ciudades artesanales como Atenas, es siempre lo mismo, la quietud de la sangre frente a la habilidad de la ambición, ambos merecen un puesto en el poder. Los proletariados solo les restaba juntar fuerza histórica para esperar que ambos se desangrasen primero teóricamente, para luego comer de sus carroñas…

Hay distintas clases de infinito nos enseñan Aristóteles y Hegel , sólo resta elegir... pero no olvidar que lo único importante es detectar sus piojos , el infinito podrido que se desmiga en un universo variado. Mainländer intuye esto , escribe un libro, lo edita y al siguiente día apilando los mismos libros que le han mentido toda su vida, se encarama en ellos y se cuelga…

Tal como Braudel escribió sobre Felipe II hablando poco y nada de él y Voltaire de Luis XIV centrándose en otras cosas, así quiero escribir sobre Hegel, sin hablar de Hegel...

¡Cristo! ¿ Qué has hecho de nuestras costumbres y de nuestros cuerpos? Tan débiles y faltos de cariño con la existencia, ¡antes siempre atentos a la batalla y ahora inmolándose para la nada!

Cuando descubramos realmente lo que es al amor le rechazaremos, un amor individual es absurdo, un amor se realiza en el desplazamiento de cualquier voluntad individual…o es para hacernos desaparecer o para volvernos monstruos poderosos.

“¡Amada tu eres mi mejor Yo!” (Shelley )

Viajes

2011-06-21T19:19:00.000-07:00

“Durante semanas, en esa meseta del Mato Grosso occidental, no me obsesionaba lo que me rodeaba —que no volvería a ver—, sino una melodía recurrente que mi recuerdo empobrecía: la del estudio número 3 del opus 10 de Chopin, donde, por un escarnio a la amargura que me hería también a mí, me parecía resumirse todo lo que había dejado atrás.

¿Por qué Chopin, hacia quien nunca me sentí particularmente inclinado? Educado en el culto wagneriano, había descubierto a Debussy hacía muy poco, aun después que las Bodas —que oí en su segunda o tercera representación— me revelaran en Stravinsky un mundo que me parecía más real y más válido que las sabanas del Brasil central, e hicieran hundirse mi universo musical anterior…¿Esto era, entonces, el viaje? ¿Una exploración de los desiertos de mi memoria, más que de los que me rodeaban?...”( Levi Strauss Tristes Trópicos)

"...Deseo y anhelo continuamente irme a mi casa y ver lucir el día de mi vuelta" (Homero. Odisea)

Pienso en los grandes conquistadores que dejaban sus casas durante años en tierras extrañas ¿Para qué Alejandro? ¿César? Hay que volver siempre , avanzar engaña.

No me imagino una catarsis mundial donde exista un instante de dicha unánime, el mundo vive de la altura de sus distintos océanos, y pareciese que la felicidad funcionara como una “gran palanca universal”. Beckett mágico lo pensó antes y mejor que yo… :

"Las lágrimas del mundo son inmutables. Cuando alguien empieza llorar, alguien deja de hacerlo en otra parte". (Samuel Beckett. Esperando a Godot)

¿Para que viajar? ¿para que movernos?, el paisaje interior (totalmente incendiado a veces) nos acompañara de por vida ¿Para que fortalecer las sensaciones que al final siempre son esclavas del castillo interno que poseemos sin desear?…el viaje, el viaje …¡no! , ¡no! el retorno , ¡¡el retorno!!

Colón descubre con arrojo pero sin conciencia, por ende no descubre… Con una conciencia sólida incluso se hubiese evitado abordar carabelas.
Pero quizás en el ensimismamiento propio de la vejez, hizo funcionar su conciencia, pensó la posibilidad y ahí por un segundo anónimo “descubrió”… En el silencio del olvido, lejos del estandarte español, lejos de la gloria del descenso en la playa… en el lecho del moribundo , en el descanso obligado del absurdo vital que ridiculiza cualquier empresa… ahí y sólo ahí quizás descubrió…

Diario

2011-06-19T00:07:00.001-07:00

Caspar David Friedrich. "El monje frente al mar" (1808-1810)

El momento previo a la tormenta, camino por la playa como el pintor Turner para exigir colores al caos...

“La luna permanente y el agua discontinua. Así hay que comenzar cualquier biografía. Ayer viajé en una pequeña embarcación. La salida fue con tormenta. Entrados en el mar, fuimos visitados por un prisma de colores de una cúpula octogonal. Tomé unos apuntes en estado de bruma” (William Turner . Cuadernos)

Occidente ya no tiene límites geográficos. Nuestra misión: usar nuestros cuerpos como un límite nuevo, espantar a los bárbaros convirtiéndonos en ellos...

‎

"Julio Cesar estuvo [prisionero] entre los piratas treinta y ocho días, durante los cuales efectuó varios experimentos, como , por ejemplo reunirlos a su alrededor obligándoles a estar callados. Entonces, les dirigía la palabra para ver qué impresión le causaban sus discursos. Los piratas, gente torpe e inculta, no solían entenderle y entonces los increbapa furioso..." (Suetonio. Vida de César)

“Dos tareas para el comienzo de la vida: reducir cada vez más tu círculo y examinar una y otra vez si no te estás escondiendo en algún lugar fuera del círculo”. (Kafka. Aforismos)

No se va renunciando paulatinamente al Yo por una humildad cristiana si no por un simple cansancio, una fatiga. Al cuerpo no le importa que le determinen.

Los símbolos necesitan organismos, la pasión de Cristo es un organismo que superó su signo y el sufrimiento ahora a sus anchas no tolera ninguna representación que no sea maniática.

Hay sólo un evangelio filosófico: el de Juan, los demás son para niños pequeños… escojo los para niños.

Llevamos siglos en nuestros hombros y no lo notamos…falta un hombre que siempre nazca como el primer hombre, como el tigre de Ortega que siempre estrena ser tigre...

Y en el futuro cuando los hombres se hastíen porque todo lo que dicen se transforme en literatura

La tarea del aforista: punzar , herir , hipnotizar, no tiene que ver tanto con la verdad si no con exploraciones orgánicas, masajes, cosquillas, terapias de acupuntura...

La flecha incrustada no se analiza, se saca para terminar con el dolor, dice Buda, pero analizando también se enfrenta el dolor... es necesario que la flecha no se saque nunca, ese es el primer análisis.

Y cuando en el futuro, desesperados volvamos a añorar nuestra soledad, nuestro gran invento , nuestro poblado que es de difícil habitación pero fundamental para cualquier empresa espiritual , caminar con alguien sólo para sentir la nostalgia de cuando se caminaba sólo.

Existe un rumor, no menor, que Kafka era un dios

Afuera llueve, de Quincey y Baudelaire exaltaron ese extraño sentimiento infantil que todos alguna vez tuvimos : el de que entre más arropados y cobijados estamos más disfrutamos la tormenta externa...

Entre mas llueve afuera mas valoramos nuestra intimidad, por eso esa división falsa entre lo externo y lo interno es fundamental…para habitar , el todo es desquiciado, es una tormenta que no permite refugio…

"El pide anualmente al cielo tanta nieve, granizo y heladas cuantas puede contener. Necesita un invierno canadiense, un invierno ruso ... con ello su nido será más cálido, más dulce, más amado..." (Baudelaire. Los paraísos artificiales)

Diario

2011-06-12T12:04:00.000-07:00

“Nikos, cuida mi casa hasta que regrese Djami de Adén. No quiero que nadie sepa que fuiste mi médico. No dejes de leer el Corán, pero recuerda que el infierno, el verdadero infierno, está construido con palabras” (Rimbaud a su médico Nikos Sotiro en África)

Leo estas inquietantes frases relatadas por Rimbaud en África , la empresa demoniaca , la Francia explotadora , la lejanía total de las palabras , solo el oro atado a su cintura. El oro siempre gana. Pero sin embargo ese Rimbaud económico cede frente al poeta infantil. El oro lleva al cáncer, el cáncer al infierno y el infierno devuelve a las palabras…

El momento especial, único y placentero cuando uno no entiende algo … es el rechazo natural de un organismo ya organizado frente a una realidad histórica que no le pertenece…que le exige el pasaporte de la comprensión no para avanzar ni sobrevivir sino para fecundar en él algo áspero, ajeno…¡felices de no entender nada!

Buscar una idea, enamorarse de ella y luego sólo al final ponerle un cuerpo de una mujer…los pasos cotidianos del amor están tan lejos del corazón pero tan cerca de las máquinas forjadoras de ideas, que siempre tenemos ya en nosotros la idea de ella , lo demás es secundario…la cristalización de Stendhal es una teoría perfecta para los espíritus que piensan y luego aman…por que cuando han pensado reconocen ya ahí vetas de amor…

Ya casi no observo la naturaleza, la razón le odia…

La filosofía no es filosofía si cede a la verdad y rechaza su amor ingenuo…Hegel es odiado por que no es entendido, incluso por grandes filósofos que le criticaban su oscuro e inentendible estilo…bueno pero nadie asegura que entendiéndole le vamos a amar…sin embargo Hegel diría no quiero que piensen en Hegel sino en la verdad…Pero nosotros preferimos los rostros, a fuerza de perpetuarnos en el error.

No hay otra salida que amarse a si mismo…los demás no son el infierno, los demás son uno mismo y cuando ya sabemos eso no importa saber quién es uno…Todo es uno , aunque esa verdad oriental igual nos permite deleitarnos momentáneamente en lo múltiple. Ese permiso es el amor…

El amor es un espejo arrojado al infinito sin esperanza de ser recibido…

"Privarse del amor, eso es amar" (Robert Walser)

“todo está vinculado entre sí” dice Sebald … pienso en ello y veo los evangelios como un rosario de consejos poéticos pero inútiles… No entiendo la palabra proselitismo, ya que no entiendo la verdad que viaja arrasando…

Escribir un libro extenso o para decir una idea o para mostrar el arte en el “como se cuenta” …Ambas formas son desgastantes, mantener mi mente y mi cuerpo medianamente a punto no me permiten iniciar una empresa así , contar una historia es ya una especie de entusiasmo y yo soy laico por naturaleza….aunque de vez en cuando permito a los dioses jugar conmigo…

“Yo ya no era yo, era otro, y precisamente por eso era otra vez yo. A la dulce luz del amor, reconocí o creí deber reconocer que quizá el hombre interior sea el único que en verdad existe” (Robert Walser)

La diferencia entre el mirar y el observar genera la imaginación, que es un mirar creativo…es decir un no- mirar…

Las cosas que le rodean hacen pensar que el hombre avanza.. Pero al mirar la naturaleza, todo es cíclico, la historia occidental enseña mal cuando se cree una línea en progreso… observa bien esa línea ¡es curva! …, la palabra “mejor” no existe...es un estado de ánimo…

El saber lleva al bien según el mundo clásico del griego…pero su estructura gramatical les permitía eso…no se trata ahora de que nosotros creamos en semejante matrimonio, el saber de nosotros es otra cosa, han pasado legiones de tránsitos gramaticales que nos ponen en duda frente a esa bella e ingenua asociación, el “Yo” y sus imperfectos ejércitos interiores por ejemplo…

La creencia o la filosofía de que el mundo es una histórica sinfonía que devendrá en una catarsis espiritual que lo lleve al absoluto, al autoconocimiento …¡que religión más flexible ya que puede ser las más idiota o la más compleja! …si no creemos que progresamos es porque estamos en el infierno. El deseo de progreso es el suero de lo real…que siempre está en agonía…

Me gustaría ser la calle que espera para que uno salga a pasear por ella ¿por qué yo tengo que tomar la iniciativa? ¿Porque ella no camina en mí…?

Si es perfecto es perecible... lo que no muere, lo eterno, es humillante….

Si no pensamos estamos perdidos y si pensamos aún más…

La erudición es un juego más como el ajedrez o la seducción en los bares . Y uno se cansa, lo abandona y queda tal como lo comenzó. No importa la historia en un ajedrez, si uno llega tarde a una partida de amigos la entiende igual… así debería ser la vida…

Saber de cosas oculta lo verdadero: el solitario niño interno, que manda durante toda la existencia…

Y la única Verdad de la vida llega tarde:

“Como el sentimiento es lo primero /quien presta atención /a la sintaxis de las cosas / nunca te besará completamente; / ser un completo estúpido / mientras la Primavera está en el mundo / mi sangre consciente, / y los besos son un destino mejor / que la sabiduría…”

(E. E. Cummings. “El sentimiento es lo primero”)

Diario

2011-06-09T14:40:00.001-07:00

Claudio Bravo . "Las dos amigas "

Que yo sepa a ningún pintor le gustaba Claudio Bravo , pero era el favorito de la gente ...el hiperrealismo no funciona ni como ironía ...pero representa al mundo como la gente lo quiere ver, así como mundo..
Y recuerdo que la gente frente a sus pinturas en el museo exclamaba con admiración “si parece foto”. No podemos culpar a un autor de los malentendidos del pueblo con la naturaleza …, pero me atrevería a decir que incluso en Altamira el hombre prehistórico ya jugaba con la metáfora…analicemos la historia, la abstracción deviene en periodos de guerra y el hiperrealismo en periodos de comedia seria … como nuestra época . Que el público en el museo exclame que la pintura parece foto y aplauda significa nada más que eso, un aplauso a la seguridad diaria.

La memoria es fantástica claro... pero más lo es esa máquina misteriosa de la cual ignoramos su funcionamiento y que decide que es lo que se memoriza...

Hay dos tipos tipos de escritores, los que se quedan en su habitación como Proust y los que salen como Hemingway ...pero también hay un tercero, ese es el poderoso: ... el que lleva a todos lados la habitación consigo...

‎"La misteriosa supervivencia de la palabra escrita" nos supera y se ríe, por su inutilidad, de cualquier deseo que no sea texto...

Y seguimos viviendo como si esto fuese real, esa es la genialidad del hombre común...
‎

"Ser incomprendidos nos protege." (Rober Walser)

No busque placer en Hegel si no obligación intelectual...¡que desperdicio!

El autor que un día nos hizo pesimistas y nos salvó la vida..

Solo un poco de información basta para pensar , pero obtengo mucha y eso impide, dificulta…

Todo conocimiento de historia, ciencia o literatura que una vez escolarizado se vuelve absurdo y neurótico por el éxito...

Y Kafka llegaba de su agotadora jornada laboral a escribir en la mas completa soledad de la noche, sin sospechar siquiera que estaba cambiando la historia de la literatura...así hay que acostarse siempre con esa ignorancia…

"Yo soy el Imperio al fin de la decadencia / Que mira pasar a los grandes bárbaros blancos..." (Paul Verlaine. Languidez)

Es fácil olvidar el "yo" en el desierto como los ascetas ...pero para que valga hay que olvidarlo también en la disco , en la playa , en el bar...

Cada día más orgulloso de las cosas que no leo...

“... Cuando sobre mi sarcófago una gran Palas desolada muestre a los viandantes con el dedo las grabadas palabras: Aquí yace un sabio, no vayáis con una risa indiscreta a desmentir a la Minerva llorosa y a ajar mi memoria honrada, diciendo: Aquí yace un loco... Guardadme el secreto.” (Diderot carta a Madame de Meaux)

El error de ver la belleza de la naturaleza en los pavos reales y olvidar los animales mas "profundos" como la garrapata...

La naturaleza total frente a la naturaleza compartimentada en habitaciones austeras ….Jakob von Uexküll es una lectura por donde todo filósofo debería pasar.

Y como decía Fichte digo al entrar a mi clase : "Hoy crearemos a Dios" y los estudiantes por supuesto mas rápidos que yo contestan … ¡no trajimos los materiales!

No hay diferencia estética entre el minuto en que se enamoran de nosotros y el que nos abandonan ya que ese equilibrio justifica al mundo…

‎"Aún no sabemos casi nada y querríamos adivinar esa palabra que no nos será revelada nunca. El frenesí de llegar a una conclusión es la más funesta y estéril de las manías". (Gustave Flaubert)

Soy moderno por eso ya no deberían molestarme ni las fábricas ni los hogares monótonos...

2011-06-05T22:50:00.001-07:00

El incendio prematuro..

2011-06-04T12:46:00.000-07:00

Última foto de Morrison en Paris

Para Jimbo

No se conforma, debe haber algo mas allá de la existencia

Una conciencia perturbada, un niño incomodo gritándole eternamente que baje de las estrellas, que no piense….solo que atesore.

El en la noche, une cada estrella para formar sus propios dioses,

El solo recoge la forma

El viejo poeta dramático que se asombra mientras la ciudad decae

Dolores de cabeza, vómito, muerte

En Francia esperaran por él…no hay republica que le soporte, ni música que le remezca

Las mujeres le admiran y le odian

El completamente solo, gime.

Ha estado alguna vez en la Roma campesina, esta seguro, en algunas colonias jónicas, solo pensando cosas inútiles

Y ahora esta aquí en este mundo incomprensible.

Busca su caverna… la naturaleza se esconde y un monstruo interior se apodera de todo

No hay beneficio que le cambie de opinión, tiene una moral hindú

Rechaza cualquier contemplación práctica

Solo se besa con mujeres que no le temen

Y todas le temen

Impredecible…canta en su cama , hablándole a todos los dioses que aceptaron sus compromisos ..Demonios que la noche recibe y tolera

Susurrando una sátira

Llorando entre las sombras de todas las vidas concentradas en la mente pública.

Un imperio? no gracias

Una democracia ¿?

Para que?

Su tambor redobla y no tiene ya corazón

Se ha esfumado a la tierra de los escritores

Su inteligencia le ha abandonado..

Bebe solo, explica el mundo

Sabe de todas las civilizaciones jerárquicas

Pero no las desea

Esta el y su mundo

Tal como partieron

Unidos, solos, asqueados

La gente al alejársele siente un poco de felicidad…

Y sus antecesores sumidos en la caza …cuanto habrán asesinado?. Cuantos ritos debutantes formaron su linaje…?

Cuanta muerte lleva su patria personal?

Donde quedo el viejo pescador que le prometió el mundo?

Donde están las viejas usanzas racionales que le ilusionaron?

Donde esta la religión del vino que le hacia explotar en lágrimas?

Donde esta todo?

Los amigos buscan un territorio seguro

La familia, los hijos no le han perdonado su total rechazo a la tribu..

Morirá completamente solo

Una playa esperándole

Para intentar comprenderle entre las arenas que han sido abandonadas por los turistas

El frío le consume, las miles de pisadas entusiastas se destruyen y queda el desierto para el solo…

Construye rápido, como una sonrisa social, un universo a su medida que le deje dormir por unos días

La muerte la muerte la muerte

Jamás condenaría los bosques ni las montañas ni los ríos, toda esa mierda natural que entusiasmó a sus antepasados y que ahora se pudren en los interiores pensantes..

Ha visto todos los países, ha aborrecido a los enemigos por sus técnicas excéntricas de lucha y lírica

Ahora se consume frío y arruinado, la playa ahora desierto lo expulsa ya que la gente comienza a llegar nuevamente…

el no puede con la gente

Es una energía profunda… totalmente conectada con el dolor…

No se puede hacer del mundo una náusea

Los barrios que le criaron ahora le devoran, los amigos le rechazan

Su cólera infantil ha muerto principalmente bajo la comodidad de las chimeneas

Ese monstruo que fue, lleno de energía y talento se apaga en el whisky nocturno

Atrapado en los sillones no hay nada que cazar…los libros son expulsados de su paraíso

La música de carnaval

La nave que lo conduce a la vida diariamente

Que le deposita en la realidad a regañadientes

El, cansado se da la oportunidad de cerrar los ojos

Su cuerpo estropeado bajo los signos de guerra pierde a la “persona”

La máscara teatral se mancha

El no es nada ahora

Sin soporte vaga por las calles con un piano demoniaco atado a su espalda, acosando cualquier atisbo de pensamiento

Y la vida ¡!!!

Donde esta la verdadera vida!

Quemándose en todas las habitaciones juveniles. En los incendios prematuros.

Frecuenta amigos dionisiacos y brujas oscuras

Necesita la vida de los antiguos

Falsos profetas le anuncian la muerte

El solo camina por las calles… la gente le mira extrañada

Su cara refleja el duro proceso del asesinato diario..

Del hombre cansado

Que ha reflexionado la vida

Y que de pronto se ha detenido…

Todas las naciones han sido conquistadas

Y ya no quedan barriles donde sorprender con desidia al pueblo

Los filósofos son aburridos burócratas, solo hay pequeños poetas consumiéndose en su infierno personal

Le miran y le reconocen

Podría haberse encontrado a Virgilio caminando por una calle común. A Keats llorando de pretención abrazado a un árbol , a Kerouac manejando un auto sin motor …

Podría beber café con un Baudelaire inofensivo

Podría romper en un estado maniaco todas las reglas sintácticas

Y luego devolverlas al agua recompuestas, para que naveguen nuevamente sin él

Pero la forma y la música de las palabras no le preocupan…

A dejado de creer en la ligazón de la materia con los pensamientos

Ha sido expulsado de esa ronda inevitable

Su Yo desolado y en ruinas humea tras el bombardeo matinal

No queda nada por que nunca hubo nada

Y la muerte… es eterno infalible, en el cual todos nos engañamos le espera…

La vida, el cerebro, la incompatibilidad eterna de encerrase en la gran celda absurda de la vida, sin embargo no encontrar nada que la pueda equiparar

El grito de dolor de la civilización que agoniza

Y nosotros ingenuos conocedores de todo le brindamos nuestro apoyo, le ofrecemos eternidad, la intacta eternidad que juega con las noches de maltrato. Que juega con el hombre que la rechaza disparando sus pensamientos sin fin

Nunca le gusto la idea de una vida sin fin y fue castigado a masticar la eternidad hasta que sus mandíbulas atrapadas de roer , escupieran cansadas la idea de que no la hay…

Y sin embargo ya eterno… se abriga…

Diario

2011-05-30T20:10:00.000-07:00

“La revolución no será televisada” , a su vez la televisión no será revolucionada.. era fácil hacer de esa frase una inversión de torero… mis respetos por Gil Scott-Heron…

“el conocimiento de uno mismo está vedado: sólo es posible la invención o la destrucción” (Blanchot)

Surge la pregunta clásica de oráculo ¿Quién soy?
Y surge a su vez un hielo semántico que se apodera de cualquier respuesta y la hace inútil...

Soy como una máquina que se maravilla con todo... en primera instancia pensada como virtud, hoy como una escusa perceptiva.

“No habiendo leído yo jamás escritos metafísicos y ocupándome de estudios totalmente diferentes, y no habiendo aprendido estas materias en la escuela (que no las he visto jamás), había encontrado ya la falsedad de las ideas innatas, adivinado el optimismo de Leibniz y descubierto el principio de que todo el progreso de los conocimientos consiste en concebir que una idea contiene a otra...” (Leopardi, Zibaldone de pensamientos)

Lichtenberg también dice que Kant formaliza y lleva a la razón el sentido común…
Hechos que prueban la interiorizada teoría de que el pensamiento no es exclusivamente una conquista individual sino que son impulsos extraños que poseemos potencialmente, como semillas que aparecen en epifanías. Nuestro pensamiento es rústico, fácil, contrario al de los grandes filósofos que los desarrollaron con toda la fuerza y pesadez de su genialidad, pero la idea estuvo, aunque en una perfección mucho menor , ya en nosotros..

Cuando se comienza a pensar profundamente debe asumirse con frialdad la total desaparición de la naturaleza… las cosas son horrorosamente poco fiables sin embargo, obligados a confiar vivimos…

“Según los prejuicios de costumbre, yo creía haber nacido para las letras, la imaginación, el sentimiento, y que me sería del todo imposible dedicarme a la facultad del todo contraria a éstas, es decir, a la razón, a la filosofía, a la matemática de las abstracciones y tener éxito.” (Leopardi, Zibaldone de pensamientos)

Capacidad para superar la nostalgia y enfrentar el comienzo… ya que todo es comienzo incluso la nostalgia...

“El que no tiene o no ha tenido nunca imaginación, sentimiento, capacidad de entusiasmo, de heroísmo, de ilusiones vivas y grandes, de fuertes y variadas pasiones; el que no conoce el inmenso sistema de lo bello; el que no lee o no siente... a los poetas, no puede ser absolutamente un grande, verdadero y perfecto filósofo. Aún mas, no será nunca sino un filósofo a medias, de vista corta, de escasa penetración, por diligente, paciente, sutil, dialéctico y matemático que pueda ser.” (Leopardi. Zibaldone de pensamientos )

Mientras la gente se esfuerce en parecer genial e incluso si lo logra, nosotros ya estaremos subidos al árbol de la vida...para volver a pecar eternamente...solo el pecado hace que dios ponga sus ojos fijos en nosotros… y aunque este no exista, la nada también posee ojos…

“Acumulo mi yo exorbitante
y mi ilusión de Dios ensangrentado,
pues soy un espectáculo clamante
y un macho-santo ya desorbitado”.

(Pablo de Rokha, El viajero de sí mismo)

Debería de primero a cuarto medio enseñarse en una asignatura (o comentar conjuntamente con los alumnos) los ensayos de Montaigne con eso bastaría para mejorar en parte la sociedad…

Hay alumnos que sin saber quien rayos es Leibniz tienen ideas de él , me confirma que el pensamiento vagabundea , que hay un espíritu intelectual que avanza...
Y entonces no se les debe enseñar ni dogmática ni académicamente , ellos probablemente tengan mas capacidades que las nuestras, lo que les cuesta no es meramente intelectual, es sólo el miedo a cuestionar la realidad , ese útero que los ha mantenido tibios en su primera vida….no dudarán por el simple gozo intelectual, debe enseñársele , a la manera de Wittgenstein con el lenguaje, a subir pisos y al mismo tiempo ir arrojando las escaleras..

"Cada palabra no pronunciada pero hecha escritura traía las demás, y él respiraba sintiéndose unido al mundo; únicamente con uno de esos apuntes logrados, empezaba el día para él, y entonces se encontraba a salvo, o así lo creía, hasta la mañana siguiente". (Peter Handke, "La tarde de un escritor")

Cuando la palabra es atada de muerte a las cosa que representa, resulta una vida inocentemente bella y apacible, cuando se deja de creer en eso acaba todo…y comienza todo...

La infelicidad particular no genera felicidad general...cuando existe alguien que no se salva todo se sume en un gran fracaso...la metafísica es tan ficticia como el juicio final...Se pensaba así cuando había confianza aún en la razón, hoy esto parece un slogan demoniaco , en el sentido mas puro del demonio: del que cuestiona inéditamente todo el orden invicto…

Fuimos los últimos habitantes del mundo antiguo ..lo peor es que este mundo no es el nuevo. No hay catálogo histórico que soporte el estado actual.

La humanidad no progresa, solo engaña su soportabilidad

Las necesidades poéticas me impulsan a abandonar todo y no esperar nada , fundar pueblos sacarlos del campo, volverlos al campo . Defender las pestañas …las únicas que resisten la inexorable luz externa , con esas milésimas fracciones de segundo de oscuridad me basta para poner en riesgo todos los porvenires exuberantes...

Y el agonizante materialista en su cama de enfermo no puede sacar de su cabeza las palabras “nunca mas”…

Diario

2011-05-24T23:10:00.001-07:00

Platón en los pies de la cama es pintado por David como más viejo que su maestro.
Y eso es lo que se ve, Platón haciéndose viejo y perdiendo la independencia juvenil por un maestro que le quita toda su fortaleza. Lo mismo ocurre con el joven Nietzsche que empezaba a pensar a los griegos en grande cuando su maestro de entonces , el tirano de Wagner, lo impulsó a escribir temas más actuales (Las intempestivas por ejemplo) al servicio de su proyecto político cultural . Sólo que el espíritu infinitamente independiente de Nietzsche no tardó, como se debe hacer, en envenenar el mismo a su maestro…

Sé, pero sé mal, eso me enorgullece y me hace fuerte ..Un saber azotado por ráfagas incontrolables de error que sin ningún tipo de atajo brilla sereno y creador…

Recuerdo todo y me olvido de mi mismo…es mi pequeño juego objetivo…pero al decir esa palabra me cubro con una inmensa manta de locura… la ciencia es como aguantar la respiración, un intento gnoseológico de prescindir absolutamente de mi…

“Si me dejan solo en un altillo de aquí a tres años seré alguien” (Leon Daudet)

“Me importa poco saber mucho, sí me importa saber acerca de lo que yo amo” (Jules Renard. Diario. 22 Diciembre de 1893)

Mientras más me hundo en el pensar mas me convenzo que no es “mío”

“Es preciso aprender a no fiarnos de nuestro pensamiento porque es nuestro pensamiento; por el contrario, es necesario contenerle y tratarle con una desconfianza mayor, precisamente por que es nuestro pensamiento” (Paul Valery)

“No aprendo nada que no encuentre un lugar adecuado en algún rincón de lo que yo poseo. El crecimiento de este mundo propio me impresiona... Orgullo y locura son, en verdad, palabras harto débiles para designar mi “insomnio” espiritual” (Nietzsche Carta a Erwin Rohde, Basilea, 29 de marzo de 1871)

Un milagro es la inutilidad del pensamiento, luego viene el rol y el valor que juega el milagro…ese círculo es inútil.

El yo es una ficción donde lo orgánico se apoya para su ciega supervivencia.

Sócrates efectivamente no sabía nada, ni leer, ni de astronomía, ni física, su hábil juego epistemológico separó el mundo y su ignorancia elevo a la razón como la gran totalizadora de la vida. Ironía pura. Y es propio de esos trucos hacer desagradables a sus magos….

”Es grato no estar sentado junto a Sócrates, charlando lejos de toda poesía y desatendiendo los fundamentos del arte trágico. Perder el tiempo con discursos ridículamente solemnes, con gallináceos, picoteos y sutilizas hueras, es verdad que es digno de un insensato”( Aristófanes . Las ranas)

“Leyendo los diálogos socráticos uno piensa: ¡qué pérdida de tiempo tan espantosa! ¿A qué vienen esos argumentos que no prueban ni clarifican nada?” (Wittgenstein. Aforismos sobre cultura y valor)

Para revitalizar la democracia se debería revalorizar el odio.

¿Que mas peligroso que un especialista disfrazado de sabio?

Si me dieran el tiempo quizás investigaría (en el sentido que le da Herodoto: ἱστορία) pero no lo tengo ni lo tendré y sólo confío en las hermosas verdades particulares que me entregan mis epifanías…

No importa que Tales diga el agua es el principio, ubicó una unidad y dejo el caos de las particularidades de cualquier ciencia…. El que ve error en ello es que no ha pensado.

Carlyle , Nietzsche , Emerson demuestran la necesidad del genio para el desarrollo humano. Hasta ahí y con esos padrinos esa tesis resulta aceptable, ahora viene lo difícil. ¿Qué es un genio?

El budismo en su mayor momento de concentración, donde la realidad comienza a disolverse, igual cree en la lengua y el paladar que deben tocarse a la hora de meditar…(dice lengua , dice paladar, pero no confía en la realidad)

Que una mujer detenga el flujo que deviene constantemente en mi pensar es lo menos que necesito. Pero cuando digo “yo necesito esto” se que estoy mintiendo, el deseo esta lejos de reclamar una autoría racional, eso atormenta. Mi cuerpo es la bóveda triste de los deseos, que son como montar en miles de caballos que no son de mi propiedad y que no obedecen ninguna de mis rutas…
‎

La vieja Atenas, orgullosa, me gusta…toda la virtud democrática interna que le enorgullecía dependía de la energía de los tributos despóticos que les cobraba a las polis vecinas más débiles. Los persas veían con horror sus ciudades construidas con un vacío en el centro para hablar de “política”. ¿Cómo hacer la guerra con un pueblo que se pasea discutiendo en extrañas plazas para decidir el destino de la ciudad? ¿Que tipo de decadencia es esa?. Esa decadencia es nuestro mayor orgullo… Hoy el ágora ya no esta en el centro de la ciudad si no se totalizó a todo el espacio…pero ya no se discute nada, la política Persa a pesar de ceder ese terreno que despreciaba en el centro de la ciudad triunfo ya que el ágora llena de información e imagen no discute… acata, con tal que se le reúna constantemente.

"¿Qué saben, pues, todos los hombres modernos, los hijos de una madre frágil, múltiple, enferma, extraña, qué saben de la amplitud de la felicidad griega, qué podrían saber? ¿De dónde los esclavos de las “ideas modernas” sacarían un derecho a las fiestas dionisíacas?" (Friedrich Nietzsche)

Diario

2011-05-20T21:29:00.000-07:00

La idea del astronauta solitario le debe haber rondado toda su vida al hijo de David Bowie, Duncan Jones (escuchando constantemente “Space Oddity” en pañales) director de la película "Moon".

La figura del astronauta me fascina, encerrado en portentosos trajes, conquistado lo inconquistable, alguien me dirá: contextualiza, el español que cruza el Atlántico en busca del oro de las indias y descubre América sintió lo mismo, América era la luna. Sí puede ser, pero lamentablemente no hay comparación, el horizonte es el mismo, el suelo es el mismo, América es exótica pero superficial, ver la tierra en su totalidad como globo humano es lo tenebroso e inaceptable incluso. Ningún astronauta vuelve cuerdo…sacar el pensar y la matemática fuera de la atmósfera para probar su universalidad es curioso. Por que ambas necesitan oxígeno, son órganos humanos, no leyes inmutables. El universo pierde sentido si se lo piensa como algo “grande”.

Nada puede desmentir que podría haber nacido hace cinco minutos con los recuerdos implantados de toda una vida: familia, amigos, esposas, hijos, trabajos. Racionalmente es difícil desechar de inmediato esa hipótesis y hasta la puedo creer con fuerza. ¿Que diferencia habrá entre recuerdos experimentados y recuerdos implantados? ...¿acaso no existirá la tecnología cerebral para lograr algún día eso?

Y reclamamos nuestra vida incluso si fuera una gran ficción armada y soportando incluso que cada sentimiento que se ha brindado durante ella fuese una farsa mental…
Exigimos con desesperación que nos devuelvan a esos recuerdos, aunque sean falsos. Pareciese que es necesaria la memoria no importando su fidelidad…esos recuerdos fortalecen el camino futuro… y luego cuando nos damos cuenta de que la memoria podría ser “implantada” cada cierto tiempo no renunciamos a ellos, acariciamos la foto, olemos el pasto, fijamos nuestra vista en los horizontes…el pasado es nuestro, es lo único. Pero hoy hemos caído en la ilusión de que el futuro puede ser dado, que se proyecta el ser, que “se planifica”, pero ese deseo no duele si no entusiasma, pero es nebuloso e ingenuo que a las vidas podamos cerrarlas, concluirlas, guiarlas milimétricamente,…el pasado aún con su carácter falso y enigmático nos impulsa siempre a volver a casa. Pero sabemos en nuestro interior que jamás volveremos. La memoria como elemento de tortura, el pasado como nuestra casa que se muestra, pero a la que nunca podemos llegar totalmente…

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Por que cuando deja de funcionar nos paraliza... no creo en el cerebro como centro del espíritu... las explicaciones de Stephen Hawking demuestran la inutilidad del conocimiento de punta en el pensar ...¿Este científico jamás reflexionará sobre la raíces epistemológicas de su compleja ciencia? (Descartes , Kant , Newton y así sucesivamente para llegar a creer en las cosas “en sí”)

‎"El saber cruza los brazos y se apresta a combatir. El saber resignado le da náuseas, y él lo vomita. Pero ¡Cómo le atrae el saber vestido de enemigo!". (Elias Canetti. La provincia del Hombre)

Saquemos al hombre como centro, dueño y controlador de los "objetos": la gran tarea del futuro, pero habrá que anunciarle esto hasta el último ser humano de la tierra, que el sujeto no existe y eso es como volar todas las ciudades del mundo en un minuto…

"Ciertamente que la Edad Moderna ha provocado, como consecuencia de la liberación del hombre, un subjetivismo e individualismo. Pero no menos cierto es que ninguna época anterior a ella ha creado un objetivismo comparable, y que en ninguna época precedente se ha hecho presente ni se ha impuesto lo no individual en figura de lo colectivo. Lo esencial es aquí el necesario juego recíproco entre subjetivismo y objetivismo. Pero, precisamente, este recíproco condicionarse señala hacia procesos más profundos."(Martin Heidegger. La época de la imagen del mundo)
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¿A quien dan de comer las conquistas interiores? Notas sobre Robert Walser

2011-05-16T22:26:00.001-07:00

Recopilación del gran Robert Walser a modo de inventario para el invierno…el estudio profundo de Walser y Musil demandaría un año, sumándole las otras actividades imbéciles de la vida que quitan tiempo…

No he visto un momento de muerte mas extraño, poético, sublime, estético, solitario, triste o como quiera llamársele. Cuando vi por primera vez esta foto de Robert Walser tirado en la nieve pensé que era una broma excéntrica de un poeta loco… luego supe que no era broma fotográfica , que murió así y que el fotógrafo sin ningún escándalo, buscó el ángulo estético más perfecto e hizo esta potente fotografía…cedió la parte baja del encuadre a esos pasos seguros que abrían la nieve y compuso el cuerpo perfecto en el fondo, nadie pudo planearlo mejor. Es la mejor foto que he visto hace mucho tiempo. Pero luego desconfío , las imágenes no me adiestran fácilmente , la disposición de las huellas, la distancia , me hacen creer un halo de manipulación...esta foto no me es fácil , es una foto que debe observarse por años...¿la comprenderé algún día?

Es impresionante como se arman los cánones literarios a nuestras medidas, Walser quiere lo mismo que yo…caminar, no amar nada para prestarle atención a todo, el campo, escribir verdaderamente, sin deseos externos a la escritura misma…cuanto hace falta leerlo todo…
Canetti lo retrata magistralmente: "La peculiaridad de Robert Walser como escritor, consiste en que nunca habla de motivaciones. Es el más oculto de todos los escritores. Siempre está bien, siempre está encantado con todo".

Sabemos que “la máquina de maravillarse con el mundo” en algunos escritores es fina y es la principal maquinaria que se debe utilizar sino la única, y esta no debe detenerse solamente en los grandilocuentes paisajes a modo de los románticos, que en una broma extraña, ponían los cuerpos humanos próximos a grandes bosques o a extensas playas que ridiculizaban su escala. ¿No es eso una falta de respeto al micro cosmos que el hombre también supera en escala? , los detalles , las pequeñas cosas que nos rodean todo el tiempo , y que nos quitan la concentración que ya esta perturbada por naturaleza. La literatura debe entregarse a ese mundo pequeño, al detalle ínfimo. Reírse del pintor que exagera el árbol y observar los insectos que caminan cansados por sus ramas.

Siento que hay escritores que han descuidado lo fundamental: esconderse…Huyen y se esconden del escondite, viven afuera y caen peligrosamente en las garras de la multitud, que confusa no puede hacer ningún trabajo trascendental, a merced del gusto contemporáneo, la multitud lo deforma y le hace olvidar su propio talento, si no escribe ya para él, no escribe para nadie, ya que el gusto numeroso es tan grande que no es nadie…

El primitivo que vivía en su infantil “yo social” no tomaba conciencia del progreso intelectual de la “autoría”, trataba al fuego como un animal y luego tras conquistarlo se lo ofrecía a su tribu, así muchas de estas tribus contemporáneas en Europa se apoderaban del fuego, miles de fogatas ignorantes de las demás se prendían sucesivamente en el mundo … el arte no debería olvidar eso , la cultura debe tener por momentos sabios pocos ambiciosos, lanzar su nombre al fuego y seguir la marcha, no temerle a avanzar sin nombre . Pero el individuo moderno malhumorado, el héroe de Caryle trasladado desviadamente a la literatura, insiste en hacerse ver. Incluso antes de crear…necesita que su marcha sea guiada por la aceptación, necesita un rol, un oficio, un arte y un poder, y por eso su literatura pierde el peso de la cultura anónima del primitivo que domaba el fuego, el escritor ya no doma nada, agrada, hace pasar un buen rato, sus misión no es trascendente y por eso se hunde en una nada literaria, esta inquieto en su escondite, no juega y por lo tanto no escribe “verdaderamente”.

En cambio estos grandes escritores invisibles como Walsen, rompen su esencia y por un instante para pocos hombres se vuelven visibles , facultad a la que hay que estar constantemente atento , porque escritores invisibles hay muchos , ¡como echamos de menos una antología de los escritores invisibles!

Recuerdo que muy niño, jugando con algunos primos en mi casa a esconderme, lo hice tan bien que nadie pudo encontrarme… en ese escondite, debajo de la fría y oscura cama, me sentí tan a gusto que me dormí…pasó el tiempo y los adultos me buscaron con mas nerviosismo, eso resume mi relación madura con Walser , el gusto tibio y cariñoso que siempre reside en lo oculto. Mi escritura es ese sueño que triunfó en el juego del escondite…

*****

“El escritor que tiene más posibilidades de cosechar éxito es aquel que se empequeñece al máximo, tanto ante los contemporáneos como ante la posteridad". (Epígrafe usado en la biografía de Jürg Amann)

“Érase una vez un talento que se pasaba días enteros en su habitación, mirando por las ventanas y haciéndose el perezoso. El talento sabía que era un talento y este saber absurdo e inútil le daba que pensar todo el día.” (Vida de poeta)

“En mi interior mora una extraña energía que me impulsa a conocer la vida a fondo, y un deseo indomable de aguijonear a la gente y a las cosas para que se me revelen”. (Jakob von Gunten)

“en los cálidos / brazos de la pobreza / soy rico, y rodeado de la Nada /empiezo a ser adinerado, / pues los inicios son toda una riqueza; / hagamos de manera que el dorado / principio no nos deje nunca. / Lo mismo hay belleza en perder que en olvidar. Lo que tuviste, lo tienes / porque quisieras tenerlo. / Quien no tiene carencias / carece de todo. La completud / es una forma de podredumbre” (Microgramas II)

“Mi pequeño conquistador, ya verás cómo en el mundo, en ese mundo de fuera, cuando ejerzas tu profesión y aspires y luches, ya verás cómo se te abrirán bostezantes océanos de aburrimiento, vacío y soledad. Quédate aquí. Cultiva un poquito más tu nostalgia. No puedes imaginarte qué felicidad, qué grandeza hay en la nostalgia, es decir, en la espera.” (Jakob von Gunten)

“Uno se porta bien cuando no quiere a nadie, pues entonces presta atención a todo el mundo” (Microgramas I)

"… los tontos como él están hechos para llegar lejos, para escalar, vivir bien y mandar, mientras que quienes, como yo, son en cierto sentido inteligentes, han de tolerar que sus propios talentos florezcan y se marchiten al servicio de los otros. Yo, yo seré algo muy humilde y pequeño. La intuición que me lo dice tiene valor de hecho consumado e intangible. Dios mío, ¿cómo es que aún conservo tantísimo valor para vivir? ¿Qué me pasa? A menudo siento miedo de mí mismo, pero me dura poco. No, no; confío en mí. Aunque ¿no es esto francamente divertido"(Jakob von Gunten)

“…Jamas llegaremos a nada, es decir que el día de mañana seremos todos gentes muy modesta y subordinada. La enseñanza que nos imparten consiste básicamente en inculcarnos paciencia y obediencia, dos cualidades que prometen escaso o ningún éxito. Éxitos interiores, eso si. Pero.. ¿que ventaja se obtiene de ellos? ¿A quien dan de comer las conquistas interiores?..." (Jakob von Gunten)

Diario

2011-05-15T21:43:00.001-07:00

En Blade Runner el androide replicante sólo quiere preguntarle al hombre ¿Qué soy? ¿No preguntamos nosotros lo mismo a dios sosteniéndolo del brazo en la cornisa?

Y a veces , sólo a veces, la respuesta salva...

Mi rechazo de dios es que se le construya...

La matemática es el patrón del universo, pero también hoy es el gran alarde moderno que sepulta las vidas…

Durante cientos de años se amenazó con el fuego del infierno, pero antes de temerle a eso debimos experimentar aunque sea una pequeña quemadura, ¿que sería de los premios o castigos eternos sin la materia…?

Históricamente las sociedades han visto la opulencia y la riqueza exacerbada como algo decadente, observemos el discurso fúnebre de Pericles. Ahí Tucídides aclara fuertemente que la riqueza no es rechazada siempre y cuando tenga un fin, la riqueza por la riqueza es deplorable, (haciendo una clara crítica a los ostentosos imperios orientales ), en Roma la restauración moral de Octavio imponía la austeridad con sus poetas moralistas, que insistían una y otra vez la vida equilibrada y miraban con nostalgia la simpleza republicana de Catón, y por último ese Goethe que rechaza el lujo palaciego de esos ricos nobles y no los encuentra afín con su carácter.
Pareciese que esa culpa (o virtud) es netamente occidental, lo orientales, tranquilos, aman los templos de oro y adoptan las economías occidentales sin avergonzarse...

Hoy en día criticar “The American way of life” es excéntrico , absurdo a veces , ya no hay espacio poético para oler las decadencias…

Que extraño pensar que debajo de la tierra que pisaba Jesús en Israel, mientras predicaba el origen del mundo y de sus antepasados, había restos de neandertales.

“Y sin embargo se mueve”… y la evidencia empírica de los fósiles geológicos reía subterráneamente de las leyendas religiosas y excéntricas. Esperaron miles de años para superar al supuesto mesías que poco a poco pasó a ser menos creíble que esos fósiles homínidos.

"No vamos a dejar de creer en algo sólo porque se haya vuelto increíble" (Robert Frost)

"La falsedad de una idea no puede impedirle el ser bella y hay ciertos errores tan ingeniosos, que lamentaríamos que no figurasen en los pasos del espíritu humano". (Jean Rostand. El Hombre y La vida)

Veo el futuro como una tremenda acumulación de datos sin sentido, lanzados con desesperación a una gran hoguera por hombres especializados, que salvan a la humanidad haciéndola nuevamente ignorante...

“ver con el ojo ignorante el sol nuevo" (Wallace Stevens. Notas para una ficción suprema)

…no es simple asombro sino que ver todo como nuevo cada vez que se ve. Pero para que todo sea nuevo a cada instante, debemos olvidar momentáneamente nuestro matrimonio con los nombres.

“La experiencia de nuestra generación: que el capitalismo no morirá de muerte natural” (Walter Benjamin, Libro de los Pasajes)

“No puedo llegar a creer que muerto se esté más muerto que cuando se está dormido”.(Jean Rostand. El Hombre y la Vida)

Detengamos la conciencia aunque con el peligro lógico de reanudarla.

La gran histeria actual de lo individual a la larga no permite ser individual...

Nuestra desgracia: igual todo nos empuja siempre a ser abstractos ...

El que cree que va a la biblioteca a buscar libros no ha entendido nada…es el olor a carne humana lo que se busca…