miércoles, 25 de febrero de 2009

Cuaderno gris

Como bien dice Ortega en las creencias se está y de tan cerca que se esta con ellas se olvidan, las ideas se meditan, se tienen, se atrapan. “Creemos” que afuera hay una calle esperándonos. Por eso ese creer es “dar por hecho”, y abrimos la puerta desinteresados
Va a llegar el tiempo que nos demos cuenta que damos por hecho todo. Cesaran las ilusiones foráneas y nos caeremos vacíos.

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El Renacimiento vió. El ojo esperaba que algún científico lo liberara. La perspectiva fue entonces la capacidad de “adentrarse” y de superponerse.
Sin embargo al final todo era magia. La realidad es una amante tortuosa de la ciencia.
Y en política volvieron la fuerza y el honor romano en esos príncipes protectores , para luego como reacción, un monje campesino y epiléptico renovara la vieja decadencia , luteranización de la política.

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Kierkegaard, con Dios en su maletín sellado. El cansador yo. ¿Responsable? Apesumbrado
Depósito en el vacío.
El antiguo hombre ofrecía a Isaac en sacrificio
él actual se ríe

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Ni pensar en la fragilidad de la vida.
El cuerpo como el arma más vulnerable, como coraza de algo inexistente pero esencial. Lenguaje y Fracaso
¿Será cierta la reflexión de Kafka en torno al horror de sobrevivirse?


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La filosofía no necesita personajes
Sólo un monólogo despótico…


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¿Como quieren que se comporte un minero como yo?, ¿creyendo en alas por ejemplo?, ¿gastando en velas? Sólo esta atento a la dinamita con la que puede morir. Viviendo bajo siete pisos, ni siquiera se pregunta si ese es el número que une a Dios.


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¿Por qué no dejar todo y dedicarse al comercio?, ¿por que volver a la geografía de origen si es áspera, totalmente ajena, enferma, asesina tres veces y más?
Vuelvo y voy, sin movimiento hay un cuerpo celoso de lo que llaman mente .Los alemanes la llamaron Geist, o sea un todo con lo espiritual.
Acá lo espiritual es tan santo, el olor a alma apresa el estómago. La educación es sabrosa cuando acaricia los dolores eternos.
Si saber de muerte es meditar, el poder estar en el movimiento, entonces seré sabio, por que el destino es lluvia en el improviso del amante.
Es la moral en el sombrero de mago, intacta, debutante, destructora de mundos.
Abrazaré la lógica clásica sólo en la seguridad y el abandono de las playas extintas de mi risa.


martes, 17 de febrero de 2009

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El castigo como fiesta , la moral como malentendido...

Descubrimiento veraniego gracias a Dionisos...No hay agentes sino pura acción, devenir. No hay libertad ...y esto aunque suene angustioso es heroico.... Echar a los demonios del lenguaje (los sujetos) para ser lo que realmente somos...

martes, 10 de febrero de 2009

“La tercera aventura para pagar la casa, la comida del gato, el brandy y el sueño pacífico”

Me regalan la ropa , es bella y es de la feria no mas de quinientos pesos por prenda, pero visto Armani, paradojas de las nuevas relaciones económicas, nunca he tenido preocupaciones mundanas , a pesar que amo el mundo , y la vida por supuesto , no tolero el alcohol pero todos me señalan como bebedor, es una leyenda que eche a correr hace un tiempo para justificar mis filosofías de la vida, es mas amo el deporte , admiro a los futbolistas tanto como a los buenos escritores, el otro día salí a correr a la cancha de un parque cuando de pronto me di cuenta que un viejo elongaba sus músculos con una dedicación hindú , se notaba que no era deportista, pero se esforzaba , quizás tenia el colesterol alto y esas cosas, pero se esforzaba, pase detrás de él y le envié una sonrisa pura y angelical como jamás se la doy a ningún borracho, bohemio o artista , el viejo se enorgulleció aún mas de sus elongaciones.

Estoy orgulloso de mi camiseta, mucho mas que de mi universidad, la universidad es un chiste , vuelve a los seres pretenciosos y de piernas flacas y pálidas, los alejan del la guerra diaria de la vida, los alejan de la fuerza del espíritu, la universidad es un circo , yo solo creo en la soledad de las tardes , tendido en el pasto pensando en la muerte, no hay más , todos lo intuyen pero lo evitan.

Uno estudia por ese tremendo temor a la miseria que todos los de clase baja han atesorado en sus años de niñez, aunque un pensador del crepúsculo no necesita dinero sino un sucedáneo de el , necesita tiempo, y es en esta diferencia en que se basa toda la comedia humana. Veo fotos de ex alumnos de mi Universidad . Orgullosos, disfrazados como personajes históricos , felices en giras de estudios, yo ya salí y no guardo ni un recuerdo. ¿Quien puede pensar cuando se rodea de puros axiomas sociales? Se quiere salvar al mundo pero ni siquiera se dignan en fortificar un poco sus pálidas piernas como intenta con toda su fuerza el viejo del colesterol alto.

Cada día noto que mi ropa mejora, la camiseta que llevo puesta me hace parecer cualquier escritor de la generación perdida en un viaje al Caribe, tiene rayas gris y naranjas, es alegre pero da un cierto toque marino y decadente. Los músculos están sanos lo que demuestra que el alcohol no hace mella , la cabeza piensa lo absolutamente necesario, me preocupa tanto el caminar por el parque sonriéndole a la gente que considero angelical , como heredar la inteligencia altiva de Stendhal, él me hace un hombre activo , hoy hace trotar mis ideas , forzar una literatura profunda alejada de la anécdota. Y la gran interpretación del mundo sólo quedará reducida desde ahora a una pequeña e insignificante angustia por la ausencia divina.

Uno debe hacer ejercicio en este mundo podrido de negocios ya que no esta Napoleón para enrolarse en su ejercito de poder. Uno debe santificar el yo ya que este se ha reducido a polvo tras siglos de escolástica de sentido común. Aunque este rescate no debe ser gramatical como el de Descartes sino vital. Es decir una confluencia de fuerzas naturales recibidas por los sentidos y amando la apariencia. Amando el Apolo que quiere fortalecer sus músculos y alejarse de la academia.

Hay mucha tinta escurriendo a favor de las casas editoriales que quieren explotar el sentido vital de la literatura , hay que elegir bien el camino por donde se corre , como también hay que hacerlo con las lecturas, idealmente pocas y olfateadas con la habilidad de un tiburón.

Hay que seguir vistiéndose con ropa de la feria , que lo haga sentirse a uno de pronto como un esencio que no necesita nada sino sólo una camiseta regalada de quinientos pesos y dedicarle al arte de la vida todas las energías posibles antes que el destino dinámico cruel y edípico , deposite su afilada mano sobre nuestros hombros.

Soy un vagabundo que quebró su negocio como los medievales por la intensa fe en la providencia y se saltó el pensamiento moderno para relegarse tras camisetas baratas y tardes de caminatas sin sentido.

Soy un escritor de ideas a pesar de odiarlas y deconstruirlas tanto como para hacerlas puro sicologismo vital y práctico. No le temo a la moral que dificulta el entendimiento profundo de la vida y sólo crea una pasta insípida y neurótica llamada humanidad.

¿Que es correr por los parques sino un poner en cuestión a la naturaleza como dijo Francis Bacon?

La pongo en cuestión cuando hago un paréntesis intelectual y vivo. O sea me sumerjo en la pregunta para no hacerla , vivo en la pregunta , vivo creando nada, para nada y sin ninguna recompensa celestial, soy el mayor inútil del mundo desde Pantagruel. Vivo para que Dios algún día me diga : “Yo no digo”, y ese silencio simple y arrogante se transforme sin darnos cuenta siquiera en nuestra hora, en nuestra respuesta , en nuestra muerte…


Gilles Deleuze - Sobre el Poder Pastoral

lunes, 9 de febrero de 2009

Esbozos

Se ha necesitado culturizar a la humanidad, tanto así que se le ha puesto a esa cultura originaria una guía civilizatoria, es decir se ha institucionalizado y tecnificado a la espontanea generación de sentido , por esto que Cultura y Civilización riñen. La historia de Europa se basa principalmente en este hecho. Narrar este confuso panorama desde la Historia determina que ciertas naciones asuman cultura y otras civilización. No hay más que esta tensión. Luego gracias a esta dialéctica, que se transformó en asunto nacional, estallaron los motores anexos de la humanidad. El amor se industrializó, se volvió una máquina incuestionable. Pero como toda máquina con engranajes dialecticos deshizo el universo. Deshizo el aliento cultural de la especie. La verdad ha tomado parte de la civilización y la cultura sólo se ha llenado de mitos y de fuerza…en hora buena , esto me estremece justo cuando considero las dicotomías de la novelística rusa. ¿Y yo donde me encuentro?

Spengler en "La Decadencia de Occidente" observa esto con maestría :


Tolstoi es una gran inteligencia, un hombre «ilustrado», con sentimientos «sociales». Todo cuanto contempla en su derredor adopta para él la forma occidental posterior, cosmopolita, de un problema. Dostoyevski no sabe lo que son problemas. Aquél es un acontecimiento en la civilización europea. Ocupa el punto medio entre Pedro el Grande y el bolchevismo, que no han visto la tierra rusa. Lo que combaten es de nuevo reconocido por la forma en que lo combaten. No es apocalipsis, sino oposición espiritual. Su odio contra la propiedad tiene su fundamento en la economía nacional; su odio contra la sociedad es de naturaleza éticosocial; su odio contra el Estado es una teoría política. Asi se explica la impresión enorme que produce en Occidente. Todo eso se relaciona en cierto modo con Marx, Ibsen y Zola. Sus obras no son Evangelios, sino literatura posterior y espiritual. Dostoyevski, en cambio, no se refiere a nadie, con nadie se relaciona, a no ser con los apóstoles del cristianismo primitivo. Sus «Endemoniados» fueron criticados por conservadores por la inteligencia rusa. Pero Dostoyevski no percibe esos conflictos. Para él no hay diferencia entre conservador y revolucionario; ambos conceptos son occidentales”.



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“Escribe bellamente pero erradamente”, confunde estética , casi como un esmalte gramatical, con verdadera ciencia , con verdadero saber, entonces la estética misma la hace bailar de verdad, la verdad esta en el barniz y suelta por completo cualquier atisbo de episteme. La palabra adopta fuerza cuando baila. Cuando se habla de valor se reprime el ser. Por que el ser, la gran avalancha que envuelve al mundo, no quiere determinarse por una voluntad, no quiere sentirse un valer.
Aquí se apuesta a una especie de literatura , pero no para los salones, no para la degustación de diégesis exactas ni catarsis que se disfrazan de psicologismo …de ahí el exilio al arte , a la apariencia, cuando la metafísica recién descubierta (y por ende con todo el valor que el pensamiento arroja cuando descubre un juguete que le quite dolor) toma el control y poder. El sabor… el saber determinara entonces a la estética y hasta la misma belleza la transformara en algo que desea desligarse de la apariencia , la transformara en pura, así nadie puede sentir, ni llorar ni menos bailar. El punto de vista subjetivo deviene en universal cuando este asume -con todo el riesgo que conlleva- que la métrica del mundo es la fuerza.


Sueño


Sueño que soy algo que no sueña, o sea una especie de noche vigilante, sin responsabilidad por lo que oscurece.

Mi influencia no se remite a un tiempo. Es mas ese concepto ya gastado da paso a una memoria futura. Elástica, Todos los actos son malos, el actuar acrecienta la noche.

Soy una noche que ni siquiera conoce los pueblos que arruina con su eterna presencia.

Aun sueño. Sí, sueño que no hay un sueño particular, que lo colectivo y separado hace las cicatrices y que estas forman una cultura.

No hay ni un ruido de asombro ni de protesta, todo avanza , pero no en progresión, avanza hacia la muerte que es el único concepto de hierro.


viernes, 6 de febrero de 2009

There there

Que mas triste que irse a la tumba con interrogantes. El cementerio es el lugar de los utópicos, en tanto esa palabra que Tomas Moro , el rey de la imposibilidad hallo y restregó a su tiempo como un “no hay tal lugar” (u-topos), los cementerios convierten a los hombres en lugares, en topos. Es por que la propiedad tiende a disolverse, a pesar de los esfuerzos por unificarla, limitarla, organizarla, para que no se disperse.
Los hombres son lugares, con pasto en sus cabezas, con dudas perdidas y sin dueños, que deambulan frenéticas para que alguien las acoja y las convierta en motor.
Pero ¿que es lo que hay que preguntarse? ¿Que hora es? o ¿que es el tiempo?

La propiedad es la base de la tensión y competencia, diría alguien es la base del equilibrio económico. A favor, Aristóteles y Locke. En contra Platón y Rousseau
Su superación nos arrancaría los brazos, tal revolución volvería locos a los hombres, diseñados para la carroña, el juego sucio, la maldad.
Aunque siempre sobrarían los espíritus desentendidos a primera vista del mundo, utópicos, muertos quizás, tratando de levantarse aunque fuese demasiado tarde, lleno de dudas, que la tierra convierte en gusanos que necesitan descomponer y abrir paso a otro hombre puro, en su lecho amniótico, sin propiedad mas que su supervivencia, su llanto. Todo es (o debería ser) común dice Platón , lo mejor es común. La "gran propiedad" (la acumulación de bienes) es vicio en tanto se aleja de lo comunitario. Que mas pedir que una vista insolente, curiosa, saturada de mundo.
Los ojos nos hacen comunes, los sentidos, el suspiro. Los bienes escasos se fuerzan. La propiedad es un monstruo sin límites, gozo de pocos. Vendaje de las preguntas que debieran ser respondidas antes de convertirse uno en un lugar, que lo único que recibe es la atención del jardinero, que lo riega cada miércoles y acomoda sus flores, el lugar es bello. Los Mausoleos inmorales.
La lucha por la acumulación de capital es lo más embarazoso que el hombre aun tolera. El lujo me asquea, como sus dueños.
Sentirse dueño de todo (incluso de los afectos) es propio de un animal básico. Romper sin medir fuerzas con la acumulación.